JULIO DONOSO
Julio Donoso nació en Zaragoza un 9 de abril, en 1984, como hiciera el remembrable Baudelaire, de 1984 y quizás por ello fuera pronto impelido por las musas para el insigne oficio. Ávido lector de grandes poetas clásicos como Miguel Hernández, Leopoldo M. Panero, Gonzalo Rojas, Nicanor Parra, Rimbaud o el citado Baudelaire entre otros, con apenas veinte años se lanzó a tañer su lira por las calles y bares. Su primera obra publicada bajo el rubro de Chorrito de Plata —editorial creada por Enrique Bumbury y un socio—, dio a conocer al bohemio, el mismo Bumbury llegó a calificar a Donoso de Profeta, y así se le conoció durante un tiempo. En 2005 publicó un segundo poemario ya con su propia editorial "La Herradura Oxidada" y es que haciendo honor a ese epíteto de Profeta, alcanzó a ver que su caudal lírico llegaría a ser tan luengo que resultaba harto necesario crear un sello y librarse así de futuras imposiciones editoriales. Querencia y relincho fue el nombre de esa obra; una obra cargada de afiebrados lirismos equinos, pues deben saber los atentos lectores que el bohemio proviene de una linajuda familia de herradores, oficio que él mismo llegó a desempeñar en alguna ocasión para gracia de los corceles. 2005 también fue una fecha clave por un motivo luctuoso, pues sufrió un accidente que lo dejó postergado en silla durante un tiempo y apunto estuvo de costarle la vida; pero Donoso, valiente, supo mirar a las moiras directamente y en crítico instante arrebatarles sus tijeras impidiendo así, que su hilo vital fuera hendido de forma infame antes de tiempo. Se quedó cojo nuestro amigo por su atrevimiento, mas si Hefesto, protector de los herreros lo era, ¿qué podía importarle a él?
Tras el incidente y bajo la protección del mencionado esposo de Afrodita, su ánimo vital creció, creció de tal manera que se hizo costumbre verlo deambular por locales y festivales de forma constante sin por ello caer víctima del siempre preterido, pero acechante Tedio. Varias son las anécdotas que le han sucedido a nuestro Donoso en estos años. Como aquella vez que viajó solo a Pamplona en busca de un amor que lo ignoró, la noche debió pasarla al raso el conturbado vate pues había viajado con lo justo: la purífica y romántica ilusión del encelado. Las híades confabuladas con la fémina altivez brindaron al poeta una noche y alborear cargados de lluvias. El pobre Pierrot por ello apenas pudo dormir hasta la llegada del poderoso haz de Helios. Esta falta de descanso resultó fatal, ya que el tren que debía retornarle a Zaragoza se marchó sin atender a su falta. Así, solo y sin dinero, a nuestro protagonista no se le ocurrió otra cosa que lanzarse por las calles de la capital navarra a declamar versos y cantares en pos de un poco de calderilla, la gente, bien avenida por aquellos tiempos, le recompensó con sus óbolos, y cuando obtuvo lo suficiente se compró un billete de autobús que le permitió regresar al hogar. De esta agridulce aventura dejaron constancia algunos de sus versos:
"En Pamplona perdí la cabeza, el tren, el corazón no
que ese, ese te lo di yo." En lugar de un sueño, 2005
En otra ocasión cuando se disponía a dar un recital le falló a última hora su guitarrista habitual, Donoso solicitó entonces, para salir del apuro, uno entre el público, el hado quiso que allí hubiera un guitarrista belga, que presto se mostró participativo, el recital salió bien parado, y además surgió una estrecha amistad que en buena comandita dio a luz el disco Made in san José, proyecto de poesía musicada.
Este es Julio Donoso, poeta bohemio signado con un extraño halo de grande señor venido a menos, poeta de errante morada, poeta del viejo solar hispano cuyo trabajo promete seguir legándonos copiosas notas de desvaríos líricos por varios años.
2. La encuesta
Cuando todavía la literatura tenía un lugar preeminente en la sociedad, y cuando el esgrimir la pluma servía a sus valedores o bien para ejercer de periodistas, o, en el peor de los casos medrar en la política, las revistas hacían de estos figuras de grande interés; de entre las innúmeras revistas que atendían al ministerio de las letras a fines del antepasado siglo hubo una que destacó por su modernidad: la revista Blanco y Negro. En sus comienzos se publicaron una serie de encuestas cerradas que se daban a autores que gozaban por aquel momento de reconocida prez. Hoy, recordando aquellos tiempos, y siendo Julio Donoso un epígono, o mejor dicho, el último exponente de aquella imagen del prístino bregador poeta de buhardilla, hemos recogido aquella encuesta que respondieron en su día plumas de la talla de Zorrilla, y la hemos utilizado para que responda a las mismas cuestiones descubriendo así un poco más de la psique del singular protagonista.
La obra
Por último rescatamos las obras que a lo largo de su azorada vida el bohemio ha prodigado con gran generosidad a su público.
2004 En lugar de un sueño... Edit. Chorrito de Plata.
2005 Querencia y Relincho. Edit. La Herradura Oxidada.
2008 El estupor. Edit. Eclipsado
2010 Zaragoza-San Francisco (vuelo regular) Edit. La Herradura Oxidada
2010 Made in San José "La maketa" (proyecto musical)
2010 Tripitas (cuento infantil) Edit. La Herradura Oxidada.
2011 Espantos Edit. Cartonerita Niña Bonita
2011 Querencia y Relincho 2ª Edic. revisada y anpliada. Edit. La Herradura Oxidada.
(Próximamente los poemarios El hombre del tiempo, y Ministerio del misterio.)
Y como epílogo a esta semblanza quede este poema, uno de los más vívidos a la hora de desnudar el alma del inquieto Donoso.
Desde el psiquiátrico
Desde el psiquiátrico
encerrado y extraño
ni los semáforos, ni las farolas, ni las rebajas,
allí extraño tu mirada
aunque sea falsa, la extraño
aunque no la vea la sueño
me siento presa, me siento reja
muy perdido o soy olvido.
El estupor, 2008
Publicado por Delgado en 17:12
http://poemasdelpurgatorio.blogspot.com.es/2012/08/julio-donoso-la-locura-de-un-poeta.html
SOY DE AQUÍ COMO EL CIERZO
Pregunta al viento
Si de verdad existes
Preguntad si vuestros labios llegaron a hablar con Dios
O si en vano en el viento hablasteis los dos
Solos ante la intemperie
Como tantas veces lo estuvieron los profetas
Preguntad a esta ciudad
De ríos y cierzo
Si estáis en lo cierto
Si de verdad os quiso o la quisisteis
Adobaos de viento
Magnos, maños y cheposos
¡qué ventolera de viento
Que tiene en la mano más de mil dedos
Para alborotarnos la calva o el pelo
Vándalo vendaval!
Desde la cuna del under
Que fue la Madalena, los bares de Bolonia
El zorro o las orillas del Huerva
Pero que decir de la voz
Que arrulla y cierzea
En nuestra resaca y melopea
Pocas veces la victoria en la romareda
Magníficos, majicos, mañicos
Os adoro mientras devoro natillas de viento, bicicletas de viento, catedrales de viento
Corazones que el cierzo y el olvido hizo que recordara
Oh mañas
Oh mañicas
Oh maños
Oh mañicos
Molinillos de viento
Manos y mañas
Por las mañanas
Y en las entrañas
No se extraña el viento
Si es que sopla un viento
Decían en la parada los maños viejos
Y maños que no están
Y maños que se fueron lejos a trabajar
Maños con manos
Que enmarañan teclados, maderas, hierros y cuerpos
Esa fuerza maña
Que es más maña que fuerza
Sí. Soy de aquí como el cierzo
Tampoco me dejan ir
Habrá que mañificarlo todo
Habrá que amañar a una maña
Un fin de semana con saña
Maño, maño
Que hijos de la ira y el viento somos
Y Dylan y su sobrino malo
- blowing in the wind-
Que dromedarios
En busca de cabellos o camellos
Sólo falta salir de Zaragoza
Para derribar el Pilar
Con tanto lamento en el viento
Lo cierto es cierzo.
ESPARTACO
Si me automutilo el corazón un día cualquiera,
-como hoy-
como mañana o como el día que fue ayer
no me molestaré en buscar responsables
Bajaré con prisas al supermercado
compraré menestra y olvidaré el pecado
leeré los mensajes de los paquete de tabaco
me encontraré un paraguas
y compraré un reloj
uno de pulsera
y otro para donde estuvo el corazón.
Apagaré las ideas y encenderé el televisor.
Ya no volveré a cambiar cromos
ni a coleccionar crucigramas
apagaré las ideas y encenderé el televisor
no coleccionare más crucigramas
ni a enviar postales.
Loaré a candidatos
y despreciaré desamparados
Subiré en ascensores
seré naufrago entre interruptores
renovaré el vídeo y la lavadora
Mandaré a coser los botones
andaré a la luz de las farolas
y me olvidaré de las lunas.
Combatiré corazón con cordura
Seré un hombre de bien
haré colas y no perderé el tren.
Un ciudadano ideal
un vegetal intelectual.
Tendré tarjeta y dinero
una gabardina y un sombrero.
Tal vez sea extraño
al menos ya no gritaré yo soy Espartaco
por fin podré decir que soy un exclavo.
GEHENNA
Tengo la mente difusa
mi misa, mi musa
haciendo cábalas con la mirada
Buscando en los monederos falsos
sentimientos bizarros
lo escucho, lo oigo.
Escondido de los hombres
para escribir tu nombre
en la pizarra de mi alma
Pienso, busco en mi entraña
las lecciones pasadas y escribo
las razones de los textos sagrados
las pasiones que cantan los gitanos
Y es que en tí, sentí
el pálpito y el púlpito
mi religión mi catecismo de pasión
consagré mi sentir a un ruego inútil
y después caí...
Estábamos muy alto
y cómo el más bellos de los ángeles
caí defenestrado
sólo rodeado por mis demonios
Ángel caído que va, que sobrevuela la ciudad
Pobre diablo en su infierno.
POETA SEFARDÍ
Lo que los sionistas habeís hecho con Israel
no tiene perdón de Dios
iniciar guerras... por no hospedar al que os hopedo
pobre Palestina
yo os perdono porque perecereís
a las afueras de Jerusalén en el sheol
Venid a Sefarad sino llegara el lloro y el crujir de dientes
desenterrad los muertos judíos de Andorra... su voz me habla...
desde la montaña
porque yo no soy judío pero ellos me han cogido como mensajero
los viejos de Andorra han matado más judíos que todo el pueblo palestino...
allí están esperando después de 70 años esperando sepultura
mi sangre se mezcla en las noches de Iberia
con la apertura de mezquitas
y el repoblamiento de las juderías
mi locura es mensaje de Paz
Yavhé proteja a las embarazadas cuando caiga Israel
le pongo el terremoto de San Francisco La babilonia actual como punto final
ójala llegue entonces el Mesías
a todos nos queda aún Iberia Sepharad
nazarí, judía cristiana y moruna
españa MÍSTICA
no soy profeta de Israel
sólo de está Sefarad que os acojerá
quien tenga entendimiento que entienda
yo ya no puc hacer más
Dios os bendiga en la ley y los profetas.
Pastor de cierzo
Pastor de cierzo
voy con mi cayado.
En la taberna entro
con mi dinero pago.
Las calles son pasto del viento
Pastor soy de cierzo
y de mis versos viejos
cuando la noche se confunda
con la mirada profunda
reflejada en los charcos
voy sin prisa en la brisa
que es cierzo, el viento maño.
Pastor de cierzo
buscando en la sombra del viento
o en la niebla del Ebro
a la mujer que yo quiero
que es pan de centeno
mi gloria, mi veneno
el sueño despierto
de la locura del loco viento
Pastor soy de cierzo
como un profeta del Antiguo Testamento
en las nubes de mi cigarro
evaporo recuerdos del pasado
y me alimento de viento
mi sangre de la judería
mis lerdos pasos guía
Soy pastor de cierzo
no me debo a nadie
sino al viento
ayer desposé a María Sarmiento
tenemos contenta a la alegría del viento
a Dios no temo
más soy temeroso de la musa
que charla en mi pensamiento
calla y escucha
haciendo verbo al verso y la palabra
que me habla en el viento
Soy pastor de cierzo
mi cachaba y el andar lento
con vino sustento
a la oración y el lamento
me peina la cabellera
los aires y el viento
soy pastor de cierzo
Ceniza que un día fue algo
y siempre será cierzo.
A LOS JUDÍOS MUERTOS EN ANDORRA (en catalá)
A tots les difunts sepultat sota de la neu de la muntanya que mai visc sefarad
La veu vella
Del lloc
Est un joc de foc en el cos i el cor
Per la maldat de la actual crueltat de la potestat del principat
Perque lliures ella y la seva germana catalunya lliures de maldat y lliures de veritat lliure jo
tu y les mortes del principat
La seva veu vella es mi nova veu
Troba a la pau i el amor
Mort quina mort mort quina mort mort quina mort
I jo coix et bosch oi seva vella veu olvidat sota la neu
De la raza de christ
Les juich mortes en la muntanya
Qui habrian tornat a poblar montjuich en barcelona
Trist cont malt contat
No de la meva espanya
Sino de nostra sefarad
Jo vulguis lliures
Hommes lliures
No de paraula sino amb veritat
ESTRELLA MÚDEJAR
los moros que no se fueron
que no quisieron volver
a territorio bereber
albañiles se hicieron de los cristianos viejos
esculpieron con tierra
la estrella múdejar
en el cielo así como en la tierra
y en el balrrio de La Magdalena
que estrella de ocho puntas es
de ocho era
la reina de las estrellas
la de los amantes la que esta también en Daroca, en La Seo y en la torre de la
Magdalena
nos guíe está estrella con buen tino nuestra senda
la del buen ánimo, la del buen espíritu
y brillan muy bien los sueños las estrellas
en el cielo de Teruel.
Fábula y repetición de las 3 musas
Dores,
Pilar,
Rocío
Estaban las tres en los altares
Dores en el cosmos de las puntas
Pilar en el mundo de las hurís y disecciones de mariposas
Rocío con el mundo de las bibliotecas en sus senos
Dores,
Pilar,
Rocío
estan ardiendo en mi memoria
Dores en un tutú de frío y miel
Pilar en un patio de artificio y equilibrio
Rocío en el umbral diciendo no amor a los postigos de la muerte
Dores, Pilar, Rocío son amortajadas
Dores con un lirio blanco
Pilar con nenúfares en la cabeza
Rocío perdida en la copa de un marinero olvidado
Dores,
Pilar, las 3 en mis manos
Rocío
labios de mármol
alabastro blanco,
un pasaje extraño del Evangelio
una + una + una
TRINIDAD
una y
una
y una
en la tumba de lo pasado
cazando elefantes en Botsuana
consultando portales web,
revisando el correo.
en la ciber era
Clitemenestra manca y ciega de la magnificencia grata
dos y tres y una
las vi en el humo que palpitaba mi cigarro
echándose atrás
espatarradas en la alcoba
manifestándose en mi miembro
a altas horas de la madrugada
Llevando pancartas y golondrina y orquídeas en el pelo
yo había rodeado ya 7 veces Troya
bebía nácar del tumulto helado
Argot de malevaje y costumbre
tenía rosas blancas y dolor
Dores,
Pilar,
rocío
Camarón es el dios
y buscando la muerte con los ojos
sólo la noche sustenta al insomnio
y que pena da olvidaros
cuando se pierde la Historia en la noche de los tiempos
¿Dónde Estáis?
¿dónde habéis estado?
en que se pierde el tiempo que no se pierde
Me habéis de encontrar
en el océano púrpura de mi memoria
que aunque no vea el mar lo recuerda
sed vino y no sed
alegría eterna. Os invoco.
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