5287.- HIGORCA GÓMEZ

martes, 6 de diciembre de 2011

5287.- HIGORCA GÓMEZ

Higorca Gómez, Barcelona 1946.
Estudie Medicina en la Facultad de Barcelona. Nunca he ejercido, ya que mi verdadera vocación eran las Bellas Artes y las letras.
Curse estudios en la Escola Massana, y con otros maestros de pintura. Esa es mi vida: colores, creación.
Desde muy pequeña me ha gustado leer, pasarme horas devorando libros. De estudios, poesía y literatura: novela histórica y novelas de corte romántico, me daba igual. Idealizaba todo aquello que caía en mis manos. Empecé a escribir poesía, entre los compañeros de curso, y digo bien compañeros, ya que en mi época pocas chicas éramos en el Instituto de Bachillerato y en las Facultades.
Sin darme cuenta me vi envuelta en las redes de colocar letras. Mis pasiones: letras, colores. Las dos cosas unidas por bandera.
Tengo algunos libros escritos, sobre todo colaboraciones en unión con otros escritores mucho mejor que yo.
Poemario en papel: Higorca: Volar, Soñar, Añorar, Recordar- Medalla de Plata Nacional en lengua castellana. Año 2000. A E A Payerne (Suiza)
Poemario en papel: Matizes – Recuerdos. Medalla de Plata Internacional de Poesía en lengua castellana, año 1996 A.I.A.C. Bélgica.
Medalla de Oro Internacional literatura Grandes Premios Internacionales de Charleroi (Bélgica) Tres poemas.
Miembro del Directorio REMES: Red Mundial de Escritores en Español
Miembro de Palabras Diversas
Miembro Instituto Cultural Latinoamericano.

CABALLITO VOLADOR

¡Caballito volador! Posado sobre una rama
¿Qué miras? ¿El pez, la rana?
O ¿quizás fijas tu mirada
sobre el espejo verde del agua?
Posado o volando
¡Qué belleza de alas?
Transparentes, suaves, tiernas,
¿Vas contando las horas
que te quedan?.
Efímera vida, como la belleza,
esa belleza externa,
que se va volando, sin darnos cuenta.

RIO GUADALQUIVIR

Dicen que tú recorres como nadie Andalucía.
Dicen que eres nómada de las vegas.
Dicen que naces y mueres en esa tierra.
Dicen que eres andaluz por deferencia.
Dicen que tu nombre viene del árabe.
Dicen, y dicen, y vuelven a decir…

Dicen que eres el río con más arte.
Dicen que naces en la Sierra de Cazorla.
Dicen que en la provincia de Jaén.
Dicen que riegas las tierras con seguidillas.
Dicen que con bulerías: sevillanas, tarantas.
Dicen que también: fandangos, trovos y verdiales.
Dicen, y dicen, y vuelven a decir…

Dicen que no hay otro río que más palos cante.
Dicen que en tus finas aguas se han lavado los pies.
Dicen que gente grande.
Dicen que: bailaores, cantaores…
Dicen que también: poetas y pintores.
Dicen que todos aquellos que saben arrancar.
Dicen que las notas alegres de la guitarra.
Dicen, y dicen, y vuelven a decir…
Dime tú ¡Guadalquivir de mi alma!

TRES HERIDAS, TRES

Tres heridas llevo en mi cuerpo...
Tres, tres heridas...
Tres recuerdos...
Tres amores,
Grabados a sangre y fuego.

Cuando las miro y las veo...
Tres lágrimas, tres...
Ruedan por mis mejillas...
Tres amores que no se olvidan
Tres heridas llevo en mi cuerpo,
Tres, tres heridas...
Tres recuerdos.

DUDAS, ARENAS

Ando en un mar de cenizas.
Camino sobre ascuas ardiendo,
de una tierra que daña el alma,
el alma sensible de aquel que habla.

Busco un camino de agua.
Que llene mi vida vacía.
Que nade en vez de pisar.
Como aquella dulce sirena
que se oye su canto en el mar.

¡No quiero fuego! ¡Tampoco ceniza!
Ni agua, ni mares, ni montes,
¡¡Quiero pisar firme!!
Sobre una alfombra de césped,
de flores que me acaricien.

NIÑOS HAMBRIENTOS

Cabalgo sobre las nubes…
Los pies se hunden,
la mirada se pierde…
Se enreda entre colores del arco iris.

Miro desde arriba,
Veo: desdén, angustia, dolor, agonía,
y, unos ojos que miran.
Hacía aquí, arriba.

Vuelvo a mirar, y…
Simplemente veo eso…
Unos enormes globos blancos,
con una mancha oscura central,
que miran, que piden
sin apenas pronunciar

¡Por Dios!¡¡un trozo de pan!!
¡Un vaso de agua, por caridad!
Solo veo vientres hinchados:
de tanta hambre y necesidad.
De mucha miseria… agonía…
Que tienen a su alrededor

Sigo sobre las nubes…
Hundiendo mis pies.
Enredando mi pelo entre colores
¿Qué colores son?
¡¡Ahora no veo ninguno!!

Mis ojos se han llenado de lágrimas
Y, lloro con razón.
Quisiera ser manantial,
para saciar su sed.
Llenar de agua sus cuerpos.

Porque quisiera ser pan, y…
Llenar sus estómagos de él.
¡Porque si fuese Dios…!
Les daría un maná que salvara
sus famélicos cuerpos…

Porque quisiera abrazar a esos niños.
Que sintieran el calor del amor.
El calor necesario y humano
para seguir viviendo.
Bajaremos de esas nubes…

Miraremos cara a cara, el dolor
sin esconder la cabeza,
Dando siempre además de amor.
El pan, el agua necesaria
para calmar el hambre, la sed y el dolor.
Porque ¿Existe Dios?

EL DIA DE HOY

¿Hacía donde vuelvo la cabeza?
¡No quiero mirar!
Tampoco quiero escuchar.
Me pregunto ¿Dónde vamos?
¿Qué queremos?
Yo ¡¡¡No lo sé!!!
Miro a un lado y veo peleas.
Miro al otro: insultos, gritos.

Deporte ¿Qué es ahora esa palabra?
¡¡¡Futbol!! Enseñanza a los niños???
¿¿Qué ejemplo damos??
Yo, me avergüenzo
no quiero mirar, porque no lo entiendo.

Toros, ya no se grita en la plaza
¡¡Ole, ole y ole!! Ahora la gente
desnuda ante la puerta se pone.
Yo, me avergüenzo
del ejemplo que damos.

Entonces ¿para dónde miró?
¿¿Parece que me esté quemando??
Quemando el dolor del momento
airado que estoy viviendo.
Indignación y dolor, en la tele, en la radio
¿Dónde está la cultura?
¿Quizás la educación?

Los padres olvidados.
Los hijos, no tienen tiempo.
Los demás, ya no nos paramos
¿para qué?
No decimos a nadie ¡buenos días…
y, tampoco buenas tardes!
¿para qué? No lo conozco.

Ni un beso del hijo al padre.
Entonces ¿para dónde miro?
¿¿Parece que me esté quemando??
Quemando el dolor del momento,
airado que estoy viviendo.

LA MARIPOSA

Sobre las aguas del estanque
una mariposa yace inerte.
Sus alas desplegadas, transparentes,
dejan entrever...
La sencillez de la muerte.

Mientras volaba y danzaba
sus colores al viento lanzaba.
Nada hacía prever,
que hoy, la mariposa
nada volvería a ser.

Porque, siendo majestuosa ayer.
Hoy ya nada puede volver a ser.

TE REGALO UNA FLOR

Me regalaste una flor, madre.
La más hermosa de las flores.
La flor de la vida.
Me enseñaste: a, vivir, a, crecer,
a, seguir el camino ¡¡madre!!
El mismo que anduviste tú.

Tuve la suerte, madre
que cogida de tu mano,
recorrí ese hermoso jardín
¡el jardín de la vida!
Qué tú !madre!
Entre: besos y caricias,
Entre: canciones y olores,
me diste lo mejor de tu vida.

TIMIDA VIOLETA

Cuando el frío todavía, arrecia.
Cuando en la noche, la lluvia
arremete con fuerza contra los cristales.
Cuando la nieve va cubriendo
con su manto los dormidos campos.

Cuando la tarde cae,
sin apenas darnos cuenta.
Cuando el sol del medio día
nos regala ese pequeño rayo:
Tibio... dulce... casi blanco
del final del mes de Enero

Salgo a mi jardín y,
camino tranquila,
disfrutando de todo aquello
que empieza a nacer.
Que despunta con timidez.

Descubro y veo que unas
sencillas y humildes florecillas.
Asoman apenas
entre el verde de las hojas.
Esas hojas que las cobijan.

¡Violetas!
Pequeñas y, frágiles flores
de suave aroma.
Tú preciosa alfombra
cubre mi jardín.
Parterres que pisar no quiero.

Violetas, flor viva
que lastimar no puedo.
No temes al frío, ni al aire,
tampoco a la nieve...
Tímida, humilde y sencilla...
Violeta: tu flor, tu color,
tu olor y tu aroma.
Toda tú eres única.

15 DE MAYO 2011

¿Quién me manda callar?
¿Quién?
¡¡No hay silencio posible!!
De mi garganta, surgen gritos.
De mi cabeza, pensamientos.
De mi alma, sentimientos.

Mis palabras surcan el mar,
en un barco sin rumbo,
he perdido el timón,
y, ahora…
navega sin ton, ni son.

Quiero llegar a puerto,
gritar y gritar a los cuatro vientos.
¡¡¡Libertad, libertad!!!
Coger el timón de nuevo.
Mirar de frente la rosa
de los cuatro vientos.

Sentir en mi garganta,
ese aire fresco,
esa brisa limpia, qué…
llene mi espíritu,
¡mis sentimientos!

Volver a soñar en libertad,
sin nadie, nadie que me mande callar.
Quiero que mi voz se escuche
Hasta allende el mar.