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lunes, 27 de julio de 2015

VIPLOB PRATIK [16.640] Poeta de Nepal


Viplob Pratik 

Nacido en Katmandú, Nepal, 1961.
Sitio web http://www.viplob.blog.com/

Poesía
Viplob Pratik nació y se crió en Katmandú, Nepal. 

Observó de cerca el rápido ascenso y la caída de los sistemas políticos y los cambios en los asuntos sociales en Nepal. Ha viajado por todo el mundo, y ha aprendido de otras culturas y sociedades. 

Su formación ecléctica tiene un inmenso impacto en sus poemas. Viplob dibuja inspiraciones de la vida cotidiana, sus pensamientos son compactos, y él es profundamente sensible a los valores humanos, por lo tanto, sus poemas son naturalmente intensos. 



La prueba

si por ganar la batalla
te has levantado en armas
ve tan sólo una vez
a visitar las criptas de los guerreros
y en el silencio de la noche
escucha ahí la resonancia del silencio.

¿Qué banderas están flotando
para marcar la victoria de qué persona sobre cuál,
en qué período y sobre qué reino?
¿Qué tanto puede gritar una persona que ha salido victoriosa?
¿Qué guerrero sigue aún con vida
ondeando la bandera de la victoria?
Si no puedes ver encima del mismo polvo sobre el que caminamos
los cadáveres intoxicados por su propia victoria
no tengo ningún otro polvo para presentarlo como prueba.
No tengo ninguna otra tumba como prueba.



El invencible

estoy solo en el campo
y por detrás de las casas con ventanas cerradas
todos ustedes se están asomando.
me gusta cuando la gente atestigua espectáculos
y siento
que las personas son sólo espectadores para los espectáculos
estoy orgulloso
de estar solo en el campo.

derramo lágrimas, siento pena también
pena que nace de la herida, del ataque y de las deliberaciones
pero estoy orgulloso, estoy solo en el campo.

tengo un deseo por cumplir
a un joven que puede afrontar una tormenta con la cabeza en alto
a una joven que puede oponerse a un asalto
quiero ofrecerles mis lágrimas
decoradas como perlas en una bandeja engalanada de gemas

pero estoy solo en el campo
la luna está sola, el sol está solo, y la tierra está sola
estoy solo en el campo.



En mi cuarto, una noche

escribí, hoy, un poema verdaderamente bueno
y sentí un placer inexpresable
estaba solo en mi cuarto
nadie había que oyera mis palabras
los muros inertes que me rodeaban
eran los lados/puertas/ventanas
de mi cuarto
cuando en estos confines leí en voz alta mi poema
los muros gritaron más fuerte que yo
me dio miedo; paré por un momento
luego continué leyendo mis versos
terminé el pasaje entero
después repetí completo el mismo poema
muy suavemente, parando aquí y allá,
leí mi poema con voz clara
estaba atemorizado –no quería que los muros
hicieran eco de mi voz
los muros se quedaron serios
no quise repetir mi poema de placer



को मानहारेन्छे

मैदानमा म एक्लै छु
र झ्याल थुनेर घरहरुको
च्याइरहेछौ तिमीहरु ।
मलाई मान्छेहरुले तमाशा हेरेको मन पर्छ,
र मलाई लाग्छ
मान्छेहरु तमाशा हेर्ने एक हुल भिड मात्रै हुन ।
मलाई गर्व छ
मैदानमा म एक्लै छु ।
रुन्छु म, मलाई पनि दु:ख छ
चोट, प्रहार अनी बिचारको दु:ख,
तर गौरब छ मलाई,
मैदानमा म एक्लै छु ।
आधीसँग सामना गर्ने कुनै युबक
प्रहारसँग सामना गर्ने कुनै युबती भेट्ने रहर छ
आसुका थोपालाई मोतिका रूपमा सजाएर
रत्नजदित किस्तिमा पेश गर्ने रहर छ।
तर मैदानमा म एक्लै छु ।
जुन एक्ली, सुर्य एक्लो, पृथ्वी एक्ली
मैदानमा म एक्लै छु । 


Viplob Patrik, entrevista

Por Miguel Ángel Izquierdo 


Uno viaja y cuando se cruza con un joven en el camino, su brillo y pleno vuelo se nos puede escapar en el primer encuentro. Es el caso de Viplob Pratik, poeta desde antes que lo conociera en Moscú en 1979, allá por sus 22 años. Desde entonces es todo un enamorado de la vida y de las personas; un versificador sobre la marcha que veía a los ojos, mientras declamaba con pasión sus poemas y hablaba del amor.

Aproveché la fugaz oportunidad para que me compartiera una probada de sus versos. Le pedí que me escribiera unos en nepalí y, al menos uno más, en inglés. Los conservo de su propia mano...



Viplob Patrik

Por Miguel Ángel Izquierdo 

Uno viaja y cuando se cruza uno con un joven en el camino, su brillo y pleno vuelo se nos puede escapar en el primer encuentro. Es el caso de Viplob Pratik, poeta desde antes que lo conociera en Moscú en 1979, allá por sus 22 años. Desde entonces es todo un enamorado de la vida y de las personas; un versificador sobre la marcha que veía a los ojos, mientras declamaba con pasión sus poemas y hablaba del amor.

Aproveché la fugaz oportunidad para que me compartiera una probada de sus versos. Le pedí que me escribiera unos en nepalí, y al menos uno más, en inglés. Los conservo de su propia mano…

Treinta años después de haber perdido todo contacto, lo localicé por medio de un joven periodista —paisano suyo— gracias al buscador de google. Lo encontré gracias a mi necedad de revisar periódicamente dónde están y qué hacen los amigos que mucho significan en mi vida. “Sí, soy yo, el mismo”, dijo y me pidió una copia de los poemas que conservo. A cambio, me envió textos recientes que me impactaron una vez más.

Hicimos también una breve entrevista.


¿Qué significa ser un poeta en el Nepal de nuestros días? 

Pienso que no sólo en Nepal sino en todo el mundo, ser un poeta es emprender un viaje de soledades. Un poeta no pertenece a ningún imperio. Los poetas tienen su propio mundo de emociones donde pueden imaginar un universo o paraíso lejano a las discriminaciones, al odio y a la duda, y cercano al amor, al respeto y a la armonía.

Pero si preguntas sobre el estatus financiero del poeta en Nepal, debo recordarte que la poesía ha sido el arte creativo menos pagado. Así que no puedes ganarte el pan escribiendo poemas en Nepal. Siempre me he opuesto a aceptar apoyo financiero u otro tipo de apoyo que venga del gobierno. En Nepal, si quieres recibir apoyo del gobierno, debes afiliarte al partido político gobernante. Temo a la fama y a los reflectores, porque te sacan del alma de la poesía. No puedo imaginar a un poeta sin el alma de la poesía. Así que estoy feliz con los pocos admiradores que tengo.

¿Has realizado traducciones de algún autor de habla castellana?

Tuve la oportunidad de traducir dos poemas de Pablo Neruda, del inglés. Uno de ellos se titula “Puedo escribir las cosas más tristes esta noche”, el siguiente es “Estoy explicando algunas cosas”. Fueron publicadas en una revista nepalí. Los recité en ocasión del centésimo aniversario de Pablo Neruda. Fueron muy apreciados esos poemas, la magia y el poder de Neruda se reflejó en la audiencia.

Tengo entendido que cuentas con una larga experiencia como periodista. 

Durante los últimos veinte años, he contribuido como periodista, como editor asistente y también como editor en un par de periódicos, semanarios y en revistas mensuales nepalíes. Para mí, el periodismo es un ideal y un observatorio de la sociedad y las personas. En mi país hay mucho potencial para el periodismo y tenemos tanto a jóvenes como a periodistas adultos, enfocados, creativos, muy trabajadores e idealistas, pero gran parte de las editoriales son muy superficiales. Eso puede ser obvio y común en todo el mundo dado que viven del negocio y no hacen servicio social.

¿Participas en algún otro esfuerzo cultural?

Con varios colegas hemos operado durante varios años, una galería de arte en Kathmandu, la capital de Nepal. Hemos realizado muchas exposiciones con la participación de artistas reconocidos nacional e internacionalmente.

¿Cuáles son los libros de poesía que has publicado?

Tengo uno, El Invencible. Es una colección de versos libres escrita entre 1982 y 1995. He editado una colección de poemas cortos del Sr. Durgalal Shresta, un eminente poeta de Nepal. He traducido un difícil y provocador libro, La Ley; escrito por Frederic Bastiat, quien aboga por la libertad individual y condena tanto al socialismo como al capitalismo. Dice: “en ambos, el sistema de gobierno se convierte en autocrático en su última fase, y en ese momento, la gente pierde su libertad individual”. He escrito también unos cien haikus y cantidad de canciones.

Cuéntanos sobre tus canciones y sus intérpretes, ¿cómo localizarlas en la red? 

Las canciones son otras formas de expresarme. A veces no puedes decir algo en la manera que quisieras; debes elegir otro medio. Mis canciones han sido interpretadas por eminentes cantantes de Nepal. Han hecho con ellas algo muy hermoso y a la gente les han gustado. Una canción que escribí fue aclamada nacionalmente y ganó tres premios musicales, se llama “Har raat sapani ma aaithan hunchha”. Trata de la nostalgia, del recuerdo de las pertenencias que dejaste en tu lugar de nacimiento, en un lugar lejano. Hay muchas otras que han sido interpretadas pero no están en red. Abhaya Subba del grupo Abhaya and the Steam Injuns (de rock contemporáneo) canta una de mis últimas composiciones.

¿En qué proyectos trabajas actualmente, Viplob?

Ahora estoy haciendo una novela. Será un tributo a mi padre y a sus colegas; unos revolucionarios. Es todo un reto para mí tejer esta historia con las palabras de la época en que vivieron. La historia inicia hace unos ochenta años. Estoy fascinado con pintar un cuadro de entonces. Eso es lo que puedo decir. Prefiero que me separen de todo lo que he creado. Aún no he hecho algo que me satisfaga.



lunes, 6 de julio de 2015

SIDDHICHARAN SHRESTHA [16.471] Poeta de Nepal


Siddhicharan Shrestha 

Nepal. Fue miembro de la Academia Real en Nepal y del Comité Rajasva. 
(devanagari : सिद्धिचरण श्रेष्ठ) (21 mayo 1912 a 4 junio 1992) fue uno de los más destacados escritores de Nepal . Él contribuyó a la lucha contra el autocrático régimen de Rana (1846-1951) a través de sus escritos. Su poesía revolucionaria despertó luchadores por la libertad, y fue condenado a 18 años de cárcel por sus actividades literarias. Escribió en Nepal Bhasa y nepalí .
Su poema "Mi amado Okhaldhunga" en nepalés es considerado como una de sus obras maestras. En este poema, ha expresado lo orgulloso que es describir el lugar Okhaldhungain este de Nepal, donde nació y creció.




Mi reflejo

Su aspecto es el de quien 
ha perdido algo,
ha olvidado algo,
¿Quién es el que viene por este camino?

Camina como un perro
Comprando el dolor con su duelo
¿Quién es el que viene por este camino?

Como piedra en un palo
Una calabaza sobre rocas
Arrastrado por niños
Diciendo que es un hombre
¿Quién es el que viene por este camino?
Inconsciente de la verdad
Acogiendo sólo la mentira
Bajando
Convencido que está subiendo
Contaminando el aire
Ciego ante sus alrededores
¿Quién es el que viene por este camino?

Una forma sin belleza
Un lenguaje sin sentimientos
Un hombre sin alma
Un pensar sin salida;
Es mi imagen
Que viene por el camino.



To Poet Devkota

Wounded bird, what can I say your bruises are gathering still 
The world wants to snatch from you even your soul 
This is the way perhaps of the foundation's desire to hear 
the song that you sing kneading your chest, drawing your blood 
Speak poet, sing, parching your vitality: What have you received here? 
Have you seen anyone so much as melt in this arid land? 
Friend, this land won't be bettered by spreading hands, crying, screaming 
What will you gain by gathering affectations of sympathy? 
He who took your son by sending death at a tender age 
by whose inspired anomaly you suffer such penury 
take revenge on him, poet, sing, sing a fire song 
Hundreds of thousands who have lost their sons will befriend you 
Poet, sound a song to raise the corpses of our uncounted sons 
a song to shatter the unconsciousness of each age 

Poet, the dinghy of life navigates a vast sea of suffering 
Stop, don't spend tears at the passing of a young beloved son 
On the pain on the ground, poet, lay down your unbearable distress 
So many lives are going to waste daily for want of food and clothes 
Add your drop of water to this sea of pain 
Navigate your life's dinghy on these waters 
Dance rubbing the ashes of burned dreams and putrescent hopes 
Poet, live even in suffering to prepare the earth for hundreds of thousands 
Build a new world free of the present anomaly 
Live and save others, defeat death and spread robustness here 
Help children all over the world to stop dying before their time 
Spread your command, go, poet, let cries and tears stop at once 
Country arranger, poet, you have sons all over the country 
Go, stand up, or others may die, ah, how they live. 

http://nepalitimes.com/news.php?id=5894#.VZpeiRvtmko












viernes, 5 de septiembre de 2014

BANINA GIRI [13.193]


Banira Giri

(Nepal, 1946) 
Banira Giri nació en Kurseong cerca de Darjeeling, en Bengala Occidental. Se convirtió en la primera mujer nepalí a la que se concederá un doctorado de la Universidad de Tribhuvan, por su trabajo sobre el poeta revolucionario nepalés, Gopalprasad Rimal. La fuerza y ​​la intención de su voz anti-establishment anima gran parte de su propia escritura. Giri es una de las pocas escritoras nepalíes que se han establecido una reputación fuera de Nepal.

"La poesía es mi primer amor; es mi deseo más personal", escribe Giri. "Si alguien quiere castigarme y me prohíbe escribir, sería un castigo mucho mayor que enviarme a la cárcel. El espíritu que impulsa mi poesía surgió de escuchar a mi madre recitar sánscrito y shlokas nepalíes". 




CANTO DE LIBERTAD

Libérame iglesia
del sonido de la campana

Libérame cielo
de la fuerza del rayo

Libérame árbol 
de las ramas retorcidas

Libérame calle
de los pasos equivocados

Libérame río 
de la rabia y el murmullo

Libérame murmullo
de la inútil murmuración

Libérame guerra
del poder del machismo

Libérame paz 
del sacrificio necesario

Libérame whisky
de toda acidez

Libérame propiedad
del tesoro de las parejas sin hijos

Libérame día
del galope del sol

Libérame noche 
de los ojos del búho

Libérame pueblo
de las estatuas del tirano

Libérame mundo
de los avisos envenados de las fronteras

Libérame vida
de la prisa de siempre

Libérame muerte 
del vacío sin fin

Libérame querido poema
de las palabras sin sentido

Y tú, palabra que llaman libertad,
libérame de tu honradez y de tu seriedad


La versión anterior está tomada del libro "Hire Himalaya" (páginas 158-159) del que son autores Félix y Alberto Iñurrategui y Koldo Izagirre.También se encuentra en el mismo una versión en euskera.

A continuación, la versión inglesa del mismo poema y del poema ¿Qué soy?




The Chant Freedom!

Temple free me
from the sounds of bell and conch
sky free me
from electric bolts
tree free me from bent and curving branches
palm free me
from fate's tangled lines
street free me
from footsteps' heavy fall
love free me
from the need to fuck
river free me
from force and sounds
sound free me
from needless susurration
war free me
from machismo's claims
peace free me
from necessary sacrifice
whisky free me
from nettled irritation
property free me
from a childless couple's store of treasure
day free me
from the sun's hoofed gallop
night free me
from the owl's eyes
nation free me
from tyrant's statues
world free me
from the poisoned tipped stakes of your borders
life free me
from always hastening
death free me
from never-ending emptiness
my cherished poem free me
from meaningless letters
Hey, word that goes by the name “Freedom”
free me from the honesty and depths of your letters words and meanings

Translated by Wayne Amtzis 




WHAT AM I?

A black hole in space,
an oasis drained of sustenance,
a corpse tossed beneath a bridge on the outskirts of town?
Hey, listen -- a face --
I found myself in you
I embrace you and falling at your feet
ask -- you must tell me
"What am I?"
Am I merely a night exhausted by lightning?
A thorny bush?
Am I an avenging curse
or the suicide’s blade?
A black hole in space,
an oasis drained of sustenance,
a corpse tossed beneath a bridge?
or a dazed massacre
Tell me what am I?"What am I?"
Only an instance of helplessness
turned toward myself
or a series
each in its own right arising and ceasing
going and coming?


Translated by Wayne Amtzis and Anjali Joshi






sábado, 12 de mayo de 2012

6809.- TULASI DIWASA


Tulasi Diwasa nació en 1943 en Dhankuta, Nepal.
Es profesor de Folklore y Literatura en Padma Kanya Campus (Triblurvan University) de Kadmandhu, miembro de la Real Academia del Nepal, fundador y presidente del Nepali Creative Writers Society y del Nepali Folklore Society.
Ha sido durante varios años Consejero Cultural de la Embajada del Nepal en Nueva Delhi.
Es uno de los más importantes poetas del Nepal. Publicó también cuentos y ensayos.





EL VIEJO DÍA

Desde el inmenso extenso verde país de mi mente
Hasta las hileras de las ascendientes colinas azules del pensamiento
Con la creciente obscura sombra del árbol del tiempo
Cada siguiente tarde
Me pregunto
Cómo suben los viejos días la colina
Hoy en día con un bastón
Pasando por el blanco bosque
De cano cabello y barba de tiempo;
Y coleccionando las amarillas rayas del sol
Esparcidas por los valles de las montañas y las desnudas colinas
¿Por qué ofrece él las rojas flores de su fe
Al santuario de una diosa de montaña?

Aún otra roca más
De nuevo hasta al montón de rocas
Recogiendo el mismo sol rojo en vez de
No encontrar de nuevo ni un fragmento de roca
¿Por qué desciende él
La creciente cuesta de la obscuridad?

Y yendo alrededor de la blanca montaña de roca de cristal
Coleccionando cosas invendidas en la criba de la bandeja del sol
Cerrando las puertas del almacén de la luz solar
Alrededor de las curvas de las autopistas
Donde el tiempo camina lentamente a pie
Cuando la luz, ahora sucia
Siendo atrapada en la red de la obscuridad
Empieza a gatear lentamente
Desvaneciéndose por debajo de la farola.

Encendiendo una mecha fina
En la pequeña hoja - bandeja de la mente, un poco
En el encogido pequeño lóbrego cielo
En mi propio pecho

Buscando algo y aún no llegando a ninguna parte
En algún sitio allá en el cielo azul,
Calles, vías y otra vez curvas
En la maraña del azul, amarillo
Y rojo forro de arrugados hilvanes
Suspendidos en el despojado árbol sin ramas
Del todavía hierro y acero
Interpretándolo como los polos de los árboles titepati y simali

Tanteando por el perdido final
Convocando la primordial mantra
Y esparciendo el crudo arroz mágico
En la convicción de hallar una u otra salida,
Como si se fuera a rememorar algo
De pronto en medio del cruce
Transformándose en un camino,
Enredado en el hilo del camino mismo,
¿Por qué se pierde él a sí mismo otra vez
En la curva del llano camino del tiempo?

Traducción: Germain Droogenbroodt- Fco. Javier Barbero






domingo, 26 de diciembre de 2010

YUYUTSU RD SHARMA [2.670] Poeta de Nepal


Yuyutsu RD Sharma



(NEPAL)-Biografía

Yuyutsu RD Sharma es uno de los poetas asiáticos en lengua inglesa más prestigiosos y con más repercusión internacional. De origen nepalí, nació en Nakodar (Punjab) y estudió literatura en la Universidad de Rajastán, Jaipur, donde participó activamente en círculos literarios y teatrales. Ha sido profesor en la Universidad del Punjab y en Tribhuwan University, Katmandú. Ha impartido cursos de escritura creativa y traducción en Queen’s University, Belfast, Universidad de Ottawa, Instituto del Sur de Asia y en la Universidad de Heidelberg (Alemania).
Ha viajado por todo el mundo, participando en numerosas lecturas poéticas en varios países de Asia, Europa y América. Se le han concedido prestigiosas becas de creación literaria como las de la Fundación Rockefeller, la Fundación Trubar de Eslovenia y el Instituto para la traducción de Literatura Hebrea.
Tiene publicados ocho libros de poesía, entre los que se encuentran: Space Cake, Amsterdam, & Other Poems from Europe and America, (Howling Dog Press, Colorado, 2009), Annapurna Poems, (Nirala, New Delhi 2008), Everest Failures (White Lotus Book Shop, Kathmandu, 2008) www.WayToEverest.de: A photographic and Poetic Journey to the Foot of Everest, (Epsilonmedia, Germany, 2006) en colaboración con el fotógrafo alemán Andreas Stimm y una traducción del poeta irlandés Cathal O’ Searcaigh al nepalí.
Ha traducido y editado varias antologías de poesía nepalí contemporánea al inglés y es fundador del movimiento Kathya Kayakalpa (Metamorfosis) en la poesía nepalí actual. Su libro Roaring Recital, cinco poetas nepalíes traducidos al inglés obtuvo una nominación al mejor libro de Asia en 2001.
Parte de su obra ha sido traducida al alemán, francés, italiano, español, hebreo y neerlandés y publicada en prestigiosas revistas internacionales de literatura. Es editor de Pratik, una revista de escritura contemporánea, y es columnista habitual en los periódicos nepalíes The Himalayan Times y The Kathmandu Post. Acaba de escribir su primera novela.
www.yuyutsu.de



POEMAS (Traducciones de Verónica Aranda)



   
MULAS

En la gran Ruta tibetana de la sal
me encuentran de nuevo

viejas amigas olvidadas…

En sus rostros
la fatiga de un sueño ebrio

sus vidas gastadas,
sus patas torcidas, temblando

de transportar
ilustres banderas de escaladas malditas.

Aferradas a viejas campanas
como heridas abrasantes

notas marcando el compás
de una esclavitud que trae el modernismo:

cartones de Iceberg, botellas de agua mineral,
estufas, azulejos chinos, latas, tablas

sacos de arroz
y sal yodada de las llanuras del Terai nepalí.

Las mariposas de los bancales
conocen sus nombres.

Los arroyos cantores son tempestades
en sus escaladas sofocantes.

Suben atentas al tráfico
y a prueba de tiempo

transportando
sueños de elegantes pavos reales

panfletos
de una secreta guerra religiosa

mugre
del semen estéril de un ecologista

una cocina entera
para hacer un cocktail en el campamento base

desarrollo inexistente
agenda de culpables donantes

las extrañas visiones de Occidente
codiciando una purga instantánea.

Hay escalones de piedra
de las montañas en relieve

en sus drogados cerebros
como líneas de amor suspendido

rayadas
en las piedras históricas de las cascadas.

Cielos estrellados
de los valles adormecidos conocen

el dolor
de su sudor secreto.

Días soleados
por los ríos cristalinos

tienen el sabor
de sus ojos sangrantes.

Gran ficción
de las agobiantes bajas,

como auténticas mulas
repiqueteando sus pezuñas por las calzadas,

en círculos
la cruel grandiosidad
de senderos de mulas sedientos de sangre
alrededor del glacial de los Anapurnas.
                                       Traducción: Verónica Aranda



MULES

On the great Tibetan
salt route they meet me again

old forsaken friends ...

On their faces
fatigue of a drunken sleep

their lives worn out,
their legs twisted, shaking

from carrying
illustrious flags of bleeding ascents.

Age long bells clinging
to them like festering wounds

beating notes
of a slavery modernism brings:

cartons of Iceberg, mineral water bottles,
solar heaters, Chinese tiles, tin cans, boards

sacks of rice
and iodized salt from the plains of Nepal Terai.

Butterflies of
the terraced fields know their names.

Singing brooks tempests
of their breathless climbs.

Traffic alert
and time-tested, they climb

carrying
dreams of posh peacocks

pamphlets
of a secret religious war

filth
of an ecologist's sterile semen

entire kitchen
for a cocktail party at the base camp

defunct development
agenda of guilty donors

the West's weird visions
lusting for an instant purge.

Stone steps
of the mountains embossed

on their drugged brains,
like lines of aborted love

scratched
on the historic rocks of waterspouts.

Starry skies
of the dozing valleys know

the ache
of their secret sweat.

Sunny days
along the crystal rivers

taste
of their bleeding eyes.

Greatest fiction
of the struggling lives lost,

like real mules
clattering their hooves on the flagstones,

in circling
the cruel grandeur

of blood thirsty
mule paths around the glacial of Annapurnas.
                            



DESTINO

Las cigarras del monzón,
su canto estridente…
El perro viejo
dormitando junto a un porteador
con bocio y ebrio acurrucado
bajo la enorme campana de latón
de la pagoda de un templo
sólo se despertaría
si el puntapié de algún gorila
aplastara su pata que chorrea pus.






FRACASOS

En el suelo enlodado del porche
de una pequeña choza entre niebla

junto a las márgenes
de los arroyos embravecidos, pelando

la piel
de las mazorcas de maíz,

entre el montón esponjoso
se sienta una madre de la montañas

con un hijo
llorando en su regazo.

No tiene más
que un beso,

un beso sucio,
sensiblero y fétido

para acallar
los gemidos de ese gatito.




LA DEMOCRACIA

La lucha del sol por deslumbrar
a través de cielos turbios de destinos fracasados.

Los callejones nebulosos
de la ciudad de los escorpiones parecen resbaladizos,

oscuros por el apagón
de una pesadilla de treinta años,

brillantes
por el resplandor trémulo de heridas recientes.

Muchachas a la moda con ojos en forma de pez
se asoman a angustiosas ventanas de madera.

En la tienda local de alcohol
un poeta se sienta febril al fresco

en un chirriante banco de acero,
su rostro enterrado en la democracia de sus pálidas manos.

Sus piernas frágiles tiemblan
por el horror de obscenos eslogan de gastados Hitlers.

En las carnicerías con tejado de hojalata
sordas carniceras limpian los intestinos

de los búfalos del pasado,
un vago ritual de las espinas resucitadas de la memoria.

En los callejones resbaladizos de Asan
o Bhotahitee la fetidez de verduras podridas

asfixia a las deidades atrapadas
en los nichos de santuarios en ruinas.

Las vacas que deambulan mueven
sus colas infestadas de boñigas

para bendecir
a los expertos en derechos humanos llegados de Occidente.

Las palomas arrojan suciedad
en sus brillantes cabelleras para condenar sus almas piadosas,

un equilibrio de las escalas de justicia.


Sólo estos mantras
poeta de los helados callejones, de la ciudad

del exaltado dragón del hambre
sordo ante los gritos indefensos
de un recién nacido
al que están troceando

los extraños magos
de una ciega aristocracia: la democracia.






GOPAL PRASAD RIMAL

Un poeta saca un sol fresco
del útero oscuro, ulceroso de la oligarquía.

Yo te saludo, poeta,
te saludo.

Saludo tu movimiento
que tañe en las campanas de latón de la ortodoxia

por los umbrales de la historia,
y conduce a un amanecer de democracia.

Yo te saludo, poeta,
saludo tu desilusión

con los lobos del cambio
y los falsos pretendientes de la democracia

que arrancaron una costilla
de tu cuerpo baldado

para alejar tus ojos
de las tormentas del cambio

y hacerte
retozar como un bufón

con las prostitutas de la anarquía
en el castillo conspiratorio de la mugre.

Saludo tu desencanto
hacia los padres tartamudos de la nación

que te dejaron lisiado y solo
para que enloquecieras

en las calles ciegas
de la capital del dragón exaltado, devorada por las termitas.

Saludo tu locura, poeta,
la saludo.

Saludo tu completo rechazo
de una pose de hipocresía.

Tus visitas morbosas
al templo de Mahakaal

para pronunciar una oración
que encendiera una pagoda de poemas.

Tu intenso despliegue
del khukri, esperando traer otra revolución.

Tu deseo
de donar semen para úteros sanos.

Saludo tu surgimiento
de los desechos de la historia para contarnos:

Llega un Día
pero una vez en una Época.






RAJASTÁN

A la sombra
frágil del arbusto

dos camellos
se sientan, rumiando,

echando
espumarajos

mientras observan
el blanco abrasador del cielo

ni un grano
de los Monzones.



Poemas extraídos del libro:
Yuyutsu Sharma, Poemas de los Himalayas
(Prólogo, selección y traducción de Verónica Aranda).
Córdoba, Cosmopoética, 2010





















viernes, 17 de septiembre de 2010

1161.- CHIRAG BANGDEL


Chirag Bangdel nació en Nepal el 9 de julio de 1971. Poeta, escritor y artista plástico. Ha contribuido a diferentes publicaciones, revistas y periódicos internacionales, entre ellos el Nepal Travel Trade Reporter, The Mystic Magazine y ECS Magazine. Es autor de tres libros de poesía: But to Dream; After Midnight; y Fermenting Flowers. Pintor figurativo, también ha incursionado en el arte conceptual y en el arte abstracto. Su serie de instalaciones de arte llamada “Experience Red” en 2004, donde el mostró la futilidad de la violencia, fue muy bien recibida. También ha estado envuelto en la radio y la televisión y ha sido muy apreciado por “Voices in the Dark”, un drama radial que escribió y dirigió en el 2003.



POEMAS DE CHIRAG BANGDEL


EL DERRAME DE LA CARGA

Oscuridad
que todo lo unifica.
Fría oscuridad
pero justa.
Sin forma
tamaño,
o color.
De un negro parejo. ¡Vana belleza
existirás sólo para la luz!






SOLEDAD

Todo lo que queda
es una titilante
lámpara de aceite.
Una noche oscura
y un templo solitario.
No hay peregrinos,
ni sacerdotes,
ni devotos.
Finalmente la deidad descansa
rodeada de flores en fermentación.






POEMA

Blanca,
de un blanco perfecto.
Como el silencio de la noche,
expectante
y nerviosa.
Fría
como congelada.
Virgen e impecable.
La blanca hoja de papel.
¿Será mi poesía lo suficientemente buena para esto?






AMÁNDOTE

Un amor
que no es blanco ni frío
como el Taj Majal.
Un poco tibio
como una bolsa de agua caliente
bajo pies congelados.
Tan agradable
como las cosquillas
de tu cabello en mi rostro.

No me siento un vencedor
porque seas hermosa y perfecta.
El amor tiene sus fallas
y esto sí te hace perfecta.