Giorgio Anelli
(Busto Arsizio-Italia, 1974). Poeta y escritor. Licenciado en Ciencias de la Educación con la tesis Tra burattino e bambino, Pinocchio alla ricerca della libertà. Ha publicado el libro de ensayos y poemas Parole che si infiammano tra le inquietudini della vita (‘Palabras que se inflaman entre la inquetud de la vida’, 2013) y el libro de cuentos Il cedro del Libano (‘El cedro del Líbano’, 2015).
(Busto Arsizio-Italia, 1974). Poeta e scrittore, è laureato in Scienze dell’Educazione con la tesi Tra burattino e bambino, Pinocchio alla ricerca della libertà. Ha scritto il libro di saggi e poesie Parole che si infiammano tra le inquietudini della vita (2013) e il libro di racconti Il cedro del Libano (2015).
La ferocidad humana (2017), de Giorgio Anelli
Traducción por Mario Pera
Jóvenes de vida
A las tres de la tarde los encuentro allí bajo los ojos de todos medio miserables
las chiquillas y chiquillos italianos que gritan y blasfeman a las Gallaretas
corren y se creen superhéroes
ese camino es su gueto como la botella de whisky y su dios
la codicia recíprocamente; no importa si la policía hace su deber
por menosprecio echarán leña al fuego embadurnando las paredes y verjas:
fuera los policías de las calles es su grito enloquecido rociado por spray.
Borrachos a los doce años, no tardarán en ocupar una
silla en el Cps rellena de drogas, harán cualquier robo
para enorgullecer a San Vittore con su hedor de vida o
violarán el cuerpo inocente de algún transeúnte desprevenido,
desprevenidos ellos también de haber sido dejados a rienda suelta
por madres y padres de la bella vida que fue, que no es más, que no será más,
y –si nos piensas– desde el ’68 en adelante, nunca ha sido
*
En la ciudad ahora sólo existen bares, otros bares, vinotecas y
locales veganos donde puedes reservar un lugar para la vida eterna.
Nuevos negocios abren y cierran al ritmo de una canción.
Te refugias en los supermercados si llueve, pasas la tarde del domingo en los
grandes almacenes donde encuentras de todo, excepto el sentido de la vida.
La soledad crees llenarla bajo las luces de neón o en el cineforum o
bebiendo en una mesa al aire libre cuando hay dos grados sobre cero.
Me hace falta todo una vez…
Ahora es la música que oscurece todo alrededor de tu mente y te acompaña en ningún lugar de tu ciudad.
Quisiera que se volviera atrás, que rechinaran todavía los carruajes,
para poder crear un nuevo manifiesto, único punto de inflexión
para un mañana siempre más negro, donde encuentras sólo restaurantes y
pequeños negocios chinos, masajes chinos, prostitutas chinas
*
De oídas
Secretarios de empresas chatean en su puesto de trabajo
para hacer una llamada telefónica erótica en el inodoro con
un desconocido que finge ser mujer distorsionando la voz y el coito
Por el mismo motivo, también los hombres se
hacen llamar por una lesbiana, quizás una noche en el almacén:
«pero no me llames más, pero, nos ponemos de acuerdo primero ¿ok?
Estoy casado, tengo una hija pequeña, ya estoy viniendo…»
Todo esto ocurre en el silencio incógnito
mientras malditos periodistas gritan patrañas al País,
decretando que la economía está en reactivación,
como los puestos de trabajo
Así Italia se desmorona entre chistes, dos dedos en la concha y una mano alrededor del coño
*
Sentado en la playita en Arona, transportado por un tren destartalado,
leo poemas de Simone Cattaneo miro la celulitis de las damas en traje y
el seno del que sobresalen pezones que amamantan.
Ninguna de estas mujeres será mía, pero algunas palabras de su poesía
me atenazan fuerte el corazón.
Luego la gorda risotada de un joven latino de mierda, con su música de celular,
interrumpe la magia. Quemo entre los dedos amarillos el enésimo cigarrillo
*
Gressoney
Relampaguea
la tormenta ruge
el valle está mojado e inmóvil
en el silencio como yo,
sin embargo escucho;
todo grita al infinito:
el lago, la floresta encantada
su dulce sonrisa de un tiempo,
la vanidosa historia de la leyenda.
Todo grita el corazón de la montaña
y es dramática la divinidad en el humano,
es luz bajo la lluvia
*
De cien versos
elegiré sólo uno
– como un lema –
a la cabeza de mi sendero.
E imploraré que sea respetado
sobre todo, por mi corazón y alma.
Déjame cuidar de él para que todo,
absolutamente todo,
coincida con el hambre de pasión.
Que no llore amargamente
lamentándome por haber perdido tiempo
en otras calles, rengueando como un vagabundo, inútilmente.
O cómo un falso hipócrita, como lo somos a veces todos.
Que el hambre de vida me haga cruzar
los mares tormentosos de la razón
y los campos de batalla de la realidad.
Que pueda alcanzar
la verdad que se levanta
para salir del rumor del fondo
y empezar a ver.
Que venza la tenacidad inmortal
contra la pereza,
que venza la tensión inmortal
*
Mi pecho se desmorona como la lluvia que tritura el asfalto
Todo está en silencio, nada me consuela
Quisiera lanzar un vaso contra la pared,
porque soy el hijo bastardo de una época enferma
de una Italia herida, maltratada,
de la gente humillada
Así hay un inicio de luna en el cielo y no soy más parte
oscura es la noche, pero no sabes que cuando llueve de esta manera y todo cansada
Quisiera que me vengas a encontrar, quienquiera que seas
L’umana ferocia (‘La ferocidad humana’, 2017),
de Giorgio Anelli
(poemas en su idioma original, italiano)
Ragazzi di vita
Alle tre del pomeriggio li trovi già lì sotto gli occhi di tutti mezzi biotti
le ragazzine e i ragazzini italiani che urlano e bestemmiano a Gallarate
corrono si credono supereroi
quella via è il loro ghetto come la bottiglia di whisky è il loro dio
se la bramano a vicenda; non importa se la polizia fa il suo dovere
per dispetto rincarano la dose imbrattando i muri e le saracinesche:
via gli sbirri dalle vie è il loro grido impazzito spruzzato a spray.
Ubriachi a dodici anni, tra non molto occuperanno una
sedia al Cps imbottiti di psicofarmaci, faranno qualche furto
per inorgoglire San Vittore con il loro puzzo di vita o
stupreranno il corpo innocente di qualche passante ignaro,
ignari loro stessi di esser già stati lasciati a briglia sciolta
da madri e padri della bella vita che fu, che non è più, che non sarà più,
e – se ci pensi – dal ‘68 in avanti, non è stata mai
*
In città ormai esistono solo bar, altri bar, enoteche e
locali vegani dove puoi prenotare un posto per la vita eterna.
Nuovi negozi aprono e chiudono al ritmo di una canzone.
Ti rifugi nei supermercati se piove, passi la domenica pomeriggio nei
grandi magazzini dove trovi di tutto, tranne che il senso della vita.
La solitudine credi di colmarla sotto le luci al neon, o al cineforum o
bevendo a un tavolino all’aperto quando ci sono due gradi sopra lo zero.
Mi manca tutto di una volta…
Ormai è la musica che offusca ovunque la tua mente e ti accompagna nei non luoghi delle tue città.
Vorrei che si ritornasse indietro, che sferragliassero ancora carrozze,
per poter creare un nuovo manifesto, unica chiave di svolta
a un domani sempre più nero, dove incontri solo ristoranti e
piccoli negozi cinesi, massaggi cinesi, prostitute cinesi
*
Per sentito dire
Segretarie d’azienda chattano sul posto di lavoro
per farsi una telefonata erotica al cesso con
uno sconosciuto che si finge donna falsando la voce e l’amplesso
Per lo stesso motivo, anche gli uomini si
fanno chiamare da una lesbica, magari la notte in magazzino:
«non chiamarmi più però, ci mettiamo d’accordo prima ok?
Sono sposato, ho una figlia piccola, sto già venendo…»
Tutto questo accade nell’incognito silenzio
mentre fottuti giornalisti strillano frottole al Paese,
decretando che l’economia è in ripresa,
come i posti di lavoro
Così l’Italia si sgretola tra barzellette, due dita nella figa e una mano attorno al cazzo
*
Seduto alla spiaggetta di Arona, trasportato da un treno sgangherato,
leggo poesia di Simone Cattaneo guardo la cellulite delle signore in costume e
il seno sporgente di capezzoli che allattano.
Nessuna di queste donne sarà mia, ma alcune parole della sua poesia
mi attanagliano forte il cuore.
Poi la grassa risata di un giovane latino di merda, con la sua musica da cellulare,
interrompe la magia. Brucio tra le dita gialle l’ennesima sigaretta
*
Gressoney
Lampeggia
il temporale rumoreggia
la valle è bagnata e immobile
nel silenzio come me,
eppure ascolto;
tutto grida l’infinito:
il lago, la foresta incantata
il suo dolce sorriso di un tempo,
il vanesio racconto della leggenda.
Tutto grida il cuore della montagna
ed è drammatico il divino nell’umano,
è luce nella pioggia
*
Di cento versi
ne eleggerò soltanto uno
– come un motto –
a capo del mio cammino.
E implorerò che venga rispettato
innanzitutto dal mio cuore e dalla mia anima.
Che io ne abbia cura affinché tutto,
ma proprio tutto,
corrisponda alla fame di passione.
Che io non pianga amaramente
lamentandomi di aver perso tempo
in altre strade, arrancando come un randagio, inutilmente.
O come falso ipocrita quale a volte noi tutti siamo.
Che la fame di vita mi porti ad attraversare
i mari in tempesta della ragione
e i campi di battaglia della realtà.
Che io possa raggiungere
la verità che eleva
per uscire dal rumore di fondo
e incominciare a vedere.
Che vinca l’immortale tenacia
contro il torpore,
che vinca l’immortale tensione
*
Il mio petto cade a pezzi come pioggia che frantuma l’asfalto
Tutto tace, nulla mi consola
Vorrei scagliare un bicchiere contro il muro
perché sono il figlio bastardo di un’epoca malata
di un’Italia ferita, bistrattata,
della gente umiliata
Così c’è un inizio di luna in cielo e non ne faccio più parte
buia è la notte ma tu non lo sai che quando piove a questa maniera e tutto stanca
vorrei che mi venissi a trovare, chiunque tu sia
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