LUIS EDUARDO AUTE [388]

Luis Eduardo Aute 

Nace en Manila, el día 13 de septiembre de 1943, hijo de padre catalán y madre filipina de ascendencia española. Luis Eduardo no conocerá España hasta que un viaje familiar le traiga a la patria de su padre a los 8 años.

De él ha dicho Antonio Martínez Sarrión: “Fidelidad a sí mismo, plasmada en una obra que posee todos los visos de la perdurabilidad, cuando algunos figurones demagógicos de relumbrón reposen en el panteón del olvido.”

Con mirada pictórica lo retrata así Fernando Savater: “Luis Eduardo Aute pinta la carne y el alma de los ángeles que le frecuentan. No inquiere en su sexo, no incurre en el vicio teológico. Permanece libre, curioso, doliente, fiel.”

Y afirma José Manuel Caballero Bonald: “Espectador y protagonista a la vez, Aute elige siempre una tonalidad entre elegíaca e irónica (como lo hace en su pintura) para levantar jugosas actas de esos tenaces enfrentamientos con la sociedad en que vive. Pero en ningún caso se ciñe el poeta a un repertorio argumental monocorde. Desde los emblemas del erotismo a los de la muerte y desde la más grosera mitología contemporánea al saludable ejercicio del autosarcasmo, Aute ha transcrito con denodada reiteración –y con similar patetismo- algunas arquetípicas historias personales de esta delirante aventura que, para entendernos, llamamos historia.”

Músico, cineasta, pintor y poeta, ha publicado, entre otros, los libros: La matemática del espejo, La liturgia del desorden, Templo de carne, Volver al agua, Animalada (AnimaL uno, AnimaL dos y AnimaL 3D) y AnimaLhito.

DE UN TIEMPO A ESTA PARTE

De un tiempo a esta parte
se vigila los pies sin disimulo
convencido de su incierta trayectoria
y alguna vez se los quita
ante el estupor de los transeúntes
no sin antes haberse disculpado

en otros momentos en su dormitorio
cuando la soledad es más intensa
les da un giro de ciento ochenta grados
y se pone a rezar un padrenuestro
a los pies de su cama

(Del libro La matemática del espejo)




TRAVELLING

Van hacia el dolor inevitable,
los pétalos que la ternura perfumó.
También hacia el dolor
se convocan los planetas que estallaron
ante los deseos imposibles,
las urgencias sistemáticas que solicitaban
ser atendidas con la ingenuidad del abrazo.
Hacia el dolor,
el primer beso-padre-me confieso…
la rebeldía sin causa, Blue Suede Shoes y el Machado
de las dos Españas,
la memoria recuperada con ira,
los años de pureza insobornable,
el fervor de la lucidez positivista,
el heroísmo patético de la clandestinidad,
la lucha permanente, Camus contra Sastre
y Poeta en Nueva Cork
contra el Poeta en la Calle,
A Bout de Souffle y Buñuel excomulgado,
Yesterday y Dylan en la protesta,
Flower children, Warhol-Pop y Reich-Azul,
Mao, Mayo del Sesenta y Ocho,
Che,
Chocolate y humo y Laing
en el Nudo.
Dicen que Elvis colaboraba con el FBI.

Y Groucho ha muerto.

(Del libro La liturgia del desorden)




EL SURREALISMO NO ES EL REALISMO DEL SUR

El surrealismo,
de todos los ismos, es el único
inmune al paso del tiempo
porque en él no existe el tiempo
sino su paso por los sueños.

(Del libro AnimaLhada)



DENTRO

"A veces recuerdo tu imagen
desnuda en la noche vacía,
tu cuerpo sin peso se abre
y abrazo mi propia mentira.

Así me reanuda la sangre
tensando la canción dormida,
mis dedos aprietan, amantes,
un hondo compás de caricias.

Dentro
me quemo por ti,
me vierto sin ti
y nace un muerto.

Mi mano ahuyentó soledades
tomando tu forma precisa,
la piel que te hice en el aire
recibe un temblor de semilla.

Un quieto cansancio me esparce,
tu imagen se borra enseguida,
me llena una ausencia de hambre
y un dulce calor de saliva.

Dentro
me quemo por ti,
me vierto sin ti
y nace un muerto."



LA IMPRESCIDIBLE GRATUIDAD DEL PERFUME

Esa espantosa necesidad
de incorporar el perfume al cadáver atroz
que engendra la necesidad de construir
esta esencia de palabras
de agrio vómito,
residuo que perdió la batalla por el aroma
del aire que ahora, de esta guisa,
lo conforma y escritura, se desnuda e insiste,
otra vez,
en no reconocerse como innecesario.

FUEGO FATUO

(Tiene razón ese campesino rumano que no cree
en nada, que piensa que el hombre está perdido,
aplastado por la historia, que no hay nada que
hacer.
Ciorán)

Una invasión de soles
toma posiciones irreversibles;
la pupila se acomoda a las torturas,
a los espectros opacos que ocultan,
bajo su luz ordenada y sin sombras,
la nueva masacre,
el nuevo alimento para los focos
cegadores
que encienden en nombre de la Historia.

S.O.S

Ponte a temblar,
Universo,
y teme a la razón del hombre;
su ejercicio
dedujo tu razón de Ser.

ARTE Y CULTURA

(En el sentido más profundo, todo artista es un neurótico, si llamamos neurosis a un desajuste con la realidad.
Ernesto Sábato)

Versiones varias y sociales
hay sobre el artista dos puntos
trabajador de la cultura con minúscula,
intérprete de los anhelos de la clase obrera,
sensibilizador de masas,
profesional del arte con minúscula,
etcétera.

Y yo que creía que no había artistas;

supe de inútiles locos.
solitarios,
enfermos,
magos,
suicidas
creadores de Belleza con Mayúscula
y otras subversiones.

LITURGIA DEL DESORDEN

(No te sofoques camarada. Otro día
Te hablaré del caos.
Agustín García Calvo)

También producen monstruos:
la fuerza que la razón esgrime,
la matemática del espejo,
dos y dos son cuatro,
los puntos de referencia,
mañana,
las reglas que ejecutan el juego
y el credo anatematizador que proscribe
lo inconmensurable:
yo,
la esfera,
amor o el fuego que se comparte,
la Música,
la liturgia del desorden
y -entre otras magias-
la belleza del Azar en accidente
como por ejemplo:
morir.

ELEGÍA AL ACEITE DE RICINO

(El hombre histórico es un hombre moldeado,
Construido; el biológico es el origen, lo primero.
Marco Ferreri)

Me apresuré en emitir un vómito,
¡hélas!

Oh gratuidad de la materialización de una náusea;
dadas las circunstancias políticas
no es conveniente ni oportuno.
Esperanza, compañero, confianza,
¡abajo los escepticismos personalistas,
retrógados e insolidarios!

Vómitos del mundo, uníos

UNO A UNO

y ahogad en bilis pura
a los constructores de futuros.

Que no sean también vuestros jugos gástricos,
víctimas de sus calculadas estrategias.

LA MÚSICA EN OTRA PARTE

Al piano
se le han puesto los pelos de punta;
le ha puesto la mano encima

un pianista con carnet.

CUARTETO ELEMENTA

UNO

En su ley de ecuaciones,
no consuela que solicite la combustión
determinados grados de temperatura
ni que dieciséis sea el peso atómico del oxígeno
ni que lluvia sea la reacción entre dos gases
ni que sean, salvo el mercurio
que sangra planetas de metal,
sólidos todos los minerales
si el quinto elemento se halla, por decreto, fuera de la ley.

DOS

El aire transcurre y flota y sacia el fuego,
el fuego transcurre y flota y sacia el agua,
el agua
transcurre y flota y sacia la tierra,
la tierra
transcurre y flota en el vacío
de las sepulturas.

LAS REGLAS DEL JUEGO

No es jugador
Quién impone reglas del juego;

es un impostor.

LA TERNURA TIEMBLA EN SU LATA DE SARDINAS

La ternura tiembla en su lata de sardinas
Agazapada como cualquier onceavo dedo;

nostalgia de tacto precarnal.

Profanaré -con voluntad de autoresurreción-
el sepultado altar de avergonzados perfumes
para un reencuentro con la carne viva
de esa (no sé por qué) rechazada
flor.

TRES PIES NO HACEN UNA YARDA

PRIMER PIE

Todo parece indicar que los pájaros,
en la ortodoxia de las aceras,
se tornan peatones.

SEGUNDO PIE

Peatón apeado.

TERCER PIE

El andar no hace camino;
cava la fosa.

UNA YARDA

La distancia más corta entre dos puntos
es la Música.




DR. HYDE Y MR. JEKYLL

(Yo soy dos y estoy en cada uno
de los dos por completo.
San Agustín)

Suelta a la bestia
y métete en la jaula por dudarlo,
cretino.

EL AVE FÉNIX SE MUERDE LA COLA

Nacen
dentro de los sepulcros,
bandadas de pájaros ausentes;
fríos habitantes del latido de madera
después de la Música,
mensajeros póstumos de la ceniza,
plumas de polvo,
nidos con nombre, apellidos, dos fechas
y una corona de olvidos, circular;
estelas perfectas de pájaros
en trayectoria esférica hacia el trayecto.

HUEVO O ZIGOTO

Finalmente el princicpio
del final que empieza
o
La gallina
Fue antes que el huevo que puso
Fin al principio de la gallina que lo puso.

GÉNESIS

Hízase
de sol a sol,
a su propia imagen y semejanza
a base de observarse en la sangre que manchaba
las siete lunas que rompió
en su ceguera.

CARROÑA EN DINAMARCA

No cabe la duda;
o se está, o no se está con ella.

Decídete, príncipe,
y besa la carcajada póstuma
de Yorick.

VERSIÓN PARA EL EXTRANJERO DE AMA ROSA

Te veo venir, dios del crepúsculo,
como si yo mismo te hubiera parido;
sonría al menos a di cheeeeese
bañado en sangre, devorador amoroso
de tus propios hijos.
Que no evidencie la fotografía familiar
tu irreprochable vulgaridad
aunque ya es tarde para disimulos,
tarde ya, infecto, para dejar de amarte.

A-mor
M-uerte
A
R
T
E. Inútiles todas tus estrategias.
Te quiero tan puta, tan cadáver, tan irresistible,
tan de cualquier manera.

Eres
como si yo mismo te hubiera parido,
saturno, hijo.

LA ESSE SILBADA

Puess,
qué tú dicess, monsstruo de la narturaleza,
criatura del averno. cielito.
Ay,
por qué cuentass esass cossass,
Oh diosso,
Oh divino,
Oh celesto flor de vinylo,
rumiante de mosscass,
esstalactita imperial.
¡CALLA!
¡Cá-lla-te, loca, amoeba orgánica;
s-s-s-s-s-s, assessino!
¡Sssssssilencio!
Me aturdes.

D'ARTAGNAN TARDA EN SER MOSQUETERO

Hay tardes, a veces (y uno no sabe bien
si es el calor de la ventana,
la luz de los ladrillos del paisaje que la ocupa
o, tal vez, ese mal regusto de sueño
que se adhiere a la lengua
después de intentar el reposo de una siesta
fracasada), que tardan algo más de lo prudente.
Y todo, hasta el ruido de los automóviles,
permanece inmóvil como una música
de esqueletos detenidos perpetuando la gran carcajada.
Sí, hay algunas tardes que se hacen eternas en exceso
Y ellos, los seres que se persiguen metas y otras muertes
me proclaman anatema (o tema, tanto monta)
que ser.
Sí, hay tardes que tardan
Algo más de lo prudente en dejarme
Ser.