LÉOPOLD SÉDAR SENGHOR [601]

LÉOPOLD SÉDAR SENGHOR

Nació el 9 de octubre de 1906, en Joal, Senegal, murió el 20 de diciembre de 2001, en Verson, (Francia), Presidente de Senegal (1960-80), Poeta y Ensayista. Perteneciente a una familia acomodada, inicia sus estudios en la misión católica de Ngasobil, en el colegio Libermann y tras acabar la secundaria en Dakar, se traslada a Paris, al Liceo Louis-le-Grand y mas tarde, a la Sorbona donde, en 1935, obtiene el doctorado en Lengua Francesa (fue el primer africano en conseguirlo).

El año 1945 empieza de su carrera política al ser elegido diputado. En 1948, fundó el Frente Democrático de Senegal y como candidato de este partido fue reelegido por un amplio margen en las elecciones de 1951 y 1956. En julio de 1959, es elegido primer Presidente de la República de Senegal. Como presidente intentó modernizar la agricultura, combatió enérgicamente la corrupción y la ineficacia de los organos públicos, forjó lazos más íntimos con los países de su entorno y mantuvo la cooperación con los frances. Defendió un socialismo africano basado en la realidad africana, abierto y democrático, un socialismo humanista.

En cuanto a su labor literaria, ya en 1934, crea con otros estudiantes, la revista “El Estudiante Negro”, pero no será hasta 1945 cuando comienza a sobresalir cono obras como “Cantos de Sombras” (1959), “Hostias Negras” (1948), “Cantos para Naëtt” (1949), “Etiópicas” (1956) y “Nocturnos” (1961), entre otras. Pronto se convierte en uno de los máximos exponentes del llamado movimiento de la “negritud”. A lo largo de los años su trabajo va siendo reconocido internacionalmente. Leopoldo Sédar Senghor es medalla de oro de la lengua francesa; gran premio internacional de poesía de la Sociedad de Poetas y Artistas de Francia (1963); premio literario de la Academia Internacional de las Artes y Letras de Roma (1969); gran premio internacional de poesía de la Biennal de Knokke-le-Zoute (1970); premio Guillaume Apollinaire (1974); príncipe de la poesía 1977; premino internacional del libro, concedido por el Comité Internacional del Libro (Comunidad Mundial del Libro, UNESCO, (1979); premio Athénaï, en Atenas (1985); premio internacional del Leon de Oro, en Venecia (1986); premio Louise Michel, en Paris (1986); premio Intercultura, en Roma (1987) entre muchos otros. Además fue nombrado doctor honoris causa de treinta y siete universidades. Su nombre fue propuesto varias veces para el Premio Nobel de Literatura sin que le fuera concedido. El 2 de junio de 1983, fue elegido miembro de la Academia Francesa.

QUERIDO HERMANO BLANCO

Querido hermano blanco,

cuando yo nací, era negro,

cuando crecí, era negro,

cuando estoy al sol, soy negro,

cuando estoy enfermo, soy negro,

cuando muera, seré negro.

En tanto que tú, hombre blanco

cuando tú naciste, eras rosa,

cuando creciste, eras blanco,

cuando te pones al sol, eres rojo

cuando tienes frío, eres azul

cuando tienes miedo, te pones verde,

cuando estás enfermo, eres amarillo,

cuando mueras, serás gris.

Así pues, de nosotros dos,

¿quién es el hombre de color?)

Hablábamos de África

Un viento tibio traía su perfume

más cálido de mujer negra

O aquel que el viento sopla de un campo

de mijo cuando chocan las espigas pesadas

Y vuela por encima un polvo oro y marrón.

Hablábamos del Fouta

Noble era tu rostro y de sombra tus ojos

y dulces tus palabras de hombre

Noble debía ser tu raza

y bien nacida la mujer de Timbo

Que te acunaba por las noches

al ritmo nocturno de la tierra.

Y hablábamos del país negro

En los cordajes de la noche,

tan cerca uno del otro

Que nuestras espaldas se desposaban,

fraternales la una con la otra.

África vivía ahí, más allá del ojo profano del día,

bajo su rostro negro estrellado…

CONGO

¡Oho! ¿Congo oho! Para ritmar tu nombre

enorme sobre las aguas sobre los ríos sobre

toda memoria,

convoco la voz de los Korás Koyaté!

La tinta de los escribas no tiene memoria.

¡Oho! Congo extendido en tu lecho de selvas,

reina sobre el África domada.

Que los falos de los montes icen alta tu bandera,

porque eres mujer por mi cabeza por mi lengua,

porque eres mujer por mi vientre.

-126-

Madre de todas las cosas que tienen fauces,

de los cocodrilos, de los hipopótamos, manatíes,

iguanas, peces, pájaros,

¡madre de las crecientes! ¡nodriza de las cosechas!

¡Giganta! agua tan abierta al remo

y a la flecha de las piraguas,

mi Sao mi amante de muslos furiosos de largos

brazos,

de nenúfares tranquilos,

mujer magnífica de Uzugú cuerpo

de aceite inalterable,

piel de noche de diamantes!

Tranquila diosa de la sonrisa aliada

al impulso alucinante de tu sangre,

única sana de tu linaje palúdico libérame

de la sumisión de mi sangre:

tam-tam a ti tam-tam de los saltos

de la pantera de la estrategia de las hormigas,

de los dioses viscosos surgidos al tercer

día del potopó de los pantanos,

¡ah! y sobre todo de la materia esponjosa

del suelo del hombre blanco

y de los cantos de jabón del hombre blanco,

pero líbrame de la noche sin alegría,

pero acecha el silencio de las selvas,

y que yo sea entonces el tronco espléndido

y el salto de veintiséis codos,

y que yo sea entonces en la fuga

de la piragua sobre la exaltada lisura

de tu vientre

tierra desnuda de tus pechos islas enamoradas

colinas de ámbar y de gongo,

tans de la infancia tans de Joal y aquellos

de Dyilor en setiembre,

noches de Ermenonville en otoño

tiempo demasiado hermoso demasiado sereno,

flores tranquilas de tus cabellos, tan blancos

los pétalos de tu boda

sobre todos los dulces discursos a la neomenia,

hasta la medianoche de la sangre.

¡Libérame de la noche de mi sangre

porque acecha el silencio de la selva!

Vuélvanse ritmo las campanas pequeñas,

vuélvanse ritmo las lenguas, vuélvanse ritmos,

remos vuelvan ritmo la danza del Maestro

de los remos,

¡ah la piragua! ella sí es digna del triunfo d

e los coros de Fadyut,

y yo grito dos veces dos manos de tam-tam,

y pido cuarenta vírgenes para cantar sus gestos:

vuélvanse ritmo la flecha que brilla, las garras

del sol al mediodía,

vuélvanse ritmo molinos estridentes,

los murmullos de las aguas.

Y la muerte sobre la alegría más alta cuando

llama lo inevitable del abismo.

¡Por los nenúfares de la espuma renacerá

la piragua,

nadará sobre los suaves bambúes,

en el alba transparente del mundo!

TÚ DICES

Tú dices los meses los días las horas transcurridas

en senderos perdidos, el instante.

Sobre la pendiente de la edad, yo digo

ahora nuestras horas fructíferas,

y cien veces más.

Nuestras horas que conformaban las semanas,

creando las imágenes rítmicas.

Nuestros labios aprendían una lengua extranjera,

nuestros dientes nuestras lenguas,

Nuestros labios, la saliva que madura el amor.

Tú partirás hacia tu país, mis Indias

maravillosas

-no sé si el Oriente

O el Occidente -hacia las playas de oro blanco

y de frescura.

Nuestra única hora transcurrida, la viviremos

eternamente, y el instante en su éxtasis.

Nosotros futuro del mundo, abrazados

de pie sobre la proa

Como luna y sol, para rehacer el mundo.

(Traducción de Mario Corcuera Ibánez)

A LOS TIRADORES SENEGALESES

MUERTOS POR FRANCIA

ESTE es el sol

Que enternece el pecho de las vírgenes,

Que hace sonreir a los ancianos en los verdes

bancos,

Que despertaría a los muertos

bajo una tierra materna.

Oigo el ruido de los cañones

-¿viene de Irán?-. Se echan flores

sobre las tumbas,

se reaviva la llama del Soldado Desconocido.

A vosotros, oscuros hermanos,

nadie os nombra.

Se prometen 500.000 hijos vuestros

a la gloria de los futuros

Muertos, se les da las gracias

de antemano, futuros

muertos negros.

Die schwarze Schande!

Oídme, Tiradores senegaleses,

en la soledad de la tierra negra

y de la muerte,

En vuestra soledad sin ojos y sin oídos,

más que en mi piel

oscura al fondo de la provincia,

Sin siquiera el calor de vuestros camaradas

tendidos junto a

vosotros como en otro tiempo

en la trinchera, como en otro tiempo

en las arengas del poblado,

Oídme, Tiradores de piel negra,

aunque no tengáis oídos ni ojos

en vuestro triple recinto nocturno.

No hemos alquilado plañideras,

ni siquiera lágrimas de vuestras

viejas mujeres

Ellas sólo recuerdan vuestra violenta ira,

pues prefieren el ímpetu de los vivos.

El llanto de las plañideras demasiado claro,

Demasiado pronto secas las mejillas

de vuestras mujeres, como en tiempos

de sequía los torrentes del Fouta,

Las lágrimas más cálidas demasiado claras

y demasiado pronto

bebidas en la comisura de los labios

que olvidan.

Nosotros os traemos, oídnos, nosotros

que deletreamos vuestros nombres

durante los meses en que moríais,

Nosotros, en estos días de temor inolvidable,

os traemos la amistad de vuestros antiguos

camaradas.

¡Ah! Que algún día, con una voz color de brasa,

pueda yo cantar

La amistad de los ardientes camaradas,

delicada como entrañas

y fuerte como tendones.

Oídnos, muertos tendido en el agua

y al fondo de las llanuras

del Norte y del este.

Recibid este suelo rojo bajo el sol del verano,

este suelo enrojecido por la sangre

de las blancas hostias,

Recibid el saludo de vuestros camaradas negros,

Tiradores Senegaleses

¡MUERTOS POR LA REPÚBLICA!

PLEGARIA A LAS MÁSCARAS

¡Máscaras! ¡Oh máscaras!

Máscara negra, máscara roja, máscaras blanquinegras

Máscaras de todo horizonte de donde sopla el Espíritu

Os saludo en el silencio.

Y no a ti el último, Antepasado de cabeza de León.

Guardáis este lugar prohibido a toda sonrisa de mujer, a toda

sonrisa que se marchita

Destiláis ese aire de eternidad en el que respiro el aliento

de mis Padres.

Máscaras de rostros sin máscara, despojados de todo hoyuelo

y de toda arruga

Que habéis compuesto este retrato, este rostro mío inclinado

sobre el altar de blanco papel

A vuestra imagen, escuchadme!

Ya se muere el África de los imperios —es la agonía de una

princesa deplorable

Y también Europa a la que nos une el cordón umbilical.

Fijad vuestros ojos inmutables en vuestros hijos dominados

Que dan su vida como el pobre su última ropa.

Que respondamos con nuestra presencia al renacer del mundo

Como es necesaria la levadura a la harina blanca.

¿Pues quién enseñaría el ritmo de las máquinas y de los cañones

al mundo desaparecido?

¿Quién daría el grito de alegría para despertar a muertos y a

huérfanos al amanecer?

Decid ¿Quién devolvería el recuerdo de la vida al hombre de

esperanzas rotas?

Nos llaman los hombres del algodón del café del aceite

Nos llaman los hombres de la muerte.

Somos los hombres de la danza, cuyos pies recobran fuerza

al golpear el duro suelo.

(Versión de J.J.Arnedo)

PRIÈRE AUX MASQUES

Masques! O Masques!

Masque noir masque rouge, vous masques blanc-et-noir

Masques aux quatre points d'où souffle l'Esprit

Je vous salue dans le silence!

Et pas toi le dernier, Ancêtre a tête de lion.

Vous gardez ce lieu forclos à tout rire de femme, à tout

sourire qui se fane

Vous distillez cet air d'éternité où je respire l'air de mes

Pères.

Masques aux visages sans masque, dépouillés de toute fossette

comme de toute ride

Qui avez composé ce portrait, ce visage mien penché sur

l'autel de papier blanc

A votre image, écoutez-moi!

Voici que meurt l'Afrique des empires — c'est l'agonie d'une

princesse pitoyable

Et aussi l'Europe à qui nous sommes liés par le nombril.

Fixez vos yéux immuables sur vos enfants que l'on commande

Qui donnent leur vie comme le pauvre son dernier vêtement.

Que nous répondions présents à la renaissance du Monde

Ainsi le levain qui est nécessaire à la farine blanche.

Car qui apprendrait le rythme au monde défunt des machines

et des canons?

Qui pousserait le cri de joie pour réveiller morts et orphelins

à I'aurore?

Dites, qui rendrait la mémoire de vie à l'homme aux espoirs

éventrés?

lis nous disent les hommes du cotón du café de l'huile

Ils nous disent les hommes de la mort.

Nous sommes les hommes de la danse, dont les pieds reprennent

vigueur en frappant le sol dur.

En versión de César Navarrete, algunos poemas del poeta senegalés Léopold Sédar Senghor (1906-2001). 

I.

Le totem

Il me faut le cacher au plus intime de mes veines

L’Ancêtre à la peau d’orage sillonnée d’éclairs et de foudre

Mon animal gardien, il me faut le cacher

Que je ne rompe le barrage des scandales.

Il est mon sang fidèle qui requiert fidélité

Protégeant mon orgueil nu contre

Moi-même et la superbe des races heureuses …

I.

El tótem

Debo esconderlo en lo más íntimo de mis venas

El Antepasado de la piel de tormenta surcada por relámpagos y rayos

Mi animal guardián, debo esconderlo

Para que no rompa la represa de los escándalos.

Él es mi sangre fiel que requiere fidelidad

Protegiendo mi orgullo desnudo contra

Mí mismo y la soberbia de las razas felices…

II.

Femme noire

Femme nue, femme noire

Vêtue de ta couleur qui est vie, de ta forme qui est beauté

J’ai grandi à ton ombre; la douceur de tes mains bandait mes yeux

Et voilà qu’au coeur de l’Été et de Midi,

Je te découvre, Terre promise, du haut d’un haut col calciné

Et ta beauté me foudroie en plein coeur, comme l’éclair d’un aigle

Femme nue, femme obscure

Fruit mûr à la chair ferme, sombres extases du vin noir, bouche qui fais lyrique ma bouche

Savane aux horizons purs, savane qui frémis aux caresses ferventes du Vent d’Est

Tamtam sculpté, tamtam tendu qui gronde sous les doigts du vainqueur

Ta voix grave de contralto est le chant spirituel de l’Aimée

Femme noire, femme obscure

Huile que ne ride nul souffle, huile calme aux flancs de l’athlète, aux flancs des princes du Mali

Gazelle aux attaches célestes, les perles sont étoiles sur la nuit de ta peau.

Délices des jeux de l’Esprit, les reflets de l’or ronge ta peau qui se moire

A l’ombre de ta chevelure, s’éclaire mon angoisse aux soleils prochains de tes yeux.

Femme nue, femme noire

Je chante ta beauté qui passe, forme que je fixe dans l’Éternel

Avant que le destin jaloux ne te réduise en cendres pour nourrir les racines de la vie.

II.

Mujer negra

Mujer desnuda, mujer negra

Vestida con tu color que es vida, con tu forma que es belleza

Yo crecí a tu sombra; la suavidad de tus manos vendaba mis ojos

Y ahora en el corazón del Verano y del Mediodía,

Te descubro, Tierra prometida, desde lo alto de un alto collado calcinado

Y tu belleza me fulmina en pleno corazón, como el relámpago de un águila

Mujer desnuda, mujer oscura

Fruto maduro de la carne firme, sombras extasiadas del vino negro, boca que hace lírica mi boca

Sabana de horizontes puros, sabana que se estremece a las caricias fervientes del Viento del Este

Tam-tam esculpido, tam-tam tenso que ruge bajo los dedos del vencedor

Tu voz grave de contralto es el canto espiritual de la Amada

Mujer negra, mujer oscura

Aceite que no arruga ningún soplo, aceite tranquilo en los costados del atleta, en los costados de los príncipes de Malí

Gacela de ataduras celestes, las perlas son estrellas sobre la noche de tu piel.

Delicias de los juegos del Espíritu, los reflejos del oro roen tu piel que se tornasola

En la sombra de tu cabellera, se ilumina mi angustia en los soles próximos de tus ojos.

Mujer desnuda, mujer negra

Yo canto tu belleza que pasa, forma que fijo en lo Eterno

Antes de que el destino celoso te reduzca a cenizas para alimentar las raíces de la vida.

III.

Je suis seule

Je suis seul dans la plaine

Et dans la nuit

Avec les arbres recroquevillés de froid

Qui, coudes au corps, se serrent les uns tout contre les

autres.

Je suis seul dans la plaine

Et dans la nuit

Avec les gestes de désespoir pathétique des arbres

Que leurs feuilles ont quittés pour des îles d’élection.

Je suis seul dans la plaine

Et dans la nuit.

Je suis la solitude des poteaux télégraphiques

Le long des routes

Désertes.

III.

Yo estoy solo

Yo estoy solo en la planicie

Y en la noche

Con los árboles retorcidos de frío

Que, codos en el cuerpo, se estrechan los unos a los

otros.

Yo estoy solo en la planicie

Y en la noche

Con los gestos de desesperanza patética de los árboles

Cuyas hojas abandonaron por islas de elección.

Yo estoy solo en la planicie

Y en la noche.

Soy la soledad de los postes telegráficos

A lo largo de las rutas

Desiertas.

IV.

Émeute à Harlem

Et je me suis réveillé un matin

De mon sommeil opiniâtre et muet,

Joyeux, aux son d’un jazz aérien,

Ils ont débandé les plaies de leur monde gangrené.

Et lors, j’ai vu leurs turpitudes

Sous le velours et la soie fine.

J’ai voulu avaler ma salive,

Je n’ai pu.

Ma tête est une chaudière bouillante

D’alcool,

Une usine à révoltes

Montée par de longs siècles de patience.

Il me faut des chocs, des cris, du sang,

Des morts !

IV.

Disturbio en Harlem

Y me desperté una mañana

De mi sueño obstinado y mudo,

Feliz, al son de un jazz aéreo,

Ellos desvendaron las llagas de su mundo gangrenado.

Y entonces, vi sus ignominias

Bajo el terciopelo y la seda fina.

Quise tragarme la saliva,

Pero no pude.

Mi cabeza es una caldera hirviente

De alcohol,

Una fábrica de revueltas

Acrecentada por largos siglos de paciencia.

¡Necesito combates, gritos, sangre,

muertos!

V.

Blues

Je suis envahi de brume

Et de solitude

Aujourd’hui,

Et je fuis.

Je suis envahi de brume

Et de solitude

Aujourd’hui,

Et je fuis.

Livre ouvert en moi.

Dans mon cerveau gris

Défilent des mots vides

Et défilent des pages, rues désertes

Sans cabarets.

Chère âme, allonge-toi sur le divan long

Et jette l’ancre,

Et laisse descendre jusqu’au fond.

Oui, jette l’ancre!

V.

Blues

Yo estoy lleno de bruma

Y de soledad

Hoy,

Y huyo.

Libro abierto en mí.

En mi cerebro gris

Desfilan palabras vacías

Y desfilan páginas, calles desiertas

Sin cabarés².

Querida alma, acuéstate sobre el largo diván

Y lanza el ancla,

Y déjala bajar hasta el fondo.

¡Sí, lanza el ancla!

Traducción al español por
Antonio Cisneros y Nelson Vallejo-Gómez


I

Je m’imagine ou rêve de jeune fille

Je m’imagine que tu es là.
Il y a le soleil
Et cet oiseau perdu au chant si étrange.
On dirait une après-midi d’été,
Claire. Je me sens devenir sotte, très sotte.
J’ai grand désir d’être couchée dans les foins,
Avec des taches de soleil sur ma peau nue,
Des ailes de papillons en larges pétales
Et toutes sortes de petites bêtes de la terre
Autour de moi.



Me imagino o sueño de muchacha

Me imagino contigo ahí.
Hay sol
Y el canto extraño de ese pájaro perdido.
Parece un atardecer de verano,
Iluminado.
Siento volverme tonta, muy tonta.
Tengo un deseo enorme de acostarme en la paja,
Con lunares de sol sobre mi piel desnuda,
Alas de mariposas y pétalos anchos
Y mil bichitos de tierra
A mí alrededor.


II

Ta lettre sur le Drap

Ta lettre sur le drap, sous la lampe odorante
Bleue comme la chemise neuve que lise le jeune homme
En chantonnant, comme le ciel et la mer et mon rêve
Ta lettre. Et la mer a son sel, et l’air le lait le pain le riz, je dis
Son sel
La vie contient sa sève, et la lettre son sens
Le sens de dieux et son mouvement.
Ta lettre sans quoi la vie ne serait pas vie
Tes lèvres mon sel mon soleil, mon air frais et ma neige.



Tu carta sobre la sábana

Tu carta sobre la sábana, bajo la lámpara perfumada
Azul como la camisa nueva que el muchacho alisa
Cantando, como el cielo y el mar y mí anhelo
Tu carta. Y el mar tiene su sal, y el aire la leche el pan el arroz, digo
Su sal
La vida contiene su vigor, y la carta su sentido
El sentido de Dios y su movimiento.
Sin tu carta la vida no sería vida
Tus labios mi sal mi sol, mi aire fresco y mi nieve.

III

A la négresse blonde

Et puis tu es venue par l’aube douce,
Parée de tes yeux de prés verts
Que jonchent l’or et les feuilles d’automne.
Tu as pris ma tête
Dans tes mains délicates de fée,
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Tu m’as embrassé sur le front
Et je me suis reposé au creux
De ton épaule,
Mon amie, mon amie, ô mon amie !



Para la negra rubia

Y finalmente has venido en el alba dulce,
Vestida con tus ojos de verdes praderas
Y cubierta de oro y de hojas de otoño.
Tomaste mi cabeza
En tus delicadas manos de hada,
Me besaste en la frente
Y yo descansé
En tu pecho,
Mi amiga, mi amiga, ¡oh mi amiga!


IV

Spleen

Je veux assoupir ton cafard, mon amour,
Et l’endormir,
Te murmurer ce vieil air de blues
Pour l’endormir.
C’est un blues mélancolique,
Un blues nostalgique,
Un blues indolent
Et lent.
Ce sont les regards des vierges couleur d’ailleurs,
L’indolence dolente des crépuscules.
C’est la savane pleurant au clair de lune,
Je dis le long solo d’une longue mélopée.
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C’est un blues mélancolique,
Un blues nostalgique,
Un blues indolent
Et lent.


Spleen

Quiero calmar tu morriña, mi amor,
Y que se duerma,
Murmurarte ese aire viejo de blues
Para que se duerma.
Es un blues melancólico,
Un blues nostálgico,
Un blues indolente
Y lento.
Son vírgenes con miradas matizadas de extrañeza,
La indolencia triste de los crepúsculos.
Es la sabana que llora en el claro de luna,
Digo el largo solo de una larga melopeya.
Es un blues melancólico,
Un blues nostálgico,
Un blues indolente
Y lento.



V

Brouillard

Le brouillard me fait peur !
Et ces phares yeux hurlants de quels monstres
Glissant sur le silence.
Ces ombres qui rasent le mur
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Et passent, sont-ce mes souvenirs
Dont la longue file va-t-en pèlerinage ?
Le brouillard sale de la ville !
De sa suie froide
Il encrasse mes poumons qu’a rouillés l’hiver,
Et la meute de mes entrailles affamées vont aboyant en moi
Tandis qu’à leur voix répond
La plainte faible de mes rêves moribonds.



Neblina

¡La neblina me da miedo!
Y esos faros ojos gritones de qué monstruos
Resbalándose en el silencio.
Esas sombras rasgando el muro
Y que pasan, ¿serán mis recuerdos
Que en larga fila van peregrinando?
¡La niebla sucia de la ciudad!
De su hollín frío
Que obscurece mis pulmones roídos por el invierno,
Y ladran adentro mis entrañas como hambrienta jauría
Mientras con frágil quejumbre responden
A sus voces mis sueños moribundos.

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