MÓNICA CALDEIRO
(Barcelona, 1984). Licenciada en Filología Hispánica por la UB y posee el DEA en Filología Inglesa, con el que se especializó en literatura norteamericana y afroamericana. Su espíritu nómada la ha llevado a vagar por diferentes ciudades en busca de siempre más de lo mismo: la poesía. Además de la ebriedad, adora el arte multidisciplinar, lo que le ha hecho compartir proyectos con músicos y artistas visuales. En invierno del 2009 presentó en Barcelona y Galicia la instalación de poesía y grabado Obra Negra con Miguel Hidalgo, y en abril del 2010 fundó la banda de jazz y spoken word PoeTrips & The Blue Bus Band con Aruán Ortiz, Marc Ayza y Rashaan Carter.
Plantó su tesis doctoral sobre teatro afroamericano para dedicarse a mejores menesteres. Se la puede ver por los bares, los slams, los micros cerrados (o abiertos) de Barcelona y de otras ciudades de la península, y festivales de poesía. Dirige la columna poética Versonadas dentro del programa de radio NómadaSinTópico de Radio Contrabanda, por donde han pasado numerosos poetas a dejarse el alma y los versos. Co-labora y apoya alegremente a la Xarxa de Poesia Urbana de Barcelona. Es co-fundadora, ideóloga y currante de la editorial de audiolibros Homicidas del LP con Víctor López LaGounda. Muchos la llaman Campanilla de Cobre, también bautizada como Visceralidad. (Su blog) http://lapatillaylavisceralidad.wordpress.com/acerca-de/
Mónica Caldeiro es poeta Spoken Word, escritora, filóloga, traductora literaria e investigadora independiente, especialista en literatura norteamericana y afroamericana del siglo XX.
Es autora de los poemarios la música de los planetas (Ya lo dijo Casimiro Parker, 2015) y vaginas, cartografías y asteroides (Isla Negra, 2013). Su obra poética ha aparecido en antologías de poesía y revistas de España y latinoamérica, antologando ella misma Como cantan las piedras: muestra de poesía gallega contemporánea (Isla Negra, 2012).
Su labor profesional se mueve entre la poesía escénica o Spoken Word, la escritura y la investigación. Como buena amante de las lenguas, ha impartido clase de lenguas extranjeras durante años, concretamente de inglés y español (ELE).
Como poeta escénica, ha rodado por escenarios nacionales e internacionales, participando en festivales de poesía y recitales en Nueva York, San Francisco, Calgary, Banff, Montréal y París. En 2011 fue poeta residente en el programa de Spoken Word en The Banff Centre (Canadá).
para los huesos
impenetrables
no servirá
la escritura
no servirá
para la claridad
para elevar las persianas
para apaciguar al loco
para llevar los asesinos
al paredón
y dejarlos quietos ante el arma
que no disparará
porque mayor es nuestra
compasión
para esto
no servirá
la escritura
no servirá
para el moribundo de cáncer
infectado por los químicos
para la mujer violada en un garaje
de camino a casa
para la madre soltera
con cuatrocientos euros al mes
no servirá
la escritura
no servirá
pero sí la poesía
en este nuestro tiempo
que nos ha tocado
este tiempo de silencio y ruido
servirá
servirá
para las manos en alto atadas al techo
por cadenas y grilletes
servirá
este lenguaje que nos ha sido dado
servirá
metáfora de nuestro mundo
servirá
para los portalones de la muralla
del imperio
bajo el cielo de neblina
no espacio
no luz
no sol
servirá la poesía
para las despedidas para siempre
por carta
a los familiares
servirá
para afrontar la muerte la caída
el renacimiento
los pasaportes
las identidades falsas
servirá
la poesía
para antes de que seamos
parte de ello
y no podamos escapar
servirá
para escapar
servirá
para escapar la poesía
servirá para correr más rápido
para gacelas y arqueras
para fugitivos imperfectos
con marihuana en los bolsillos
un billete y una foto de los niños
la poesía
servirá
para el que ha perdido piso casa
incluso vida
para el dejado
para el abandonado
para el bombardeado
para el almidonado
para el que ha ingerido glutamato
cada día de su existencia
para ese
para esos
para los torturadores bailando
en nuestras mentes
servirá
y para el péndulo de doble filo
servirá
para los padres que miran a las niñas
con minifalda
un libro de Adrienne Rich
servirá
y para ellas
para aprender a huir
con zapato plano
servirá la poesía
aunque tengamos hambre
aunque no tengamos manta
aunque se nos lleven
tristeza y desesperación
servirá
porque no se nos llevarán
no se nos llevarán
servirá
porque nosotras aún no hemos
muerto en las calles
como otras poetas han muerto
por ellas y para nosotras
servirá la poesía
servirá
con la rabia
vinculada al fuego
con la rabia
que hace arder un mundo
caído no habitable
para construir otro
sin esperar a que llegue la lluvia
a salvarnos
yo tengo esa rabia
yo tengo esa rabia
y para ella me sirve la poesía
no tengo agua
para el fuego
no tengo agua
para el fuego
no tengo agua
para el fuego
pero tengo sed
tengo el verso y por eso
tengo salvación
y para eso
me sirve la poesía
no quiero
vuestros zapatos negros
y lustrosos
para mi ira
de cientos de colores
por cada día que la he mirado
la poesía me sirve
para amar con ella
me sirve
para amar con ella
nos sirve
para amar cada día
con esa rabia útil
y fértil
desde luego
ante la pobreza
el fusil el esperpento
de la sombra
el golpe de fuerza
la escritura
no servirá
pero sí
la poesía
la poesía
sí
la poesía
servirá para nosotras
servirá para ellos
porque nunca
es gratuita
nunca inoportuna
es extremadamente
audaz
servirá
claro que servirá
y lo hará
porque sabemos
de dónde
viene
En la frontera
En 1961, Brenda Frazer, de 22 años de edad, adicta a la heroína y prostituta en México en manos de su marido Ray Bremser, supuesto poeta, huye de México y de su pareja dando a su hija Rachel, de un año de edad, en adopción en Texas.
¿por qué trabajas en Barcelona?
Me encantan los niños adoro su espontaneidad su condescendencia su a veces falta de compasión
¿a dónde te vas?
¿por qué trabajas en Barcelona?
¿por qué estás en Barcelona y no aquí con ella?
voy a tirarte un puñal voy a darte de lleno te anticipo que te va a doler pero no voy a tener miramientos qué te creías que iba a ser tan fácil qué te creías que estaba todo bien qué te creías que puedes escampar los sentimientos de culpa con una habitación nueva para tu hija pintada con todos los colores del arco iris qué te creías hippie de mierda yo sé lo que piensas de nuestros padres que son unos puretas aburridos y sabes no te quito razón pero ellos
no nos abandonan
es una larga historia otro día te la cuento ahora
sólo una náusea sin horizonte restos de palomita una arcada
la nata estampada de la tarta en la cara dibuja mis cicatrices
la cera de las velas se me arrastra buscando tierra seca en una mejilla
y una sonrisa se me fija en el jeto con spray para pintura pastel
Ella me deja ir sin nada aparente
pasó por el tubo dicen su amor no corresponde a esta separación
debería rechazarte no verte más imponer un ya basta pero su corazón
su corazón
aún no sabe juzgar la presión atmosférica los nudos en la garganta
la soledad en las distancias la medida de la cintura en su cuerpo
la prostitución a la que se someten las madres solas la colonización de género
las horas rojas y el tener que soltar lo que una más ama
para evitar morir
soltar lo que una más ama para evitar morir
soltar lo que una más ama para evitar morir
la abuela tiene un cesto de verbenas y palabras de consuelo
mujer ahora es normal cada vez más familias trabajan lejos los unos de los otros esas chicas de Sudamérica que tienen tres cuatro hijos en Perú Bolivia Ecuador y se vienen a buscar trabajo y les mandan dinero todos los meses les llaman por teléfono los ven por internet al menos tú la ves cada quince días cada tres semanas
ella pregunta pero lo comprende cada vez más
normal que el alma te vaya en ello
normal que reconozcas dónde te equivocaste
que localices los callejones que no tenían salida
que pienses que quizá ella no vaya a volver
que este poema se haga interminable
que luches por recuperar lo que más amas para evitar morir
recuperar lo que más amas para evitar morir
recuperar lo que más amas para evitar morir
con dos alas de avión por lastre
pongo tierra fértil para plantar un piano
pongo mi inteligencia de vida una nueva casa
y quiero a mi hija conmigo
quiero a mi hija conmigo
no quiero volver a soltar lo que más amo para evitar morir
no más hogares en maletas
no más fuegos en motores
no más luces navideñas en rostros arrugados
no más vejez en las raíces de las uñas
no más hormigueos en piernas de agua por desiertos de fango
cascadas de piernas cansadas con bengalas en el vientre
océanos de piernas cansadas en los resquicios de la tierra abierta
no más aquelarres bajo la lluvia ácida
quiero a mi hija conmigo
para evitar morir quiero a mi hija conmigo
“Postnote: My daughter Rachel Bremser (1960) was given up for adoption in Forth Worth, TX at a year old. I haven’t seen or heard of her, not know her name since then. I want to.”
*“Nota al pie: Mi hija Rachel Bremser (1960) fue dada en adopción en Fort Worth, Texas, con un año de edad. No he vuelto a verla o a saber nada de su paradero, ni sé cómo se llama desde entonces. Quiero saberlo.”
Wild is the wind
me senté a escuchar el silbido
de una sombra por detrás
para ver si venía a buscarme la belleza
el crepitar de una piña
me despistó,
perdí la espera y perdí la expectativa
pero
el viento es salvaje
y estampa sombrillas en las cabezas
corta el humo de las chimeneas
llena los salones de dióxido de carbono
libera tejas y mata ancianas
caen árboles
aviva la locura
aviva la chispa
todavía lo pienso y me enciendo
cuando viene y me agita
el viento es salvaje
y toca mi espalda con los dedos de dios
que son obscenos
si no
no serían creadores
no estarían sucios
no serían artesanos
nunca fui amiga de la espera
pero me quedé quieta a escuchar el silbido
de una sombra por detrás,
para ver si venía a buscarme la belleza
y vi brotes de lapislázuli
rojizo instantáneo como el gas
que da la vida y que mata
vi mi mano saltar al tocar el metal
y recorrerme el cuerpo una luz vibrante
la belleza es salvaje
nunca inerte deslumbra
la carga el viento
si me besas un pezón esta noche
podrías morir electrocutado
no tengas miedo
el fuego
se hizo para el hombre
pero el viento es salvaje
lo incendia todo
al final del horizonte
vemos arder el monte con el fuego
de la iluminación
alrededor de un árbol en llamas
follamos tú y yo
las cortezas me rasgan la espalda
el culo los muslos
escucho por detrás un silbido
vienen los hombres del pueblo
con antorchas en las manos
vienen a por mí
las mujeres están en sus casas
amordazadas
no pueden decir
el creador toca con sus dedos obscenos
mi espalda blanca
a través del árbol
ya que nunca tuvo límites
ni tan siquiera ahora
pero el viento es salvaje
como la belleza es salvaje
tú te electrocutas
y yo aire sobrevivo con mi piel de dragón
porque me senté a escuchar el silbido
de una sombra por detrás
y finalmente esa sombra
llegó
tenía tu voz
y con una pastilla de jabón en mano
me dijo:
“cóseme”
Cántico para Adrienne Rich
FLUYE LA TIERRA EN LOS ÚTEROS DEL TIEMPO
envuelta en mantas grises
nada en el vientre de la ballena
sin división, sin convulsión
fluye la tierra con colillas en las bolsas de los ojos
fluye en un letargo de ceniza y sueño
danza con pesar empedernida luminosa
por el camino enfangado de una niebla de esperma
FLUYE LA RECONSTRUCCIÓN DE LA TIERRA EN LOS ÚTEROS DEL TIEMPO
en la atmósfera del hemisferio Sur,
fluye en la piedra que resiste la caída a seis metros de altitud
sin romperse,
con su centro tallo esbelto
exacto en las setas
exacto en los gusanos
exacto en las autopistas de hormigas
EN ESTA TIERRA, EN ESTE ÚTERO AÚN NO DEMOLIDO
dibujé un nuevo Atlas
para situar lo que me había sido privado
puse semilla para lo que no tenía cuerpo
y puse palabra para lo que pedía ser nombrado
puse semilla para lo que no tenía cuerpo
y puse palabra para lo que pedía ser nombrado
puse semilla para lo que no tenía cuerpo
y puse palabra para lo que pedía ser nombrado
despedacé los pedazos de mí con los que crecí:
puse en mi piel blanca el aceite ardiendo en las heridas de mi madre
dividida entre ser mujer o ser fuerza de trabajo,
entre dónde sitúo o dónde sitúan mi dignidad
y mi derecho a no ser otra
Ahora buscamos en las fosas comunes
los restos de nuestra memoria poblada de huesos
definimos los colores que centellean en la matriz
como un ovillo infinito de millares de madejas
Reconozco en las lanas y en los hilos mis privilegios,
los que me pusieron con una espada en el margen
los que obstruyeron mi garganta con tiza y me hicieron
toser
y carraspear
como una vieja
hasta violar la grieta abierta del silencio,
toser
y carraspear
como una vieja
hasta violar la grieta abierta del silencio,
toser
y carraspear
como una vieja
hasta violar la grieta abierta del silencio,
y preguntarme
qué clase de vida
qué clase de cuerpo es este que consiente y tolera
los secretos
los gritos de la peonza que giró extenuada
hasta chocar y parar en seco
ante la primera esquina
Llámalo responsabilidad llámalo ira
pero como tantas otras tuve que hacerme volcán para salvarme
y qué es lo que callo o qué palabras manipulo
no me ayudará a recoger mis mapas del mundo
ni a reconocer como mía la antigua Pangea
así es como se crean las estructuras de poder
las nuestras y las de ellos
así es como se crean las estructuras de poder
las nuestras y las de ellos
así es como se crean las estructuras de poder
las nuestras y las de ellos
FLUYE LA TIERRA EN LOS ÚTEROS DEL TIEMPO
FLUYE LA TIERRA EN LOS ÚTEROS DEL TIEMPO
FLUYE LA TIERRA EN LOS ÚTEROS DEL TIEMPO
como átomo-luna alrededor de la tierra
como fluyen los zigotos nuevos, las palabras incompletas
la compleja cohesión de nuestra historia
de mujeres madres amantes de hombres
amantes y hermanas de mujeres
que hacen añicos con su hacha
el marco de un viejo paisaje abuhardillado
así es como se crea mi estructura de poder:
puse semilla para lo que no tenía cuerpo
y puse palabra para lo que pedía ser nombrado
puse semilla para lo que no tenía cuerpo
y puse palabra para lo que pedía ser nombrado
puse semilla para lo que no tenía cuerpo
y puse palabra para lo que pedía ser nombrado
no hay muletas para esta tierra
ni condescendencia para unos versos
cargados como fusiles en flor
pues ninguna de nosotras dijo
que esta creación iba a ser una súplica
(y que no rodarían los sexos
no rodarían sus sexos)
Canción de cuna para las mujeres rotas
(burdeles luminosos)
Artemisa
jamás se dejaría engullir por los titanes
carne de orca para boca de orangután
ella misma
mide su fuerza con la capacidad del rayo
flecha y arco, ladrillo y madera
armas de la veloz y la rápida
la defensora y la cazadora
para lanzarse a la selva
a construirse una casa
en el árbol más alto
la fortaleza esencial de su vientre
es un tatuaje de colores
de símbolos
primigenios en la espalda del cielo
de corazones más anchos más amplios
más firmamentos inmensos de nebulosa
vías lácteas en piernas de antílope
ella es la que ve en el dolor de las suicidas su dolor
como un espejo
y comprende en ellas su maestría no de muerte,
sino de vida
con el poder de llevar en la mano un cazo de agua hirviendo
ante una multitud delirante
DESPIERTA AHORA
la atención es una necesidad primordial
no claudiques / no cedas
a la soledad y al frío
no esperes que nadie acuda al rescate
no te aferres a ningún salvavidas
excepto tú misma y piensa
que tan siquiera ese
te dará garantías
como las abejas
hay algo sublime en tu forma de sufrir
hay algo sublime en tu forma de flotar en el ahogo
hay algo sublime en tu forma de
polinizar
la tierra
algo en tu forma de renacer
de ir por la vida con la muerte de la mano
es así como la realidad deja de ser
un recortable de la infancia
porque si no puedes intuir la claridad
del cielo
jamás podrás ser infinita
si no puedes imaginar la capacidad
de los océanos
no podrás ser partícula de agua
si no puedes contar el número exacto
de granos de arena
de una playa
¿cómo vas a oler siquiera
el vasto viento / oleaje de la mente?
más amplia que matriz de atmósfera
más extensa que los anillos de Saturno
tan luminosa como esfera de conciencia
vida ilimitada en vida
sucesión incontable de cuentas de cristal
en un cordel de oro
escenas sin número de muerte a tus pies
contigo como protagonista
dentro de tu pecho
una sabiduría de luz resplandece
la semilla
en la oscuridad de tu mente
es
un estambre
la semilla
en la luz de tu mente
es
una flor
y es así como surge
la alegría combativa en tiempos de cambio
cómo surge sutil, resbaladiza
la euforia acuosa y sensual como la ingle de una mujer
pegajosa y eléctrica, como el glande de un hombre
el éter del labio que recibe
se difumina;
la fortaleza indómita, la lucha
se dibuja en la noche con los niños gritando tu nombre
desde la otra habitación
el espacio indescriptible detrás de tus ojos
es una cuna de estrellas
y ellas son las visitantes
de un burdel luminoso
escupitajo del poder de lo divino
jugando con el cosmos como un niño
con los bolsillos llenos de canicas
-regálate la permisión del vacío-
como una carcajada en la nuca de un desconocido
como un corte en la cuerda vocal del rebelde
como un orgasmo de navaja de mariposa
algo raído y roto, sagrado y litúrgico
el alma cansada aguarda la ruptura del amanecer
gotas de vacío para un rosal de palosanto
es así como nace
el coro de estorninos de una garganta quebrada
la confianza de la raíz bajo el pavimento
el vuelo del albatros con un esguince en un ala
un útero de un ovillo de lana
es así como surge
inmenso
el cuerpo como un crucifijo abierto
no de muerte, sino de vida
ante el acantilado
cómo despierta el sentido aturdido
ante la necedad
en los pies dormidos
que huyen
del hormigueo
hay algo sublime en tu forma de morir
y renacer de nuevo
una y otra vez
morir
y renacer
de nuevo
DESPIERTA AHORA
no hay más construcción que las palabras
tu mente es lo que tú sola engendras
es así como nacen
burdeles luminosos
universos enteros de la molécula
de un átomo
(con un chasquido de dedos,
con un silbido en el viento)
tuyo es el poder absoluto
de crear
y no caer
como los ángeles
Una decisión
La ira es un bosque que anhela su propia tala
y sin embargo endeble e innecesario
su poder podría ser preciosamente abrumador
pero algo debilita esas gemas,
algo reblandece las joyas turquesinas y vibrantes
cuando se acercan peligrosamente
a la hoguera y la llama
si mi capacidad fuera ilimitada
podría rescatarlas, esas piedras preciosas
que reflejan un sol que por ajeno
infiere obscenidades
y hace falta talento, hace falta escritura
para sobrevivir
hace falta entereza, otros recorridos, otras maneras
para encontrar un aliento
aún no contaminado
podría fácilmente retomar la lucha
ponerme por bandera esta guerrera que he sido
hacer retumbar las lociones para pelo de muerto
con grasa de cocina
manifestar que descalza me entiendo mejor
y así dialogo con el mundo
no me permito de mi propia boca pronunciarme
con esas palabras que mueven montañas
-elijo con mi fuerza moverme a mí misma
no me permito dejarme caer por cascadas de piedras
rozar sus esquinas/ cubrirme
de magulladuras
golpearme y dislocarme los miembros
una vez más/ noche tras noche
hacer de mi vivencia algo no auténtico
sino dependiente de otros que generan
esa máquina desengrasada con los frenos sin pulsar
desinhibida máquina de matar
de matarme a mí misma
yo crecí para otros asuntos
estiré mis ramas para atrapar redondeces
observar la manifestación caleidoscópica del sufrimiento
humano o del mío propio
crecí para reblandecer las joyas
capaces de hacer de mis miembros extremidades pétreas
y qué otra manera sino de respirar
qué otra manera de buscar la superficie/ si no
sin la combustión suficiente
las heridas permanecen
mi decisión es
abrirlas para coserlas
coserlas con un dedal ardiendo
abrasado rojo y encendido
que nada llueva, que nada lo apague
que sortee todo barbecho
y que la ira fluya, fluya obstinada
con mi beso negro
en su dulce,
dulce y prestigioso/ ano
de fuego
En eterna mudanza
Sepultada en cajas de cartón con cinta de embalar
toda mi biblioteca mis aproximadamente tres mil libros
los restos de una marihuana white widow los preservativos
XXL que se caducarán los montones de ropa de segunda mano
que mis amigas y familiares consumistas y adictas a las compras
me regalaron mi joyero y una bola de cristal un cuenco tibetano
los sacos de dormir los papeles del trabajo las cuentas bancarias sin cerrar
en ciudades a las que quizá no vuelva jamás los libros
prestados las libretas escritas hasta el final los diarios de viaje
los medicamentos homeopáticos un grabado de Miguel
las especias que me alegran las comidas los poemas los carteles
de recitales
todo lo acumulado en este último año
cuánto puede reunirse en un único año
Sepultados en caja de cartón con cinta de embalar
están mi alternancia de sueño y desvelo a ratos en la misma balanza
normalmente desequilibrados la creciente tristeza fruto de no-sé-qué
o de una serie de circunstancias externas que merman mi sonrisa
habitualmente amplia las piernas y el intestino pesados
la incertidumbre del lugar para habitar y escribir el rostro ojeroso
al que asoman las primeras arrugas la hija que se marcha
a tan corta edad los amantes que insisten y a cuyos hombros
esta tarde quisiera sólo llorar
la necesidad de un escritorio, una cama, una cocina unos libros y poco más
y decir de nuevo esta casa es mi casa y no tiene ratas
y vivo en algún lugar tranquilo cerca del mar cerca de una vía
en la que no desee aniquilarme ni borrar las diez horas diarias de trabajo
para ponerme ante un espejo
y no maldecir mi cuerpo en flor masacrado otro día más
por una modernidad de la que no me ocupo demasiado y para mí
no tiene nada de vuelta/ nada bueno/ de vuelta
Sepultado en cajas de cartón con cinta de embalar
está mi deseo
que a días es un callejón sin salida
que a ratos es una fulgurante línea de luz un túnel
que a cada hora insisto en esnifarme
para ser capaz de vivir otro mes más
soportando esta plena conciencia de la pequeñez
e inutilidad de mi tiempo empleado
en ganarme el pan
a diferencia de este oficio diario mal considerado
no remunerado
pero con esa inmensa capacidad que da
de regeneración
memorias recientes del Halcón Peregrino
que se sabe hembra, porque sólo así se
sobrevive a las peores batallas
soy asidua al teatro y a la segunda mano
las noches que nadie me mira tras la cortina
me pongo los tacones las medias de rejilla
y, de esta guisa, salgo a la calle
con mis piernas fuertes, fuertes y veloces
como las de un antílope
Nadie, nadie en el cielo personal u objetual
puede alcanzar mi velocidad máxima. Y
en el punto de mayor aceleración
me pongo el disfraz
no me enfrento normalmente así
al aire pero/ es cierto
cuando no puedo respirar tras el maquillaje
tras la máscara
tras el biombo de telaraña
las niñas del barrio lloran por mí y para mí
celebran entierros y homenajes
a la mas rápida/ la más kamikaze
la menos sacrificada/ la más exiliada
de los dramas urbanos y rurales,
la que hacía el amor a hombres y mujeres en fila
tras el piano de cola
la que tenía por si acaso la sonrisa postiza
en el arcón (por lo que pudiera pasar),
la que buscaba el olor de los sexos
de los soldados que habían perdido la peor
batalla de sus vidas,
que era la más cotidiana.
Cuando voy en caída
mis antiguas maestras de escuela del arrabal
se tapan los ojos para no verme,
los hombres esperan con globos rojos para recoger
mis huesos en la plaza del mercado
(y de nuevo, hacerlos volar)
mis consanguíneos aguardan la hora de rebuscar
entre mis papeles los frutos de sus sospechas
cuando voy en caída
cuando voy en caída
cuando voy en caída
cuando voy en caída…
me estampo silenciosamente
sin el ruido de la locomotora
sin el shock del maquinista.
Es un aterrizaje imperfecto.
Aún no me he matado.
Desde los jardines de nuestras madres
Levantaré de mi jardín las cabezas de las muertas
para que sus ojos cóncavos vean
cómo se presupone que debemos ir escoltadas
que no debemos manejarnos solas por el mundo
hacer vida y amor libremente, decidir
para vivir sin miedo
Así digo lo que deseo
seguiré siendo una zorra
que arrastra su coño fértil
hacia los confines de la tierra,
una zorra lista y ágil
capaz de correr a tiempo
capaz de enfrentarme con mis dos pechos
por escudo contra el odio que trata
de delimitarme
soy la más zorra y con el megáfono a voces
me manifiesto por las calles
por los bosques que me vieron engancharme
a las ramas y a la vida
voy siempre totalmente desnuda
voy siempre alerta a desayunarme al chile
cualquier asalto
voy siempre en pértiga por la ciudad
engullendo el aire que sobrevuelo
soy tan zorra que sé cómo ubicarme
cuál es mi trabajo
y/ dalo por hecho
ahora
no tiene nada que ver
contigo
lo que me bulle dentro es la luna
lo que me bulle dentro es el amor
que siempre es gratuito
lo que me bulle dentro son las pestañas
que han visto tsunamis de lágrimas
lo que me bulle dentro es la violencia
que constantemente pesa
sobre nosotras
esto es una llamada
a la no-indiferencia
llámame indiferencia
y escupiré tiradas de versos
silénciame de esparadrapo y goma de mascar
y mi lengua penetrará el cinturón de castidad
comérciame las nalgas, el pecho,
el vientre orondo y fértil
y yo me daré a la comunidad
me hermanaré con todas las brujas
estableceré puentes y BESARÉ BESARÉ
BESARÉ BESARÉ BESARÉ mujeres
hasta saciarme de amor
mi mirada no lanzará flechas de juicio
mi mirada no las verá competidoras
mi mirada será nítida, transparente
pondrá sus ojos en corro
para esta lucha
para ellas
que tienen óleos en los pliegues de la piel
que abren su sexo como un manantial
que canalizan deidades, amaneceres de luna y estrellas
que son redondas/ que viven solas
que son madres/ que son matronas
que son nodrizas/ que nos ama(r)mantan
que nos abren el coño porque deberíamos
entrar en él/ deberíamos
entrar en él/ tú tienes que
entrar en él/ acepta la vuelta
tu regreso a ese paraíso del que tanto
has renegado
entremos en él
volvamos a la tierra al fuego interno
despreciad la violencia hacia vuestras hermanas
erradiquémosla de la vida
celebremos los jardines colgantes de las entrañas
post- parto
porque cada vez que des a luz un poema
un libro/ una canción/ un árbol
una arquitectura
tú hombre/ mírate
eres una madre también
entra en él/ de qué tienes miedo
entra en él/ denuncia el abuso
respeta a tus hermanas que te cuidan
respeta
y déjate recibir de vuelta
levantad el puño
levantadlo bien alto
que cruce las zarzas
que se abra en gruñido
mi rabia es mi lucha
y mi violencia es derrocar este orden
así/ así/ así/ así/ nos abracemos
respeta la vida
que la luna te guíe
que las lobas del lupanar
te amamanten
a ti, mujer/ a ti, hombre
a ti, humanidad
a ti/ a ti/ a ti/ a ti
que todavía reclamas y clamas
por tu infancia perdida
Historias del Cadalso
Así que hoy me ha superado hasta mi empeño
he llegado al borde del bloqueo
quieren declararme técnicamente inútil
quieren diagnosticarme,
aplicarme un nuevo sello de identidad
que deje de escribir
extraños métodos de descanso
tengo malas noticias, me ha superado
no he sido capaz
no he sido capaz
de mantenerme consciente
de espantar los monstruos
tienen múltiples formas
les encanta hablar
les encanta encender mechas en mi axila
“no sigas con esta vida”
“qué harás cuando tengas que vivir con deudas”
“que harás si no trabajas”
“qué harás cuando nadie pueda pagar tu entierro”
“qué harás qué harás qué harás qué harás
qué harás qué harás qué harás qué harás”
“¿cuándo vas a aprender a lidiar con ella?”
“¿cuándo vas a llevar una vida normal?”
llevar una vida normal
es no poder tenderme en la arena
llevar una vida normal
es ver una vez al mes la montaña
llevar una vida normal
es apartar la intuición
como quien espanta las moscas de la mierda
llevar una vida normal
es desconocer los riesgos reales
llevar una vida normal
es conocerme voluntariamente esclava
llevar una vida normal
es anular mi naturaleza combativa
me declaro anormal
paranormal para este sistema
me declaro inútil
socialmente discapacitada
me declaro anormal
paranormal para este sistema
me declaro inútil
socialmente discapacitada
estoy en la sala de urgencias de un hospital
con mi miedo, débil, sola
vulnerable
y estoy escribiendo sobre
mi vida anormal necesaria
mi vida paranormal necesaria
mi excentricidad necesaria
mis poemas necesarios
mis tres mil libros necesarios
mi sexo de diosa necesario
todo ello necesario
me duele cada una de mis partículas
y si sobrevivo, es por amor
y si muero, es para renacer
para admitir mi anormalidad
mi todavía capacidad
de sorprenderme ante la belleza
una decisión
La ira es un bosque que anhela su propia tala
y sin embargo endeble e innecesario
su poder podría ser preciosamente abrumador
pero algo debilita esas gemas,
algo reblandece las joyas turquesinas y vibrantes
cuando se acercan peligrosamente
a la hoguera y la llama
si mi capacidad fuera ilimitada
podría rescatarlas, esas piedras preciosas
que reflejan un sol que por ajeno
infiere obscenidades
y hace falta talento, hace falta escritura
para sobrevivir
hace falta entereza, otros recorridos, otras maneras
para encontrar un aliento
aún no contaminado
podría fácilmente retomar la lucha
ponerme por bandera esta guerrera que he sido
hacer retumbar las lociones para pelo de muerto
con grasa de cocina
manifestar que descalza me entiendo mejor
y así dialogo con el mundo
no me permito de mi propia boca pronunciarme
con esas palabras que mueven montañas
-elijo con mi fuerza moverme a mí misma
no me permito dejarme caer por cascadas de piedras
rozar sus esquinas/ cubrirme
de magulladuras
golpearme y dislocarme los miembros
una vez más/ noche tras noche
hacer de mi vivencia algo no auténtico
sino dependiente de otros que generan
esa máquina desengrasada con los frenos sin pulsar
desinhibida máquina de matar
de matarme a mí misma
yo crecí para otros asuntos
estiré mis ramas para atrapar redondeces
observar la manifestación caleidoscópica del sufrimiento
humano o del mío propio
crecí para reblandecer las joyas
capaces de hacer de mis miembros extremidades pétreas
y qué otra manera sino de respirar
qué otra manera de buscar la superficie/ si no
sin la combustión suficiente
las heridas permanecen
mi decisión es
abrirlas para coserlas
coserlas con un dedal ardiendo
abrasado rojo y encendido
que nada llueva, que nada lo apague
que sortee todo barbecho
y que la ira fluya, fluya obstinada
con mi beso negro
en su dulce,
dulce y prestigioso/ ano
de fuego
-
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