7626.- RONALD HARRIS

Ronald Harris, nació en Santiago de Chile el 4 de Abril de 1973. Ingeniero de profesión, ha participado en variados foros literarios de la WEB, desde el desaparecido foro argentino poetasenlared.com.ar, hasta los de vanguardia como ultraversal.com.

Ha publicado en papel en tres antologías: la primera, Intramuros Antología Poética, editada en Santiago de Chile en Enero del 2006, y que forma parte de la Colección Ideas de MAGO Editores.

La segunda, Libro de Poetas 2006, editada en Marzo del 2006 en Córdoba - España, por la editorial Aires de Córdoba a cargo del artista plástico Francisco Arroyo Ceballos.

La tercera, Poética del Arrebato, editada por Efex Bolivia este año (2008), obedece al esfuerzo del foro literario ultraversal.com por editar a sus mejores autores en una obra que comprende una buena parte del trabajo realizado en este sitio digital.

Actualmente el autor presenta su trabajo en su blog http://ronaldalbertharris.blogspot.com/ titulado: “Trozos de mí para guardar como quieran”.

Hoy por Hoy:

Nací por allá en abril, antes del “golpe”, cuando la abuela todavía no era ciega y salía a recolectar “Nan” para su nieto en el Pinar. Heredé de mi padre un ojo oscuro y el ánimo de festejo que hoy por hoy, se le hace ajeno, lejano, como una costumbre olvidada a fuerza de omisión. De mi madre recibí los besos con pellizcos, las caricias con retos, el amor con disciplina; de alguna manera, su voluntad de hormiga veraniega me surcó los párpados para algún día lejano, ser “ingeniero”. La poesía me encontró en el colegio, me fue regalada como un instrumento de conquista para amores esquivos. En aquel tiempo el verso era barricada, neumáticos ardiendo, cadenas al tendido eléctrico, y una voz como un arco iris que no fue. Ya cuando los números fueron mi decisión, cada verso para mi fue una ventana, una llave, un hueco por donde salir sin ser visto. Las palabras fueron convirtiéndose en mis aliadas, en las hermanas que nunca tuve (solo tengo dos hermanos y un amigo). Y sí, soy ingeniero, luego de años de dedicarle tiempo a lo que no debía, a lo que no quería realmente; las cifras son mi profesión, el sustento, la obligación.

Hoy por hoy, mis atormentados cabellos me han llevado a foros, a talleres, a oscuros cafés como contadores. Me acostumbré a dejar ojos como besos en las esquinas, en los semáforos llenos de trapecistas sordos. Hoy por hoy, la poesía es mi amante; le cuento mis fracasos, mis deudas, mis inhibiciones. Hoy por hoy, tengo esta relación extraña de amor y odio con las palabras; a veces, los versos que tengo me aman, y otras, me odian desenfrenadamente. En fin, a cada instante soy dos cosas, dos elementos que están siempre reuniéndose y separándose, buscándose en un círculo sin fin, dando con el sentido último de lo que soy, una sencilla suma de errores irreconciliables.

Anotaciones para repetir en silencio

Todo ocurre a una velocidad incomprensible

el día

la noche

la voracidad de los apetitos

todo se confabula y se precipita

en la gravedad prístina de mis abismos

ni los sueños ni las despedidas

ni el este sopor vertiginoso

nada presagia tanta nada

a pesar de los nombres atesorados

que duelen en la lengua

como cuchillas de un metal espurio

la sabiduría del olvido

no me conmueve tanto

como la melancolía

a orillas de una cama (a ratos fría)

mis pies pretenden partir

dejando los ecos arrodillados

como niños frente al velador

a veces

tan solo rezar a lo desconocido

nos ayuda

entregarse a esa perplejidad

que llamamos fácilmente fe

mis dedos se humedecen en los labios

esperando tal certeza

continúo

Algo arde en mi cabeza

con un fuego frío e infernal

las dosis se acabaron

lo sé por la sequedad de mis encías

o es que el verbo se hace polvo entre mis dientes

como un sueño de bocas abiertas en la ventisca

arde el mundo en la quijada enorme de los diarios

pero acá todo es silencio

sólo un gramo de mediocridad

para calmar las estridencias que me habitan

afuera

todos hablan al mismo tiempo

todos murmuran algo como un rezo

o una canción demasiado triste

bostezo

estiro los ángulos de mi humanidad

hacia la nada rotunda

de la luz artificial que me devora

trago bocanadas de luz

me lleno de luz las tripas

y me inflamo de fosforescencia

miente el sol al fondo de mis ojos

como un faro intermitente en mitad de la tormenta

miente con una verdad sofisticada

hurto de sus artificios religiosos

la capacidad de someterme

trabajo un poco

duermo un poco

fornico los miércoles y los sábados por la mañana

antes del tenis

habito

Estoy condenado al travestismo de mi lengua

decir tantas veces lo mismo

amerita camaleones en el alma

camaleones y payasos

y malabaristas ciegos

tantas verdades disfrazadas de predicados sangrientos

ameritan la mentira de estos ropajes

de mi lencería púrpura

de mis peinados artificiales

de todo este maquillaje que devora mi rostro

en una sonrisa negra y vacía

porque hasta llorar aquí

es un espectáculo de geishas

y arlequines

el teatro está lleno

todos me miran con una expresión similar

que va desde el asco hasta el asombro

en este espectro hasta el miedo muestra su cara

comienza entonces la parodia

cae parte del telón al suelo

y me revuelco en él

dibujando sobre el escenario

una mancha grotesca y “sempertina”

parte del público quiere huir despavorido

otra parte está demasiada absorta

para darse cuenta

sólo unos pocos me miran hipnotizados

para terminar el acto

saco una paloma muerta de la manga

y me la trago

muchos a esta altura ya vomitan

entonces

de rodillas y llorando

les leo un poema sobre ellos mismos

los más enfurecidos

suben al escenario y me golpean en la cara

la mayoría se retira murmurando

hablando de cualquier cosa

quedo solo

pero siempre estoy solo

me saco la vestimenta para quedar desnudo y recostado

dentro

todos mis fantasmas susurran al mismo tiempo

estoy cansado muy cansado

quiero levantarme y salir corriendo a ninguna parte

pero ya es tarde

duermo

I

Sé que no esperarás la redención de la esperma,

ni un sueño húmedo que dibuje falsas sonrisas en la cama.

Sé que buscarás donde cabalgar aquella alma impura,

como los oscuros besos que rodearon esos muslos.

Pero aún en el olvido penetraré en tus labios

con la gema ardiente que más deseas;

una lanza que eleve tu entrepierna hasta el aullido.

Y empalaré tus ingles en la furia de saberte perdida.

Por ahora,

recoge tus prendas,

y vete.

II

Cosechaste en mis vellos la secreta obscenidad que necesitas;

gotas pesadas caen sobre la vastedad insolente de tu sexo,

como horas febriles que se enumeran mientras contienes un gemido.

Pero no amedrentó tu voracidad estas caricias en el antojo de olvidar.

No; uno a uno tus maquillajes de “niñita bien” se fueron derramando

en las más caliente de mis lenguas viperinas.

Ahora negarlo es una candileja en medio de la urbanidad saturnal;

inútil destello de una conciencia poseída u olvidada en tu ceguera,

despojos en las sábanas de un coito bipolar, para tu bien.

III

Para tu bien, sin duda, y para mi mal, acaso.

Para mi mal; la necedad de una carne flagrante en su juicio,

y la salivante sentencia en la oscuridad de esta boca

que te nombra insanamente cuando me toco.

Puede una mano, en su humedad, suplantar la temperatura elástica

que se aloja en medio de tus plácidas caderas juveniles;

hay, probablemente, fórmulas en mi lecho para una laxitud póstuma.

¡Sí! ¡Sí! Una laxitud que se parece ciertamente al placer,

y no es más que diálogos sobre un espejismo premeditado;

el exacto movimiento de tus piernas cuando se abren,

entregándome el holocausto de esas primeras lágrimas,

que consuman el sacrificio de una piel que no supe amar,

y que sin embargo, amo.