7631.- JOSÉ LUIS MORALES

JOSÉ LUIS MORALES ROBLEDO

Nacido en Fernancaballero (Ciudad Real) en 1955, y habitante perpetuo y sentimental de La puebla -caserío de labor que fue, y hoy sigue existiendo en sus poemas-, su obra poética, tras una compartida antología inicial (7 x 7. Antología) se compone, por el momento, de cinco libros fundamentales: Por las deshabitadas arboledas (1991), Par(entes)is (1995), El aroma del tacto (2000), Otoños del amor (2002), y El viento entre las ruinas (2009). Importantes premios con los nombres de Blas de Otero, Rafael Morales, Luis Rosales, José Hierro o Miguel Hernández han dado reconocimiento a esta obra, y fortuna de publicación, lo que no siempre es fácil desde la independencia. Jurados divergentes y contrapuestos la han valorado. Sobresalir en medio de las tantas tensiones, es mérito añadido de un autor que sólo usa para hacerlo la verdad de su verso y un trabajo serio y depurado.

EVOCACIÓN DE UN HOMBRE SINGULAR, FRENTE A

LA FACHADA EN RUINAS DE SU CASA

(Padre)

Me duele este desastre permitido,

esta ruina anunciada tantas veces

y negada otras tantas.  No se cae,

será un tirante suelto.  No hay ceguera

mejor que no mirar.  Te tengo dicho

que esta casa es eterna.  Mas la esquina

del dormitorio principal  Parece

una grieta sin más.  está vencida

hacia fuera y caerá.  Eso se tapa

con un poco de yeso y ni se nota.

Pero la casa entera está cediendo,

hundiéndose en sí misma como un pozo

seco que busca el agua.  Con dos manos

de pintura se arregla.  Las goteras

fueron más ese invierno, y tú pusiste

unos cubos debajo...  En primavera

repasaré el tejado. Son los pájaros.

Pero los dos sabíamos que aquello

no era cuestión de pájaros. La casa

se abría por los cuatro  Cuando vengas

me ayudarás. A veces, ¡ay!,  costados.

me duele respirar. Serán los bronquios.

Paso mal los inviernos.  Y tampoco

era el invierno, padre, sino el frío

de un corazón a punto  Si pudiera

yo solo no esperaba.  de abatirse

lo mismo que el tejado.  Hace unos años

ya estaría arreglado.  Hace unos años,

hace sólo unos años, te creías

casi inmortal.  Tu madre no me deja

subirme ya al tejado.  Porque madre

sabe que estás mayor.  Si la entretienes,

y no quiere perderte.  en un instante

repongo yo las tejas  Te asfixiabas

al hablar.  que estén rotas.  Y es que, padre,

tu corazón de toro  Cuando vuelva

del hospital, los dos  estaba herido

de muerte.  en una tarde lo arreglamos.

Pero ya no hubo tiempo: lo primero

en ceder fue una viga,  Mientras tanto

cuida tú de la casa  luego el muro

del dormitorio sur  ¡es tan hermosa

y se agrietó el dintel  y hemos luchado

tanto por ella!  y se venció la esquina

del dormitorio principal.  Recuerda

que has de cortar la luz cuando te vayas.

Pero ya no hizo falta, padre, tú

perdiste la batalla por tu vida.

Y mientras madre y yo te sepultábamos,

se derrumbó la casa.

TARDE DE DOMINGO EN EL ESTUDIO

(Poética para una despedida)

¿Qué estoy haciendo aquí

hora tras hora, mudo,

tachando y reescribiendo,

mientras mis hijos juegan

en el jardín sin mí

y ella envejece sola?

¿Es que estos versos son tan necesarios

como sembrar, moler, amasar pan

o calentar la casa?

¿Hay que dejarse el alma en el poema?

Cuando baje a cenar,

en el silencio azul del fondo de sus ojos

ella me hará leer: "tienes dos hijos

que están creciendo huérfanos".

Y yo, que vivo y muero entre palabras,

no encontraré respuesta.

El viento entre las ruinas, 

Hiperión 2009 ( Premio Internacional "Miguel Hernández-

Comunidad de Valencia).