ROSA MARIA GARCIA BARJA. Sevilla, 1956. Finalista con tres relatos en el certamen
del Consorcio de Transportes de Sevilla “viaje en autobús en 500 palabras”
resultando ganadora del tercer premio 2007. Ganadora del segundo premio en el
mismo certamen en el 2008. Finalista en el certamen convocado por el Portal del
Escritor “no más turrón por favor” 2007, y publicado por la editorial Grupo Búho en
2008. Primer premio Carta abierta a un maltratador organizado por la asociación
AFAMMER de Aragón, año 2008. Formo parte del libro de relatos “Atmósferas, 100
relatos para el mundo” a favor de la Asociación Vicente Ferrer. Finalista certamen
de relato “Mujeres Viajeras” Madrid. 2009. Primer premio de relato en Mazagón
(Huelva) organizado por la asociación de mujeres MARZAGA. Agosto 2009. Primer
premio de relato Romanillos de Medinaceli, Soria. Agosto 2009. Finalista relato
corto en la Fundación de Derechos Civiles en Madrid, 11/09. Finalista en I
Concurso mundial de Ecopoesía, Tumbes, Perú, septiembre 2010.Ganadora del
certamen de microrrelatos “Amor en un minuto” convocado por La Cadena SER,
Madrid Sur, marzo 2011.
SEGURAMENTE … NADA
Me reconozco en la sombra de tu asombro,
me dibujan tus palabras,
te delatan los silencios.
Yo soy el destierro de tu ayer,
la puerta inclemente de tu soledad antigua,
la luz que hiere tu mirada hoy.
Soy un rumor sin identidad que te susurra al oído,
becaria en tu proyecto de amor controlado,
la última obra de la subasta del fracaso.
Soy la incertidumbre de las preguntas sin respuesta,
me reconozco en las caricias que te faltan
y me duele ser... seguramente... Nada.
me dibujan tus palabras,
te delatan los silencios.
Yo soy el destierro de tu ayer,
la puerta inclemente de tu soledad antigua,
la luz que hiere tu mirada hoy.
Soy un rumor sin identidad que te susurra al oído,
becaria en tu proyecto de amor controlado,
la última obra de la subasta del fracaso.
Soy la incertidumbre de las preguntas sin respuesta,
me reconozco en las caricias que te faltan
y me duele ser... seguramente... Nada.
GRIETA SIN VOZ
Me duele el ruido del agua,
el éxodo del barro cuando tus pies llegan.
Me duele el trasiego de las hojas sin invierno,
la soga que te ata a los amaneceres.
Me duele tu voz de junco, tus ojos hueros,
el temor, la duda, la costumbre.
Me duele la copia inexacta de tus caricias,
la náusea del tiempo que nos desviste.
Me duele el cauce irregular de tu sangre,
el grito, la tregua, la indiferencia.
Me duele, cuando los cuencos de viento rebosan
sobre la grieta sin voz de mi desdicha.
Me duele el ruido del agua,
el éxodo del barro cuando tus pies llegan.
Me duele el trasiego de las hojas sin invierno,
la soga que te ata a los amaneceres.
Me duele tu voz de junco, tus ojos hueros,
el temor, la duda, la costumbre.
Me duele la copia inexacta de tus caricias,
la náusea del tiempo que nos desviste.
Me duele el cauce irregular de tu sangre,
el grito, la tregua, la indiferencia.
Me duele, cuando los cuencos de viento rebosan
sobre la grieta sin voz de mi desdicha.
MAÑANA TE CUENTO
Mañana te cuento dónde recosté mi noche,
de qué vestí mis temores,
cómo desvestí mi piel,
hasta dónde me entregué,
hasta cuánto te viví…
Mañana te cuento,
que hoy, el dolor se me alarga como los días de hambre.
Voy a beberme la luna llena,
y borracha de luz,
igual, ni te nombro.
de qué vestí mis temores,
cómo desvestí mi piel,
hasta dónde me entregué,
hasta cuánto te viví…
Mañana te cuento,
que hoy, el dolor se me alarga como los días de hambre.
Voy a beberme la luna llena,
y borracha de luz,
igual, ni te nombro.
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