martes, 21 de diciembre de 2010

ALDO LUIS NOVELLI [2.583]



Aldo Luis Novelli

Neuquén, 1957 (Argentina). Nació en medio del desierto patagónico, en una madrugada de juerga y carnaval. Poeta, narrador, ensayista, inquisidor del alma humana y habitante de bares nocturnos.
Ha publicado poemas, cuentos y ensayos en antologías, diarios y revistas de diversa especie.

Integró el afamado grupo de poetas ‘Poesía en Trámite’ y el consejo de poetas que conformaron 'La Casa de la Poesía' de Neuquén. Edita el plegado de arte y literatura ‘Animal Urbano’.

Su poesía se nutre de la noche, los bares en penumbra, el hambre del mundo y la música negra, de allí tal vez la oscuridad de sus páginas. Se considera un utopista escéptico.

Editó los libros: “La noche del hastío” Ed. Limón – 2003, la plaqueta "16 poéticas" Ed. Limón - 2004, "Agonistas del Fin del Mundo" Ed. "La luna que" – 2005; “Desierto” Ed. “Llando del Mudo” Córdoba - 2007 y tiene en prensa “Camino Cansado entre cuerpos”. Se editaron dentro del Plan Nacional de Lectura (85000 ejemplares) parcialmente el libro “Mínimo Mundo”.

Publicó en las antologías: “Poesía y cuento patagónicos” 3er premio FBPN - 1992, “La Poesía en Neuquén” Ed. Subsecretaría de Cultura del Neuquén – 1993, “Poesía y cuento de la Patagonia” Ed. FBPN – 1994; “La Palabra escondida” Poesía escrita durante la dictadura militar – 1996; “Poesia Neuquina de los 90” Ed. Narvaja Editor – 1996; "Canto a un prisionero" Ed. Poetas Antiimperialistas- Otawa - 2005; "País de vientre abierto" antología de poesía social, Ed. Ediciones Patagonia - 2005; "InSURgentes" antología de las I Jornadas de Literatura argentina en la Patagonia, Ed. Limon - 2005.- "El Verbo Descerrajado" Antología de poemas en solidaridad con los presos políticos de Chile, LOM ediciones -2005. Antologìa “Legado de poetas” Poesía Social Argentina 1956/ 2006 – Ed Patagonia - 2007.-


Mínimo Mundo (Fragmento

mundo contra mundo


el preguntón descolocado

el tipo preguntó por los pájaros desposeídos
por las patas de esos pájaros
que se lavan en la fuente.
preguntó por los pájaros hambrientos
por el pico de esos pájaros
gritando 'no pasarán' en esta tierra piquetera.
por los pájaros poéticos
por las manos de esos pájaros
escribiendo papeles sin fe ni sudor.
el tipo preguntó por los pájaros
por el vuelo de esos pájaros
pichones que se embolsan la cara
para escuchar la voz de Dios.
preguntó por los pájaros
por los ojos de esos pájaros
al ver la íntima luz de una niña
vejada por el patrón.
por los pájaros
por las alas de esos pájaros
cuando sangra el ano de un niño
violado por la respetuosa santidad.
el tipo preguntó por los pájaros
y se fue volando.


amigos

a todos aquellos que alguna vez
me golpearon el pecho

Juan y José nacieron en distintas ciudades.
vivieron cuarenta años sin conocerse.
una tarde cualquiera José
con el corazón inmóvil
cayó en medio del gentío.
la gente miraba al tipo tirado
y lograba esquivarlo.
Juan se detuvo
y se agachó a golpearle el pecho.
cuatro horas estuvo en eso
entre las sombras de una calle desolada
hasta que el tipo abrió los ojos:
- no sabía bien como se hacía esto...- dijo Juan.
- bueno, tuviste tiempo de aprender- balbuceó José.
desde ese día nunca más se vieron.
nunca se olvidaron.


oscurantismo

hubo un tiempo
en que los pájaros dejaron de volar.

fue un tiempo feroz.

algunos iniciaron una guerra sucia
otros se amaron por última vez.

en esos días aciagos
 escribí furioso
 el primer poema
 para el resto del mundo.

de Mínimo Mundo
(fragmento) libro.



El aroma de la rosa
(versión sudaca de la rosa de Coleridge)

Estoy bebiendo alcohólicos desiertos
fumando viejas muertes
entre las sombras de la pieza
hasta quedar dormido.
Ella entra levemente
sin hacer ruido
se desnuda
y se mete suavemente en la cama.
Corro las cobijas para apreciar su cuerpo
tiene una rosa roja en la mano
y me la extiende
la miro a los ojos y tomo la flor
me pincho
le saco un pétalo
- me desea – pienso
y lo dejo caer sobre su rosa oscura
saco otro/
- no me desea –
lo embebo en el whisky y lo suelto
- me desea - otro más
lo mojo en el vaso
tomo un trago y me acerco
dibujo con el pétalo rojo su rosa tinta
recorro suavemente sus labios
hasta que se abren
acaricio con el pétalo húmedo su estambre
gotas rojas se mezclan en su néctar
rozo su corola
empapo el pétalo
me lo llevo a la boca
lo bebo
lo vuelvo a embeber en su licor
y rozo en círculos la profundidad de su capullo
gotas rojas tiñen su flor profunda
tiembla
vibra.
un gritito apagado sale de su boca
suspira
 y veo en sus ojos la dilución del goce.
 Se levanta
 me mira con ternura
se viste y se evapora en el aire.
Me despierto sobresaltado
el cigarrillo me quemó los labios
trago el sorbo final del vaso
y me levanto.
Sobre la cama
encuentro una rosa roja con un solo pétalo
la levanto y la huelo con efusión
tiene el aroma de su cuerpo. 

de Estúpidos mirones de televisión
 (fragmento)  libro


deber cívico

hoy voté.
entré al aula oscura
y me vi sentado frente a la maestra.
el manual Estrada
los lápices de colores, la goma dos banderas
nos contaba de las invasiones inglesas
del pueblo defendiéndose con aceite hirviendo.
después me fui a casa
herví el aceite
y me hice unas buenas papas fritas.


*


El dragón verde
salió de las matas de jarillas
y avanzó lentamente hacia mí.
Miré a mi alrededor
ningún compañero a la vista
ningún superhéroe celestial
que venga en mi ayuda.
Estoy solo
en medio del desierto.
Estoy solo
en el centro de mi infancia.


Partes del todo

Allí, en cada parte
se encierra el todo,
en cada molécula de lluvia
se lee el próximo diluvio,
en los cerrojos oxidados
el azufre y plomo de la soledad,
y en esa ínfima parte de tus poros
se ocultan las caricias
que nos prohibimos.

Del libro “Camino Cansado entre Cuerpos"



Strip-Tease

Los sonidos se entrecruzan,
giran y se desnudan
lanzando pájaros negros contra la pared,
trazos de piel
y pelos vaginales estimulan
el poblado espejo de la estantería.
Hay rastros de sudor y alcohol
en la barra umbrosa que me sostiene.
Algo me dice
que el descuartizador de Milwaukee
preparó el espectáculo.

Del libro “Camino Cansado entre Cuerpos"


Sueño de una Noche de cebollas fritas

Sentado en la roca
bebiendo bocanadas de noche,
temblando con la fría brisa:
DELIRO
caliente mi sangre:
DELIRO
quemándome los bordes:
DELIRO.
Su cuerpo impaciente,
las caderas ardiendo,
y su sexo avanzando hasta invadirme
avasallándome sin contemplación.
Qué más da,
si esta imagen ardiente y carnal
no tiene átomos ni moléculas palpables.
Qué más da,
si estoy sentado en la cocina
y son apenas las tres de la tarde.

Del libro “Camino Cansado entre Cuerpos"



De Pie

Acá están las historias
todas las historias del agua,
allí van como un río dorado.
Acá estoy, de pie
frente al hueco blanco,
insaciable y obsceno,
acá, en la soledad del baño
estoy meando todas las noches de cerveza.

Del libro “Camino Cansado entre Cuerpos"


Escribo

Escribo sentado a la mesa
cuando exhaustas las sombras
duermen su sueño obscuro,
rodeado de cadáveres de humo
alumbrado por un osram de 60
hurgando por dentro las arterias,
despeñándome por lo que existe
en el instante se ser nombrado.
Pero sé que no estoy solo,
hay un ser escondido a mi espalda,
hay otra voz que me tortura
en los bordes pulsantes de mi cabeza,
hay un monstruo igual a mí
asustado y perplejo
detrás de mi sombra.

Del libro “Camino Cansado entre Cuerpos"



Niños tristes

Bailotea el trompo
sobre el rastro de la serpiente,
y ese es todo el circo
que ellos querían.

Del libro “Escombros"



Reloj

Especulé con la rutina de los siglos
transé con los ángulos agudos,
me mentí en agujas adelantadas
pero nada sirvió:
igual llegué tarde al horario de los otros.

Del libro “Escombros"



Circo

La elefanta
con la mujer en su lomo,
alzó su cuerpo
apoyándose en una sola pata.
A mí
aún me duelen los hombros
del peso de este día.

Del libro “Escombros"



La mujer del parque

Aquella mujer del parque
blanca y pálida,
que siempre me espera
está jugando a las estatuas.

Del libro “Escombros"



Almuerzo

Qué se plantea la mosca cuando me mira?.
Su diminuto cerebro solo le ordena
comer defecar y procrear
o se pregunta por su alada existencia
y por la mía, en este mundo chato y desparejo.
Qué piensa cuando detenida sobre el cielorraso
me observa almorzar?
hará especulaciones mentales sobre mi hambre
para calcular su futuro almuerzo?.
Nada es tan simple en la mente de los humanos
nada es tan complejo en la vida de la mosca,
pero en este mediodía solitario
me debato entre la caridad cristiana
y las posibles formas del prójimo,
me debato entre invitarla a mi mesa
o saciar con liberal indiferencia
mi hambre privada.

Del libro “Pasajeros del Vacío"



fablar

Hablo, no para dejar de callar
no para expulsar el terror de la muerte
que es silencio infinito,
hablo en la calma de las noches
para saber quién soy,
para reconocerme en el resplandor del velador
sobre un papel garabateado,
hablo cuando todos callan
cuando todos sueñan y nadie me oye
(aunque íntimamente espero que ella me escuche),
hablo conmigo y hablo con mis otros
hablo hasta caer en la ruina de los ojos
anhelando que la noche responda.

Del libro “Pasajeros del Vacío"



Invasión

Han venido de las regiones ocultas.
Arrastran tras de sí
una isla recóndita:
la isla del recuerdo.
Son hombres elementales
mujeres inaugurales en la faz de la tierra,
son todos ellos yo mismo
en la prisión del tiempo.
Son ellos, los que me exigen que los nombre.

Del libro “Pasajeros del Vacío"



La camiseta

Juancito, el de los dientes podridos
solo quería la camiseta de Boca
para jugar a la pelota en la calle de tierra
y hacer goles como el Beto.
Juancito solo quería saltar y gritar gol
mientras todos aplaudían,
pero adentro el fuego se hizo grande
y el humo le hacía toser
y le ardían los ojos
y el miró asustado
él solo
con sus seis años y su hermanita llorando
la agarró de las piernas y la arrastró para afuera
y se sentó en la vereda,
y se puso a llorar por la camiseta de Boca.

Del libro “Fábulas de un Tiempo Absurdo"
sección "Los sueños de Juancito"



El Warner

- Otra mudanza mamá?
que bueno, nos vamos a una casa para nosotros mamá?
vamos a tener un patio para jugar a la pelota?
y voy hacer goles como el Diego
y me puedo pintar el pelo de amarillo mamá?
y vamos a tener dos piezas mamá?
si mamá, decime que si...?-
si, es otra mudanza Juancito
nos vamos a vivir debajo de un puente
te va a gustar ver pasar los autos,
ahora ayudame a juntar los nylon juancito
antes que vengan los hombres del gobierno.
Afuera el altavoz gritaba:
"último aviso, apúrense a salir
en cinco minutos desaparecerá todo".

Del libro “Fábulas de un Tiempo Absurdo"
sección "Los sueños de Juancito"



Tres poemas de Aldo Luis Novelli, desde los bordes del desierto


Esa tarde eran siete
cuatro varones y tres niñas
jugando a la mancha sobre el montículo.

Después de un largo rato
transpirados de cansancio
cuando el sol brillaba sobre latas vacías de tomate
sintieron voraces mordidas en el estómago
y se sentaron a buscar algo comestible.

Natalia, la mocosa de cinco años
la de piernas como palitos de helado
encontró un pedazo de guirnalda dorada
la enlazó formando un efímero corazón brillante
y le gritó a sus amigos:
¡Felices Fiestas!, ¡Felices Fiestas!
y rió con picardía
como un esmirriado ángel de alas rotas.-



Matria

la conocí una lejana mañana
que flameaban banderas.

hablamos en bares y bodegones
durante un tiempo rojo.

una noche en una calle oscura
le acaricié los senos.

nos amamos una tarde
cerca del basural

mientras sus hijos buscaban comida.
sigo enamorado de sus despojos.-

NOTA: la sustitución de la “p” por la “m” en el título del texto es una forma de poner en crisis y rechazar los significados chauvinistas y machistas de la palabra “patria” y su derivados: patriotero, patriarcal, patrón etc.

Valga decir que para mí la Matria es toda la tierra latnoamericana.



El borracho

a un poeta desconocido

bebía mi tercer cerveza en un bar de malamuerte
cuando se acercó arrastrando los pies
– me daría unas monedas señor? –
– y para que son amigo? –
– bueno, le aseguro que no son para comprar un litro de leche –
– bien, y dígame que hace usted de su vida? –
– beber y usted señor? –
– yo…soy poeta…creo –
– ah, no está muy seguro, yo estoy seguro de ser borracho –
– de acuerdo y que hace un borracho cuando está sobrio para hacer de éste mundo perverso y absurdo un lugar mejor para vivir? –
– mire señor, yo no sé muy bien la diferencia entre estar sobrio o borracho, pero de algo estoy seguro, los sobrios destruyeron el mundo –
– tiene razón amigo, el poeta es usted, tome este billete, pero con una condición, no lo vaya a gastar en leche -.

Nota sobria. Borracho.
En muchas regiones rurales de España, aún hoy es habitual servir el vino en odres o botas de cuero, usados desde muy antiguo con este objeto. En el catalán del siglo XIV y en el castellano del siglo XV, estos odres se llamaron borracha, palabra que, según Corominas, se habría formado por el cruce de las voces catalanas botella (odre) y morratxa (redoma). A su vez, esta última palabra se derivaba del árabe mirassa, que también significaba ‘redoma’. Más adelante, se llamó en español borracho al sujeto que, igual que la bota, estaba ‘lleno de vino’, o sea, embriagado.


noúmeno

camino por el muelle
entre hombres oscuros
con capas lluviosas
bajo la luna
y la luz amarillenta de un farol de kerosene


arrojan preguntas
inefables
al infinito líquido de mil formas/
mientras encarnan sus anzuelos
con trozos de ángeles caídos
o pequeñas sirenas brillantes/
a veces logran sacar de las fauces marinas
estrellas ilusorias arpías basiliscos o grifos.

alguno dice haber pescado
un unicornio de agua salada
que tiene clavado en la pared de su pieza.

pero todos regresan
noche tras noche
a interrogar al cielo
o discutir con poseidón
por su alquimia personal/
su razón de ser
fuera del mundo cotidiano.

todos regresan
una y otra vez
por el gran pez.

hasta que la muerte los sorprende
escudriñando la infinitud
en actitud oratoria.



la amante más fiel

he recorrido bares y bodegones
buscando a la hembra más puta del mundo
y terminé borracho y derrotado
sobre pringosas mesas de madera
(creo que esto ya lo había escrito)
hasta que algún dueño gordo y sucio
o un imbécil matón de barrio
me echaba a empujones y patadas a la calle.

a veces me quedaba durmiendo
en la vereda con mis amigos
cirujas, lustrabotas y borrachos
que me invitaban sus diarios como frazadas
y algún bulto de almohada.

otras/ golpeando las paredes
regresaba a mi buhardilla
y entre los pocos objetos de la pieza
iba directo a la pecera
la sacaba con esfuerzo
la cargaba al hombro
y me la llevaba a la cama/
para dormir el resto del día
abrazado a sus plateadas escamas.

nada como tener una sirena de amante
para que siempre te espere por las noches.-


disertación sobre la poesía

el afamado poeta había terminado la disertación
estaba cansado
molesto de los cholulos que lo rodeaban
señoras edulcoradas que le decían:
“hermoso señor hermoso”
y eso que había dicho no era hermoso.

señores serios que se le acercaban y le espetaban:
“si en el mundo hubiera mas personas como usted
el mundo sería otro”.
estupideces pensó/ puras estupideces
al mundo no lo cambio yo ni ningún hombre solo
al mundo lo cambian hombres y mujeres
que sean capaces de mirarse al espejo
y decidir cambiar su infierno interior.
pero no lo dijo.

un joven pelilargo se le acercó grabador en mano
le dijo: “puedo hacerle dos preguntas?”
“claro” le contestó.

- qué es la poesía para usted? –

- terminar de hablar con usted
irme a mi casa de solitario
servirme una copa de buen vino
beberlo lentamente
abrir la puerta del dormitorio
y encontrar una bella muchacha
desnuda sobre la cama/
que al verla me diga con voz grave y seductora:
“te estaba esperando...”. -

- y qué es el amor para usted? –

- ir caminando por una playa desierta
y entre los restos humanos que devuelve el mar
ver flotando una botella con un mensaje dentro
levantarla/ sacar el papel y leer en él:
“te sigo esperando...”.-









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1 comentario:

  1. Muchas gracias Fernando por tu consideración al publicar estos textos que intentan atrapar esa sensual, lujuriosa y esquiva hembra que llaman POESÍA.
    Mi abrazo patagónico.
    aldo.-

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