2886.- JORGE BARCO

Jorge Barco nació en Salamanca, España, en 1977. Ha residido en 24 lugares de la geografía española, y en la actualidad vive en Jerez de la Frontera.

Colaborador habitual en medios de comunicación, ha publicado un centenar de artículos de opinión, entrevistas y crítica literaria y musical (El Adelanto de Salamanca, Diario de Ávila…), además de participar en programas de radio y televisión (Cadena SER-Radio Salamanca, y otras).

Ha publicado los cuadernos de poemas:
El rastro de mis lágrimas (2000), Recuerdos de lo mío y de lo ajeno (2000) y Grandes éxitos (2005), y ha sido traducido al alemán en la antología colectiva Iberia Polyglotta (2006). Además ha participado en congresos y lecturas como el Encontro de Poetas Jovens y el 1er Congreso de Lengua y Cultura Ibérica (ambos en Portugal). A su vez, es activista de la Poesía Visual y el Mail Art, y ha participado en varias exposiciones colectivas.

En el año 2000 fundó la colección poética Cuadernos para Lisa, donde publicó, entre otros, a José Hierro, y el primer poemario de juventud de Antonio Colinas, Junto al lago (1967), inédito hasta ese momento.

También ha prologado el libro de relatos Al otro lado un extraño. Historias del chat (2001), escrito por siete mujeres que se conocieron a través de Internet.

Desde el año 2002 tiene un diario en su página web http://www.jorgebarco.com




PARA QUÉ SIRVE JORGE BARCO

Jorge Barco inventó la penicilina.
Jorge Barco descubrió la Teoría de la Relatividad.
Llegó por primera vez a la luna en 1969.
Jorge Barco formuló que la fuerza de atracción entre dos
cuerpos es directamente proporcional al producto de
sus masas e inversamente proporcional al cuadrado de la
distancia que los separa, y los demás lo creyeron.
Jorge Barco escribió el Quijote y Arde el mar,
y Sepulcro en Tarquinia y Cuaderno de Nueva York.
Jorge Barco también escribió Platero y yo,
pero con pseudónimo.
La leche pasteurizada es de Jorge Barco.
La coca cola es de Jorge Barco.
Y la Poética de Aristóteles es una copia casi literal
de la que Jorge Barco escribió dos años antes.

Sin embargo Jorge Barco morirá.
No sabe cuándo.
Ya ves de qué sirve vivir en vida.

De El rastro de mis lágrimas









A MI PERRO

Arrastras esta hoja con los dientes mientras cuento
que te has portado mal y tú lo sabes.

No pido que comprendas las materias
de filósofos y genios elocuentes.
No aspiro a que te creas que hay un dios
y comulgues con la fe en la que he crecido.
Quizá nunca distingas los conceptos de izquierda ni derecha
ni qué es sentir amor.

Me conformo, querido Goya
con que no te mees en el sofá, en las alfombras,
en el suelo de la cocina,
o cualquier lugar que encuentres
menos en los que te hemos asignado.

Tú no lo entiendes.
Tú sólo entenderás por nuestros gritos
que en casa tienes que ir a los periódicos
y que la calle es grande y tienes ancho mundo.

Si yo pudiera, si me dejaran
mear sobre la prensa diaria,
salir a la calle y cagarme en el mundo,
si yo pudiera, querido Goya, sería feliz.

Tú no me entiendes.
No sabes la envidia que te tengo.

De Algún día llegaremos a la luna









A CORAZÓN ABIERTO

No penséis en la belleza del poeta
como un hecho constatado y lógico.

No os dejéis engañar por la palabra
colocada de forma tan perfecta
que transmite emoción y desenfrena.

No idealicéis al poeta, no lo merece.

Es un triste pecador que vive solo,
se emborracha y nunca reza.

Tras esos versos, de perfilada metáfora,
hay complejos de la infancia,
mala leche,
barrigas cerveceras y alopecia.

Sé que cuesta creerlo al conocerme,
pero no todos los poetas son tan guapos.






NIÑATO

Sentir tu voz tan cerca, qué alegría,
saber que te me cruzas por la espalda
con cierta confianza pretendida,
con íntima amistad que me seduce.

Hace mucho que no hablamos.
Recuerdo que una vez te preocupaste
de hacerme sentir bien con tus palabras.
No importa que dijeras que me odias,
sabías que tu voz ya me bastaba.

Quisiera ser Bruce Lee para luchar
yo solo contra el mundo,
que mi cuerpo dispusiera de otro cuerpo de repuesto,
que mi mente se cansara de soñar.

Pero hace mucho que no hablamos.
Me fui huyendo de ti y no te olvidaba,
perdimos la amistad que nos unía,
y guardo tu presencia en mi presencia.

Que nunca se borre tu voz de mi mente,
dulce alegría.
Hace mucho que no hablamos.
Quizá ya ni recuerdes que te quise.

Y aunque hace mucho, mucho que no hablamos,
que no me das calor con esos gestos
que yo admiraba al margen del pecado,
hoy sólo sueño
con morir en un susurro de tus labios.







PARA QUÉ SIRVEN LAS FLORES

Mickey Mouse fuma un porro
apoyado en la barandilla
del alto edificio naranja y rosa.

Homer se acerca con cautela,
encuentra mal a su amigo.
Le posa sus cuatro dedos en el hombro
y suspira.

Mickey da una lenta calada,
la saborea y piensa.
Ve un arco iris en el cielo.

— Ha muerto mi padre, dice.
Y una lágrima le cae por la mejilla.







ALGÚN DÍA LLEGAREMOS A LA LUNA

Nadie como nosotros para sufrir
por los demás. A ver si aprendemos
a crear esa burbuja transparente
que otros poseen y tanto usan.

No tengas miedo de pensar por los dos;
aunque se nos haga tarde
en el destino están abiertas las puertas
siempre para nosotros.

Algún día,
para huir de esta absurdo mundo
tomaremos una nave espacial
solo los dos, y nos perderemos
a través de estrellas y galaxias.

Pero no será un viaje espacial
hecho con drogas puras o sucedáneos,
sino sólo de amor infinito.

No sufras, no llores,
porque algún día, cuando
menos te lo esperes, llegaremos
a la luna.






A GOLPE DE CAÑÓN

Estoy cansado de dibujar siempre
los mismos destartalados
monigotes. Hoy ni Nabokov me levanta
el ánimo. Tal vez, si supiera volar
saldría a que me diera un poco el aire.
Pero no puedo, Dios no me concedió
ese don.

Hoy me siento parte de la nada,
vacío por dentro y vacío todo
lo que me rodea.
Escribo a golpe de cañón.
Ni los libros me llenan
ni los recuerdos ni las fotos
ni la lectura de mis artículos
ampliados en fotocopia.

Repaso a Robert Graves, que vivió en Mallorca,
Cela también vivió en Mallorca,
pero nada.

Hoy mi don de la ubicuidad está parado
porque te busqué a lo lejos,
te vi, te hablé a lo lejos,
y tú te mostraste más distante todavía.

Si pudiera volar hacia tu nevera
en la madrigada, abierta a oscuras,
llena de tetra-briks de zumo de naranja
100% hecho a base de zumo de naranja
concentrado…

Pero no puedo:
mi cabeza se encuentra a punto
de estallar, como si fuera un globo
de agua
lanzado con rabia al vacío.

Y sí,
sé que mi soledad no será eterna,
pero es ahora cuando más te necesito.







EL HIJO QUE NUNCA TENDREMOS

El hijo que nunca tendremos se llamará Lucas.
Tendrá el pelo rubio y claros los ojos.
No será, como dice su abuela, clavadito a la madre,
ni me hará pasar noches en vela mientras le oigo llorar.

Lo llevaré al parque, le compraré un perro,
lo lanzaré al aire sin dejarlo caer.
Le sacaré fotos, le haré los deberes,
y los dos armaremos trastadas
y diré que fue él.

El hijo que nunca tendremos, que nunca quisimos,
nos verá como a los locos mayores,
nos hará más felices que nadie
al verlo crecer.

El hijo que nunca tendremos nació ayer en sueños
y se llamará Lucas.

Incluido en Algún día llegaremos a la luna
(Fundación Jorge Guillén), 2008.






HÉROES

Para Antonio Portela

“Los ojos resplandecen con un fulgor de hules
húmedos, como cuerpos después del ejercicio”.
Justo Navarro.

**

Nos machacamos en el gimnasio
cada tarde. Sudamos la piel.
Estamos más bracos que el Stallone
y somos más guapos.
A veces me sujetas las piernas
mientras hago abdominales.
Sin mariconadas, claro.
Somos machos sudorosos.
Somos héroes lubricados.
En la ducha siempre miro
tu polla sin prepucio.
Sin mariconadas, claro.
Somos tipos duros de película.
Sólo nos falta la pistola.
Somos el prototipo de salvavidas
que las nenas desean tirarse.
Somos muy pero que muy machos.

Y no sé por qué esta noche
he soñado con besar tus labios.

Apilados

El pájaro matemático

Estatua de la libertad

Fornicar

Guarra

Posibilidad de elección