Mostrando entradas con la etiqueta ISRAEL. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta ISRAEL. Mostrar todas las entradas

lunes, 20 de febrero de 2017

TALI WEISS [19.953]


TALI WEISS

Tali Weiss, poeta israelí, profesora de Escritura Creativa y editora de libros. Master (M.A) en Escritura Creativa del departamento de literatura en la Universidad de Haifa. Ha publicado sus poemas en varias revistas israelíes. Publicó cuatro libros de poesía: "Siam" (1997), "Poemas tranquilos" (2010),  "Como una pluma" (2013) y "El ombligo de la noche" (2015). Es miembro de la Asociación de Escritores de hebreo en Israel.

Educación:

1998-2001: Licenciada en Comunicación y Gestión, de la Facultad de Administración en Tel Aviv, Israel.
2006-2008: Máster en Escritura Creativa, del Departamento de Literatura de la Universidad de Haifa, Israel.
2010: Curso de La Escritura de Guiones en la Academia de Cine y Televisión "Exposición" en la Universidad Abierta de Israel.

Los poemas de Tali Weiss han sido publicados en revistas literarias:

"Resonancias" – en el mes de marzo de 2016. Dichos poemas han tenido muy buenas críticas del editor Héctor Loaiza.
"Revista Almiar" – en el mes de octubre de 2016.
"MONOLITO – Revista de Literatura y Arte" – en el mes de noviembre de 2016.



Poemas de la poeta israelí Tali Weiss traducidos del hebreo al español por la propia autora.



La mano de la lengua 

Con precaución toco la pólvora
de las palabras que aún no nos atrevimos a decir
un océano de secretos escondidos.
Una vez la membrana
de los silencios cálidos se agrietó
cuando tus ojos brillaron detrás de las gafas
de soledad y me diste tu mano
para tomar mi mano.
De las palabras que entonces elegimos
de la canasta de nuestra día
unas palomas recogieron en su ruta hacia la libertad.
Toco en la pólvora
y el calor de las palabras escondidas
lagrimea de mi lengua con precaución
hacia la página fría.





Los extremos rotos

Este estaba siempre ahí
nuestra fotografía de hace siete años
oculta dolor de cinco
y evitaba la mirada
que toca adentro
y me conformaba con una limpieza rápida
del polvo de los extremos rotos.
Para el observador
Esto es visto bastante inocente.



*


Las extrañezas para ti son como las nubes pasajeras
que están cambiando sus formas y se disipan lentamente.
El pájaro que divide el corazón de la nube
no sabrá que está pasando sobre el mar del dolor.
Cada vez que el pájaro de mi alma te llama
una nube de Consuelo está pasando sobre mi
y me envuelve con las gotas transparentes
del amor.
El cielo, gracias a mis extrañezas,
es tierno y tolerante conmigo.





La lengua de las personas solas 

Misteriosa como un pájaro del desierto
confiada como un gato de casa
burlada como el sol en un día frío
es la lengua de las personas solas.
A veces ella es valiente como alpinista
y a veces se desploma como una hoja esparcida
pero siempre cruza fronteras y días
envuelta con silencio.

Cuando le hablé
descubrí dentro de mi un amor
pero nadie
lo escuchó.




EN UN UNIVERSO PARALELO

En un universo paralelo descubrimos la ternura
y la sensualidad maravillosa en el tiempo que se detuvo
al pasar por nosotros
cuando volamos por las ondas aéreas del amor
y nos olvidamos
del mundo solitario
donde vivimos en silencio.




AL TÉRMINO DEL MUNDO

Un ser humano puede ser solitario y ahogarse
en la multitud, en la plétora de palabras vacías
al término del mundo
entre los idiomas difíciles
y enredados, entre las personas
casi felices
casi tocando
un manojo de pensamientos aislados
claman la comprensión
el significado
como no hay aire para la respiración
cuando la línea de luz desaparecerá
así un ser humano podrá ser solitario
y ahogarse
dentro de sí mismo
al término del mundo.




LOS OSOS

Dentro de tu cuerpo se esconde un oso grande.
En las noches calurosas el oso sale de tu cuerpo
y me visita.
Cuando el oso vuelva a tu cuerpo
te despertarás
con algo de mi bajo tu piel.
Esta noche soñé que
brotaba de mí una osa grande
que estaba enojada
su rugido era espantoso
y no podía detenerla.
Y cuando ella volvió con su sacrificio
comprendí
que otra vez no saborearé la miel.




EL APUÑALAMIENTO

Yo era una maniquí perfecta
Todas las vestimentas que me ponían,
eran adquiridas inmediatamente
nunca me quejaba de los pinchazos
de los alfileres en mi piel.
Pero las otras maniquíes me envidiaban
y me golpeaban con furia
hasta que mi vestido se desintegrara
todas mis partes se desarmaran
y fui tirada a un rincón oscuro.
Y yo, con mi deseo obstinado de vivir
limpié los restos de la vergüenza
encerré en una caja
mi sueño de ser maniquí
y me puse a escribir poemas.




COMO NERUDA

Háblame en español
con pasión
como Neruda
hasta que me olvide de mis amarguras del lenguaje corporal
e irrumpirá dentro de mí la bailarina de flamenco
a la pista de baile
entre tus brazos apasionados.
Háblale en español
hasta que ella se quite
su vestido de muselina
y las flores rojas de su cabello
se desparramen por todas partes con deseo.
Sé generoso con tú lengua
como Neruda,
¡ámame en español!




TODAS LAS COSAS

Todas las cosas que no podía cumplir con éxito
todos los sueños que no soñaba
todos los dolores que no sentía
todas las sonrisas que no me sonreían
y todas las vidas que no estaba viviendo
hoy me guiñaron por las pantallas alejadas.
Qué raro, como si debajo de mi nariz irrumpiera
la lava hirviente de los sentimientos
cuando yo sigo el revoloteo de las alas de una mariposa
en el dorso de mi mano.




YO ESCRIBO

Yo escribo palabras suprimidas
por la distancia que hay entre tú y yo
y el amor que sentía por ti.
Y no hay emoción que no haya escrito
para consolarme con las palabras.
Pero ellas están volando
dejando versos vacíos de contenido
y es intenso el deseo de oír tu voz.
Yo escribo para escuchar
el sonido de la partida
de las palabras,
como una propagación de mi ser en el mundo.




EL OMBLIGO DE LA NOCHE

¿Qué haces
en las altas horas de la noche
cuando el viento silba temores profundos dentro de ti?
Yo repito
este temporal
escucho jazz fogoso afroamericano
de Miles Davis
bebo con fruición la última gota
de Martini Tonic con limón
aspiro oscuridad.
En las calles se oyen ruidos de soledad
la noche no desaparece con la primera luz
solo está cambiando de lugar
como en los sueños. Como en el amor.






Te construyo universos
Para que tú tengas adonde escapar
cuando tu corazón está pesado sobre este mundo.
Me preocupo por alfombrarlos con unas estalactitas hermosas  
de felicidad,
donde todo está permitido, todo está iluminado,
también el deseo más profundo
se realiza él mismo.
Si me necesitaras
me encontrarás en la habitación de trabajo
movilizo fuerzas de las estrellas.
En la vía láctea de mi amor
te construyo universos.




El pensamiento

Si tú pensaras en mí
un pomelo se caería sobre las hojas murmullando en el patio
un temblor pequeño se extendería en mi cuerpo
y una brisa placentera movería la cortina de mi habitación.
De repente aparecerías delante de mí con un destello de voz y vista
y yo me sonreiría y volvería
al silencio de mi día.




Un pájaro herido 

Pájaro herido, cuéntame
cómo llevas tú el peso de las nostalgias del cielo
cómo tu conjunto desde el final del mundo se está juntando
como un abrazo
y de dónde brota tu gorjeo compasivo, a pesar de tu herida.
Enséñame pájaro herido
a ubicar
una semilla de la luz en los fondos de la tierra,
a consolarme de la nada.





El amor estuvo en quiebra

El amor estuvo en quiebra
y me abandonó desnuda
tengo en mi mano un papel arrugado por demasiado silencio
alrededor de mí, los ventanales quebrados,
el recordatorio para el caos del corazón.
El amor no me necesita más
y es bueno así,
yo me desperté.





La sensibilidad 

Las personas sensibles se emocionan con la compañía de otras
personas.
Las palabras tiemblan
en el aire de la habitación.
Las personas sensibles se identifican con cáscaras de otros
aun en la oscuridad,
en silencio.
Con una mano delicada les tejen un velo de luz melancólica.






Este fue un abrazo oculto del secreto
que todavía no descubriste
y esta fue la mirada que se cruzó con mi mirada
que creó la luz grande entre nosotros
parece que no hay en el mundo nada más que nosotros
estamos vinculados al amor temporal
que está trepando hacia la nube pasajera
y acariciando la estrella solitaria.
Ambos en un calor del cuerpo compartido
por un momento estamos mordiendo del fruto dulzón
que está dejando en nuestras bocas el sabor del
recuerdo de nuestra juventud perdida.




-

martes, 22 de noviembre de 2016

GUIORA FISHER [19.608]


Guiora Fisher 

Guiora Fisher (1951) nació en la granja colectiva Abigdor, Israel, en donde aún vive con su esposa y sus hijos. Posee un título de master en Estudios Bíblicos y se desempeña como maestro de escuela secundaria. Es además tambero. En su juventud escribió poemas y canciones, actividad que abandonó hasta el año 2002, en el que uno de sus hijos cayó en una acción militar. Publicó los poemarios Tras eso / Ajrei ze, ediciones Am Oved, 2010 y Dolores de vida / Tzire jaim, Ediciones Kesheb, 2014. Obtuvo el Premio Ramat Gan por poeta novel en 2011.




Es posible

Dentro de un cajón que no abría desde hacía años
hallé, en una hoja, en colores de crayón,
a Caín y a Abel.

A la pregunta de la maestra:
“¿qué has aprendido de esta historia?”
contestó el niño, al pie del dibujo:

“que es posible también matar
a quien se ama”.


Traducción: Gerardo Lewin








.

MORDEJAI GALILI [19.607]


Mordejai Galili

Mordejai Galili nació en la granja Udim, al sur de la ciudad costera de Natania. Israel. Trabajó durante mucho tiempo en gráfica para distintas editoriales, revistas y periódicos. Publicó Poemas/Shirim (Siman Kriáh, 1976), Dos collages/Shnei collag´im (Am Oved, 1988) y El viaje que terminó en un baile/Masá she nigmar be rikud (Sifrei Hemed, 2011).




Volví a pensar en ella

El psicólogo al que consulté
dijo que con una infancia así
es raro que no me haya vuelto un criminal.
“Has hecho un largo camino” – fue su intento de elogiarme.
“¿Dónde ha quedado tu ira?” – preguntó.
“La ira del niño cuya madre se suicida”.

Lo sabía, no era conveniente abrir aquella puerta.
Ésa fue la última sesión.
Había perdido a mi madre nuevamente.

Yo fui un niño que no pedía clemencia
o comprensión; no sabía siquiera que eso era posible.

Resignación: una cuerda
en la que amargas melodías tañen.


Traducción: Gerardo Lewin
http://decantasion.blogspot.com.es/





.

YONATAN BERG [19.606]


Yonatan Berg 

Nació en Jerusalén en 1981 en el seno de una familia religiosa y creció en Psagot, un asentamiento en Judea y Samaria. Berg abandonó el estilo de vida religioso y reside actualmente en Tel Aviv. Obtuvo un BA en escritura creativa y un máster en biblioterapia. Poeta y novelista, Berg redacta una columna semanal de opinión para el popular sitio web Walla, y ha escrito reseñas literarias para diversos periódicos. Ha publicado tres poemarios y es el poeta más joven en recibir el Premio Yehuda Amichai de poesía, por su primer libro Mifrasim Kashim/Duros velámenes (2013). 


Nación hereje

Cuando salía del jardín vi su cadáver.
¿Qué hará un hombre cuyo hijo murió?
El cielo enmudece
mientras tacha un nombre
en la mochila escolar.

La luz se mueve hacia fuera,
desde las cosas y más allá.
Lo que se va, gotea
como cera derretida sobre la mano abierta.

Se aparta hacia la cueva del alma
para escribir el nombre
en las paredes. 
Ya no queda espacio dentro de sí.

Fe y perseverancia, sabiduría y entusiasmo –
esas grandes ideas, las corrompe.

Como un gran bloque de hielo que se desprende y se aleja.


Nota: el poema alude a Elisha Ben Abuya, uno de los protagonistas de un relato clásico del Talmud quien, tras penetrar los secretos de la cábala, pierde la fe. El jardín que el poema menciona es el pardés místico. El Talmud sugiere que el origen de la conmoción de Ben Abuya fue el haber presenciado la muerte accidental de un niño en el acto de cumplir un mandato divino.





Yonatan Berg was born in 1981 in Jerusalem to a religious family and grew up in Psagot, a settlement in the West Bank. He gave up his religious lifestyle and now lives in Tel Aviv. Berg holds a BA in creative writing and an MA in bibliotherapy. A poet as well as a novelist, Berg writes a weekly opinion column for the popular Walla website and has written literary reviews for the Israeli press. He has published three books of poetry and was the youngest poet to receive the Yehuda Amichai poetry Prize for his debut book Hard Sails (2013). His short story, "Elegy", won the prestigious Haaretz short story competition. Five More Minutes, Berg's first novel, won Am Oved's 'All the Beginnings' competition (2012) and the Ministry of Culture Prize (2015). He is currently working on his second novel.


by Yonatan Berg, Translated by Joanna Chen


After a Night in the Alley of Worshippers

The point is not the frayed light of six a.m.
or the barking of dogs, half-crazed by the scent
of blood, who we had to drive away.
Nor the fatigue from a night spent deep
in death, the network that only now falls
silent, the shouts from the platoon above, identifying
bodies, the sense that all this was to be expected.
The point is not how they lay there, after
the dogs lunged into them, their faces
distorted, their wounds festering, strewn together,
black-garbed, the dirt of the road stained darker
by their blood. One held the trace of a smile,
not wicked or revengeful, just lost.
The point is, I volunteered, and Vish, the officer,
was my friend. But when we got there I could not,
I simply could not. To this day I see Vish and a soldier,
shoving them into the armored truck. They are dropped,
are dragged, I don’t have a better image for all this:
the bodies dragged, dropped,
over and over.



Unity

We travel the silk road of evening,
tobacco and desire flickering
between our hands. We are warm travelers,
our eyes unfurled, traveling in psalms,
in Rumi, in the sayings of the man from the Galilee.
We break bread under the pistachio tree,
under the Banyan tree, under the dark
of the Samaritan fig tree. Songs of offering rise up
in our throats, wandering along the wall of night. We travel
in the openness of warm eternity, celestial voices
announcing a coupling as the quiet horse gallops
heavenward. We travel with the rest of the world,
with its atrocities, its piles of ruins, scars of barbed wire,
traveling with ardor in our loins, with the cry of birth.
We sit crossed-legged within the rocking
of flesh, the quiet of the Brahmin, the bells
of Mass, the tumult of Torah. We travel
through the eagles of death, dilution of earth in rivers,
in eulogies, through marble we travel, through the silk
of evening, our hearts like bonfires in the dark.



אחרי הלילה של סמטת המתפללים

הָעִנְיָן איננו באור האפֹר וְהַמְרֻפָּט של
שש בָּבֹּקֶר, או הנביחות
של הכלבים, מְטֹרָפִים מריח הדם,
שנאלצנו לגרש. גם לא הָעֲיֵפוּת
של לילה בתוך הַמָּוֶת,
הַקֶּשֶר שרק עכשיו שתק, הצעקות
בפלגה למעלה, זִהוּי הגופה,
התחושה שכל זה היה צפוי.
הענין הוא לא שהם שכבו שם, אחרי
שהכלבים נגסו בהם, פניהם הגלויים
מְעֻוָתִים לגמרי, הָרָקָב הִסְתָּמֵּן
בפצעים, קרובים אחד לשני, לבושים
שָחֹר. העפר סביבם היה כהה יותר,
לאחד מהם היה סוף של חיוך,
לא מְרֻשָּע, לא נקמני, אבוד.
הָעִנְיָן הוא שהתנדבתי, וְשֶוִּיש, הקצין,
היה חבר שלי.
אבל כשהגענו לשם לא יָכֹלְתִּי,
פשוט לא יָכֹלְתִּי.
עד היום אני רואה את וִיש וחיל שעבר שם
מעלים אותם לספארי, הם נשמטים להם, נגררים.
אין לי דמוי יותר טוב לכל הספור הזה:
הגופות נגררות, נשמטות,
שוב ושוב.



אחדוּת

נוֹסְעִים בְּדֶרֶך הַמֶּשִי של הָעֶרֶב,
סחורות טבָּק ותשוקות מְהַבְהֲבוֹת
בין ידֵינו. נוסעים חמִּים,
עֵינֵינוּ פתוחות לראות, נוסעים בתהילים, אצל רוּמי,
בדברי האיש מן הגליל.
בוצעים לחם תחת האלה, תחת עץ הבַּניאָן,
תחת תאנת השומרון הכֵּהָה, מנחות שירה עולות
בגרוננו, מטילות על קיר הלילה. נוסעים
בְּנֶצַח פתוח וחם, בנות קול מכריזות זִוּוּגִים,
הסוס השקט מנתר לשמים. נוסעים עם
כלל העולם, עם הזְּוָעוֹת, עם עִיֵּי הָחֳרבוֹת,
עם צלקות התיל, נוסעים בלהט הַחֲלָצַיִם
ובכי הלידה. דרך שכול הרגלים, דרך נדנוד
הבשר, דרך השקט של הברהמינים, דרך פעמוני
המיסה, דרך המֻלת בית המדרש.
דרך נשרי הַמָּוֶת, דרך מהילת האפר בנהר,
דרך ההספדים, דרך השיש, נוסעים בדרך
המשי של הערב ולבנו מדורה בָּאפלה.



.

martes, 27 de septiembre de 2016

JOSÉ LUIS NAJENSON [19.169]


JOSÉ LUIS NAJENSON

José Luis Najenson (Córdoba, Argentina, 1938). Reside en Israel desde 1983. 

Nacido el 17 de Mayo de 1938, en Saturnino María Laspiur (Pcia. de Córdoba), Argentina.Reside en Jerusalén, Israel, desde 1983.

Escritor y poeta, ha publicado los siguientes libros de literatura:

Nocturnas -poesía- (Rosario, Argentina, 1959). Tiempo de arrojar piedras: cuentos de ficción política y religiosa (Ed. Universidad Autónoma del Estado de México, 1981).

Cultura nacional, cultura subalterna - ensayo- (Ibid., México, 1980).

 Memorias de un Erotómano y otros cuentos (Ed. Monte Avila, Caracas, Venezuela, 1991). Pardés-Sefarad -poesía- Premio "Villa de Martorell" 1995. (Editorial Seuba, Colección "El juglar y la luna", Barcelona, 1995). Diario de un Voyeur -novela-  (Ed.”Trymar”- "Kékeres, Vigo, España, 2002. "El suspiro del moro"-cuentos- (Ed. "Certeza", Zaragoza, España, 2003)."Licantropía y otros cuentos sublunares" (Editorial de los Cuatro Vientos, Buenos Aires, 2003). Premio "Narradores y Poetas Contemporáneos" 2003, convocado por dicho Editorial. El arrepentimiento del filósofo   (Cuento. Ed. Hojas de Zenobia No. 3 -2ª Ëpoca- Diputación de Huelva, 2005)."El juego ha terminado"(novela que obtuvo la Recomendación para su publicación en el Primer Concurso Internacional de Literatura Juvenil, Editorial "Libresa", Quito, Ecuador.

Cuentos con el Otro Borges y otros escritos (E-Book) Ed. Casa Argentina en Israel Tierra Santa &The International Raoul Wallemberg Foundation, Buenos Aires, 2010.
“Cuentos con el Otro Borges y otros escritos”. (E-Book) Ed. Casa Argentina en Israel Tierra Santa – The International Raoul Wallemberg Foundation, Buenos Aires, 2010.
El Secreto del General (novela) E-Book Ed.Argerust, Madrid, 2010.
El traje de novio embrujado (ganador del Premio I Certamen “Protocolo-Novios, 2009”) Ed. Protocolo-Novios, Zaragoza, 2010.
¡Aquí hay gato encerrado! Y otros cuentos de horror y de coraje! (Kindle Book, Ed. EMOOBY, Portugal, 2011)

Ha recibido más de 90 premios literarios, entre ellos: Primer Premio “Arturo Capdevilla”de Narrativa (Argentina, 1987); Primer Premio “Baeza” de Poesía (Baeza, España, 1996); Primer Premio Internacional de Poesía, “Ciudad del Che”(UNEAC, Santa Clara, Cuba, 1999); Primer Premio en la categoria de Poesía, del II Concurso Internacional de Relatos y Poesía de Temática Mitológica, de “La Revelación”,(Madrid, 2008); Primer Premio Certamen de Relatos Breves “Bellver”(Diario de Mallorca, 2008).

Grados Académicos y otras distinciones:

Doctor en Filosofía ( Ph.D.- Doctor of Philosophy), University of Cambridge, England, 1980. 
M.A. (Master of Arts)  Maestro en Ciencia Política, Facultad Latinoamericana de Ciencia Sociales, FLACSO, Santiago de Chile, 1973.
Profesor y Licenciado en Historia y Antropología, Universidad Nacional del Litoral, Rosario, Argentina, 1964. 
Miembro Correspondiente en Israel, de la Academia Norteamericana de la Lengua Española, ANLE (Nueva York, USA, desde el año 2000).
D.Litt. (Honorary Doctoral Degree in Literature), World Academy of Arts & Culture, San Francisco, Ca. USA, 1987.
Fue Director Literario del Instituto Cultural Israel-Ibero América, de Jerusalén, Israel, y Editor de su Revista Cultural "Carta de Jerusalén" durante 15 años, habiéndose jubilado recientemente. En la actualidad es Director del “Capítulo de Jerusalén”, asociado a la Academia Iberoamericana de Poesía (AIP), de Madrid.



BARRIO ADENTRO

Alejandrinos para Homero Manzi 

I.  Esquina amada

                                       "San Juan y Boedo antiguo, y todo el cielo…”      
                                                    (Homero Manzi: Tango “Sur”).


Los trenes de Pompeya llevaban tu mirada
de vuelta a Añatuya por la fugitiva vía
y allí dejaste el corazón. Pero tu alma anclada
para siempre en Buenos Aires, vibra todavía,

y busca sin descanso la luz estrangulada
de los furtivos almacenes, o se desvía
subida en el espectro del último tranvía,
hacia su réplica de luna, ya encaramada

en el más allá. Y Malena, con voz sombría
te canta aún tras la tapia de Borges, rosada
como las noches del Edén. Un ángel espía

detrás de tu fuelle azul, y la nube olvidada,
donde el remoto Jardín de Oriente estar solía,
se corre al Sur, bien al Sur, sobre tu esquina amada.


II. PIEDAD POR EL ROSEDAL

                                                    "Rosedal
                                                    Parnaso decadente
                                                    Donde duermen las musas
                                                    Cien veces benditas de los intendentes.”
                                                    (Homero Manzi: “Rosedal”.

Vos quisiste, como una redención, traerlo al barrio,
llenarlo de zaguanes y secretos suspiros,
de barriales, faroles, boliches y organitos;
sacarle esa pinta antigua de bacán foráneo,

un poco venido a menos, un poco engreído
de no ser tan pobre, o de no estar tan abajo
como esos arrabales orilleros, perdidos
entre el río y la pampa, zanjones y milagros.

Pero ha pasado sobre él ya mucho tiempo, tanto
que no quiero contarlo, y el pobre ha envejecido
junto a su lago rancio, los árboles de antaño…

Recordémoslo por cada beso florecido
bajo sus pérgolas, y ese aire heleno, soñado
de vagas columnas o versos alejandrinos.



CARNESTOLENDAS

I. CENICIENTA DE CARNAVAL

Un martes de carnaval
en el baile de Arroyito
la vi queriendo atracar.

No le quise cabecear
y me arrimé despacito
como quien entra en el mar.

"Es un tango del Zorzal",
le chamuyé muy bajito,
"¿querés salir a bailar?"

Ella me miró a los ojos,
sonrisa para matar,
arqueando sus labios rojos.

Y yo me puse a silbar
para tapar el sonrojo
que no podía evitar.

Salió a la pista sin más,
el aire lleno de antojos
imitaba su compás.

Al moverse, su cintura
sueño de junco y percal
era una marea oscura.
Bailaba como un andar
sin negarme su ternura,
sabiendo cómo amurar.

La sombra del antifaz
ocultaba su hermosura
que no pude contemplar.

Y cuando dieron las doce,
entierro del carnaval,
me vino a buscar un coche

hecho de niebla y cristal,
y todo se hundió en la noche
desnuda, del arrabal.

Como que soy un fantoche
lo digo sin pestañear,
"Cenicienta de una noche"...

Pero al revés, pa´variar.



II. CARNAVAL SINIESTRO

                                                    “No nos une el amor, sino el espanto...”
                                                    (Jorge Luis Borges).

                                                    
Bailaba con el otro en un rincón.
de la pista sombreada de percal,
un hada azul, vestida de ilusión,
la falsa ilusión del carnaval.

Por la noche turbia del arrabal
ya crecía el rumor de su traición,
buscando como busca al corazón
la ciega estocada del puñal.


                 ***


Carnaval, triste y falaz,
pendenciero y burlón...
La muerte se oculta en tu disfraz,
y bajo el antifaz,
la perdición...
       
Un tango rezumaba el bandoneón,
otra mentira de amor sin igual,
y Momo con la flor en el ojal
reía en su cielo de cartón.

Al fin, no pude más, saqué el facón
y se lo hundí en el pecho desleal,
flores de sangre para el cotillón,
“¡que toda la vida es carnaval!”


                   ***


Carnaval, triste y falaz,
pendenciero y burlón...
La muerte se oculta en tu disfraz,
y bajo el antifaz,
la perdición...



Los Versos Idos

Quizá los mejores versos
son aquellos que soñamos
y que nunca hemos escrito,

los cómplices del silencio,
hijos perdidos, nonatos,
pasajeros del olvido.

Nadie se asombre por ello.
El Gran Poeta de Arriba
siempre exige un sacrificio.



A DON MIGUEL DE CERVANTES,
SOL DE LA LENGUA HISPANA

 “… una olla de algo más vaca que carnero, salpicón
las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lentejas
los  viernes y algún palomino de añadidura los domingos
consumían las tres partes de su hacienda.”
(Primera página del Quijote)


-Decidme Madre, Madre mía,
¿qué son los duelos y quebrantos?
-Pues…Huevos revueltos con torreznos,
hijo mío, ¿a qué se debe tu interés por ellos?
-¿Y por qué Don Miguel de Cervantes,
en el inicio de su libro eterno,
los menciona? ¿Y por qué los sábados?
-Mejor pregúntele a su Abuela, ella sabe
muchas cosas de antaño, los secretos
que nosotros ya hemos olvidado.
La Abuela frunce el ceño
y al cabo de un buen rato
le dice, bajando la voz como en sus cuentos:
-Ahora que has cumplido trece años
te puedo revelar ese misterio.
 
Nuestros antepasados,
que cambiaron de fe para salvarse
y que amaban esta tierra con denuedo,
no quisieron dejarla, y por eso
debían mostrar que eran buenos cristianos
comiendo la prohibida carne de cerdo
justamente los sábados
para que los viese el pueblo,
y con las puertas abiertas,
lo que fue para ellos un quebranto.

-¿Y el duelo?
-Era por muchos otros de sus hermanos
que por no pecar perecieron
o fueron desterrados de su patria,
Sefarad, al exilio incierto.
-¿Acaso Don Miguel y el Caballero Andante
no eran buenos cristianos?
-No lo sé, pero por algo
escrito está y para siempre.
 ¡Dios sea loado!

En ese instante entró el Abuelo,
que había estado escuchando
detrás de las cortinas tutelares,
y le dijo: -Ya eres lo bastante
mayor, para oír el resto del legado.
Si lees entre líneas ese párrafo
verás lo que no ha visto casi nadie:
en la mesa de Don Alonso Quijano,
el resto de los días, del primero al sexto
reinaba el más puro kasher*, y ¡Dios mediante!

* Kasher: acorde con la dieta ritual hebrea. Aparte del cerdo, los demás alimentos mencionados en el texto del Quijote  están dentro de dicha dieta, que no mezclaba, tampoco, los lácteos con las carnes.

Este poema se inspira en una anécdota transmitida oralmente de generación en generación, como un tesoro, por una familia de estirpe sefardí que me la ha confiado. (N. del A.)

 

CON EÑE

(Contribución a la “guerra por la eñe”)

Si no he de escribir sueño ni cariño
ni mañana, ni antaño, ni retoño
si no puedo nombrar a todo niño
ni  restañar las tardes del otoño;
 
si ni siquiera he de añadir a España
donde el mapa de Europa se despeña
en colombino mar, ninguna hazaña
podré contar con la debida seña.

Si algún tacaño oidor, de puro ñoño
ha querido ensañarse con la eñe,
ceñuda y señorial, de cinta y moño,
le diré que es al ñudo* que se empeñe
pues nadie que escriba en español, ¡coño!
Puede abjurar de la pequeña eñe.

* al ñudo: en vano


 

ROMANCE  DEL REY SALOMÓN 
Y LA REINA DE SABA

 
                                          “Morena  soy, oh hijas de Jerusalén, pero
                                          codiciable, como las tiendas de Cedar, como
                                          las cortinas de Salomón…”   
                                    
                                                        (Cantar de los Cantares I-5)


De día, la Reina brilla
como el cobre en las espadas,
de  noche se vuelve sombra
entre  las sombras hurtada.
El Rey la busca, sereno
sin  prisa pero sin pausa,
como la noche anterior
como las noches que pasan,
entre las horas furtivas
sobre su lecho de acacia,
porque la Reina es la noche
y como la noche aguarda.

No es sólo su piel, el roce
de su nocturna mirada,
la oscuridad de su vientre,
la negra luz de sus nalgas,
el suave vello que esconde
entre sus piernas delgadas,
el  rocío de su cuello
o su voz, grave y alada,
sino  el encanto que ronda
la magia de su palabra,
una sapiencia profunda
que  trae en su sangre brava.

El Rey la mira, admirado
la escucha, aun si calla,
espera por sus preguntas
que son como perlas raras,
ofrendas de medianoche
manjares de madrugada,
que  alegran el entrevero
de  los cuerpos en la cama.
Y cuando el Rey le responde
con su magnífica calma,
brilla en sus ojos el fuego
de las panteras de Saba.
 
No hay amor como el amor
que en el ingenio se ampara,
la inteligencia es un sexo
que en el sexo se derrama.
Cuando ella partió, por fin
a su tierra, tan lejana,
el Rey extrañó esas noches
de  juegos y adivinanzas,
mezclados con los fervores
de  la alcoba soberana.
Siempre soñó el Rey con ella,
y que ella con él soñaba.

 

EL ÁNGEL EMBARRADO

(A León Felipe, gran poeta exiliado, boticario de todos
los niños, de todos los pueblos. In Memoriam)
 

                             
I

En Saturnino María Laspiur* 
Cayó el ángel. Lo rastrearon de cerca
Por el laberinto de la cañada,
Con sus alas plegadas en la siesta
 
Y en los ojos, incandescentes lágrimas.
Entre plumas encostradas de tierra
Se le escapaba, sin cesar, el aura.

Era un nueve de julio, dos jinetes
Que corrían sortijas en las chacras,
Lo alzaron en vilo, siendo tan leve
Con la mera punta de sus tacuaras.
Y asido a ellas retomó su vuelo
Como ave estrafalaria, o barrilete
De papel transparente y cola blanca.

 
II

Ya por encima del Quebracho Herrado**
Y sus osamentas  mal  enterradas
De guerreros caídos, derrotados
Que el tiempo convirtiera  en “luces malas”,
 
“Fuegos de San Telmo”, o “almas en fuga”,***
El ángel zigzagueó, perdiendo altura
Y se quedó enredado entre las ramas.
 
Al verlo con sus alas lastimadas,
Los niños todos fueron en su auxilio
Y después lo levantaron en vilo
Para que el boticario lo curara.

Y León Felipe puso en las heridas
Cristales de oro y una de las lágrimas
Del ángel mismo, siesta derramada.


*Saturnino María Laspiur: pueblo natal del autor de estos versos, en la Provincia de Córdoba, Argentina.   

** Quebracho Herrado: Paraje de dicha provincia, cercano a Laspiur, donde hubo una gran batalla en el siglo XIX, alrededor de un bosquecillo de quebrachos. En ella fueron vencidos el bravo General Lavalle y sus fieles soldados.

** Términos que aluden a la creencia campesina en que los huesos humanos a la intemperie se convierten en “almas en pena”.

 



.