CAYO CLAUDIO ESPINAL
Nació en San Francisco de Macorís (República Dominicana), en enero de 1955. Poeta y licenciado en derecho. Desde sus primeros poemas llamó la atención de la crítica, especialmente con «Acontecen neblinas» en que maneja con gran destreza la ambigüedad cargándola de un sentido emocional que lo lleva a las percepciones metafísicas. Es un poeta pulcro, cuidadoso, a quien no se le notan los apresuramientos de la juventud. Después vino su poemario Banquetes de aflicción, merecedor del Premio Siboney de 1978, yen el que hacía suyos los postulados pluralistas, los que fue ampliando, dándole una apertura muy personal en su segundo libro: Utopía de los vínculos. En este último libro, sin embargo, al esforzarse por adquirir una diferenciación, el estilo se le vuelve complejo y de un hermetismo donde queda encubierta más de una filosofía de la escritura. Después... sus admiradores han permanecido a la espera de una producción poética donde queden abolidas todas sus contradicciones, y donde el espíritu salga triunfador de la teoría.
OBRAS PUBLICADAS:
Banquetes de aflicción (1979), Utopía de los vínculos (1982).
ACONTECEN NEBLINAS
I
En la tierra, en la tierra
donde caen los árboles de nadie
(de nadie caen los árboles dónde?)
en la nada (allí se crea lo perecedero).
Allí, oh, es el tránsito, el origen, la muerte,
por los siglos de los siglos, aquí.
Aquí el hervor de lágrimas dirías,
dirías, oh, eje, oh, eh, ay.
¡Oh ángeles! dirías, yo soy del acto
y todo pasado el tiempo al que te abandonas
con una girante flor llena de aspas.
Desoye la edad, te dirías
como desoye su edad la luz y el espacio,
pues, cómo podrías tocar
ni siquiera la sensación de la gota, (su frío)
si no eres el hombre que se presiente
y comienza a palpar la eternidad
en la tierra, en la tierra.
II
Yo he buscado los descansos
oh, para mirar el cosmos:
yo llegaba a las ciudades
con un deseo de perderme
y de extraviarme en todo.
En movimientos del planeta,
en templos estuve sentado
con el tacto ebrio tan sólo
y con el gusto embriagado.
Allí no quería mis carnes
mas, con mis talones dando al trote
hacia donde moveré mis pies
de manera que no pise la noche.
Así, esto es estar en la tierra.
El hombre sólo quiere recoger
su fruto, y frotarlo, comer
pureza.
Así, esto es estar en la tierra.
Ahora yo entro al mundo, sosegado,
y la rosa redonda
se deshace y se desrosa,
y digo:
mal terrible
mirar vida despreocupado.
No quiero ser el hombre vano.
Aire, vira tu frío
lleno de sangres y de pájaros,
ahora yo entro al mundo, sosegado.
Yo soy un varón bajo el cielo
y voy a los tiempos llorando.
Así, esto es estar en la tierra.
y es entrar a las estaciones
sin saber cuándo ni el por qué,
así el algodón fue en mis manos
un humo demasiado puro
y pesado, para ascender.
Y, en las tardes del trópico, yo,
miré vivir al quedarme a solas,
la menstruación infinita
de las amapolas. La caña
fabricando sus azúcares.
Y, así, caminando, pude mirar:
sólo de blanco viste la sal.
Y oí aquel sonido que enfebrece.
pues al final de un golpe de mar
queda un sonido que efervesce.
Ahí me quedé mirando azules
pues yo busco cielos y llamas
y un hundimiento de suavidad
como una inyección de nubes.
Oh, mis sentidos me hunden
hacia maravillas y densos mundos.
Es que así yo he estado como dormido
y regreso como de mirar sueños:
Y reamando, desamado,
prosigo despertándome
ay, de entre charcos de sangres,
de entre pulpas de frutos
y violines oídos como
en el fondo
de aguas. Y esto así, entreveo
y acontecen neblinas o sedas
flotantes
donde se enmarañan pájaros
y los perros guardianes
se están ladrando hacia dentro...
Mas, allí era la cesación.
Y relloro.
Oh, de nuevo entrar a la vida.
Oh, haber bebido miserias
Oh, vivir tan de veras,
así esto es estar en la tierra.
Sí, con estos ojos he mirado
10 que me harta, con estos ojos.
Un caer de sangre en su sangre
llevan todos los hombres, todos.
Aquí jugué el juego de las nadas,
el juego del llanto horrible,
aquí en medio de luz de lunas
un olor a planetas me turba.
Por lo desconocido gemí.
A veces hundíame en cegueras,
una cisterna de oscuridad
es la piedra.
Oh, por saber lo que buscaba
aquí me sentí desposeído
de cielos; sí, aquí me dije:
la soledad es un tumulto
de nada.
Mas, llorando yo te dije: alma
todo herida es liviana,
la vida es nada, como sesgo.
Nada, oh seres hermosos, nada.
Di, tú, qué será, de nosotros
los vivos, di, qué será, dime...
Acaso esta es la vida
siempre, este es el Ser y el Sueño
pues he aquí que vivo y vivo
y despierto cuando duermo
Oh tú para que no te sonrojes,
despierto hacia pisos de polen.
III
y comienzo el canto, el ritmo,
todo comienza en acto, digo.
Y, pienso sombras, pienso, frutos,
enloquecido. Alguien ha muerto,
a alguien se le murió la edad dentro del cuerpo.
La vida es retorno y es círculo.
Todo en la tierra marcha hacia el olvido.
Y prosigo el canto, el ritmo,
y pienso aún lo que no tiene nombre,
nadie puede gobernar el sueño.
I
En la tierra, en la tierra
donde caen los árboles de nadie
(de nadie caen los árboles dónde?)
en la nada (allí se crea lo perecedero).
Allí, oh, es el tránsito, el origen, la muerte,
por los siglos de los siglos, aquí.
Aquí el hervor de lágrimas dirías,
dirías, oh, eje, oh, eh, ay.
¡Oh ángeles! dirías, yo soy del acto
y todo pasado el tiempo al que te abandonas
con una girante flor llena de aspas.
Desoye la edad, te dirías
como desoye su edad la luz y el espacio,
pues, cómo podrías tocar
ni siquiera la sensación de la gota, (su frío)
si no eres el hombre que se presiente
y comienza a palpar la eternidad
en la tierra, en la tierra.
II
Yo he buscado los descansos
oh, para mirar el cosmos:
yo llegaba a las ciudades
con un deseo de perderme
y de extraviarme en todo.
En movimientos del planeta,
en templos estuve sentado
con el tacto ebrio tan sólo
y con el gusto embriagado.
Allí no quería mis carnes
mas, con mis talones dando al trote
hacia donde moveré mis pies
de manera que no pise la noche.
Así, esto es estar en la tierra.
El hombre sólo quiere recoger
su fruto, y frotarlo, comer
pureza.
Así, esto es estar en la tierra.
Ahora yo entro al mundo, sosegado,
y la rosa redonda
se deshace y se desrosa,
y digo:
mal terrible
mirar vida despreocupado.
No quiero ser el hombre vano.
Aire, vira tu frío
lleno de sangres y de pájaros,
ahora yo entro al mundo, sosegado.
Yo soy un varón bajo el cielo
y voy a los tiempos llorando.
Así, esto es estar en la tierra.
y es entrar a las estaciones
sin saber cuándo ni el por qué,
así el algodón fue en mis manos
un humo demasiado puro
y pesado, para ascender.
Y, en las tardes del trópico, yo,
miré vivir al quedarme a solas,
la menstruación infinita
de las amapolas. La caña
fabricando sus azúcares.
Y, así, caminando, pude mirar:
sólo de blanco viste la sal.
Y oí aquel sonido que enfebrece.
pues al final de un golpe de mar
queda un sonido que efervesce.
Ahí me quedé mirando azules
pues yo busco cielos y llamas
y un hundimiento de suavidad
como una inyección de nubes.
Oh, mis sentidos me hunden
hacia maravillas y densos mundos.
Es que así yo he estado como dormido
y regreso como de mirar sueños:
Y reamando, desamado,
prosigo despertándome
ay, de entre charcos de sangres,
de entre pulpas de frutos
y violines oídos como
en el fondo
de aguas. Y esto así, entreveo
y acontecen neblinas o sedas
flotantes
donde se enmarañan pájaros
y los perros guardianes
se están ladrando hacia dentro...
Mas, allí era la cesación.
Y relloro.
Oh, de nuevo entrar a la vida.
Oh, haber bebido miserias
Oh, vivir tan de veras,
así esto es estar en la tierra.
Sí, con estos ojos he mirado
10 que me harta, con estos ojos.
Un caer de sangre en su sangre
llevan todos los hombres, todos.
Aquí jugué el juego de las nadas,
el juego del llanto horrible,
aquí en medio de luz de lunas
un olor a planetas me turba.
Por lo desconocido gemí.
A veces hundíame en cegueras,
una cisterna de oscuridad
es la piedra.
Oh, por saber lo que buscaba
aquí me sentí desposeído
de cielos; sí, aquí me dije:
la soledad es un tumulto
de nada.
Mas, llorando yo te dije: alma
todo herida es liviana,
la vida es nada, como sesgo.
Nada, oh seres hermosos, nada.
Di, tú, qué será, de nosotros
los vivos, di, qué será, dime...
Acaso esta es la vida
siempre, este es el Ser y el Sueño
pues he aquí que vivo y vivo
y despierto cuando duermo
Oh tú para que no te sonrojes,
despierto hacia pisos de polen.
III
y comienzo el canto, el ritmo,
todo comienza en acto, digo.
Y, pienso sombras, pienso, frutos,
enloquecido. Alguien ha muerto,
a alguien se le murió la edad dentro del cuerpo.
La vida es retorno y es círculo.
Todo en la tierra marcha hacia el olvido.
Y prosigo el canto, el ritmo,
y pienso aún lo que no tiene nombre,
nadie puede gobernar el sueño.
BANQUETES DE AFLICCIÓN
(Fragmentos)
El sentido que no tiene lo aleja del cuerpo
¿Por qué José Contreras va remoto a morir en su tacto?
Oh lugares cuidadle
sed
propicios a él
No esperemos ni siquiera un minuto de piedad en los mundos
Todo es desolado
de lo contrario no es
El ave que no tiene está lejos volando sin el adónde
Ya todo está con muerte vacante en el mundo
¿No comprendes que todo va al desamparo?
El desamparo es no querer estos árboles
esta tierra
estos aires
de sombra
Un martillo de luz a un lado se ha convertido en llanto
un fusil se convirtió en un círculo de abnegación
¿Hacia dónde
José
Contreras
Entra a la habitación del tacto?
Oh ¿Es que no hay para él un lugar fresco?
¿No hay para el héroe delicados pastos
colinas húmedas donde desangrarse?
Colinas húmedas dónde
con los hombres absortos
en las ruinas
donándose la destrucción
¿Es que no hay para el héroe
un lugar
donde los frutos caigan muertos
por hartazgo de miel?
y esté como siempre el ave
volando
velo ci dades
Oh si su materia tiene reposo
yo no tengo deseos ni de socorrerme
Cómo es que me quedan fuerzas y hablo de lo distinto
Y digo
la noche es la sombra de Dios
la luz es la sombra de Dios
Ya advendrá para él sueño y ciencia
piensan
todo es un esfuerzo
el mundo quiere ser perfecto
Mas yo no entiendo hace muerte hasta yacer
viene muerte hasta perder el nombre
En la recámara del tacto se pone a llorar
remoto
Yo no entiendo nada de la sapiencia del amor o de los frutos
un fusil de luz a su lado se ha convertido en llanto
este no en mi sí
un martillo se convirtió en un círculo de abnegación
ni el porqué de la misma temperatura
porque está en colinas de sangre el héroe
para la rosa
y no espera un minuto de piedad en los mundos
y para mí
porque todo es desolado de lo contrario no es
José Contreras entra en la habitación del tacto
porque para morir de veras en recámaras
fortaleza donde habrá de morir
debe existir una destrucción de sombras en la ruina del cuerpo
desaparecerá en la senda?
hasta oír el desamparo donándose la muerte
Ni siquiera sus otros sentidos tendrán dónde morir...
hasta que el ave caiga muerta por hartazgo de velocidad
Oh vértigos de la muerte
hasta que los frutos caigan muertos por hartazgo de reposo
ese cuerpo en su horrible ceguera mira hacia el Oeste llorando
Pero losé Contreras no ha muerto
y mira hacia el Norte
el sentido que no tiene lo aleja del cuerpo
ellos también nos invadirán de nuevo
oh lugares
cuidadle sed propicios a él
y no estará su pecho para la segunda muerte
hasta que sepan que el desamparo es no querer estos árboles
oh espectro azul
esta tierra de sombra
hasta que sepan que todo es un esfuerzo
y la noche es la sombra de Dios
y la luz es la sombra de Dios en ronda de beneficio
hasta que sepan que la materia no tiene reposo
y no tiene deseos de socorrerse volando velocidades
porque el héroe no tiene ni dónde desangrarse en salones de llanto
porque el héroe no tiene
ni siquiera un ave que vuele cantando
entre su instinto
y cae levantándose
como quien abre una ciudad
y cae levantándose como quien vive sin adónde
como si los sueños hubiesen sustituido el sentido que le (alta
como si al entrar en la habitación del tacto
comprendiera
la destrucción de los hombres
absortos en las ruinas mirando patria
porque en verdad
de los que miran iracundos el Norte y el Oeste llorando
sólo queda él
¿Es que todo está destruido?
¿Es que no hay para el héroe un lugar fresco
delicados pastos
colinas húmedas donde desangrarse?
Colinas húmedas
dónde
Tú después de diez siglos de gestación
sentiste primero las alas del ángel en tu vientre
como deseando volar
luego los gritos del ángel dentro de ti
diciendo Hosanna
hosanna en nombre del señor
Sentiste que sufría sin culpa
aquel que sin sexo te poblaba llorando
Vivir así porque el ángel sólo puede volar en el vientre
Al sentir el terror de ese ser
porque llora día y noche en las entrañas
después de diez siglos de nada debiste decir
porque el llanto del ángel es la vida repitiéndose
-Eres sílaba aniquilamiento eres en mí apertura de brotes
porque sin culpa grita volando sin nombre
en aventura de ser
porque sin culpa grita sin nombre
tú no pereces eres el conclusivo
porque prisionero no puede estar en aventura de ser
Oh tú que posees dentro de la materia una nube
porque no tiene sublime alimento
un vacío que transporta al santo que repite
Hosanna
porque llora en ansiedad par
Eres una nube dentro de un lampo de ámbar
porque con los ojos cerrados hizo la catedral del miedo
donde inútilmente desea salir el ángel
Convivir con extraños y en desamor porque el ángel no ha nacido
- Soy para ti oh Dios imploraste al final de todos los finales
porque nadie ha frenado un huracán
mas libértame de este ángel que llora día y noche
porque no hay huracanes de pájaros
en mis entrañas
que luego sean huracanes de sombras
Mis senos tienen leche hace diez siglos y manan para nadie
porque cayendo nadie ciñe si tiene amor de perecer sólo él
permite que salga éste que no será a imagen tuya
porque el dolor no es solución ni proviene de aperturas
como yo
porque no fluye el dolor hasta ser violín
No me castigues más con esta apetencia de madre
o un concierto de pistilos vibrados
sin poder
porque una hélice de substancias opacas
hubiera preferido la esterilidad
es sólo agror en la boca del ángel girando para su sufrimiento
a tener sin goce este ser perpetuo
encarcelado en mí
porque un ángel girando de sufrimiento es sólo agror emergente
Me odia sabiendo que se irá al nacer
rodado por derivar en obstinación
Con sus alas te buscará no podré retenerlo
Derivamos en obstinación si sufrimos convulsos en furores
Pues Tú eres su sola necesidad su único alimento
o virazón de gran dolor
Tengo por ello la ansiedad de que nazca
Vivir así porque no ha nacido la piedad absoluta
pero preferiría que no naciera
pues éste que pariré se me irá de las manos
sin tocar mi leche ni mis pechos
y yo quedaré después de diez siglos horriblemente abandonada
en mi ternura sin propósito huyéndome
Oh Dios yo madre de la Piedad
Ángel horrible
http://www.obsidianapress.com/cayo_claudio_espinal.htm
(Fragmentos)
El sentido que no tiene lo aleja del cuerpo
¿Por qué José Contreras va remoto a morir en su tacto?
Oh lugares cuidadle
sed
propicios a él
No esperemos ni siquiera un minuto de piedad en los mundos
Todo es desolado
de lo contrario no es
El ave que no tiene está lejos volando sin el adónde
Ya todo está con muerte vacante en el mundo
¿No comprendes que todo va al desamparo?
El desamparo es no querer estos árboles
esta tierra
estos aires
de sombra
Un martillo de luz a un lado se ha convertido en llanto
un fusil se convirtió en un círculo de abnegación
¿Hacia dónde
José
Contreras
Entra a la habitación del tacto?
Oh ¿Es que no hay para él un lugar fresco?
¿No hay para el héroe delicados pastos
colinas húmedas donde desangrarse?
Colinas húmedas dónde
con los hombres absortos
en las ruinas
donándose la destrucción
¿Es que no hay para el héroe
un lugar
donde los frutos caigan muertos
por hartazgo de miel?
y esté como siempre el ave
volando
velo ci dades
Oh si su materia tiene reposo
yo no tengo deseos ni de socorrerme
Cómo es que me quedan fuerzas y hablo de lo distinto
Y digo
la noche es la sombra de Dios
la luz es la sombra de Dios
Ya advendrá para él sueño y ciencia
piensan
todo es un esfuerzo
el mundo quiere ser perfecto
Mas yo no entiendo hace muerte hasta yacer
viene muerte hasta perder el nombre
En la recámara del tacto se pone a llorar
remoto
Yo no entiendo nada de la sapiencia del amor o de los frutos
un fusil de luz a su lado se ha convertido en llanto
este no en mi sí
un martillo se convirtió en un círculo de abnegación
ni el porqué de la misma temperatura
porque está en colinas de sangre el héroe
para la rosa
y no espera un minuto de piedad en los mundos
y para mí
porque todo es desolado de lo contrario no es
José Contreras entra en la habitación del tacto
porque para morir de veras en recámaras
fortaleza donde habrá de morir
debe existir una destrucción de sombras en la ruina del cuerpo
desaparecerá en la senda?
hasta oír el desamparo donándose la muerte
Ni siquiera sus otros sentidos tendrán dónde morir...
hasta que el ave caiga muerta por hartazgo de velocidad
Oh vértigos de la muerte
hasta que los frutos caigan muertos por hartazgo de reposo
ese cuerpo en su horrible ceguera mira hacia el Oeste llorando
Pero losé Contreras no ha muerto
y mira hacia el Norte
el sentido que no tiene lo aleja del cuerpo
ellos también nos invadirán de nuevo
oh lugares
cuidadle sed propicios a él
y no estará su pecho para la segunda muerte
hasta que sepan que el desamparo es no querer estos árboles
oh espectro azul
esta tierra de sombra
hasta que sepan que todo es un esfuerzo
y la noche es la sombra de Dios
y la luz es la sombra de Dios en ronda de beneficio
hasta que sepan que la materia no tiene reposo
y no tiene deseos de socorrerse volando velocidades
porque el héroe no tiene ni dónde desangrarse en salones de llanto
porque el héroe no tiene
ni siquiera un ave que vuele cantando
entre su instinto
y cae levantándose
como quien abre una ciudad
y cae levantándose como quien vive sin adónde
como si los sueños hubiesen sustituido el sentido que le (alta
como si al entrar en la habitación del tacto
comprendiera
la destrucción de los hombres
absortos en las ruinas mirando patria
porque en verdad
de los que miran iracundos el Norte y el Oeste llorando
sólo queda él
¿Es que todo está destruido?
¿Es que no hay para el héroe un lugar fresco
delicados pastos
colinas húmedas donde desangrarse?
Colinas húmedas
dónde
Tú después de diez siglos de gestación
sentiste primero las alas del ángel en tu vientre
como deseando volar
luego los gritos del ángel dentro de ti
diciendo Hosanna
hosanna en nombre del señor
Sentiste que sufría sin culpa
aquel que sin sexo te poblaba llorando
Vivir así porque el ángel sólo puede volar en el vientre
Al sentir el terror de ese ser
porque llora día y noche en las entrañas
después de diez siglos de nada debiste decir
porque el llanto del ángel es la vida repitiéndose
-Eres sílaba aniquilamiento eres en mí apertura de brotes
porque sin culpa grita volando sin nombre
en aventura de ser
porque sin culpa grita sin nombre
tú no pereces eres el conclusivo
porque prisionero no puede estar en aventura de ser
Oh tú que posees dentro de la materia una nube
porque no tiene sublime alimento
un vacío que transporta al santo que repite
Hosanna
porque llora en ansiedad par
Eres una nube dentro de un lampo de ámbar
porque con los ojos cerrados hizo la catedral del miedo
donde inútilmente desea salir el ángel
Convivir con extraños y en desamor porque el ángel no ha nacido
- Soy para ti oh Dios imploraste al final de todos los finales
porque nadie ha frenado un huracán
mas libértame de este ángel que llora día y noche
porque no hay huracanes de pájaros
en mis entrañas
que luego sean huracanes de sombras
Mis senos tienen leche hace diez siglos y manan para nadie
porque cayendo nadie ciñe si tiene amor de perecer sólo él
permite que salga éste que no será a imagen tuya
porque el dolor no es solución ni proviene de aperturas
como yo
porque no fluye el dolor hasta ser violín
No me castigues más con esta apetencia de madre
o un concierto de pistilos vibrados
sin poder
porque una hélice de substancias opacas
hubiera preferido la esterilidad
es sólo agror en la boca del ángel girando para su sufrimiento
a tener sin goce este ser perpetuo
encarcelado en mí
porque un ángel girando de sufrimiento es sólo agror emergente
Me odia sabiendo que se irá al nacer
rodado por derivar en obstinación
Con sus alas te buscará no podré retenerlo
Derivamos en obstinación si sufrimos convulsos en furores
Pues Tú eres su sola necesidad su único alimento
o virazón de gran dolor
Tengo por ello la ansiedad de que nazca
Vivir así porque no ha nacido la piedad absoluta
pero preferiría que no naciera
pues éste que pariré se me irá de las manos
sin tocar mi leche ni mis pechos
y yo quedaré después de diez siglos horriblemente abandonada
en mi ternura sin propósito huyéndome
Oh Dios yo madre de la Piedad
Ángel horrible
http://www.obsidianapress.com/cayo_claudio_espinal.htm
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