Isabel García Mellado
Nació en Madrid en 1977.
Nace, crece, estudia, se relaciona con los otros y se siente rara, se aisla y escribe poemas, conoce a otros otros y ya no se siente tan rara. Llora, ríe, piensa, duerme mucho, ama, aprende, admira, es, se enamora, y está empezando a reproducirse.
Antologada en los libros: “Erosionados” (Origami, 2013), “El descrédito” (Lupercalia, 2013), “Bukowski club. Antología Poética“ (Canalla Ediciones, 2012), “Por donde pasa la Poesía” (Baile del Sol, 2011), “Heterogéneos” (Escalera, 2011), “Poetas en los Jacintos” (Zoográfico, 2011), “2000 mg” (Zoográfico, 2010), “El Tejedor en…Madrid”, (L.U.P.I., 2010), Jam Session de Poesía 06-08” (Escalera, 2008). Poemas suyos aparecen en revistas como “Cuadernos Hispanoamericanos”, “La galla ciencia”, ”Nueva Grecia”, “Pro-Vocación” o “ Es hora de Embriagarse (con Poesía)”. Ha participado recitado en multitud de eventos poéticos, entre ellos: Ciclos poéticos Casa del Libro (2014), Eñe (Madrid 2013), Ciclo poético la casa de los Patos (Granada 2012), PoeMaD (Madrid 2011), Festival Perfopoesía (Sevilla, 2010), Feria SELIN (Antequera, 2010), Festival Poetas x Km2 (Madrid, 2010), Festival INVERSO (Madrid, 2009), Edita (Punta Umbría, 2009). Ha colaborado con con Le Cool (Madrid), y realiza, esporádicamente, videopoemas.
Autora de los poemarios “Tic tac, toc toc”(Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009) y “Cómo liberar tigres Blancos” (Ya lo dijo Casimiro Parker, 2010) y “La traductora de incendios” (Valparaíso Ediciones, 2014).
los ruidos de la niñez se han hecho escándalo
abro los labios y brotan pompas sin sentido
plop-plop-plop
digo
estoy bailando con un peligro diferente
amigo mío desde siempre
(y yo ni caso)
porque mi carne es azul
y tuve sueño tantas veces como me ría
y atrapo peces con las dos manos
pero luego nunca sé el paso siguiente
y sólo encuentro silencio en el pasillo
aunque por dentro yo sea un río que suena constantemente
que arrastra arena, cobre, flores, violencia
con mis dedos minúsculos
remuevo el aire
en busca del árbol que me llama
pero mi pelo se enreda cada vez más
en las ramas que no sirven
y las arañas pasean por mi cuerpo
arañas diminutas color blanco
yo mastico la corteza
pero jamás encuentro la edad adulta que me desea
y me abrazo a una luz tan intensa
que no puedo mirarla a los ojos
Que no, niña, que no
que a ti lo que te pasa es que no saben quererte
que no, linda, que no
te huelen ni te calman ni te auroran
que no te esperan
que no te escuchan
que no (qué típico) te entienden
que ni te pintan colores ni te vuelven oración
ni te cantan por las noches pura desesperación
que no te dicen que tu barriga es la más bonita y llena
que no te acarician las tetas como es debido
que no te besan la nuca
ni te empujan los días como cometas
ni te compran un nada
para que puedas ser libre
que se te ha olvidao
cómo eras justo antes
de oír las primeras palabras
y de que se posaran éstas
en las plantas de tus pies
para tejerte una sombra que no te deja
ni cuando te cortas el pelo
o te escondes detrás del sillón violeta
que ya no estás pa fiestas de 2 días
ni pa dejar el tabaco
que las piscinas ya te huelen a cansancio
que se te olvida
cara guapa
cosa fina
que para derrapar nos sobran charcos
que para deshojar nos falta vida
sal llorando
pídete el bando de los piratas
tira besos con la mano
y despídete de las faldas que te estorbaron
que no, preciosa, que no
que a ti lo que te pasa
es que nadie te ha querido como tú te mereces
"Tic tac toc toc"
Ediciones Ya lo dijo Casimiro Parker
DE: Cómo liberar tigres blancos.
Ed. Ya lo dijo Casimiro Parker
Estar lleno de peces
la habitación furiosa sin sonidos reales
creer en el azul y comprender el blanco
asistir a una frase que se convierte en tigre,
ser a ratos un ángel y saber
que estar triste
es un niño pequeño con ganas de reírse
Le negaron más alas
pero ella vuela,
inmersa en la ciudad y sus rugidos,
salvaje como un niño
sin caminos,
como el tigre más blanco
que hayamos visto nunca
ayer llegamos pronto, al rugir de los mares, un pájaro planeaba tranquilo círculos en el cielo limpio. la señora gregoria entre ollas llenaba de olores la casa enorme hecha de recodos y crujidos. buscamos el lugar exacto donde empezó todo y volvieron a brotar unas flores rojas innombrables por las rendijas. el tiempo en este pueblo nunca tuvo prisa. la cara de la gente es eterna. el exterior frondoso de verdes lleva siglos macerando historias en silencio puro. por eso la gente sabe mirar así y por eso nosotros parecemos unos extranjeros a los que nadie ha enseñado la verdad de las cosas. Hubo un tiempo en que tú sí sabías hacerlo, antes de que yo te arrancara corriendo las raíces del suelo para llevarte de aquí allá tú siempre tan preciosa y tan callada siguiéndome, lo sabías todo y esperabas. Pasaste desiertos ciudades enfermas ríos niños relaciones exquisitamente extrañas enfermedades tormentas escupitajos y fuiste perdiendo el idioma del pueblo y ganando cucarachas ceniceros luces de neón carreteras, a cambio aprendiste a cantar como si fueras la misma vida y a pesar de todas las cosas al final del día nunca te olvidaste de cogerme al vuelo para que yo pudiese regresar siempre a una casa, como los niños. tú has sido tu casa y la mía. Llegamos increíblemente lejos con todos esos nombres importantes que a ti te daban lo mismo y lo único que pedías era que cuando fuéramos como somos ahora y el mundo ya no fuese nuestro volviéramos aquí, con la señora gregoria que jamás se ha muerto y el plañir de las olas. querías hacer brotar otra vez flores rojas a través de las piedras antes de morirte. y sigues exactamente igual de hermosa que el día que te encontré y no pude otra cosa que llevarte conmigo
Cómo liberar tigres blancos. Ed. Ya lo dijo Casimiro Parker
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no hay lugar en el mundo en que puedas no estar
porque te escucho
te escucho cada vez que miras por la ventana o echas en falta algo
te siento cabecear en los claveles
mirar a las ancianas de reojo
entiendo
no hay no lugar en que sentirse a salvo
sólo en casa, en ti, blanquísima quimera ya en desuso
eso que a nadie le importa hace que miren para otro lado
impávidos inconclusos embrutecidos estúpidos como bueyes
es lo mismo que hace que te sientas tremendamente
sola insoportablemente frágil
en medio del pasillo
con una maleta transparente que contiene un corazón azul iluminado
que nadie puede ver
—
marie es una prostituta del East Side, tiene la piel profusamente poblada de pequeñas mentiras de gas estrellas de neón en la garganta como collares de promesas que no se cumplen llora tanto que nadie termina de vestirse se pinta los labios y las uñas de un rojo muy intenso mientras piensa invariablemente en un lazo y un anciano toma sopa cuando está demasiado triste como para mirar por la ventana le encantaría haber podido conocer a manuela aunque no sabe quién sus pechos blandísimos han contenido ciudades de mujeres gritonas reuniones de hombres muy ocupados para pronunciar un nombre recetas de cocina antiguas como una ola gigante que lo atrapa todo y lo traduce
—
el salón de los mayores y una niña de barro
una niña de barro y el peluquero aquel del bigote de punta
un bigote señor y un jardín japonés y una boca humeante
manuela pisa miedo despacio sí marie se desnuda
que todas las mujeres tengan su propio precipicio
aquí, bajo este edificio yace tu padre
donde suenan las olas se acaba el mar
—
ha llegado Picasso al escalón del centro
donde un azul terrible lo desordena todo
órganos blancos gimen en iglesias torcidas
te has bañado en el agua bendita
ahora nadie sabe cómo te llamas
la luz de las vidrieras se volverá en tu contra
las cuentas del rosario dirán: “Manuel Millares”
y el rosa contra el negro te salvarán la vida
mientras lees un retrato, de quién pero un retrato
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