Carmén Castejón Cabeceira. Pontevedra, España, 1964. - A Coruña, España. - Poeta , Escritora y artista multidisciplinar. Embajadora Universal de la Paz En España, designada por el Circulo Universal De Embajadores de la Paz de Ginebra
Cursó estudios de piano, creación poética en U. de Alicante. Alumna entre otros de Medardo Fraile, inició filología hispánica. Ha realizado cursos de arte drámatico ,de voz, de animación socio-cultural y de animación de grupo. Ha vivido en Marruecos en donde ha realizado estudios para el conocimiento de la civilización árabe. Ha sido delegada de la AEAE (AS. de escritores y artistas españoles) en Alicante para la comunidad valenciana.
Ha formado parte del consejo de redacción de la revista Auca, siendo su representante en prensa. Ha prestado su colaboración a medios de comunicación y diversas revistas de creación literaria. Escribe en sus dos lenguas: castellano y gallego. Ha puesto en escena sus versos en numerosas ocasiones y ofrecido conferencias en la Fnac y ámbito cultural del Corte Inglés.
Miembro de:
La As. Prometeo de Poesía(Madrid-España) , de Iflac-poetas por la paz, de la Unión Hispanoamericana De Escritores , de REMES (Red mundial de escritores en español) , de la Sociedad Venezolana De Arte Internacional SVA , de la Casa Das Letras E Artes Do trovador(Brasil),Y de Costa Literaria entre otras.
Es creadora y directora del primer canal de televisión on line dedicado a la poesía: POESIATV: http://worldtv.com/poesiatv. Ha prestado su voz en poemas del eximio escritor y poeta Rodolfo Leiro, considerado el “ maestro del soneto”. Finalista en varias ocasiones de los certámenes del centro de estudios poéticos y tercer premio “Mulleres Do Noso Tempo” de Cee (A Coruña). Su obra se recoge en varios blogs donde se encuentran los autores hispanos más representativos.
Bibliografía:
“Poesía hacia la luz”(ed. Cardeñoso-cuencos literarios 1993). “Latidos tras las rejas”(ed.Cardeñoso-cuencos literarios 1994). Antología de la As. Prometeo de Poesía ”Tejedores de Palabras” 2005. Distintos anuarios del Instituto de Estudios Valdeorreses entre los años 1994 y 2009. “La Decepción se pinta” (inédito-2008)
Revistas: Contrastes, Auca, Numen, Explanada, Tribuna de la cultura. En red: Arte poética, soy poeta, poesía.com, Mundo cultural hispano, Baquiana ,Arte comunicarte, Blog de REMES, Sociedad venezolana de Arte Internacional, Unión de Escritores hispanoamericanos.,Casa Das Letras E Artes do Trovador. etc.
Festivales, congresos y encuentros de poetas y escritores:
Encuentro de poetas valdeorreses(Rua Petín-Ourense), Alfaz des´pí (Alicante), El Campello(Alicante), Baixo miño(Tui-Pontevedra), Armenteira-Pontevedra, Congreso de hispanistas faro de Finisterre(A Coruña). Ha sido Invitada al London Poetry Festival 2009.
no podemos aceptar que el amor
pueda alguna vez ser derrotado
(R. TAGORE)
“EL SUEÑO DE TAGORE”
Desde el cerco de tu sueño,
todavía no debes renunciar
aunque se oponga el otoño.
Si el óxido enmohece la esperanza
y la raíz que puja,
es más fuerte la luz
que el témpano de hielo
del exterminio.
Si una mano invisible
tentara con la suerte
de las Fetales estrellas,
que por la hierba reptan desde abril,
nos queda remontar todos los ríos.
Cuando más adelante,
tu silencio madrugue
y se anticipe a mi beso:
habrá una primavera.
Desde la misma tierra bastaría una flor
sometida a la página
de un libro de Bukowsky,
para reconocer
la caricia más íntima del agua.
Los secretos lascivos
que también contribuyen al amor.
Sin tí no tengo nada.
Ni siquiera ese pétalo que duerme.
No podré alcanzar los cursos
más altos si te rindes
y mi rabo de nube
se romperá en tu esquela.
Sin tí no tengo nada.
Quimeras abolidas,
razones de jardines en clausura,
mogollones de "kleenex".
¿Qué voy a hacer ahora,
si el óxido enmohece la esperanza?.
Es más fuerte la luz,
más constante el querer
que el odio emancipado.
Se reduce a papel la primavera,
pero llega el poema que me ayuda
a derretir la cera de cuartilla.
No, sin tí no tengo nada.
Pero no dejaré
que te anegue la niebla.
Recurriré al "Bizarro" de Lisboa,
y al fado de Coimbra
que canta con la piedra bajo el musgo.
Recogeré las conchas de Carril
para reconstruir tu pecho herido,
el que quiere rendirse
de cada risa tuya
de cada beso tuyo,
y de cada más allá
que te compete.
Quiero decirte que estoy,
y que no me perdí.
Con toda mi resistencia
me devuelvo a tu amor,
al último reducto
sin mentiras extrañas,
en donde no molesto cuando escribo
que no ha de ser posible tu derrota.
ACERCAMIENTO
Yo no te quiero vestida
detesto la densa gasa
que oculta tus bellos ojos.
Paul Verlaine
Me acerco con descaro
en esta noche ácida
de los ojos abiertos
desde otra hipotenusa.
En un roce de instantes
de dulce sensación,
me recojo en tus manos
que provocan un juego sin rubores.
Deseando poseer
el universo que escancia
la saliva del beso
que parte de tu boca
me atrevo a saludarte con la lengua,
y te intento dar jaque
arrastrando los rizos de tu pelo.
Al tiempo que tu espalda
amenaza mi pecho, reconozco
el hálito de la ingle
precisa y necesaria.
El tatuaje de siglas
que descubren tu nombre con el muslo,
éste que me revela
desde un rumbo inconexo
lo perdida que he estado hasta encontrarte.
Enterrado en mi seno,
tembloroso este rostro reconoce
lo que ha de ser su parte de naranja,
mientras el afluente
me toma para siempre las medidas.
Te quiero mucho más que mis disculpas.
Me quieres más allá que las palabras.
Y el olvido se pierde en las esquinas.
Atardece el deseo
sin disciplina alguna.
Leyendo, nos miramos.
Es inútil pensar,
un día mas que pasa.
Tu imagen se sacude.
Si es preciso te sueño,
pero quiero tocarte
suavemente, sin signos,
conectarme a tu boca.
Me caeré en los vanos
como en la orilla misma
de tu nombre sin tierra,
todo por la bravura
que llevo entre volantes.
Si no existe tu piel
se tapa mi esperanza
de no acordar morir.
La brisa, el sol, las nubes,
serán como sentencias
M e derrota el vacío.
Quisiera renombrarte
en sentido del viento
y sacarte de ahí,
del soporte virtual.
No importa que no entiendas,
Yo tampoco lo entiendo.
Pero se que este sábado
cenaremos congoja
delante de las cámaras.
Y tú ¿de que lado de mi cuerpo estabas, alma,
que no me socorrías?
J.A. Valente
EL OTRO LADO
No estamos preparados.
muerte nos acecha
tras un grito alegórico al rencor.
La transgresión se inflama
y no dejas de ser
un cuerpo vulnerable.
Pero no te previenes
porque tu sino es otro.
Lo que te está esperando es la sorpresa:
El quiste que te mira
desde tu lado oblícuo.
en la guía del ocio , un telegrama;
despertarte en “fin de año” bajo un tráiler
e, inexplicablemente,
comer las uvas monitorizado.
¿Qué se persigue ahora tras los dientes?
El techo se desploma con nuevas decepciones.
La lengua se somete a nuestra rabia
y pierde su humedad
porque ya está en los ojos.
No estamos preparados.
Un funesto temblor
derriba nuestra casa.
la lluvia persistente nos desborda,
y el miedo busca su final fantástico.
Mañana viajaremos en un tren
tal vez el viento arrastre los encuentros.
La duda no es lugar para quedarse.
(de la antología “Tejedores de Palabras” As.Prometeo)
PAISAJES DE LA SANGRE
La piedra se distancia
como un pecado extraño.
El cielo está cayendo.
Estrellas llevo en cruz
socavando mis cejas
al igual que este tedio
que me alcanza de bruces,
y me arrastra a los tristes
Paisajes de la sangre.
La hierba en mis cabellos
sobrevive a tu muerte
porque eres ya la gota,
el rocío del loto.
(de” TEJEDORES DE PALABRAS” AS.Prometeo)
BAILARÉ PARA TI
Bailaré para ti
si no enciendes la luz.
No podré ver tus ojos,
seré una semifusa
trazada como quieras
de un nuevo pentagrama,
que no llora la ausencia
de tus mil y una noches.
Crucé el mar para amarte
y regalarte el verde,
y danzar entre velas
aunque fuese de día.
Y sudar los vapores
De tus frágiles manos.
Aún no puedo explicarme
porque sufren los ángeles,
y ya no me cuestiono
si son niños o niñas.
¿PUEDE EL TIEMPO MORIR
o tan solo en pasado
se detienen las horas
retornándose luego
o una traslación lunar que vuelve
reiniciando otro ciclo?
Yo cuento las palabras
de los espacios blancos.
Te adueñaste del fondo de mi armario.
Trato de rescatar
las sílabas caídas
en tus bolsillos rotos.
NO SOMOS DIFERENTES
Nuestro tiempo es el mismo.
Será en la caja negra
donde todo se grabe.
Se abrirá,
y sonarán acordes
por estos estallidos.
Tú mírate.
Te sostiene la tierra.
A mí también.
FINISTERRE, ¿LA RESPUESTA?
Comenzando en búsquedas
me ha obsesionado mucho
prenderme a un mismo cielo,
y apretar los talones
sobre la tierra usada,
cada jornada de ojos
como fósiles.
Con esbozos extensos,
Y con ese mordiente fuego en el estómago,
arrojé las cenizas.
Precisaba de métodos solventes,
Para dar negación
a la rutina.
Y apelé a los renglones
de todas las maneras.l
Y la estrechez seguía,
la llevaba conmigo
colgada de las sílabas.
Los conceptos enfermos
de pereza excesiva,
no aportan soluciones
en casos de dictámenes,
con decepción de sueños.
Ni el estanque de limos,
cansados de costumbres.
Ahora un verso sobra,
el inicial,
que no molesta tanto.
Lo introduzco en la alforja
colmada de visiones,
traslados de mapas,
de textos resacosos.
Y yo que he caminado
traspasando los índices
de distritos comunes
dolientes,
me sorprendo en el blanco
de una senda de ciclos.
En la ciudad de piedra
una lluvia menuda
dialoga sobre muerte
en los trozos del mundo:
una esquina oportuna
donde todo termina,
Y donde da comienzo
esa última respuesta.
Persigo la palabra Finisterre
por un viejo camino de leyenda.
Aquí los tallos verdes
me emocionan al paso.
Soy sensible a los pinos
Y a las olas atlánticas.
De todas esas cosas
de luces mortecinas,
solo vagos recuerdos.
Siempre hay una sorpresa
tras los escepticismos,
ahora lo se:
ese pliegue de tierra
que se te ofrece en cabo,
se desarrolla dentro
como tacto de agua
irresistible.
Y el corazón sin huesos,
Y el músculo desnudo,
desprendido al poniente
en prominencia.
Y la hoguera de tiempos
culminados,
muestra sin omisión
bajo la red de fibras
de las luces del faro,
la esperada respuesta
Y una nueva estructura:
de lo que no será
lo que ya ha sido.
(jornadas culturais de hispanistas Finisterre 2008)
EL SIGLO DE LOS NÓMADAS
Sobre colchones rotos
te ha tocado escribir.
Sigo perteneciendo
al siglo de los nómadas.
Aunque echo raíces,
siempre tengo el hatillo
a punto de salida.
La precaución se impone.
La osamenta es más ruda
al recoger la artrosis
que sostuvo tu lecho;
entonces es difícil
que una lágrima brote
para que yo la vea
Y me conmueva más.
Fluirá el llanto frío
como la espesa sangre
Por canales internos.
Tal vez han caducado,
desde arriba controlan.
Yo solo me preocupo
de levantarme ahora
Y caminar de nuevo
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