253.- GONZALO ESCARPA

Madrid, 1977. Licenciado en Filología Hispánica.
Dirige http://www.revistafosforo.com/, el boletín http://www.circodepulgas.net/ junto a la escritora María Salgado y la revista literaria Nayagua del Centro de Poesía José Hierro, donde trabaja como coordinador e imparte el Laboratorio de Creación Poética desde 2003. Durante años se ha dedicado a la gestión cultural. Ha impartido cursos en Másters y ha formado parte del equipo de trabajo de proyectos como Bibliometro (Comunidad de Madrid) o Literalia.tv (televisión en Internet). Es fundador de varias salas multidisciplinares como el Centro de Difusión Poética o Espacio Nautilus. Ha coordinado y ofrecido recitales y talleres de creación poética en universidades y espacios como la Fundación Rafael Alberti, el Mercado de la Poesía de París, La Casa Encendida, el Piccolo Teatro de Milán o el Encuentro de Poesía Digital de Beijing (China). Pertenece a varios grupos de experimentación poética y visual y es vocal segundo de la Asociación de Editores Interdependientes Organizados y Unidos (AEIOU). Ha estudiado Arte Dramático y trabajado como actor y director en cine, teatro y televisión. Cuenta con varios premios literarios y colabora con distintas revistas de creación nacionales e internacionales. Ha publicado el poemario Fatiga de materiales (Trashumantes, 2006). Su obra aparece recogida en una docena de antologías. Asimismo, ha coordinado Todo es poesía menos la poesía: 22 poetas desde Madrid (Eneida, 2004). Entre 2002 y 2003 una beca de creación literaria le llevó a residir en la Fundación Antonio Gala para jóvenes creadores (Córdoba), pero no fue feliz. Actualmente su trabajo se centra en el estudio de la poética escénica, la oralidad, los componentes visuales de lo literario y la experimentación intergenérica en aras de lograr una poesía útil.


LA MENTIRA DE LA LITERATURA

Estás en la tumbona, tan tumbada.
Eres mi hermana, mi madre, mi familia.
Yo te imagino ahora más liviana.
Úrculo te ha pensado con sombrero.
Silvio te ha regalado una sombrilla.
Todos,
alguna vez,
te hemos soñado.
Pero ahora estás ahí,
bañada en sol,
en un hotel de mil estrellas de un poblado
que en agosto se llena de bailes y de copas.
El biquini que llevas
tan sutil
confía tanto como tú en tu cuerpo.
Yo, desde mi ventana de voyeur joven verde
te contemplo.
Vigilo el más pequeño movimiento de ti,
de tu biquini.
Canto.
Te escribo una poesía.
Me enamoro.
Invoco a Clío,
a Nemosine,
a todas esas musas que conozco.
No vienen,
pero el que sí que viene
es, yo sigo en la ventana,
un bigardo que seguro hace surf
está forrado y tiene un deportivo
con equipo de 1500 watios
y cargador de 9 o 10 cds.
Seguro que ese cerdo afortunado
no te escribe poesías
seguro que a ti eso
no te importa.
Para ese tipo de gilipolleces
ya me tienes a mí,
porque para eso sirve
la literatura.
Para que tú te vayas con el surfer
y yo escriba que me fui contigo.




SI PUDIERA ELEGIR ESCRIBIRÍA

Si pudiera elegir, escribiría
sobre las alas lentas del verano,
sobre ese caramelo escogido entre muchos
y su sabor poliédrico,
la belleza torcida, las prescripciones médicas,
los gatos, el placer, el mar, la noche.
Resulta tan difícil creer en estas cosas.
A veces nos parece que es otro el que contempla
los milagros de lejos, subido a una cornisa,
que es otro siempre el que despierta a tiempo,
y el sol en la ventana nos recuerda de pronto
que la luz es posible.




HAY ALGO EN MI QUE TIENDE A LA REFORMA...

Hay algo en mí que tiende a la reforma,
una reconstrucción de los entornos
que considero ajenos, pero viven
en mí, mientras repaso el manual
sin instrucciones para hacer del aire
un íntimo dibujo del espacio.
Algo en lo viejo que hace de lo viejo
una estación insustancial que puede
sorprendernos (ser otra vez, por tanto,
principio fulgurante sin final
a la vista. No sé cómo encontrarme
en lo que está y ha sido o nunca ha sido
presuntamente intercambiable; hay algo
en mí que tiende a la reforma, y eso
lo explica todo. Tiempo, dame tiempo.



LA DANZA DE LAS LATAS

Amo profundamente el disparate,
la bagatela, el sí, la mojiganga,
el desatino, el momo, la bobada,
la porrería cándida, el epate.
La irónica mirada circunstante
que inventa y transfigura; la mirada
tuerta y oval, dos veces disfrazada,
dos pasos hacia atrás y uno adelante.
Y así de guirigay en zarabanda,
saltimbanqui, bufón o figurante
acompaño la danza de las latas.
Burla burlando van las tres delante
y acaba como empieza mi proclama:
amo profundamente el sabotaje.




BABEL

Puedes si es lo que quieres parler, Welt,
mais never try to listen muy esatto:
el Sprache non servit para nada
porque es un carnevale di parole,
y trocar de la langue is just el trucco
that we use para no ser comprendidos;
to stagger es el Zukünftig del fala.
Tenemos una tongue, et es complesso
to make it comprender les autres tongues:
let la musique chanter to the Unerhört
(la música, que doesn´t have bandeira).
Y manhã we´ll speak of other cosas.




OTEAR

sobre aquellos tejados
más lejos todavía
mucho más
levanta la mirada
sube
ven
detrás de las antenas
más allá

la belleza está ahí
donde no alcanza
el ojo

más lejos
mírala
ya se está yendo



***


En el tren, justo enfrente de mí,
una pareja de Madrid conversa
sobre la conveniencia de pintar
la mesa del despacho
de naranja chillón.
Ella opina que sí.
El no está convencido.

Ella lleva un anillo
muy estrecho, de oro,
sin adornos.
Él
también.
Él dice muchas veces: “Por supuesto”.

Buscan un nuevo rojo: rojo
china.
Han comprado revistas
muy especializadas: “Casa al día” y
“Mi casa”.
Arreglan el salón, el despacho,
el cuarto de Javier.

Son serios y ordenados.

Imagino que follan
sin demasiada imaginación,
porque a ella le parece
excesivo definitivamente
poner luz verde clara
en el salón.
“Una casa no es una fiesta del arco iris”,
dice.

Él prefiere papel en la pared del cuarto de invitados.

Él lleva gafas.
Lo más seguro es que le guste que le azoten,
ponerse ropa de ella
y los relojes caros, con cronógrafo.

Yo me siento y les miro.
Hablan de la Johansson
y de lipoescultura.
Se abrazan, juegan, son
felices con su idea
del trabajo, con su
seguridad, su casa, sus revistas.
Leen juntos el artículo
“Las claves para no retener líquidos”.

A él le sobran unos 14 kilos,
ellas ha ido a tres sesiones de depilación láser.
Tiene las piernas largas y bonitas.

A veces las enrosca
alrededor del cuello de su hermana
y se comen el coño
hasta la extenuación.
Él no lo sabe aún,
pero le encantaría verlo y masturbarse
y meterse dos dedos en el culo.

Mi pie acaba de tropezar con el de ella.
Me ha sonreído amablemente.
“Perdón”. “No pasa nada”.

Él está escribiendo algo en su palm.
Tose. Está pensando
en su pequeña amante de 12 años,
en si no habrá empezado alguien a sospechar,
en sus pechos pequeños,
en su boca de frío.

Lo acaban de decidir:
los muebles del jardín,
seguro,
coloniales.



LA CEREMONIA DE LAS HORAS TUYAS

(A Aníbal Núñez y la niña más fea)

Es esta frente de carbón y suelo
esta felicidad azul de huérfano
absorto y dado a claudicar
ante el desorden la basura
que nos rodea el rit(m)o de las horas
perdidas y un instante
de total claridad mesopotámica
que hace alzar los brazos y es un sí
la oración es inútil y lo sabes
pero no dejas de rezar
un día en que dichoso he compartido
el trozo que me dejan en el plato
del templo
----------------y la mutilación de las estatuas
de la que surge la belleza nada
hay para mí más alto
que ver que estás alegre
la voz de aníbal --éste
el único presente
que te traigo
-------------------la ceremonia de las horas tuyas
ahora la dentellada de los otros
no entorpece este júbilo esta viva
profusión sin final
aquí está toda
------------para los gritos para los escándalos
esta necesidad esta manía
que tengo de vivir.




VERSO KITSCH

Algo me rasga aunque
no tengo vestiduras pero
algo me rasga.

mi infancia son recuerdos de un patio matemático

un tren sale de
y otro
desde el mismo punto
a la misma hora

¿cuál es el problema?




POEMA INCOMPLETO

Este frío me está
quitando las ganas de
y la ilusión por la
y el coraje de
y me está rompiendo en
Esta ausencia de los
este miedo a las
esta oscuridad en el
y estos días sin la
entienden cada vez más
la soledad de los
el silencio de la
el dolor en mis
y las cosas más

Ya no puedo terminar
ni siquiera mis
porque este frío me está
recordando los
haciéndome olvidar el
y volviéndome hacia




DECONSTRUCCIÓN

Puedo escribir los versos más tontos esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La carne está pasada,
y tiritan, ah, zulos, los gauchos, a lo lejos".

El viento de la estufa gira en el ciento y ladra.

Puedo escribir los versos más viejos ésta no, ché.
Yo la anudé, y a veces pues yo también me enquisto.

En las noches como ésta la obtuve entre mis ubres.
La lamí tantas Lourdes bajo el pelo infinito.

Y yo me guiso, a veces ella y la lotería.
Cómo no haber tirado sus grandes cheques fijos.

Puedo zurcir los memos más fofos esta software,
etc




MECAGOENTUPUTAMADRE

llora un niño como si tuviera
lleno de estrellas un pulmón
los servicios de atención al cliente
no son servicios ni atención ni cliente
el corte inglés anuncia un nuevo cierre del balance económico anual
adivina adivinanza
¿gana o pierde?
¿pierde o gana?
la burbuja económica y la utopía del cemento armado
hasta los dientes
los de siempre se descojonan como siempre y donde siempre
qué guay qué guay qué guay
otra bonita montanbaik
que le toca al de al lado
en barcelona basurama repasa el número creciente de obreros muertos en las obras de la emetreinta
sicreequelohavistotodovengaamadridyverácosasincreíbles
la fiambrera obrera lanza pollas de globo (el glande rojo, un huevo morado, otro huevo amarillo)
desde un ático céntrico el día de la boda real
dionisio cañas llama ‘maricón’ a una flor
la poesía no es un arma cargada de futuro
la poesía no es una méquina dalicada
la poesía no es la prosa que se mueve
la poesía, ni muchísimo menos, eres tú
llamemos a las cosas por su nombre
la poesía es ritmo, rima (o no) y risa
la poesía, según juan larrea, es esto y esto y esto
la poesía, según antonio orihuela, es acción, resistencia, posibilidad de cambio, cambio de posibilidad, posición, lucidez, bocadillo de bruma, bala, voz
la poesía, según nicanor parra, es llamar a las cosas por su nombre
pues venga:

esperanza aguirre, me cago en tu puta madre

alberto ruiz gallardón, me cago en tu puta madre

josé luis rodríguez zapatero, me cago en tu puta madre

josé maría aznar, me cago en tu puta madre

si tengo que recurrir al insulto es porque no me queda otra
si tengo que recurrir a la poesía es porque no me queda otra
hay quien piensa que la poesía no puede caer en el insulto
me lo dicen constantemente
en las lecturas, en las esquinas, en los márgenes de los poemas
pero yo creo que el insulto es otro
y que cualquier palabra, si nos ponemos, puede ser malsonante
pero yo creo que hay que responder
yo creo que ninguna pregunta debería quedar sin su respuesta
creo que la creación es también, simplemente, una buena pregunta y una buena respuesta
lo insultante es quedarse parado
yo no tengo la culpa
yo no tengo la culpa
pero tampoco tengo la respuesta
yo no tengo la culpa de que tú, poeta de salón, endecasilabizado amigo de raquíticas revistas culturales, sigas pensando que la poesía se la debe coger con papel de fumar,
o bien podría decir,
para que me entendieras,
yo no tengo la culpa de que sigas pensando que la poesía briza sus fulgores y nada sabe de cacarear,
y te respondo porque todo tu cuerpo y sus acciones no son más que preguntas
mira, ya que me pongo
poeta de salón, me cago en tu puta madre
a este poema no se le pueden caer los anillos por una puta más aquí o allá
parreño aníbal pino ory botas merlo aguado costafreda camacho salgado moreno parody
qué sería del parnaso sin vuestro permiso
qué sería del mundo sin terceras partes
qué sería sin terceros mundos
sin responsabilidades a terceros
qué pasaría si nunca pasara nada
publicista de la comunidad de madrid
diseñador de escombroesútil
me cago en tu puta madre
las lilas siguen intentando que el feminismo sea un movimiento y no una parada de autobús
nodo50 se levanta contra todo lo que no signifique RED
y a mí me encantaría escribir sobre el mar, pero no es plan
me encantaría vivir en una casa con jardín, pero no es plan
urbanístico

me encantaría que hace algunos años no me hubiera perseguido un coche de la guardia civil con las luces apagadas y sobre todo que de ese coche no hubiera bajado nadie para registrarme y acusarme de cometer un delito contra la salud pública por llevar medio gramo de marihuana que vino a convertirse en cuatro gramos por obra y gracia de la burocracia para poder obligarme después a pagar 50005 pesetas de las de antes

pero eso fue exactamente lo que pasó
porque ése era exactamente su plan
así que no me vengas a decir
que la poesía no tiene lugar
que nadie sabe lo que es la poesía
que no quedan motivos ya para la poesía
que la poesía no sirve para nada
así que no me vengas a decir lo mismo
del compromiso, de la resistencia, de los abrazos, de la claridad
no vengas con tu máscara de jarcias arboladas, no vengas con tus albos jinetes del amor,
porque no queda tiempo y la tristeza
es justo la alegría
del enemigo
me acaban de cobrar 10 euros por un sándwich de pollo en un avión
la azafata lleva los ojos pintados del color del logotipo de la empresa para la que trabaja
a mí me siguen sorprendiendo estas cosas
a mí me gustaría a veces ser un pollo
un animal cualquiera y sin lenguaje
un pollo
un pop-yo
un yo pero más pop
pop-ético
más pop-tencial
pop-líglota
pop-lémico
pop pop pop pop pop pop pop poesía popular poesía popular
antonio pop orihuela pop pop riechmann pop nicanor parra pop
anticapitalismo pop
antonio gómez pop tortilla de patatas pop
real madrid pop estados unidos de pop comunidad de pop junta de andalucía pop
stop: parad las máquinas
poéticas hay todas pero
no todos los poemas son un bar
un gol
un grito un pin un pon
hablar de hacer es NO
así que hagamos
los escritores viven para escribir
los poetas viven sólo
para vivir