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lunes, 20 de febrero de 2017

TALI WEISS [19.953]


TALI WEISS

Tali Weiss, poeta israelí, profesora de Escritura Creativa y editora de libros. Master (M.A) en Escritura Creativa del departamento de literatura en la Universidad de Haifa. Ha publicado sus poemas en varias revistas israelíes. Publicó cuatro libros de poesía: "Siam" (1997), "Poemas tranquilos" (2010),  "Como una pluma" (2013) y "El ombligo de la noche" (2015). Es miembro de la Asociación de Escritores de hebreo en Israel.

Educación:

1998-2001: Licenciada en Comunicación y Gestión, de la Facultad de Administración en Tel Aviv, Israel.
2006-2008: Máster en Escritura Creativa, del Departamento de Literatura de la Universidad de Haifa, Israel.
2010: Curso de La Escritura de Guiones en la Academia de Cine y Televisión "Exposición" en la Universidad Abierta de Israel.

Los poemas de Tali Weiss han sido publicados en revistas literarias:

"Resonancias" – en el mes de marzo de 2016. Dichos poemas han tenido muy buenas críticas del editor Héctor Loaiza.
"Revista Almiar" – en el mes de octubre de 2016.
"MONOLITO – Revista de Literatura y Arte" – en el mes de noviembre de 2016.



Poemas de la poeta israelí Tali Weiss traducidos del hebreo al español por la propia autora.



La mano de la lengua 

Con precaución toco la pólvora
de las palabras que aún no nos atrevimos a decir
un océano de secretos escondidos.
Una vez la membrana
de los silencios cálidos se agrietó
cuando tus ojos brillaron detrás de las gafas
de soledad y me diste tu mano
para tomar mi mano.
De las palabras que entonces elegimos
de la canasta de nuestra día
unas palomas recogieron en su ruta hacia la libertad.
Toco en la pólvora
y el calor de las palabras escondidas
lagrimea de mi lengua con precaución
hacia la página fría.





Los extremos rotos

Este estaba siempre ahí
nuestra fotografía de hace siete años
oculta dolor de cinco
y evitaba la mirada
que toca adentro
y me conformaba con una limpieza rápida
del polvo de los extremos rotos.
Para el observador
Esto es visto bastante inocente.



*


Las extrañezas para ti son como las nubes pasajeras
que están cambiando sus formas y se disipan lentamente.
El pájaro que divide el corazón de la nube
no sabrá que está pasando sobre el mar del dolor.
Cada vez que el pájaro de mi alma te llama
una nube de Consuelo está pasando sobre mi
y me envuelve con las gotas transparentes
del amor.
El cielo, gracias a mis extrañezas,
es tierno y tolerante conmigo.





La lengua de las personas solas 

Misteriosa como un pájaro del desierto
confiada como un gato de casa
burlada como el sol en un día frío
es la lengua de las personas solas.
A veces ella es valiente como alpinista
y a veces se desploma como una hoja esparcida
pero siempre cruza fronteras y días
envuelta con silencio.

Cuando le hablé
descubrí dentro de mi un amor
pero nadie
lo escuchó.




EN UN UNIVERSO PARALELO

En un universo paralelo descubrimos la ternura
y la sensualidad maravillosa en el tiempo que se detuvo
al pasar por nosotros
cuando volamos por las ondas aéreas del amor
y nos olvidamos
del mundo solitario
donde vivimos en silencio.




AL TÉRMINO DEL MUNDO

Un ser humano puede ser solitario y ahogarse
en la multitud, en la plétora de palabras vacías
al término del mundo
entre los idiomas difíciles
y enredados, entre las personas
casi felices
casi tocando
un manojo de pensamientos aislados
claman la comprensión
el significado
como no hay aire para la respiración
cuando la línea de luz desaparecerá
así un ser humano podrá ser solitario
y ahogarse
dentro de sí mismo
al término del mundo.




LOS OSOS

Dentro de tu cuerpo se esconde un oso grande.
En las noches calurosas el oso sale de tu cuerpo
y me visita.
Cuando el oso vuelva a tu cuerpo
te despertarás
con algo de mi bajo tu piel.
Esta noche soñé que
brotaba de mí una osa grande
que estaba enojada
su rugido era espantoso
y no podía detenerla.
Y cuando ella volvió con su sacrificio
comprendí
que otra vez no saborearé la miel.




EL APUÑALAMIENTO

Yo era una maniquí perfecta
Todas las vestimentas que me ponían,
eran adquiridas inmediatamente
nunca me quejaba de los pinchazos
de los alfileres en mi piel.
Pero las otras maniquíes me envidiaban
y me golpeaban con furia
hasta que mi vestido se desintegrara
todas mis partes se desarmaran
y fui tirada a un rincón oscuro.
Y yo, con mi deseo obstinado de vivir
limpié los restos de la vergüenza
encerré en una caja
mi sueño de ser maniquí
y me puse a escribir poemas.




COMO NERUDA

Háblame en español
con pasión
como Neruda
hasta que me olvide de mis amarguras del lenguaje corporal
e irrumpirá dentro de mí la bailarina de flamenco
a la pista de baile
entre tus brazos apasionados.
Háblale en español
hasta que ella se quite
su vestido de muselina
y las flores rojas de su cabello
se desparramen por todas partes con deseo.
Sé generoso con tú lengua
como Neruda,
¡ámame en español!




TODAS LAS COSAS

Todas las cosas que no podía cumplir con éxito
todos los sueños que no soñaba
todos los dolores que no sentía
todas las sonrisas que no me sonreían
y todas las vidas que no estaba viviendo
hoy me guiñaron por las pantallas alejadas.
Qué raro, como si debajo de mi nariz irrumpiera
la lava hirviente de los sentimientos
cuando yo sigo el revoloteo de las alas de una mariposa
en el dorso de mi mano.




YO ESCRIBO

Yo escribo palabras suprimidas
por la distancia que hay entre tú y yo
y el amor que sentía por ti.
Y no hay emoción que no haya escrito
para consolarme con las palabras.
Pero ellas están volando
dejando versos vacíos de contenido
y es intenso el deseo de oír tu voz.
Yo escribo para escuchar
el sonido de la partida
de las palabras,
como una propagación de mi ser en el mundo.




EL OMBLIGO DE LA NOCHE

¿Qué haces
en las altas horas de la noche
cuando el viento silba temores profundos dentro de ti?
Yo repito
este temporal
escucho jazz fogoso afroamericano
de Miles Davis
bebo con fruición la última gota
de Martini Tonic con limón
aspiro oscuridad.
En las calles se oyen ruidos de soledad
la noche no desaparece con la primera luz
solo está cambiando de lugar
como en los sueños. Como en el amor.






Te construyo universos
Para que tú tengas adonde escapar
cuando tu corazón está pesado sobre este mundo.
Me preocupo por alfombrarlos con unas estalactitas hermosas  
de felicidad,
donde todo está permitido, todo está iluminado,
también el deseo más profundo
se realiza él mismo.
Si me necesitaras
me encontrarás en la habitación de trabajo
movilizo fuerzas de las estrellas.
En la vía láctea de mi amor
te construyo universos.




El pensamiento

Si tú pensaras en mí
un pomelo se caería sobre las hojas murmullando en el patio
un temblor pequeño se extendería en mi cuerpo
y una brisa placentera movería la cortina de mi habitación.
De repente aparecerías delante de mí con un destello de voz y vista
y yo me sonreiría y volvería
al silencio de mi día.




Un pájaro herido 

Pájaro herido, cuéntame
cómo llevas tú el peso de las nostalgias del cielo
cómo tu conjunto desde el final del mundo se está juntando
como un abrazo
y de dónde brota tu gorjeo compasivo, a pesar de tu herida.
Enséñame pájaro herido
a ubicar
una semilla de la luz en los fondos de la tierra,
a consolarme de la nada.





El amor estuvo en quiebra

El amor estuvo en quiebra
y me abandonó desnuda
tengo en mi mano un papel arrugado por demasiado silencio
alrededor de mí, los ventanales quebrados,
el recordatorio para el caos del corazón.
El amor no me necesita más
y es bueno así,
yo me desperté.





La sensibilidad 

Las personas sensibles se emocionan con la compañía de otras
personas.
Las palabras tiemblan
en el aire de la habitación.
Las personas sensibles se identifican con cáscaras de otros
aun en la oscuridad,
en silencio.
Con una mano delicada les tejen un velo de luz melancólica.






Este fue un abrazo oculto del secreto
que todavía no descubriste
y esta fue la mirada que se cruzó con mi mirada
que creó la luz grande entre nosotros
parece que no hay en el mundo nada más que nosotros
estamos vinculados al amor temporal
que está trepando hacia la nube pasajera
y acariciando la estrella solitaria.
Ambos en un calor del cuerpo compartido
por un momento estamos mordiendo del fruto dulzón
que está dejando en nuestras bocas el sabor del
recuerdo de nuestra juventud perdida.




-

martes, 22 de noviembre de 2016

GUIORA FISHER [19.608]


Guiora Fisher 

Guiora Fisher (1951) nació en la granja colectiva Abigdor, Israel, en donde aún vive con su esposa y sus hijos. Posee un título de master en Estudios Bíblicos y se desempeña como maestro de escuela secundaria. Es además tambero. En su juventud escribió poemas y canciones, actividad que abandonó hasta el año 2002, en el que uno de sus hijos cayó en una acción militar. Publicó los poemarios Tras eso / Ajrei ze, ediciones Am Oved, 2010 y Dolores de vida / Tzire jaim, Ediciones Kesheb, 2014. Obtuvo el Premio Ramat Gan por poeta novel en 2011.




Es posible

Dentro de un cajón que no abría desde hacía años
hallé, en una hoja, en colores de crayón,
a Caín y a Abel.

A la pregunta de la maestra:
“¿qué has aprendido de esta historia?”
contestó el niño, al pie del dibujo:

“que es posible también matar
a quien se ama”.


Traducción: Gerardo Lewin








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MORDEJAI GALILI [19.607]


Mordejai Galili

Mordejai Galili nació en la granja Udim, al sur de la ciudad costera de Natania. Israel. Trabajó durante mucho tiempo en gráfica para distintas editoriales, revistas y periódicos. Publicó Poemas/Shirim (Siman Kriáh, 1976), Dos collages/Shnei collag´im (Am Oved, 1988) y El viaje que terminó en un baile/Masá she nigmar be rikud (Sifrei Hemed, 2011).




Volví a pensar en ella

El psicólogo al que consulté
dijo que con una infancia así
es raro que no me haya vuelto un criminal.
“Has hecho un largo camino” – fue su intento de elogiarme.
“¿Dónde ha quedado tu ira?” – preguntó.
“La ira del niño cuya madre se suicida”.

Lo sabía, no era conveniente abrir aquella puerta.
Ésa fue la última sesión.
Había perdido a mi madre nuevamente.

Yo fui un niño que no pedía clemencia
o comprensión; no sabía siquiera que eso era posible.

Resignación: una cuerda
en la que amargas melodías tañen.


Traducción: Gerardo Lewin
http://decantasion.blogspot.com.es/





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YONATAN BERG [19.606]


Yonatan Berg 

Nació en Jerusalén en 1981 en el seno de una familia religiosa y creció en Psagot, un asentamiento en Judea y Samaria. Berg abandonó el estilo de vida religioso y reside actualmente en Tel Aviv. Obtuvo un BA en escritura creativa y un máster en biblioterapia. Poeta y novelista, Berg redacta una columna semanal de opinión para el popular sitio web Walla, y ha escrito reseñas literarias para diversos periódicos. Ha publicado tres poemarios y es el poeta más joven en recibir el Premio Yehuda Amichai de poesía, por su primer libro Mifrasim Kashim/Duros velámenes (2013). 


Nación hereje

Cuando salía del jardín vi su cadáver.
¿Qué hará un hombre cuyo hijo murió?
El cielo enmudece
mientras tacha un nombre
en la mochila escolar.

La luz se mueve hacia fuera,
desde las cosas y más allá.
Lo que se va, gotea
como cera derretida sobre la mano abierta.

Se aparta hacia la cueva del alma
para escribir el nombre
en las paredes. 
Ya no queda espacio dentro de sí.

Fe y perseverancia, sabiduría y entusiasmo –
esas grandes ideas, las corrompe.

Como un gran bloque de hielo que se desprende y se aleja.


Nota: el poema alude a Elisha Ben Abuya, uno de los protagonistas de un relato clásico del Talmud quien, tras penetrar los secretos de la cábala, pierde la fe. El jardín que el poema menciona es el pardés místico. El Talmud sugiere que el origen de la conmoción de Ben Abuya fue el haber presenciado la muerte accidental de un niño en el acto de cumplir un mandato divino.





Yonatan Berg was born in 1981 in Jerusalem to a religious family and grew up in Psagot, a settlement in the West Bank. He gave up his religious lifestyle and now lives in Tel Aviv. Berg holds a BA in creative writing and an MA in bibliotherapy. A poet as well as a novelist, Berg writes a weekly opinion column for the popular Walla website and has written literary reviews for the Israeli press. He has published three books of poetry and was the youngest poet to receive the Yehuda Amichai poetry Prize for his debut book Hard Sails (2013). His short story, "Elegy", won the prestigious Haaretz short story competition. Five More Minutes, Berg's first novel, won Am Oved's 'All the Beginnings' competition (2012) and the Ministry of Culture Prize (2015). He is currently working on his second novel.


by Yonatan Berg, Translated by Joanna Chen


After a Night in the Alley of Worshippers

The point is not the frayed light of six a.m.
or the barking of dogs, half-crazed by the scent
of blood, who we had to drive away.
Nor the fatigue from a night spent deep
in death, the network that only now falls
silent, the shouts from the platoon above, identifying
bodies, the sense that all this was to be expected.
The point is not how they lay there, after
the dogs lunged into them, their faces
distorted, their wounds festering, strewn together,
black-garbed, the dirt of the road stained darker
by their blood. One held the trace of a smile,
not wicked or revengeful, just lost.
The point is, I volunteered, and Vish, the officer,
was my friend. But when we got there I could not,
I simply could not. To this day I see Vish and a soldier,
shoving them into the armored truck. They are dropped,
are dragged, I don’t have a better image for all this:
the bodies dragged, dropped,
over and over.



Unity

We travel the silk road of evening,
tobacco and desire flickering
between our hands. We are warm travelers,
our eyes unfurled, traveling in psalms,
in Rumi, in the sayings of the man from the Galilee.
We break bread under the pistachio tree,
under the Banyan tree, under the dark
of the Samaritan fig tree. Songs of offering rise up
in our throats, wandering along the wall of night. We travel
in the openness of warm eternity, celestial voices
announcing a coupling as the quiet horse gallops
heavenward. We travel with the rest of the world,
with its atrocities, its piles of ruins, scars of barbed wire,
traveling with ardor in our loins, with the cry of birth.
We sit crossed-legged within the rocking
of flesh, the quiet of the Brahmin, the bells
of Mass, the tumult of Torah. We travel
through the eagles of death, dilution of earth in rivers,
in eulogies, through marble we travel, through the silk
of evening, our hearts like bonfires in the dark.



אחרי הלילה של סמטת המתפללים

הָעִנְיָן איננו באור האפֹר וְהַמְרֻפָּט של
שש בָּבֹּקֶר, או הנביחות
של הכלבים, מְטֹרָפִים מריח הדם,
שנאלצנו לגרש. גם לא הָעֲיֵפוּת
של לילה בתוך הַמָּוֶת,
הַקֶּשֶר שרק עכשיו שתק, הצעקות
בפלגה למעלה, זִהוּי הגופה,
התחושה שכל זה היה צפוי.
הענין הוא לא שהם שכבו שם, אחרי
שהכלבים נגסו בהם, פניהם הגלויים
מְעֻוָתִים לגמרי, הָרָקָב הִסְתָּמֵּן
בפצעים, קרובים אחד לשני, לבושים
שָחֹר. העפר סביבם היה כהה יותר,
לאחד מהם היה סוף של חיוך,
לא מְרֻשָּע, לא נקמני, אבוד.
הָעִנְיָן הוא שהתנדבתי, וְשֶוִּיש, הקצין,
היה חבר שלי.
אבל כשהגענו לשם לא יָכֹלְתִּי,
פשוט לא יָכֹלְתִּי.
עד היום אני רואה את וִיש וחיל שעבר שם
מעלים אותם לספארי, הם נשמטים להם, נגררים.
אין לי דמוי יותר טוב לכל הספור הזה:
הגופות נגררות, נשמטות,
שוב ושוב.



אחדוּת

נוֹסְעִים בְּדֶרֶך הַמֶּשִי של הָעֶרֶב,
סחורות טבָּק ותשוקות מְהַבְהֲבוֹת
בין ידֵינו. נוסעים חמִּים,
עֵינֵינוּ פתוחות לראות, נוסעים בתהילים, אצל רוּמי,
בדברי האיש מן הגליל.
בוצעים לחם תחת האלה, תחת עץ הבַּניאָן,
תחת תאנת השומרון הכֵּהָה, מנחות שירה עולות
בגרוננו, מטילות על קיר הלילה. נוסעים
בְּנֶצַח פתוח וחם, בנות קול מכריזות זִוּוּגִים,
הסוס השקט מנתר לשמים. נוסעים עם
כלל העולם, עם הזְּוָעוֹת, עם עִיֵּי הָחֳרבוֹת,
עם צלקות התיל, נוסעים בלהט הַחֲלָצַיִם
ובכי הלידה. דרך שכול הרגלים, דרך נדנוד
הבשר, דרך השקט של הברהמינים, דרך פעמוני
המיסה, דרך המֻלת בית המדרש.
דרך נשרי הַמָּוֶת, דרך מהילת האפר בנהר,
דרך ההספדים, דרך השיש, נוסעים בדרך
המשי של הערב ולבנו מדורה בָּאפלה.



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jueves, 28 de julio de 2016

ILAN SHEINFELD [18.989]


Ilan Sheinfeld

(Israel, 1960) Escritor, poeta y activista gay.
Ilan Sheinfeld nació en Tel Aviv. Es uno de los primeros artistas israelíes gay, Sheinfeld funda y dirige, en su residencia, el primer taller hebreo para escritores gay (1992-1995). En 1998 funda Shufra, la primera editorial Gay y Lésbico de literatura original y traducciones al hebreo. En 2000, abrió el Café Theo, un café Gay y librería en Tel Aviv con el nombre de Theo Mainz, un inmigrante judío alemán a Israel, un trabajador especialista en nutrición y salud pública, uno de los fundadores de lo que se convertiría en la Asociación de Gays, lesbianas, Bisexuales y Transexuales en Israel. El café cerró en 2002, debido a la oposición del vecindario a su presencia. Por sus actividades en el campo de la cultura gay, en 2005 Sheinfeld fue reconocido por la comunidad con el premio Outstanding Citizen'.

Ilan Sheinfeld: tiene un segundo título en Literatura Hebrea de la Universidad de Tel Aviv. Ha dado lecciones en poesía en la Universidad de Tel Aviv y otras instituciones, desarrolló tareas de periodista cultural y coordina talleres de escritura. Se desempeñó como vocero del Teatro Kameri y de la Municipalidad de Tel Aviv. Ha fundado y actualmente dirige una empresa de relaciones públicas. Entre sus numerosas obras, publicó Historia de un anillo(Maasé be taba´at) acerca de la Zvi Migdal, la mafia de judíos polacos que dominó la prostitución en Buenos Aires y otras ciudades argentinas a principios del siglo XX. (fuente: shireshet/poetas israelíes y otros).

LIBROS 

en hebreo 

POESÍA

Enchanted Lizard, [ Leta ʹ a Mechushefet ] Martef 29/ Eked, Tel Aviv, 1981
Making Love with the Tongue, [ Osim Ahava Ba-Lashon: Shirim 1977-1983] Dvir, Tel Aviv, 1984
Lines to a Friend in Parting, [ Turim Le-Re ʹ a Bi-Freda ] Aleph, Tel Aviv, 1987
It Begins with Love, [ Ve-Reshito Ahava ] Hakibbutz Hameuchad, Tel Aviv, 1989
Temporary, [ Ara ʹ i ] Tamuz/ Writers Association, Tel Aviv, 1992
Taschlich, Tag, Tel Aviv, 1994
Karet, Shufra, Tel Aviv, 1997
The Tourist Guide, [ Ha-Madrich La-Tayar ] Shufra, Tel Aviv, 2003
Poetry Treasure, [ Otzar Shirim ] Shufra, Tel Aviv, 2013

PROSA

Poets School: The Writers Manual (non-fiction) [ Beit Sefer Li-Mshorerim: Madrich Ma ʹ asi Le-Sofrim U-Li-Mshorerim ], Shufra, Tel Aviv, 1997
Siedlce (novel), [ Shedletz: Zichronot ] Shufra, Tel Aviv, 1999
Only You (novel), [ Rak Ata ] Shufra, Tel Aviv, 2000
The Poetry Workshop (non-fiction [ Ha-Sadna Le-Shira ]), Shufra, Tel Aviv, 2005
A Tale of a Ring (novel) [ Ma ʹ aseh Be-Taba ʹ at ], Keter, Jerusalem, 2007
When the Dead Returned (novel) [ Kshe-Ha-Metim Chazr u], Kinneret, Zmora-Bitan, Or Yehuda, 2012

NIÑOS

From the Heart of Tel Aviv (youth), [ Min Ha-Lev Shel Tel-Aviv ] Dvir, Tel Aviv, 1984
Peace (picture book), [ Shalom ] Hakibbutz Hameuchad, Tel Aviv, 1989
Margolis' Strange Book, [ Ha-Sefer Ha-Meshuneh Shel Margolis ] Hakibbutz Hameuchad, Tel Aviv, 1991
There is no Such Bird: Kortsipa (picture book), [ Eyn Tzipor Kazo, Kortsipa ] Shufra, Tel Aviv, 1999
A Kingdom Named Collision (picture book), [ Mamlacha U-Shma Kolisya ] Shufra, Tel Aviv, 2007



La primera vez que leí poesía

Abre el libro, hijo, y mira
qué bellos poemas escribieron los judíos
hace miles de años, dijo mi padre
cuando me regaló un devocionario.

Lo abrí y leí con mis propios ojos
las plegarias que entonaba el maestro cantor
y que luego la congregación repetía en murmullos:
un grupo de varones de distintas edades
que, envueltos en mantos, se balanceaban
y sudaban en el ámbito del templo.

Yo repito para mí esas palabras,
las paladeo con placer
como las golosinas que se arrojan
en las ceremonias de confirmación (1),
trato de no apresurarme
para no adelantarme al  jazán (2)
y que el dulzor no se desvanezca en mi boca…

(1) En las ceremonias de confirmación (bar/bat mitzvá) es costumbre arrojar golosinas en señal de alegría.
(2) Nombre hebreo del chantre, el cantor litúrgico que lidera a la congregación en los himnos y plegarias.

Traducción: Gerardo Lewin



Para dormir en paz necesito arrojar 
niños muertos de mi cama

Un niño arrugado, de abultado vientre, yace sobre mi cama.
Sus ojos se derraman, lentamente, con una paz indescriptible.
Las moscas devoran la comisura de sus labios pálidos
y aterrizan en sus cabellos: pegoteados, revueltos, salvajes.

No es sencillo dormir junto a un niño muerto.

Un extranjero niño yace en mi cama;
hay acidez en el ambiente y avanzada pudrición.
Su sangre sobre mi colcha coagula en grandes manchas.

Es una pena arrojar a un niño muerto
para que lo devoren en las calles.
Pero ya es tarde, estoy cansado, necesito mi cama
y de ningún modo sería capaz de dormir
con un muerto, niño y extranjero,
en mis brazos.

Traducción: Gerardo Lewin



DEAD CHILD

There's a child with a bloated belly cowering in my bed. 
His eyes, surprisingly calm, have begun to spill. 
Flies nibble at the corners of his pale lips, forage 
in his tousled brittle curls. 

It's complicated to sleep beside a dead child. 

An unknown child lies here, souring the air with advanced decay. 
And his blood has crusted and stained my linen. 

Its a shame to throw a dead child to be scavenged in the streets. 
Its late, anyway, I need my bed 
and I just can't sleep with some dead child at my breast.

© Translation: 1992, Riva Rubin 



BETWEEN MY HOUSE AND YOURS

We've never walked yet through your past. 
Separating my house from yours are your parents' 
perplexities, your own caution, and the Green Line. Thus, 
you seem to me always a hero coming down 
from Intifada country. 

In addition to your room, I'd most like to see 
the flat rock near the entrance to Ariel, 
where you used to go to be alone, making yourself a world 
removed from the world. With no politics in it. 

I never acknowledged the untamed land you grew up in. 
That boulder-strewn countryside, magic to you, to me 
has always been merely Occupied Territory. Suddenly, 
in loving you, I find myself 
nostalgic for the landscapes of your childhood. 

It's hard to believe it could ever happen. But 
beyond all the killing and the blood we two here together, 
are willing to apply our love to the landscapes of the past. 
Perhaps, in fact, there's no fairer thing we can do.

© Translation: 1992, Tsvi Marmelstein 
First published on Poetry International, 2014



NIGHT OF WAR 6

On the Sabbath I woke in fear. 
A special kind of fear: Petrol-air bombs. Okay, 
to die by gas, but I don't want to burn up in flames. 

I've begun to weigh what to take and save from my home, 
where will I take refuge, and with whom, 
where can I send my writings abroad 
so that they may be saved. 

Then my neighbor Yossef came down. 
We drank a morning toast in honor 
of the continuation of the War of Independence 
and the explosion from the Hassan Bak Mosque. 
I'll hang on here by my fingernails. 

But to be sure I opened the talisman, 
the Bible, the Jewish book of questions and answers. 
Shall I flee, I asked. He answered: 
“Be honored and remain in thy home, Wherefore 
shalt thou tempt in evil and 
fall together with Judah.” In joy I kissed it 
and went out to the pub. 

I ate and drank. But through the haze 
of alcohol no one noticed 
that I said “Shechiyanu” and added in my heart, 
“The Lord, Neve Tsedek, and the hope of my fathers, the Lord.” 

© Translation: 1992, Karen Alkalay-Gut 
Translator's Note: Neve Tsedek, the name of the poet's neighborhood, can be translated as the Oasis of Righteousness. 



NIGHT OF WAR 10

A silver-haired commander came and took me to the firing zone. 
I cuddled in his warm hairy chest. “David'” 
I whispered, “I've always feared you. But now you're 
all there is.” “My name isn't David,” he grinned back. 
“To me you're David,” I laughed. 

“Come,” he said, and pulled me into his arms. “Here, 
you see this slope, it is the front of the outpost. 
No one can conquer so fortified a place.” 
I kissed his cheeks. “You're a hero. Will you watch over me?” 
“Of course,” he smiled and fed me with an orange delicacy, warm squash. 

I woke with the taste of puree melting in my mouth. 
All day long I wondered if I been graced with the Messiah, 
or had I just slept with an heir of Jesse.

© Translation: 1992, Karen Alkalay-Gut 
First published on Poetry International, 2014




NIGHT OF WAR 14

For two weeks already I haven't heard from you. 
You're probably skipping between the craters in Tel Aviv, 
documenting the human interest in the area of destruction. Did you 
think I'd phone? 

I hoped you'd be back here, with the shine of your perverted eyes, and seduce me. 
I mean after all, in the moment before you left, you bit me. 
But when I tried to press you to the wall, you withdrew 
to the secure borders you drew in advance, 
leaving me waiting, idiotic, with the waving flag of an erection. 

After two weeks of the moaning of sirens 
there are no signs of you. What, are you carousing with death? Were 
you insulted? 
I'm thirsty for a portion of translucent liqueur from the vineyards of your womb. 
Here, my pink tongue licks the air. 

Sweet, let us lie under a canopy of nape kisses. 
If you don't bring me your hairy mound, out of hunger I am liable
once again to inhale Rose from the orchard of testicles. 

As you know, there's no harm in it, 
but lately, my dear, I desire only 
to nip the berries of your nipples.

© Translation: 1992, Karen Alkalay-Gut 
First published on Poetry International, 2014








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