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MAURO VIÑUELA
Resistencia-Chaco, ARGENTINA. (1971)Ganó un premio de la fundación antorchas. Publicó "Murales Sumergidos", mediante el Grupo Editor Latinoamericano, en el año 1993,con el nombre de arte Mauro Azcona. Desde entonces no participa en concursos, ni volvió a publicar.
Balbuceo
Te han puesto a infernar en el darwiniano cuerpo homo sapiens
a fuerza de atavismo erguido dando saltos de monos
hasta este instante por entre los yuyos de los milenios y su sangre
te han puesto a infernar ante la cruz tribal
incristalizable que husmean los simios martillo en mano clavos
entre dientes te han puesto a infernar bajo el yugo que carga
lo inconcluso todas las horas y los días de la historia del instinto
del instinto de la historia pequeño buey los próximos muertos
te dominan te han puesto a infernar en la platónica fosa
caverna ahora invertida llamaradas indican que tu prisión
se extiende mas el encierro es fuera y a nadie
provoca tristeza ya esta tragedia es más no hay
testigo ínclito sólo fruición de las almas en sus hogueras.
Francisco Madariaga
En el estero de ondulaciones antiguas
aspas estropeadas hacen girar sus molinos
jaguar de apariciones salta desmemoriado en su miel arenosa
el junco pararrayos de tu infancia (veo a la Historia, hechizada en giros sobre un camalote)
entre los pechos de las mulatas amamanta otra orilla su porvenir dulzura
un yacaré cruza rápido el plano en perspectiva las hermanas vías gemelas desdeñando
el retorno del tren casi fluvial
mis viejos caballos se desploman en el corredizo cielo de las aguas
beben el arcoiris su expresión vanamente fragmentada
Y yo, el habitante ilegal del mundo, piso las fluctuaciones bellísimas
el sedimento espectral reclinado sobre tu poema, como quien halla una Patria.
EJERCICIOS CON ANDRÉ BRETON
Para que puedas tomarlo el aire no tiene camino
a quién se le ocurriría un Cristo enviado por Zeus
Para fulminarnos el no destino fomentan y castigan
me recuerda nada es sagrado todo debería serlo
todo es sagrado nada podría no serlo
Qué bonito, lo olvido
El rayo cayó
Sísifos de la llanura cloacal rastrean piedras como mujercitas
Qué bonito: adiós, nada, nos retiene
Aquí la enredadera excursionando a golpes de ataques de pánico
agarofóbico el pozo a borbotón puro enajena su agua
Milosz que a nadie ha dicho que espere
como un loco parapentista nocturno descendiendo frente a tu casa
Estrella estrella fija y faroles del siglo luz
fogonazo guía guía justo a mi zumbarme el murciélago espectro
Qué bonito me recuerda al filósofo medieval encomendado a la providencia
Noticiero: un rayo cayó sobre la nuca del pastor
Tan pronto comienzo a callar Sócrates muerde el doble filo de las estrellas
Yo mistifico el centro de la tierra qué analfabeto nunca podré leerme
La hija del rey miente para ser ella misma
La hija del bufón miente para ser ella misma
Tantas estatuas me recuerdan el esclavismo griego
-Es nada qué maravilla vos que clase de nada sos
-Ya no hay números para servir la cicuta vuelva mañana madrugue por su identidad
Fabula quien dice lo que es un siglo
Yo he perdido todo el tiempo
Qué bonito cuidado no me recuerda nada
El astronauta añora a su perro
y mira con ojos lascivos sobre la grieta de nuestros sueños
Al diablo con los revelados de una hora
Llegó la mesera detrás del escobillero del supermercado
luego el conductor de locomotoras
todo siempre entre pornográficas nubes
-Adiós Marta adiós Sonia esto es una orgía en pequeñas cuotas
el periodista curandero de la realidad
no lo señalará en su crónica
Luego detrás del hongo ascendente
arribó el ejército surrealista
el estampado prócer reía al fin sobre el billete
Justo antes de la colisión todos mentíamos para chocar nosotros mismos
Ah esas rocas siempre inspiradas
Enteramente justo el azar nunca salió de su pueblo y conoce su valor
no así la moneda circulante
En el estanque del universo las aguas se llaman calvario
Se anuncian tormentas aislantes para lo que resta de la historia
Pronostica presunción de anonimato la caravana de maniquíes
El ángel sobre la tranquera puso candado a sus alas
advirtió el cristiano león al acecho del estacionamiento
Qué bonito
me recuerda un cerdo masticando el aire frente al abismo
No es digno pescar hombres dijo el poeta
y todos respiramos bajo su red
Perfecta perfecta la corrección del fuego
Un día un nuevo día
Adán y Eva ascienden desde un volcán
Diré el remo al desfigurarse bajo el agua la dividió a ella
Un terremoto agrieta el cielo diré
Ignorar no es certeza diré
Esos frutos madurados hacia nosotros de frente quién tomará
Dios mío si al menos te dejaras respirar como un lugar abierto
Qué ilusorio me recuerda una barca girando sobre sí misma
en la lontanaza
Lo que nunca existió un día va a matarte diré
Hay mortandad de nubes sobre el rancherío topo
en la aduana suspenden importación de espejos
qué bonito los ciento ochenta grados del camalote bajo la recta del cielo
-Cómo habrá llegado el ojo al resto del cuerpo
así ocurre con la quieta espiga nula movilidad
hasta los peces se volaron para que nada sea perfecta
Me concierne todo lo que nadie mire diré
Ningún arca frente a la inundación de desiertos
Los que prejuzgaban a Walt Whitman quiénes eran
Los que juzgaban a Walt Whitman dónde están
Combustible-sangre nadie hace girar al mundo
un gran hombre dialoga con la historia en un confesionario
Diré ya nadie es responsable ya nadie irresponsable
trémulos todos baja escarcha y ella simula su muerte como comadreja
pronto la hallarás en tu gallinero
Misil misil ancla del mundo
Siempre se abren los poros de la noche para que impactes profundo
El Mío Cid frente a un semáforo en la estepa
A qué viene tanto misterio a qué a qué
El poeta y la rata toman su cebo en paqueñas dosis
y el día es inconmensurable
y el tirante del día es inconmensurable
Piedra de toque túnel que todos arrastramos
Muerte culminación de lo singular concreción del lo singular
Creo en el espíritu santo ergo niego el espíritu santo
Qué bonito conocer no es certeza
Qué bonito qué manera de tenerte en pie muchacha
-Si quieres claridad retorna a la mierda
-Sólo quería dormir mas estaba colmado de pesadillas
-Resúmen: todas palabras solares
Se te hace pagar más allá de tus días
A tus días quitan horas
Qué verguenza te hacen pagar su propia historia
Qué injusticia cobramos de contado nuestros errores
A qué a qué tanto misterio y ese gran diccionario agusanado
la muerte y ese gran ventanal sin cortinas
Qué bonito negar no es certeza
Para mí el mono y la goma antirresbalón bajo la ducha
sa parecen
Para mí la única huella respetable te hace señas en el futuro
Para mí no hay trenes que toquen un mismo riel
y nadie sabe lo que es una vía
Para mí es sublime la piedra del muro de Troya digo nunca fue traspasada
Y el círculo de baba del sapo que espanta a la serpiente
Para mí son más bellos que Helena
Qué bonito me recuerda todo amor transcurre en la edad heroica
culmina en un génesis
Apareció la mañana como una vieja prostituta paranoica abandona su cuarto
Espejan noches en la vereda
Ya lo sabes el ingeniero calculó mal se hunden hasta los toca ombligos
Ya lo sabes Babel ingenua apenas hasta la altura del malentendido
Me recuerda viajo a veces sobre palabras alfombras quién dirá si es mágico
Me recuerda el día aquél no habrá ceniza y nada será juzgado
Lo digo con rigor todo quedará impune
Una araña se atolondra pisa el aire está desnutrida confunde al huésped
trastabilla con aire se enrieda con aire
Diminuto es el apocalipsis verdadero
-Dime cuánto inspiras y te diré quién sos
Para mí la metamorfosis se profundizó
Toda cucaracha esconde un rostro humano que no advierte
Para que puedas beberla el agua busca derramarse
Oh torbellino más sabio que la rosa
Torbellino que se lleva el espíritu que me recupera con la
ilusión infantil
De que todo está aquí para algo que me concierne (Bretón)
Turro, turro, turro... Cuanto más turro mejor (Piglia)
Paradigma-Estiga he aquí la rima nefasta
Ojalá lo hubiera soñado
Ciclotímicos el sol y las nubes trepaban a sus puestos
Quieto el escenario sin embargo las termitas se aturdían entre los tablones
De izquierda a derecha alternados tres ángeles y tres demonios ingenuos
luego más tarde Borges montado en un torbellino
Primera escena todo comenzó a girar qué exacto
Qué bonito
Ciclotímico Noé te subía y expulsaba en cuestión de segundos
te olía como a una rosa vos olías a la cabra dormida
cambiaban las señales parece
locura al fin es una competición de fuerzas
gran demente el huracán lo arrazó todo
tememos a la dócil llovizna ahora
Noé desconfiaba de mis versos
luego lo imitó el gran poeta Platón qué astutos
quién tiraría semillas de caos sobre el caos concedido
quién rebajaría un licor exquisito hecho para matarte
Diré volverán de rodillas al gran altar romántico y allí se descubrirán muertos
La niña lavacopas me preguntó si los nombre se gastan
sí le dije se gastan y son otros. Nadie quiere hallarte. Ya no pueden.
Arca-República Arca-República
en la atmósfera la gran lima quieta de acero estelar
la tierra besa cumpliendo sus destinos
Sólo un Judas puede hacer cumplir un destino
Sólo un Judas es valiente y noble por sobre sí
Qué pobre la adivinanza
el ramo de rosas dobló la esquina desmemoriado
zigzagueaba entre el smog y las flechas de billetes
contradicción: yo juntaré todo pétalo caído
Turro, turro, turro...
Erdosain, perdón...
André un pétalo desluce al tocar la hoja
un griego comanda la nave del viento
somos la vela usada y la grieta de la vela
El barco es nuestro a nada tememos
Al vigía envuelve la sumatoria de todas las cosas
más la negación de todas las cosas
qué valor nunca en naufragio a D I O S deletreó
qué valor en el negro fondo del océano no reclama luz y nunca reclamó
Esto me recuerda la tiza tirada a la zanja
Un naranjero que yo solo vi morir solo
La plaza la iglesia el cuartel la infamia la misa más infamia
André vos me llamabas en mil novecientos cuarenta y yo no existía
André vos me transportabas de triángulos a círculos yo no existía
de círculos a torbellinos yo no existía.
Leo a Hegel
La Historia colocó sobre las manos de mi nonna Colomba
una escopeta doble caño. Ella tenía siete años. Cuidaba presos en la primera guerra.
Les apuntaba desde un banquito de madera. Mientras se zarandeaba imaginando olas del Mediterráneo.
Detrás de las rejas. Detrás de cada puerta se combatía.
La Historia colocó sobre el cuerpo de mi nonna Colomba
a un montón de soldados ingleses
en la segunda guerra.
La Historia trajo a mi nonna Colomba en un barco
colmado de baúles y semillas y misa en cubierta.
La Historia colocó en las manos de mi madre carretillas solares
estiércol para la tierra, conejos azules, gallos de cresta color del Mediterráneo.
La Historia colocó más tarde sobre mamá a un montón de militares
uniformados en centros de detención.
La Historia violó a mamá en América. Nos violó las capillas fluorescentes colgadas
en la pared del comedor. Nos arrojó semen negro sobre el claro horizonte del patio.
La Historia le dio con la guadaña a nuestras plantas y disparó
a la cabeza de todos nuestros animales.
La Historia colocó una gota de orfandad pura como agua del Mediterráneo sobre cada ojo mío y de mis hermanos.
La Historia colocó ante mí una hoja en blanco, donde no escribo.
Sólo arrojo cenizas como fina, impalpable arena del Mediterráneo.
El sol preciso
No deseo esta voz para custodiarla
en la bóveda incandescente
la piedad o el entendimiento.
Sólo la pronuncio
le transformo irresistible
la penumbra
la engaño
la llevo hasta su precipicio
la empujo.
No es mía esta voz
que apenas sujeta
el avance de su caída.
Ni siquiera el pequeño abismo
entre dos vocablos
la pendiente para descender los días
aquel sol exacto
que ha de contenernos
en la fumigación de las sombras
Nada.
Nada.
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