REBECA YANKE [8.541]

REBECA YANKE 

Nace en Bilbao en 1978 y es redactora del diario El Mundo. Desde el 2007, y bajo la apariencia de una u minúscula, compone su lenguaje para reconocerse en la escritura y el silencio. Infinitos Corpúsculos es, en sí, un pleonasmo, y también el título del blog donde aparecieron los poemas que recoge este libro: el devenir de una letra entre escaleras de palabras. 

CRECIDA, QUIERO DECIR, PERDIDA

he salido a la hierba esta madrugada,

creo que quería convertirme en brote,

como la poeta julia de burgos,

y olvidarme de todos los hombres.

llevaba una capa prestada y un jersey

gris por todo abrigo, las botas con la

cremallera bajada, los pantalones caídos

y he visto estrellas. si hoy hubo nubes,

¿mañana (cuándo eso sea, por todos los

dioses) hará sol? después subí deprisa

unas escaleras, me desprendí de todo,

bebí agua en desnudez (creo que es lo

que mejor sé hacer) y perdí la respiración,

pero eso que me nombra y enumera me

latía. sigo viva. leo a derrida, blanchot,

deleuze, auge, jesuschrist (esto no forma

parte de la enumeración), ¿alguien tiene

a mano algún poema de Picabia?

RISUEÑA

resuena su

minúscula

existencia

MUSGO CATARATA

posé todas mis ficciones en un muro

y se agolparon todas mis personalidades

en un recoveco del hemisferio izquierdo

recordé que soy puente,

quiero decir fuerte,

esto es, fuente

AUGE SIN TILDE

busco el alud de nieve

en el poema de boccanera,

debería servirme para algo

la red de redes, debería pescar,

cazar, usar mi boina para no

ocultarme, usar mi ojo para

encuadrar, pero si no momifico

me momifico, si no modifico

me modifico, y este edificio

se desprende, porque en los

no-lugares nunca llueve

SEWING GIRL

tienes un problema si crees que alguien

(que no seas tú) puede terminar un libro

en una noche. no seas tan ingenua, no

esperes eso de nadie, no esperes nada

de nadie, no esperes, no creas en la

esperanza, no desesperes, no te crezcas

pero crece, plántate, como un árbol,

estira tus mínimimos nimios brazos,

tus ramas no le hacen daño a nadie

ALMA DE CÁNTARO

bajo un despertador de lluvia

y manta prestada, como mi

cama, como mi capa,

como las ocho menos

cuarto de la mañana,

como una princesa,

sobre montañas, y

con el secreto típico

del cuento, un guisante

bien adentro. lo único

que cambian son los

personajes. no tengo

reino, y en cualquier

momento podría

estar hirviendo

IMVAGINARTE

(O VORÁGINA)

dicen que meliflua destila miel

dicen que agrupa limones entre las piernas

sin embargo la única certeza es que la herida cíclica

me mancha las manos, me arranca el ruido escondido

y me deja hueca

Infinitos corpúsculos. Rebeca Yanke. Edita Centro de Ediciones de la Diputación de Málaga. Colección Puerta del Mar. Nº118. Málaga. Mayo 2010.

aguijón

aceptado ya que el corazón

es un utópico bivalvo

como la cuna que

formaron sus manos,

como mi templo

cuando hay rito dentro,

tal vez sea aconsejable

asumir que la mayoría

de los amores son

de plástico

————

a veces me ducho sólo con agua caliente,

ignorando el grifo de la fría,

como si con el líquido bollente

pudiera redimirme de mis pecados.

pero nunca sucede.

por ahora no porto aureola,

debe ser porque, mientras

me quemo, mi culo

se adhiere a gélidos azulejos

para los iconoclastas

limpié sangre del suelo sin saber que me pertenecía,

ni siquiera pensé que aquello fuera de origen humano,

soy tan prosaica que creí que se trataba de tomate

de vete a saber cuándo

después encontré el origen del brote, sorprendida

y me maravilló que sangrara tan poco esa piel de mi pie,

el rasguño era tonto, y no dolía

sin embargo me abrumó esa ausencia de dolor

y recordé otras heridas

me palpé las minúsculas cicatrices de mi muñeca derecha

volví a avergonzarme de su nacimiento,

la única vez en mi vida que mi mano se convirtió en puño

y crujió cristales, que nunca crepitan, por propia iniciativa,

no por casualidad, y mucho menos por cortesía

lo único que me alegra es que fuese una violencia hacia nadie

sin embargo en mí permanece, en forma geográfica

de piel lánguida

de suave palma

una atmósfera distinta, una morbidez de llanto,

para lamer con cuidado, y ahora

yo quiero poner delicadeza allí donde hay más daño

buzón

es el estado complicado de mi u-tópico bivalvo

(ubicuo aunque desconcertado)

buzo es la primera persona del infinitivo

del verbo bucear,

las almas nubosidades variables,

y mi educación sentimental un género epistolar

landscape

1

si el efecto dramático es (mi) poder,

no debería anhelar una azotea,

ni romero fresco, ni una ventana

por la que tirar piedras

si el melodrama es mi escenario,

no debería sonreír tanto, ni decir

hola (más bien holita) a todos

los que me topo en los pasillos,

mientras les sonrío

si soy mujer nube,

si hay hombres árbol

para qué qué dudar

de mi utópico bivalvo

2

cuando me pesaban los brazos veía el mar por las tardes,

me sentía más liviana cuando mi culo se posaba

en un muro de piedra, y mis pies frente

a un abismo de horizontes

después tuve que poner tierra por medio

porque se me acumulaban los escalones.

ahora soy un cumulonimbo bien lleno,

a punto de explotar.

es más, lluevo, ya.

3

la noche que supimos que mi madre murió,

la segunda esposa de mi padre no durmió con él,

sino conmigo. dijo que mi padre necesitaba llorar solo, y yo más abrigo.

recuerdo que también me dieron un valium. yo tenía quince años.

cuando murió mi padre no me dopé, sin embargo. ya tenía dieciséis

4

el último verano íbamos a la playa de azkorri,

arena de roca y, como antesala, una cuesta de piedras.

yo todavía no sabía que me quedaba mucho por escalar

aunque mi padre, y mi abuelo, ya eran montañeros.

yo sólo sabía andar en sandalias, aun ahora me

resulta absurdo usar zapatos, por eso los que llevo

siempre son planos, anacrónicos y con tonos simbólicos.

mirármelos y balancear las piernas al mismo tiempo

me reconcilia con mi averno juvenil, y con una infancia que tuve que ocultar,

para que no me hiciera demasiado daño el recuerdo de la felicidad.

estructuré mi cotidianeidad sobre una laguna mental,

crecí a trompicones, pero ya estoy cerca de los treinta

y no es que sólo quiera volar… es que me apetece planear