lunes, 5 de diciembre de 2016

BILLY CHILDISH [19.687]


Billy Childish

Steven John Hamper (1 de diciembre de 1959, Kent, Inglaterra) más conocido por su nombre artístico Billy Childish es un músico, autor, poeta, pintor, fotógrafo y productor musical constante.

Historía

Es un pintor, poeta, cantante y guitarrista proveniente de Chatham, en el condado de Kent, Inglaterra, Reino Unido.

Se trata de un artista muy prolífico, con más de cien discos y de seiscientas canciones a su nombre. También ha publicado más de 40 libros de poemas, escrito tres novelas y ha pintado más de 250 cuadros.

Billy Childish empezó como un poeta del punk en el Medway Art College en 1978, inmediatamente creó los Pop Rivets, en ocasiones escrito Pop Rivits (junto a Bruce Brand, Russell Wilkins and Russell Lax). Después lideró The Milkshakes, Thee Mighty Caesars, The Del Monas and Thee Headcoats, con su grupo paralelo Thee Headcoatees. En el año 2001 formó The Buff Medways, nombre que origina de Friends Of The Buff Medway Fancier's Association, una asociación de protección de un tipo de especie de pollo criada en los alrededores del lugar de origen de Billy. Tras la desaparición de The Buff Medways en septiembre de 2006 creó con los mismos componentes The Musicians of the British Empire.

Es un constante defensor de la inmediatez, amateurismo y expresión emocional básica. Fundador del movimiento artístico del Stuckism junto a Charles Thomson, en parte como una reacción a lo que percibían como un excesivo énfasis en la sofisticación y teoría en el arte británico contemporáneo. Ha dejado el movimiento desde entonces. Cabe reseñar que Billy Childish fue compañero sentimental y artístico durante varios años de la destacada artista inglesa Tracey Emin, una de las figuras más importantes del antes nombrado arte británico contemporáneo.



Billy Childish – En carne viva –  traducción. Santiago Juan Navarro.



TODOS ELLOS

Mi padre
me hablaba del éxito
mi madre hacía lo mismo
pero no tan a menudo
mi hermano habla
del éxito
con una patética expresión
estampada en su rostro.

Me hablaban del éxito en los colegios
en el astillero
en la fábrica
en la escuela de arte
en el manicomio

los pintores
los poetas
los músicos
los profesores
los estibadores
los locos
los desempleados

todos hablan del
mismo dios
y se ponen furiosos
cuando apartas la mirada.


poema 4 años tarde

por qué la gente
no se vuelve loca de remate
por qué no hay más
hambre e inundaciones
por qué los coches no
chocan entre sí
y las praderas llueven
del cielo

los barcos deberían hundirse
las puertas salirse de sus
goznes
las tazas y las jarras volcarse
las patas desprenderse de las sillas
las alas de las moscas
las patas de los perros

por qué más gente no
comete asesinato-violación e
infelicidad
y luego salta por
ventanas envueltas en llamas

cómo puedes
abandonarme sin más
y que afuera
el cielo no quiera llover



niña de 5 años en el autobús

niña       ¿cuál es la tumba del abuelito?
madre    no lo sé
n            ¿esa o aquella?
m           no lo sé     no tengo ni idea
n            ¿aquella de ahí?
m           la verdad es que no sé cuál es
              su tumba
n            todos se mueren
m           sí   al final todos lo hacen pero…
n            mira  la gente muere
              por todo el país
m           no hay ninguna necesidad de alegrarse
              por ello
n            pero me gusta hablar de eso –
              aquella tiene flores
              y esa otra tiene un gran pájaro negro
m           probablemente aún piense en
              ti aunque esté muerto



se sientan y mueren

hay personas
en esta ciudad
y en todas las ciudades
10 cada día que deciden
poner fin a sus vidas sentadas
en
coches con el tubo de escape
conectado a la ventanilla
mediante un trozo de manguera
y
se sientan
y
mueren
y yo no sé si el motor acaba por pararse
o qué cara tienen
por la mañana

pero
hay otras personas
en esta ciudad
y en todas las ciudades
que ganan dinero
llenan sus depósitos de gasolina
empujan carros de compra cargados de comida
describiendo pequeños círculos alrededor de
habitaciones
sin ventanas

y si les preguntas
te dirán
que no pasa nada


la bestia noble

sé que escribir esto
no significa nada
ni cambia nada
la poesía la escriben imbéciles
para consumo de imbéciles
en el mejor de los casos es imperfecta y un poco
ingeniosa
y en el peor un pretencioso
juego de palabras
pero tampoco
echar medio paquete de azúcar
en una taza de café con leche
aguado y comer un montón de
patatas fritas recalentadas con media
botella de ketchup es ninguna proeza
espiritual
ni lo es
cortar el césped o preocuparse acerca de
la gente equivocada fumando los
cigarrillos equivocados en el lugar equivocado
o la subida de la bolsa
o la bajada de la bolsa
o la bolsa yéndose a tomar
por el culo
o hacer la rutinaria compra semanal
o los cohes nuevos
o las lavadoras
o esas manchas invisibles
o clavarle un boli en la oreja izquierda
a un viejo de 63 años
o vender inmuebles
o aparatos de alta fidelidad
o enjaular animales o seres humanos
o vaciar la basura de otros
o certificar que están locos
y llenar sus brazos con detergente
o vender desodorantes vaginales
o mondadientes
o lavar coches
o cazar perros
o asfixiarlos con gas

nadie puede convencerme
de que ninguna de estas cosas esté
revestida precisamente de la menor
nobleza o dignidad



mi problema es
que me enamoro
de chicas en los super-
mercados…
en las colas de los autobuses…

mi triste cara
blanca…
mis grandes manos
blancas…
la luz septentrional…
azul…
gris…

las escolares
suben al vehículo…

las piernas de una muchacha bailan…
una pantorrilla sobre el peldaño
ahí tienes
la poesía…
¿y en las bibliotecas?
¿nuestras magníficas
sedes del conocimiento?
no creo…

  

De Poems of Laugther & Violence

POEMAS DE RISA Y VIOLENCIA

Pese a llevar ya dos décadas siendo uno de los más activos y prolíficos creadores de Gran Bretaña, en campos como la música, la pintura y el grabado o la poesía, Billy Childish no es conocido sino en círculos alternativos, y aún en ellos más por su faceta de músico de rock que por las restantes. No es de extrañar que esto sea así, si tenemos en cuenta que Billy ha sido el principal componente de bandas tan renombradas en la escena del garage como los Milkshakes, Mighty Caesars o los Headcoats, y que ha grabado más de 80 LPs. Pero su obra poética es también abundante: más de 30 publicaciones desde 1981, y a ella queremos prestarle atención ofreciendo una pequeña selección de algunos de sus poemas, tomados de la antología «Poems of Laughter & Violence», que abarca los años 1981 a 1986. Precisamente a poemas de esta década (de 1984 a 1988) se dedica también «En carne viva», el único libro de Childish traducido al castellano (y a cualquier otro idioma), publicado en 1989 por Stultifera Navis, y hoy día del todo inencontrable.

Billy nació en 1959 en Chatham (Kent, sur de Inglaterra), y tras dejar la escuela a los 16 años, pasó por cursos de albañilería, la Escuela de Arte, varios empleos precarios, y el paro. La eclosión del punk en 1977 le impulsó a entrar en el mundo de la música, y no ha parado en su actividad creativa desde entonces, siempre fiel a la ética del «hazlo tú mismo». Durante muchos años publicó sus libros en su propia editorial, Hangman Books (Los libros del verdugo), y autoeditó también muchos de los discos de sus grupos, que han aparecido también en diversos sellos independientes.

La poesía de Childish es dura, desencantada ante la vida y el género humano, sobria, lacónica, cortante. No carece sin embargo de un cierto humor, de una cualidad juguetona que se ve tal vez acentuada por el hecho de que es disléxico y no lo disimula, con lo que la peculiar ortografía que tiene su escritura en inglés da lugar a asociaciones de palabras e ideas sorprendentes y a veces casi surrealistas. La familia, el aburrimiento, el alcohol, el sexo, la falta de sentido de la vida, la muerte son temas frecuentes. Ecos de autores como Jack London o, sobre todo, Louis-Ferdinand Céline se dejan oir en sus palabras de desencanto, aunque él mismo se declare analfabeto e inculto. Una voz, en definitiva, salida de las tripas, del sufrimiento, pero que es capaz de encontrar en ellos algún rastro de belleza que de sentido a todo lo demás.

(Selección, traducción e introducción: CBM)
http://www.nodo50.org/ekintza/spip.php?article181




monjes sin dios

caminamos solos
por tanto pensamos
solos
egoístas
aterrados
sólo nos aferramos 
unos a otros 
por miedo y
desesperación
no conociendo nuestras
propias mentes
desesperadamente buscamos
a otros
suspirando por
la aprobación
discutimos por
placer

gastamos nuestro tiempo
como monedas
hasta que llegamos a descansar
en ese hundido
valle



culpable 

lo admito
lo admito todo
estos pequeños poemas
tristes
y
admito que no
todos son ciertos
y que los inteligentes
no son realmente
tan inteligentes
ni tampoco tan inteligentes
y
me preocupo por ellos
quiero decir que me preocupo
por todo ello
como una vieja
hablando del precio
de la espuma del jabón
me preocupo por
mi cuerpo
mi salud
mis manos
mis ojos
mi polla
mis pies
todo ello

me preocupo por
todos estos
pequeños poemas tristes


partir esta vida en pedazos

un hombre debería tallar poemas
como corta madera
y partir esta vida en pedazos

debería buscar la verdad
y romper la verdad
y partir esta vida en pedazos

un hombre debería contarle a
su propio corazón
su historia 
su vida
y partirse en pedazos
hasta que no quede nada

la vida está llena de pequeñas victorias
muchas traiciones y derrota final
el hombre debe aprender a soportar toda clase
de terribles golpes

debería cortar madera
como bebe
debeía beber
como folla
y debería follar
como ama

si encontrase el amor
debería 
partirla a ella en pedazos
también



la belleza terrible

todo el mundo es egoísta
todo el mundo es racista
y todo el mundo tiene 2 caras
dejemos eso bien claro
para empezar
entonces podemos empezar a hablar
acerca de qué es bello
y quién está escribiendo los 
mejores versos
las bellas artes 
la poesía y el
bla
bla
bla

lo que no necesitamos
es que los poetas nos reafirmen
con su suave jabón
que nos sorprendan con su
precioso estilo

sólo necesitas mirar
por la ventana
caminar por las calles
para saber que la naturaleza es a la vez
terrible y bella
y que el hombre es la más
singularmente fea de todas
las criaturas




los creyentes

los creyentes creen
creen en 
los policías
el poder de las radios
los coches nuevos
las hipotecas
la escritura 
la pintura
(sé que a veces algo
ocurre)
los creyentes creen en
dios - o la ausencia de él

mi padre cree en
la familia real
y en abrillantar las almas de sus
zapatos

los creyentes creen
creen en los dientes rectos y limpios
creen en 
las mujeres
y
el dinero
y en las alfombras a medida

los creyentes creen
creen en 
los trabajos de día la seguridad
y los ratones de chocolate

creo
creo en la 
completa ausencia de todo




poesía y madera

habrá un tiempo en que
no estés aquí para leer esto
habrá un tiempo en que esta
tierra explote para volver al
gas a partir del cual se formó

habrá un tiempo
años y años de incontables 
segundos
este mundo ha vivido sin
nosotros antes y vivirá
sin nosotros de nuevo
esto es tan seguro y
tan importante como la muerte de una
babosa

habrá un tiempo
lo sé
cuando no habrá estas
mujeres que he acumulado
haciendo cola para ser folladas
habrá años secos
largos años secos

nosotros antes y vivirá
sin nosotros de nuevo
esto es tan seguro y
tan importante como la muerte de una
babosa

habrá un tiempo
lo sé
cuando no habrá estas
mujeres que he acumulado
haciendo cola para ser folladas
habrá años secos
largos años secos y una muerte
que sólo puedo conjeturar

habrá un tiempo en el que no 
estaré conduciendo a través de esta noche
sobre una bicicleta sin luces
sin aire en las ruedas
borracho de
sidra y grosella
guines
wisky 
y
ron
con una bolsa
llena de bloques de madera representando
una vida




the strangest thing
today dolli isn't hard and arrogant
she isn't puffed up and bitter
i can hear tiredness and a tremour
in her voice

she wants to know
if she can
come and visit me
things aren't working out between her and her
new boyfriend

-ive been in margate
visiting my mum
it reminds me of when we were together
you were the first great love
of my life
now theres M
youre the same in lots of ways
hes fucking these stupid little art sluts
theyre fucking nobodys!
i tell him
theyre fucking
nothing compared to me!
but he still does it
i need to talk to you
if it tell my friends in
london
that I want to kill myself
theyre not interested
they don't want to know about that part of me
its really doing my fucking head in!
you know
my mum said the strangest thing to me last night
she said that it doesn't matter if things don't work out
between me and M
because you can get back together again with billy
i said -
but mum what about kyra? He's still with kyra mum
and she said that that dint matter
we arrange a tiome to meet and I replace the receiver

no
this girl isn't hard and arrogant
she is lost and alone
and somehow
i wish I could have been kinder to her



*


a terrible thing
when keerah was 22
she found that she was 12 weeks pregnant
she looked at me with fear in her eyes
- what shall I do?
- She asked me
- - its up to you I said
- ile support you in whatever dessision you make

I looked out of the garden window
i thought I was being so holy
so decent
so understanding
but I didn't stop to look inside
and to treat her with enough respect
to make the demands of what I wanted

i was to bissy being (understanding?)
in truth I was too young
too drunk
and too tied into my own dream
of hell
to know my own heart

i failed myself
i failed keerah
and I faild our unborn child
who I kiss now
with this poem



*


i am the strange hero of hunger
my girlfriend lives
on the other side of the world
and
has
started 
reading
crime and punishment
by fydor dostoyevski

do you recognise the main characicter?
i ask her excitedly
- doesn't he remind you of me?

-ive only just begun
she ansewers
whats his name?

-rodya
but all the characters 
have about 3 different names
i always get confused
and
cant tell who is who
because im dislexic and don't make sounds for the names
but rodya is for short
and
his sister is called dunya
isn't dunya a butiful name?
if little huddie had been born a girl
we would of named her
Dunya
when I talk of the buti
of girls names
or the strange bravery
of artists
or see
the lite change
over sea
and sky
every second impossible showers of
gold
turning to terrible hues of purple
and 
black
and
my
hart rate quickens
because
i am amongst
my
own
people

i am
the hero of all my favourite novels
i live in them
and they
live in me
i am Arturo bandini
on angels flight
swearing at a butiful dark haired girl
in tattered shoes
i am rodya
guilty of a terrible and senceless murder
on the streets of st peterersburg
i am the strange hero of hunger
starving to spite myself in christiana
i am johan nagel
tormentor of the midget
and suiside
i am ishmail
knocker off of tall hats
i am every novelist
and 
every character ever dreamed
i am everyone of my favorite artists
and
i feel myself not one jot less
but equell to all of them
Turner
Munch
Holbine
and
Hokusi

naturally I have no heros
i am my heros
i am my brothers
and sisters
i feel myself joined by the soul
with all buti
my hart sings with every brave endevor
with the strange wings of impossible butterflys
with every rock that breaths life into the world

i stand shoulder to shoulder with 
all denouncers of meaness
i honour spirit and faith
and I uphold the glorious amiture
i am in love with desperate men
with desperate hands
walking in 2nd hand shoes
serching for god
and
hearing god
and hating god
i am a desperate man buckled with fear
i am a desperate man who demands to be listend to
who demands to connect
i am a desperate man who denounces the dullness of
money
and status
i am a desperate man will not bow down to acolayed or
success
i am a desperate man who loves the simplicity of painting
and hates gallarys and white walls and the dealers in art
who loves unreasonableness
and hot headedness
who loves contradiction
hates publishing houses
and
also I am Vincent van gogh
hiroshige
and every living breathing artist
who dares to draw god
on this planet







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