MÓNICA OLIVARES FONSECA [19.751]

Mónica Olivares Fonseca 

(1991, Campeche, México) Licenciada en contaduría egresada en la Universidad Autónoma de Campeche, miembro del Taller de literatura “Proyecto Escuela de Escritores Campechanos”, alumna en el Curso online en La Red de Educación Artística en Línea de la Secretaría de Cultura y las Artes de Yucatán. 

Acreedora de la “Mención honorífica” en el Tercer certamen Estatal de Poesía Joven 2014, con el poemario Diario de un Occiso. 

Beneficiaria del PECDA 2016 con el libro de Poemas “Alicia se pierde en una casa del siglo XXI.

Absorbe la Ciudad

Nadie te había dicho que es inútil el camino,

pero esta es la edad para estallar cada cinco segundos

tu pecho salta y el rostro idiota deforme

y solo di: otra vez

En esta edad descubres que las líneas perimetrales

no son solo líneas extendiéndose debajo de las ingles

hay otros métodos para aprender el lenguaje,

la fuerza lírica es el idioma debajo de las sábanas

Estás en el momento en que podrías cambiar toda tu existencia

Por una noche de letanías sobre la piel de una desconocida

podrías hundir tus pliegues en las paredes y erosionar

dilo en voz alta que no pretendas enamoramientos, solo hacerlo

Habla solo debes decirlo, el cinismo bien usado es una puerta a la verdad,

disfruta la exploración de la noche sobre las calles en unos talones suaves

come y bebe cuanto puedas, no dejes de hacerlo si la bebida es deliciosa

no des explicaciones y busca gente que no te las pida.

Nadie te había dicho que todo cuanto hagas o dejes de hacer es inútil

así que hazlo muchas veces

toma la ciudad toda la noche

Hazla tuya.

Post day

No sé de sumas

tampoco entiendo el ritmo

solo sé que alzarse la falda

es iniciar una revolución

es poner al mundo en cuatro patas

colgar sobre una cuerda

Nadie me enseñó

a controlar el movimiento

bajo un par de mangas largas

nadie dijo algo

sobre los martillazos de mi espejo

no recuerdo los libros de ciencias naturales

dar profecías o cátedras

sobre los grillos que se esconden

en los arbustos

y saltan sobre mis pechos

nada de eso recuerdo

Crecí para nada

invocando desde mi ventana todo

y todo se volvió

un par de planetas en mi boca

después de la plegaria

Las faldas revoloteaban

como alas de libélulas extasiadas

antes del festín con los moscos

cuando pasaban los reptiles uniformados

antes del apareamiento sobre las aguas

y nunca nadie me miró

nunca entendí por qué a los trece años

ya éramos como adultos

y detrás de las puertas

se ocultaban pirotécnicas

las manos huérfanas

en busca de la ansiada familia

y la tela,

suave tela que cuidas

como si fueras una araña malhumorada

de nada sirve

se rompe

con esa lluvia molecular

Nos debieron enseñar:

las faldas se alzan las veces que quieras

sin quedar atrapadas

en el primer dobladillo

si alguien les hubiera dicho a los trece años

sus faldas seguirían largas

como las mías.

Manchas en la ciudad

Oh malditos sean los días que a fuerzas tengo que sentirme debajo de la piel

Los días que no son días porque no quiero ser nada

Y de esa nada, llega a estremecer ese canto dentro de mis piernas

el llanto impaciente que explota en pétalos de rosas

el recordatorio del fruto podrido que se deshace en los dientes filosos

En las glándulas en forma de labios carnosos efervescentes

Ahí está la hilera que mancha los abismos cada mes

Sale a pasear como las gotas de azufre en las grandes fábricas

trota sobre las paredes epidérmicas como serpientes en la hierba

y yo con las hormonas rotas arrastro el dolor de cada siglo,

estoy entera perdiéndome en esa ciudad desnuda

recojo cada parte de mí como si realmente me perteneciera

como el viento alza las esporas y las deja sin rastro

soy. pero parece que no soy de nadie

porque siento la lengua de todos entrar en mis puertas

entran y salen con la mirada puesta en mi cuerpo

y no puedo liberar las aves,

solo exploto con ríos sangrientos.

Oh malditos cantos fúnebres, sucios, manchados de mí mismo.

De Poemario: Hay cosas que se las lleva el viento.

Poemas del apartado: Quizá la noche llegue antes de ser invocada.

En esta avenida

el frío me arropa

En las calles

la humedad baila dentro de mis zapatos

Es desesperante

estar

Sin las sombras de los edificios

Sin cobijo

Sin mí.

A esta hora el cielo arde

el eco de las botellas sucias y oxidadas envuelve mis pasos,

quizá la noche llegue antes de ser invocada

y los árboles reclamen sus hojas verdes,

caerán las luces que infunden miedo

y vomitaré la ansiedad,

olvidaré la locura de vagar sin sueños

en estos parques olvidados del infante

del inocente que devora a paso veloz la vejez

ahí

entiendo el retraso

la rabia de todos nuestros habitantes dóciles

y el deseo de dormir por siempre.

Hallazgos solitarios descansan en la cuna de las calles

todo muere en este espacio después de los sueños,

Ocurren sucesos en las madrugadas

viene el llanto como si fueran sonajas

alguien robó la ilusión de sonreír

La ciudad habita el sueño dentro de un sueño

algunos aseguran que las voces de los inocentes

se desvanecen

cuando canta el único gallo de la cuadra

También dijeron que cuando se mece la ropa de los tendederos

ahí están las difusas imágenes a la espera de un consuelo

pero esto es el infierno dentro de otro infierno

El viento se lleva todo

y otra vez

nos perdemos

bajo esa espesa niebla de susurros.

*

El paso de la noche

Caminarás en los declives del tiempo bajo la sombra de los árboles rotos
Verás cómo cae la penumbra y el abandono de la noche en el interfaz del llanto

Llegarás, te estacionarás, tocarás la puerta y solo encontrarás recuerdos oxidados
Como los nidos de los pájaros muertos

Cruzarás el límite de la vergüenza y caerás sin entender nada
Sin que alguien se atreva a responder.

Y volverás a los árboles frondosos,
Como esa primavera que navega en las clavículas
desnudas de las muñecas de la noche
A los árboles que se alcoholizan con la lluvia
Pedirás una sombra, una oportunidad,

Fallarás, tus rasgos decadentes absorberán cada minuto
Cada intento por regresar a través de los años,

Y no te salvarás de seguir en el camino empedrado de esta naturaleza
Cruel.

Pero ya no tendrás miedo de vivir colgado en las ramas sin vida de tus sueños.





                                                                 De Plaqueta asiento 33A

Paradas cortas

Creí haberlo visto todo, hasta que ese domingo se prolongaron las entradas,
las manecillas daban giros,
10, 11, 12,
las estadísticas cambiaban repentinamente,
.367, .289

Piernas y brazos,
en movimiento
yo esperaba impaciente el encuentro,
los lanzamientos fuera del límite,
las delimitaciones ajenas,
el contorno en la antesala,
y esa desnudez desesperada por sentir.





                                                                                        Inédito

Pedradas

Podrías entrar sobre estas ruinas que antes fueron casa
Traer tus tradiciones que se funden con lo místico,
Tráelas cerca
Quédate
Toma asiento
Fuma y pon tu música favorita
Abre las puertas
Ábrelas muy fuerte
Y no olvides permanecer
Para ver caer la noche
Desde las ventanas imaginarias
Luego podrías probar lo que hay dentro,
Deslizar tus sentidos
Alcoholizarnos debajo de la mesa
Mientras hacemos un recital de versos obscenos
Y podrías a través de mi vacío
Estallar la casa con ruidos
Para volver a construir

Ruinas.

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