Jorge Sarquis Bello
México D.F, 1987.
Poeta, cuentista, Politólogo por estudio y comerciante. Ha escrito para revistas como Replicante, Cultura Colectiva, El Circulo, la revista universitaria Opción (ITAM), Ocho Ochenta (UIA), entre otras, en las que en ocasiones también ha presentado sus pinturas para ilustrar sus textos. De nacionalidad mexicana, originario del Distrito Federal, nació de siete meses el 20 de diciembre de 1987.
Amor
El amor,
el perdido y encontrado,
el que no existe
y está en todas partes,
el del misterio,
el de la vida.
El amor que se escapa
entre los dedos,
que se funde
en el espacio,
al que aludimos
con constancia,
en poesía;
ese amor que sostiene
al hombre,
que alimenta la esperanza
del mañana,
creo haber visto
que duerme,
como el monstruo,
debajo de tu cama.
En llamas
Hoy que estás en fuego,
hoy que estás que ardes.
Quiero naufragar entre tus pecas,
es ahí donde debo refugiarme.
Con este corazón de tierra;
el tuyo viento,
descubro que eres polvo que camina
y eres luz que da sustento.
Vulnerable y yo sin armas,
tan desnuda y no te toco;
sino en vano te invoco,
hoy que estás en llamas,
con esta rima que convoco.
Bob
Vistiendo un saco de lana,
un hombre cálido
planta flores en sus alfombras.
Jo ja ja y una botella de ron.
Lo romántico y la costumbre
le impiden alegrarse de que ha vuelto a beber.
Negros vientos y blancos viernes,
el grasiento charlatán, el dios vagabundo
toca su música y nos da una dosis contemporánea.
¡Pálido prófugo que hace sonar su guitarra!,
su armónica y su espíritu;
renace con el orgullo roto,
muerde su camino, su ruido y su sombra.
Bastardo pintor de la realidad.
Si ha visto que la libertad está tan cercana,
¿por qué la vida le pasa a ser tan sólo un pretexto
para encender un cigarro tas otro?
Un sombrero algún martes,
un pase de abordar por la noche
y más de diez mil millas lejos de casa.
Sus sonidos armónicos que rebotan
huyendo.
¡De la miseria, de la cólera, y
de nosotros que nos ha confiado su tesoro!
He aquí su divino castigo.
¡En marcha!
Aburridos
Cuando nos hayamos aburrido de todos los placeres
inimaginables y que hacemos realidad,
destruiremos lo que queda del mundo.
Lo imposible, la vida de nuestra infancia.
Destruiremos el trabajo humano y las explosiones
que iluminan nuestros abismos.
A la vanidad que hace a la ciencia y el arte
no le quedará más que salir a esconderse.
La culpa caerá sobre el corazón de los otros…
Más allá de las noches futuras y eternas,
de las visiones que braman
y de los universos fantásticos;
la traición al mundo significará un último suspiro.
Joven poeta
Alguien,
alguno,
un joven,
un poeta
protesta,
escribe,
en un verso,
en los muros.
Explota
y revive.
Se reinventa,
en todos
sus recuerdos,
sus anhelos,
en las letras.
Se conforta,
a cada instante,
con sonreírle
a la vida
que le espera.
Invasores del tiempo nuevo
La conciencia del tiempo ya se ha expresado mediante metáforas de vanguardia,
invasora de un terreno desconocido.
Exponiéndose a los peligros de un futuro todavía no previsto
el culto de lo nuevo significa la excitación del presente.
LA CONCIENCIA DEL TIEMPO NUEVO
No hace más que expresar la movilidad social desbordante.
¡Líquida! Algunos así la han llamado…
Da igual.
¡Libertad!
Ya la mayoría ha propuesto su búsqueda,
refiriéndose a los diversos conflictos humanos.
¡Revolución!
Bajo el glorioso momento
en el que las libertades de conciencia
se han puesto en juego,
algunos han gritado: Revolución.
Da igual.
La continuidad de la historia toca la puerta, lo elusivo y lo efímero,
el nuevo valor aplicado a lo transitorio y a todos esos dinamismos
que se nos arrojan a cántaros,
revelan un secreto valor de lo único estable.
SUBSISTENCIA Y TRÁNSITO
Cultura. Cultura. Cultura.
Incita las controversias y virtudes de la vida cotidiana.
El trabajo, el consumo, la producción, el éxito
y sobre todo el ocio,
que ha estado en todas partes,
nos deja un consuelo,
inspirarnos en El mundo de ideas.
En la conciencia del tiempo y su eterno retorno,
sus enredos y dos dimensiones,
del reloj y del tiempo vivido.
Qué acontecerá en los segundos que se fueron,
Qué será de la basura que deslumbra,
Fugas y deja dudas,
Actual y nace de un pasado,
De la historia que escupe ápices de audacia,
De millones de pensamientos ya pensados.
Y este amor con mala puntería,
Y un momento entre luces y tinieblas.
Con la levedad y evanescencia del crepitante deseo,
Qué será de la vida que no es suficiente…
Al mundo
Disolverme en aquello que si existe
En el hotel de nuestros cuerpos
Tan sólo soy una campana azotada por el viento
Tú eres todo el resto
Oh, mundo tuyo y mío
Eres nuestro alimento.
Hablo del amor cargado por los huesos
Y hablo con todo mi agradecimiento.
Las palabras en mi lengua ya no bastan
Pues te has robado gran parte de mi aliento
Oh, mundo mío
¿Qué mejor sustento?
Hablo del amor cargado hasta los huesos
Y hablo desde mi ignoto adentro.
En el límite…
Déjame ir a ver mi sueño,
mi sentido, mi milagro,
no me detengas con una mirada triste,
ésta noche déjame vivir ahí mismo,
en el límite del mundo;
luego, volveré…
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