jueves, 24 de noviembre de 2016

ISABEL GARCÍA HUALDE [19.628]


Isabel García Hualde 

(Carcastillo, Navarra   1952) reside actualmente en Liédena, también en Navarra. Es integrante del grupo de poesía “Ángel Urrutia” del Ateneo Navarro. Participa en los talleres literarios de Daniel Aldaya y escribe en las revistas Río Arga y Constantes vitales de Pamplona. Colabora en diversos recitales poéticos. Coordina y presenta el espacio poético conlalunaporsombrero (blog del mismo nombre) para promover la poesía. Es autora del libro infantil El juego y el vuelo y de los poemarios El entramado luminoso (2011), Cisne azul cisne negro (Fundación María del Villar, 2015) y El ojo cegado (Eunate, 2015).



El ojo cegado (Edit. Eunate, 2015).


NIÑO LOCO

El Niño aullando
como lobo solitario en vendaval

arranca basuras
arranca espanto jirones
cacharros inservibles arena

o frases que nada significan

y después escenario roto
alguien pregunta y nadie responde
la nada vacío ¡flash!

de cuando en cuando devienen borrascas
que devuelven a su cauce
el origen del río cosas casas gente

te mueres Niño loco
fascinado en tu extraña aventura

mañana nos devolverá el horizonte
sus nervios encendidos
la belleza paulatina de sus franjas de luz

y como todo lo puro
desnudará de golpe su rostro el deseo
y sucederá de nuevo el amor

a intervalos.




LAS MUJERES DE CHIBAI

(Exposición casa Soler). Mallorca.

Estarás de acuerdo
en que no siempre tengo
la razón que otorgan las estrellas
(Hollywood o presidentes
de cortejos fúnebres)
-la cola de la lagartija es interminable-

y que mis razones giran fuera
de la ofensiva atronadora de los telediarios
(te digo que mires al fondo eléctrico
de sus entrañas)

en los campos de Medialuna de Chibai
700 mujeres –aún vivas-
a punto estuvieron de rozar el cielo

pero Ligaya dice
ríe o morirás joven

después de tanta vida tantos años
sus razones tiene Ligaya para reír
(la lagartija al sol tiembla de placer)

como esa chiquita envuelta en arena y espuma
en Cala Ratjada.

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P.D.: En otra parte del mundo
Jazmine tiñe el hilo que conduce
a un campo de mazorcas
tierno grano para los hijos del sol

girando y girando continúa
la cola verde de la lagartija
sus escamas de plata
rodeando el mundo. 




MIRA CÓMO EXTIENDE SU PÁLIDA MANO

Mira cómo extiende su pálida mano
escarbando lunas
el poeta

preguntas
dónde establece sus redes
su sueño serpiente abismo
misterio o naufragio
el deseo

quizás sea la respuesta
ese tragaluz invisible
que se abre
a los sutiles andamios
de la noche

o bien pudiera ser
aquello que dijiste sobre
himnos triunfales sucumbiendo
a la canción permanente del pueblo

siempre habrá brillos ocultos
para capturar entre las sombras
rojos arándanos
restallando su sangre
en nuestras bocas.




PLAZA DEL SOL

Enfebrecida corre el hada
triturando poemas
sobre el asfalto

aquí aquí gritan las huecas bocas negras
de las urnas

filosóficos sombreros
charlan sobre la legitimidad de los acampados

las hadas siguen corriendo y corriendo
ondeando metáforas ecuaciones incógnitas
d
e
s
p
e
g
a
d
a
s
de las estrellas

hay
señales esclarecidas
que apuntan
desmemoria en la hiel
un atronar de manos mudas
sacude insomnios
d i g n i d a d
es la palabra

el nudo se afloja en la hendidura
es mayo y todo vuela.




LA VIAJERA

La viajera como un lento tren
crujiendo hacia la tarde

té verde y laila saida
como una promesa
se deja ir se deja ir

henna arroz al curry una chilaba
recuerdos para Said

¿caminarán a tientas los secretos?
¿habrá espías en el patio de naranjos?
¿extrañarán mi nombre?
¿tallarán en oro
mi respiración los cambistas?
¿arderá el viento Saouira mis labios
el crepúsculo

arderán las arenas?




C O S M O S

Aún es posible…
donde hay nudos
insertar litorales
verso asombro amarillo mestizaje
o estrella
ya no es que duela el alba…

injertar por ejemplo
la palabra c o s m o s
en las gruesas arterias de los mercados
o sobre los excluidos
trascendencia despertares
amor o lluvia

en new roman
un ángel escribe:
ya no llegará lejos
aquel que carezca de alas

los rostros ocultan un bagaje
de mariposas abatidas

ya no hay voz
ni música
pero a todos alcanza
la mirada del ángel.





EL LADO DE LOS BUENOS

Sucede que tocamos el alma del universo

pulsamos el botón
sin afrontar ciudades calcinadas
niños que arden en el terror
¿qué nos está sucediendo?

las células mueren y matan
unas a otras se contaminan

nadie vivió el infierno de la fiebre
que nos dejó ciegos
todo está ahí
las vísceras los gritos las flores muertas
y el agua radioactiva

la noche se sumerge en una danza
que sepulta el mundo
las sonrisas se congelan
sólo nos queda
pactar una tregua con la muerte

que nadie vuelva la cabeza
para convertirse en estatua de sal
en el lado de los buenos la gloria
el triunfo el país
-chatarra de oro-
todo está ahí
y todo será justificado

Einstein no puede dormir

el dedo que pulsa el botón
sacude una mota de polvo
bajo su uña.




MOVING

El odio repara su hoja de cuchilla
y calcula fríamente
si la herida penetrará en el córtex

si podrá deshacerse al fin
de las tenaces mariposas
que planean dulcemente
sobre el orden del día

qué sentido tiene
atravesar de puntillas los cristales
o inclinar levemente la cabeza
sobre la monotonía de los raíles
¡crac!

rendirse o coleccionar estorninos
tampoco ahuyenta el claxon de la aspereza

qué sentido tiene
aprender a rezar de nuevo
sobre el trazado de versos libres

¡ninguna transformación!

a la mano que disecciona el córtex
sólo le interesa la mirada
de los cuerpos vencidos.




RESIDENCIA

Prohibido amar
rozar cumbres morder manzanas
leer Kerouac
no es preciso exponerse
a un contagio de poesía

Synogan gotas -quince o veinte-
y a dormir la mona

hay recetas para esto y lo otro
diseño exclusivo para los que a menudo
olvidan su corazón en las alcantarillas

recetas que matan la inocencia
sin arriesgar una mirada
aunque ya sé

no siempre es carnaval en Río.





INAUGURACIÓN 

Un poco menos de tensión
sin memoria de lo aborrecible
el cohete pasa de largo
y sube al cielo

siempre era mediodía

ay si la inocencia pudiera sentarse
aquí todo gira en los brazos de papá
un brindis la copa vacía
y Bienvenido Mister Marshall

llenas de aire América la plaza la luna
palomas el próximo aguinaldo
aquí todo huele
a leche en polvo
y pétalos de rosa
todo flota en nylon raído
y zapatos de charol

el cohete pasa de largo
y sube al cielo
ay si la inocencia pudiera
extender sus alas sobre la bruma

poder decir
la verdad camina en la palabra
poder decir
bienvenido Mister Marshall

desentierro los secretos

para qué su cabeza.




MÚSICA DE VIOLINES

En pantalla digital ruge el mundo

podríamos hablar
de tramas de confrontación
(el chacal husmea con su fina lengua
y cumple su objetivo)

en la oscuridad de sus salas
la bestia negra de Wall Street
abre el nicho -música de violines-
parece que todavía no es la hora
para morir de miedo

podríamos también desplegar tormentas
sobre bosques ennegrecidos
o que regrese el ángel
que siempre hablaba de los milagros

podríamos hablar de actores ciegos
que flotan sobre una alfombra
intensamente enrojecida
donde yacen cadáveres
de niños intrusos

o del hombre que huía
succionado por las llamas
sin adaptarse a su carta de refugiado

pero olvidemos la acritud
señoras y señores
aún no se disuelvan

todavía tenemos sucesos
no demasiado turbios y tóxicos
en la recámara.



Cisne azul o cisne negro. Fundación María del Villar Berruezo. 2015.

  
LEJOS DE LA ERA

Si quisieras
podrías liberar velos de inquietud

                                          señalar algo así

como raíles equivocados de viento
(las pequeñas hormigas dibujaban
como en una pesadilla
el camino hacia la escuela)

Podrías descerrajar de un tiro
el motor de la noria que dice arriba arriba
inténtalo
puedes hacerlo.

Sajar a bisturí la colina
donde la hierba arremete
con un fuerte olor a diferencia

lejos de la era donde el anciano
sacudía su semen
-blanca leche de mamá-
sobre la boca enmudecida de una princesa.

Trazar un lugar
donde el espíritu se alza ampliamente
sobre la perversión de uniformes azules
y proteger el inicio
de una noche de pies descalzos.

Así es como ya no hay lugar
para el sollozo en sábanas mortuorias.

Y el resto… dulce esperma de ángel
derramado sobre labios abiertos.


  
SILENCIO… SE RUEDA

Quién deseaba saber
si esa escultura perfecta
sobre la que descansaba el sol
era ella disfrazada de diosa de verano
o actriz secundaria
a punto de arrodillarse
para conseguir el papel principal
en la historia de su vida.

Silencio… se rueda.
Que nadie presione sus puntos débiles
que nadie dispare o descargue el flash
sobre las cicatrices
que nadie abra o cierre sus piernas
a la melancolía
mantendremos su carne fresca
hasta el próximo otoño.

Quién desea saber
si es propensa al suicidio o asesinato
si tiene sed o sueño
algún resquicio de orgullo
bajo su flamante jersey azul de cachemir.

Eso es dejémosla respirar
hasta que esa luna de nácar blanco…
oh el pecho ha estallado demasiado pronto
ensuciando la escena
mirad como se desangra y fluye.

Atención cámara.
Silencio… se rueda.



A I S H A

Regresar a Old Delhi
significa
respirar en el olor de viejos dioses
hoteles
donde prohibida la entrada a animales
y mujeres de mal vivir
¡tantísimos goznes y esperas neutralizadas!

Deja un mensaje de amor
y serás declarada culpable

te habían dicho
Aisha
no brilles
aléjate del mundo
¿aún crees en explanadas de cordura?

tu cuerpo estalla
trastornado almanaque
en ríos de explosiones
el canto a veces es solitario
y la vida
un diamante
¡brilla tanto cuando se aleja!




ESCARLATA O LLUVIA

Hoy se ha expandido la bomba.
Han paseado mi nombre
por toda la ciudad
y me han escarnecido.

Flacucha palo escoba destetada
el loco la loca “ésa”.

Las palabras enraízan en mí
y ya no sé si soy ángel o muro.

No llores
mírame
sigo siendo el mismo
la misma
volcado volcada a tus pies
puro el corazón.
Tu esposo esposa
lo que quieras amar.
Juro por Dios que sigo siendo un hombre.
Esta noche volveré a brillar en mi alcoba de frías
estrellas fugaces.

                            Escarlata.

Ahora
llámame Lluvia.




DE  El entramado luminoso (2011)


            Fiebre

El termómetro por los andamios

la fiebre no es obstáculo para vivir
declara Elisa en su estupor
el agua es seda de Damasco
tengo un oso panda protector
el Sena cubre París de madreselvas
y mi lámpara de estalactitas
                              la soñaste en Estambul

cosas sin importancia
                              como se ve
allô allô ¿qui est-ce? se diluye
a toda prisa la realidad
                               mi esqueleto se refleja
en los espejos del miedo y a qué hora
sale Nueva York por poniente por favor
dónde se habrán metido  las arañas
y ese Bertolt  Brecht

ya no
   mira
aunque duela
ya no crepita el verano en la sangre
aunque se ha hecho un ovillo la luna
                                  y jamás nunca
ya no eres el amo de mi mundo

Elisa 
   niña 
     expulsada del paraíso
cansada de escupir versos flotantes

Elisa Elisa grita hielo
                     flores flores quiero
                                               para morir.

                     ....//....



                            La desolación de las ballenas

¿Qué haréis con la terrible mirada acuosa
                                                de sus ojos?
con la enorme mirada clavada
                                  de sus ojos muertos ¿qué haréis?
¿os la comeréis acaso, disecada?

¿puede digerirse quizás
                                perhaps
la experiencia de la mirada
                                     contenida
en semejante tonelaje?

¿no os sentiréis observados
en la negrura de la noche
por sus grandes ojos apagados
                           de cristal sin luz?

y con su piel su carne su sangre
¿qué haréis? 
cosmética filetes
vestidos joyas abalorios de recuerdo
                                                con su esqueleto

belleza robada a cincuenta dólares la hora
                                                                wonderful
very very wonderful
                              excuse
se me olvidaba preguntar por su dolor
                                ¿dónde lo esconderéis
lo disfrazaréis también?

existen cementerios
en algún lugar para enterrar
                                tanta desolación
                                              desamparo
                                                        y  muerte?  
black
the death is black black black
                   always

¿no merece más consideración
la criatura que albergó en su vientre
la oscura soledad del profeta Jonás?
say me
         please
               ¿no la merece?

cosmética dolor perversión
asedio espanto ojo de vidrio
                              fría osamenta
sin alma
                 without
                                 fría osamenta.

                 
                                                                  ....//....
                                                               

              La espera

Tan liviana e inmóvil…
                                      permaneces ahí
pequeño ángel del desierto
extraviada mirada que contiene
todo el hambre hueco de la tierra.

No acusas
    desde tus ojos heridos
tu diminuto y escuálido cuerpo
ocupa apenas  un cruce de brillos
en la pantalla del televisor.

A tu lado
    símbolo de la muerte por excelencia
espera el buitre paciente
su último festín.         Próxima a ti
instalada también  la ansiedad
tras la cámara fotográfica de un hombre
                                   ¡clic!
observador viviente de tu miseria. 

Dicen que se suicidó
polvo se le hizo la gloria entre los dedos

reportero de guerra
                    no soldado
el no mata con sus manos
sólo espera
que alguien cierre los ojos.

No brilla la luna esta noche
en el espacio de las doradas dunas
ningún signo rayo antorcha
                                      ningún ángel visible
                     S O L A

Dicen que Dios es insobornable
                                         y justo
pero los buitres siguen planeando
                                                  y planeando
ni una gota de lluvia
                                                    en el desierto
                                      todo es silencio
nadie te nombra

cuándo dejará la cámara
                de disparar y disparar y disparar.

                    
                     ....//....



En su poemario "El entramado luminoso" nos acercaba al misterioso mundo de las arañas:

Ni un pequeño ruido
en la mañana silenciosa
reflejada
en esa gota de rocío.
    
Ni tan siquiera
el vuelo de un pájaro
cometas de color
o aire.
Sólo la araña
tejiendo
en la intimidad de su trampa
parece tener hoy
una ilusión
        o un sentido
la escritura de un sueño
o algo que hacer
            sobre la tierra

                      ….//….



La ilusión del trapecista
es atravesar la vida y la muerte
con una capa 
tejida de infinidad de hilos
robados
      al misterioso mundo                                                     
                  de las arañas.

               .....//.....
El ojo del telescopio
        descubre en el cielo
                     un nuevo cuerpo
                                            lunar.
Hartas de que rompan su obra
elaboran las arañas
                       frenéticamente
                            un huevo luminoso
                    
                     S
                     U
                     S
                     P
                     E
                     N
                     D
                     I
                     D
                     O
                           de un solo hilo
 al resplandor
                 inasible
                         de la luna.

.....//.....


El vaho ha cercado el cristal de la ventana.

 Desde un rincón
                   próximo a mi cuello
escudriña la araña las palabras
                     con que la describo
mientras...acaricia con lentitud su vientre
repleto
      de pequeños fetos
                    impacientes por salir a la luz
         
                 ….//….

Ante la persistente mirada de su presa
la tímida araña da marcha atrás
tiñendo
   de rubor escarlata
            el laberinto de sus hilos.

Y sangra.

                  .....//.....


Adolescentes arañas
dibujan abstractos
en el aula de los sentidos

                  .....//.....

Cómo
sin refuerzo táctil
urdirán su identidad
las arañas
       ciegas de nacimiento.

               .....//.....


Y de qué sustancia será
el hilo tenue
de las arañas poetas.

                  ….//.....
  

Castigada contra la pared
la rebelde araña escribe:
“penta hexa septa octogonales
mis hilos nunca escribirán poesía.
Penta hexa septa.....


               .....//.....


Las arañas han mutado....
Tras succionar el cuerpo
de infinidad de confiadas mariposas
han surcado los campos
describiendo en su viaje 
        entramados demenciales
e incomprensibles.

          .....//.....
  

De cada sol un rayo
de cada rayo un vientre
                 centro
                          araña luminosa.

De cada vientre un hilo
de cada hilo un hombre
                 sólo
                           a punto de morir

¡despierta     despierta      despierta!





.

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