Indira Isel Torres Cruz
(Colima, México 1984). Ha publicado la plaquette De la fractura al festín. Estudió letras Hispanoamericanas por la Universidad de Colima y Literatura chilena en la Universidad de La Serena, Chile. Ha realizado lecturas teatralizadas con Pablo Rulfo. Becaria del programa Interfaz literatura 2014. Realiza el proyecto Shows Bravos: música, relato y poesía escénica.
7)
Me dijo que yo era una pera empalagosa
Un plátano negro es él
Un durazno viejo en el frutero abandonado
Que no le gustan las dramáticas
Que no le gusta mi locura
Que soy muy loca
Loca como la Lupita del jardín Libertad
Como un grito rápido en 16 de septiembre
Como un cuete de año nuevo
Por qué me gustan los chicos mudos
Los obedientes
Los que lloran en la madrugada
Por qué me aburren los extremistas
Los que se cortan las venas
Y aman los besos
Colores
Yo soy escandalosa
como una guacamaya
Me pongo azul cuando voy a los hoteles
amarilla cuando veo paredes blancas
roja cuando contemplo
la furia de la ola contra la orilla
canto al final de los orgasmos
-como una guacamaya-
eso dice mi marido
mientras ahora veo a ese chico que me gusta
le podría proponer ir a un hotel
luego contemplar paredes blancas
o contemplar la misma ola contra la orilla
como un verso de Selva Casal
yo se lo diría de memoria
en un cuarto de hotel de paredes tan blancas
Quién es esa, hubiera contestado indiferente
te hubiera dicho que es una guacamaya
pero no, es una poeta
tan escandalosa.
home sweet home
Ya no daré vueltas
no esperaré cuarenta años para salir de aquí
ya no me importa de qué color cambiamos
no me interesa repetir cadenas
no quiero el monstruo de sus discursos
ni la condición de su falsedad
voy a irme con mi hijo
a él voy a mostrarle lo que realmente soy
lejos de lo que más han dicho que piso
otro mar
otra tierra
voy a conocer las felicidades que desde niña quise descubrir
nadie volverá a jugar con mi cabeza
ni con mis palabras
porque estas palabras han sido mías
desde que la lluvia me recibió en el patio de azulejos verdes
Mediterráneo
Ahora quiero contarte mi secreto
Ciertos días de mis pechos brotan aceitunas negras
-No me crees, es difícil y lo entiendo
He pensado en ponerlas en los frascos de gerber
He pensado en que puedo contratar de mis sueños
dos muchachas del mural de un palacio de Knossos
para que me ayuden
a embotellarlas en un poema
a cantarme esos versos de un poeta griego
como si fueran una canción de cuna.
-Ellas repiten como el secreto del secreto:
: eres un árbol sagrado.
Molinko Hatari
A los seis años
supe que de la vagina de mi madre brotaría
un gato azul ruso
un gato que me preguntaría verdades
un gato de la fauna de Alicia.
Yo era Indira y aún tenía el cariño de mis padres
Hasta que mi hermana nació
Mientras mi madre me hacía unas trenzas
y el maullido se le convirtió en un grito de ahogada
Hasta que el mundo fue un bordado rosa mexicano.
-Entonces, presentí la verdad.
Brujas
Mi madre ora por las maldiciones de mi hermana
“junto a aguas de reposo me pastoreará
y aunque ande en valle de sombras no temeré”
y comienza a llover
-Ahí esta el inicio de mi furia.
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