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Antonio Moro
Nació a la vera del Río Suquia, Córdoba, ARGENTINA en 1955. Poeta, actor y librero. Publicó los libros de poemas: "Camino del escarabajo" (1990), "El correo llega al laberinto" (1993), “La noche el día vacío que el amor corona” (1998) y “Mano de cielo” (2003). Y una plaqueta: “Hotel” (2000).
MEZCLA ADÚLTERA DE TODO
Esta mesa ya no es mi cuerpo
es un destino con otros perdidos
ubicados en la madera quemada
de bosques que no pueden hablar
ya no tengo sueños que mejoren
el naufragio y puedo morirme
sin lamentar paternidad
o poemas no cumplidos
no me da lo mismo abrazar
o ayunar en el puerto de los placeres
pero cómo pararse en la muchedumbre
de días que no tienen noche
si el almanaque son tareas
y ahora se me da por tomar
descansos arriba de un coche
deslizándose por la carretera
con señales que dicen
vaya qué anda bien
y si pierde una campera en la selva
recuerde la cualidad
de la intemperie
ese sitio
donde las palabras ateridas
callan.
EN EL CAMELLO DE UNO
a Roberto Bass
En el camello de uno
pelajes de angustia y silencio
jalonan senderos en el alma
y a pesar de esta rueda donde la muerte
es una amiga que no hará ningún daño
cuando lleguemos a su abismo
de última luz lucecita fogata del mas allá
qué querés que diga la voz de ella la mía
no son otra sino esta vida hablada
hablándose escrita soñada en el vino y se quedó
que al corazón le gusta sentir resentir trasuntar
contar poetizar bromear circunstancias
a las que apela este yoíto
experto en yoyó tutú blabla
besando piernas de un amor dislocado
en este poema con guitarras de arena
mientras el viento peina los chopos
y las aguas fluyen con sentimientos
golpeando las roquitas de lo desfavorable
porque si querés soñar qué te queda amigo
sino la travesía por lo desconocido de cada uno.
El cerdo
El cerdo te recibe mascullando:
"tu figura, tiempo en lo inmóvil,
vano esforzarse
estéril buscar la calma
mejor comer
ir de aquí para allá
echarse en el trébol
o el lodo
contemplar
si se quiere
apoyada la cabeza
en los palos secos del corral."
En el campo
Murió un angelito
dijo mi madre
cuando pasó el cortejo.
Esa tarde
en el campo
vi que la muerte
era blanca y pequeña.
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