miércoles, 20 de enero de 2016

CARLOS RIGBY [17.955]


Carlos Rigby

Carlos Rigby (1945, Laguna de Perlas, Caribe Nicaragüense). Poeta, trombonista, traductor. Representante de la cultura afrocaribeñas-nicaragüense. Reconocido por su poesía oral y teatral desde los años 60 en plazas, universidades y parques del país. Su poesía se encuentra dispersa en los suplementos culturales y revistas literarias. Incluido en varias antologías de la poesía nicaragüense

Junto a David Macfield y June Beer es representante de la cultura afroantillana del país. Su poesía oral y su histrionismo son reconocidos en Nicaragua desde los años sesenta.

No ha publicado libro. Sin embargo, su obra figura en numerosas revistas y suplementos literarios nacionales e internacionales. Vive en Managua



SI YO FUERA MAYO

Si todos los sucesos del calendario 
fuese sim-sáima-sima-ló con hojas caídas 
y un negrito y una negrita 
serpenteando la cadera hacia la madrugada 
con o sin luna 
sobre el techo del mundo 
al son del “zopilote” que desenvaina 
su yarda y media 
contra la hija 
de doña media y shique shaque shiqui shaque 
rempujando rempujando y rempujando 
hasta que... entonces tendríamos razón suficiente 
para contemplar las 
cosas desde el ángulo patas-arriba 
del murciélago colgado 
desde el cielo-raso del universo 
cargado de días incluyendo también 
el del primero de mayo 
en todo el mundo: 
con desfiles 
carteles portadores de carteles 
manifestantes las palabras 
manifestadas 
las palabras piedrafectadas 
pero desoídas desamadas descachimbadas 
dentro del orgullo 
de tantos trabajadores 
que aunque siendo tales 
no todos comen pan 
ni sudan de la frente 
ni tendrán un aumento de sueldo 
ni mucho menos nuevas promociones 
hacia el antiguo oficio de hacer dinero 
dentro de las marchas y protestas 
por máyaya lasique má-yaya-o con los pies de los policías 
bailando sin querer: sin-sáima-sima-ló 
entonces yo bailaría contento 
en el centro de la rueda de mayo 
con mi danza haciéndose agua 
y mi soledad 
una con las lluvias de la primavera 
ya por fin entendido en lo verde 
comprendiendo la voz del pueblo 
—que es la voz de Dios— 
gritando desde lo alto de un 
palode mayo: máyaya lasique máyaya-ooo 





Sinfonía para los peces en Sim-Saima-Si Mayor
 
Por largo rato me quedé echado
sobre el regazo de mi abuela
pensando en los largos sueños de mi juventud.
 
En un tono de superstición y sukia
me decía aquella kúka amada
“Hijo es peligroso viajar por mar
el primer día de luna llena
especialmente en un bote
de barrigahinchada-y-delicado- de embarazo-de quíntuples.
Peor suerte es todavía hijo
viajar en compañía
de un reverendo Padre
o
una reverenda Madre
séalo por aire
séalo por mar.
Ora hijo,
tienes que orar,
que oraciones te lleven
que oraciones te traigan.
Es más  hijo mío:
Horribles peces acechan
a las sombras de las aguas:
El tiburón sanguinario
con esa aleta de la muerte
como periscopio de submarino
espiando, espiando y espiando.
                        El mero y la barracuda
rondando nuestros sueños
con ese aire pesado
de agente de seguridad ...
                        El pez sierra
con cada diente más filoso
            que una hoja de afeitar ...
                        El pez-espada
 –verdugo de ballenas-
con ese bisturí asesino
                        resplandeciendo como cuchillo de zapatero
que ataca y repele
con ímpetu de D’Artagnan ...
Es la gloria del pez-estrella
y el caballito de mar
            la que es salpicada
            por nuestra gran gloria
                        hijo
proyectándose hacia la otra
            cara azul de la luna.
El mar es capaz
de volverse hostil
hasta contra su propio Creador.
            Pero al final de la carrera, hijo,
él también como nosotros,
            aparecerá sin camisa
            frente a las playas
                        de la eternidad
sonriente como un payaso
            después de los aplausos”.
 
El único lugar
donde yo he vertido
                        lágrimas sinceras
            sin saber exactamente por qué
ha sido contra el regazo huesoso
de mi adorada abuela paterna
y hoy en la víspera de mi partida
            de mi primer plenilunio
                        hacia el reino salado de los peces
lo he vuelto a hacer ...
¡Lo he vuelto a hacer
y con los ojos de nuevo en flor!
 
Yo sabía entonces que
con mi equipaje de sueños
de fabricación casera
tirado sobre el hombro izquierdo
y el otro de fabricación X
tirado sobre el hombro derecho
            habría que proseguirme el camino
            hacia el punto cero
            entre las infamiliaridades gratas
            donde vocación y avocación
                        me esperan
            pacientemente impacientes
            para hacer uno en mí
                        por mí
                        y a pesar de mí
                        sólo para mí.
 
La hora apremia y las aguas suben ...
Beso a mi abuela.
Le digo adiós.
Recojo mis cosas y me voy ...
Nos alejamos del viejo muelle
entre adioses de manos y pañuelos
dejando atrás algunas lágrimas secas
pero también algunas como las de mi abuela
parada en la baranda de nuestra casa
mirando hacia el mar
con una taza de café negro en la mano
y un par de oraciones
balanceándose sobre los labios.
 
El crepúsculo tendía sus últimas gotas sobre el timón del bote.
 
Algunas aves pesqueras se hacían para la costa
esquivando los primeros aleteos de la noche
descendiendo sobre lo profundo.
 
Son tantos ojos
                        hinchados de lágrimas recientes
que miran aquí afuera
sobre este mar color de tristeza
            que no me dejan olvidar aquella muchacha
            que voy dejando atrás en este pueblo tan pegado al agua
 
... Otra vez
            el alejarme de mi hogar
me deja este sabor a mar en el corazón.
 
El mar es domable sólo en el pensamiento.
Desde un principio sus aguas han venido pisoteando las cosas sagradas.
Algo divino ha de suceder algún día de estos.
Aún persiste sobre sus olas
            aquella soledad de peces
                        para la hora de los muertos-por-agua
y yo aquí afuera sobre este campo de juego de peces
alejado tantas millas del pecado de las ciudades
            siempre he de reconocerme
            menos noble
                        que este cuerpo de agua
aunque me siento hoy tan cerca de Dios en la licuefacción de mis sentimientos.
 
Hoy probablemente me aguarda
a las sombras de los peces
el glu-glú del ahogado
                        acompañado de las últimas burbujas
que lanzan las cosas conquistadas por el agua.
 
Así fue que nos hicimos al mar
            en un tiempo cuando éste
            apenas se movía
                        a un lento ritmo oriental
            y el rompimiento de sus olas
                        dejaba sendos callejones de champaña
            desparramados como flores blancas
                        sobre un desierto oscuro
en adoración sólo al Mamón de la superficie
... y llegamos hasta la madrugada
del primer día
de mi primer plenilunio cabalgando las olas
con música de radios
abrazos de enamorados
carcajadas metálicas
y canciones animadas de palo-de-mayo
                        con guitarras a proa guitarras a babor.
 
(Estaban frescas todavía sobre algunos ojos
las contorciones sensuales de aquella negra
hermosa que meneaba la cadera y las regiones
del ombligo como las ondas del mar.
La que jamás falló a un solo palo-de-mayo
en sus 15 años de simsáimasimaló.
 
Cuando se le reventó el apéndice
al hospital fuimos a dejarle flores
jugo de naranja enlatado
y una pequeña “Get Well Card”
con leyenda en inglés (por supuesto).
 
Toda la mañana del segundo día de mi primer plenilunio sobre lo profundo
era mía para ensayar
mi eternidad contra la del mar.
En estos momentos yo quise
que mis hora enteras fuesen
un solo grito universal
de rosas acuáticas y lenguajes de caracoles
y se lanzasen contra todas las posibles playas
de este globo carcomido
y que al retirarse las aguas de nuevo hacia sus cauces
se quedase alguien como yo contemplando mis descarnados restos
y se dijese en un gesto como de periódico:
            Este amó demasiado.
            Sufrió de mujeres.
            Murió de presente porque no pudo olvidar el pasado.
El futuro no le debe nada:
                        pues en vez de la vida
                        escogió a la humanidad.
Fue negro pero sobre todo
vivió una poesía más interesante que su propia piel.
 
Adentrándonos en la noche.  Nos adentramos en el miedo
            sobre unas olas frenéticas a go-go
con la pequeña brújula histérica hacia el horizonte
que sube y baja más rápido
            que los propios latidos
                        del corazón del timonero.
 
Furia y salvajismo en éxtasis de olas y espumas
            destruyéndose y volviéndose a incorporar de entre sus propios escombros.
Pero, ¿cuál es la verdad?
            ¿Qué las olas se arremeten contra el bote
            o
            que el bote se arremete contra las olas?
La realidad es que ambos se encaminan hacia/o des algo
encontrándose mutuamente en sus respectivas ir-llegando.
 
Pero todo
            todito fue suficiente
para que cualquiera se sintiese
desterrado arbitrariamente
bajo las últimas cenizas agonizantes de la luna redonda y opaca
o
imaginarse descarnado entre los peces
                        como un animal muerto
con los repartidos huesos hechos un souvenir
            para aquellos monstruos submarinos
            que el productor de cine no ha descubierto todavía.
 
Las travesuras y osadía de los elementos tienen que seguir.
Toda esta ondulación y movimiento tienen que seguir.
Yo conozco a marineros de sangre fría con fichas en todos los mares
            que me han contado espeluznantes historias de película
de aventuras que han tenido en las esquinas más calientes
de estas patadas-de-mula
y de cómo han orado a Dios
                        solicitándole una cita
en cualquier punto de reunión sobre un mar
neutral para firmar un pacto de tregua
o de paz.
 
Yo he visto a hombres llorar como niños extraviados de mamá.
Yo he visto a hombres envidiar el vuelo de aviones y cohetes.
Yo he visto a hombres orar como santos en la hora del peligro.
Pero toda esta rivalidad de átomos y tiempo
            tiene que seguir aquí próxima
                        a la Estupidez y Falsedad
            de estas máquinas con memoria puestas entre nosotros.
Para este bote es sólo cuestión de olas
de espumas
para la continuidad de sus días-agua y rumores de caracoles.
En cambio
            besos e hipocresía
                        tienen que seguir
aquí junto a los que en realidad somos un poquito
más bajos que los ángeles
            sólo para comprobar
            que en realidad somos
            el único semen puro
            que inmortalizará
            la verdadera Era del Hombre.
... Somos la raza de POETAS
            conocidos únicamente entre los otros
            por nuestros pequeños nombres de hombres
Pero nosotros hermanos
            que lo poblamos todo de poesía
                         ciudades con nombres de poesía
                        inventos con nombres de poesía
deportes con nombres de poesía
                        sucesos con nombres de poesía
suicidios con nombres de poesía
                        asesinatos con nombres de poesía
guerras con nombres de poesía
                        pecados con nombres de poesía
                        poemas con nomobres de poesía
            también hemos de morir
            aunque cantemos
                        en nuestras cadenas
                                    como el mar.
 
En el último de los tres días de mi primer plenilunio
            sobre este pedazo de tiempo relegado a lo líquido
fue cuando se volvió a escuchar el motor del bote
acompañado de la música de un radio a todo dar.
 
Una prostituta me sonrió desde la puerta de su camarilla.
El capitán encendió un cigarrillo.
            El humo iba delante de él.
La precisión de la brújula apuntó sin hesitar contra las primeras gotas del alba.
Al rato
            un hombre con sotana hizo las estaciones de la cruz.
Un escuadrón de pelícanos en formación de bombarderos
            dio el golpe de gracia a nuestro temor.
La tregua del mar se había consumado ...
El rumor de los caracoles se oía claro entonces.
Y todo mundo creíamos escuchar la triste biografía del mar. 
 
Mi sueño de marinero proyectó nuevas dimensiones sobre la alegría de los puertos.
(Por un instante fui uno con el bote y el mar)
Me dije:
            Desde hoy voy a poder mirar hacia atrás
            como desde la ventana de un automóvil en marcha
            sin temor de trocarme en columna de agua salada
            porque alguien o algo
            aún tiene oraciones
            tanto para mí
                        como para los descendientes de la mujer de Lot.
 
¡Que oraciones me traigan!            ¡Que oraciones me lleven!
 
La soledad del hombre es demasiado grande para
entregarse de un solo a los caprichos del mar.
 
Con la misma intensidad de mi primer,
segundo y tercer movimientos sobre lo indomable
quiero que se verifique hoy frente a las playas de mi pueblo
            un solo rito universal de olas y espumas
            y un bote sobre el mar
y que se halle alguien que las contemple
desde el lugar de mi ausencia sobre el barranco
            frente al mar aunque el resto del pueblo
            anduviera de espadas contra él.
 
La esperanza de una generación grande
si la medimos por el tiempo
            que un mar tarda
en ponerse en forma
            para la Eternidad.
 
Es sobre el mar
que de debemos mirar
si hemos de conocer
la verdadera Edad del Hombre
ignorado por tanto tiempo
entre dos gotas de agua
alojadas en el misterio
de dos fosas nasales
sin ruido y sin tiempo ...
 
La otra noche cuando el mar estaba en calma
el viento sopló
el son de mil:
                        “Rinqui-tinqui-tín
                        All dem gial de rinquitinquitín”
            suavemente por encima
            de los techos de mi pueblo.
 
El Sim-sáima-si-malóo
            fue el primer canto de gallo hacia el amanecer.
La alegría de los peces era nuestra.
Y todos nuestros dientes
            se mantuvieron
                        en una fila recta.
 
(6 de septiembre de 1968)












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