INGRID ANDERSEN [17.988] Poeta de Sudáfrica

Ingrid Andersen

Ingrid Andersen (nacida en 1965) es una poetisa sudafricana.

Andersen vivió en Johannesburgo la mayor parte de su vida, trabajó en Grahamstown, en la Provincia Oriental del Cabo, durante cinco años y fue realojada en KwaZulu-Natal en 2007.

Su primera colección de poesía, Excision, fue lanzada en el National Arts Festival en 2005. Piecework, su segunda colección de poesía, publicada por Modjaji Books en 2010.

En los últimos quince años sus poemas han aparecido en las revistas de literatura sudafricanas, entre las que se citan Imprint, Green Dragon, Aerial, Slugnews, Carapace y New Coin. Presentó sus trabajos en las ediciones del WordFest de 2004 y 2005, así como en el Festival de Hilton Arts de 2009. 

Ingrid es la editora de Incwadi, revista sudafricana de poesía y fotografía.

PEDAZOS

Entre las pequeñas conchas,

conos en espiral,

esquirlas de moluscos

y pedazos de piedras

entre mis dedos jóvenes,

un trozo diminuto

de porcelana:

azul deslumbrante

sobre blanco inmaculado,

arrojado a la playa

tras la tormenta.

Hubo más en el tiempo,

frágiles fragmentos

de gran pureza,

recogidos, guardados,

atesorados juntos.

Unos redondeados,

gastados,

recién quebrados otros.

Una vez, la base

completa de un cuenco.

Imaginaba siendo niña

que el mar se retiraba

del lugar del naufragio,

y arriesgándome al retorno

del agua, cosechaba

todo lo que podía.

No he vuelto desde

hace más de diez años.

Aún los conservo.

Pero ahora ya sé

cómo recomponer

mis propios pedazos.

*Traducción de Pedro Sánchez Sanz.

PIECES

Amongst the whirled cones of small shells

and fractures of molluscs and pieces of stone

between my young fingers,

a tiny fragment

of china:

startling blue on clean white,

thrown up on the beach by a storm.

There were more over time,

fragile pieces

of clarity,

gathered and treasured,

kept together.

Some rounded, worn,

others new-broken.

Once, the whole

bottom of a bowl.

As a child, I’d imagine the sea drawing

back from the shipwreck.

Risking the water’s return,

I would glean what I could.

I haven’t been back

for more than ten years.

I still have them. Now

I know how

to pattern my own.

AGAIN, NEVER AGAIN, IT'S A RISK

Again

Like some obverse

of the sorcerer’s apprentice,

I have flown

for long months, buckets

splashing,

filling your deep-dark depth,

breathing the seconds before the water hits

well bottom.

Inscrutable you.

Now it is over, I can see it.

I wonder how I could have done it all over again.

What defective gene or heart-scar drives me

to empty myself for careless men?

Never Again

For as long as I can remember, it’s been

Lest We Forget.

Lighting Holocaust candles,

mindful of Rwanda, pogroms,

Bosnia, the Killing Fields,

necklacings in the next neighbourhood.

And now, this man,

burned

in our bright new nation,

unclaimed for days.

How does one emigrate

from the human race?

It is a risk

To open up words,

unfold them to paper.

Found vowels,

hidden sibilants

chosen plosives

change shape

on a page.

THE RHYTHMIC SOUND

The rhythmic sound

draws me from words.

At the wall at the bottom of the garden

he is throwing a ball,

bounce-catch-bouncing it.

He is practised and agile,

body moving easily in the pattern.

He pauses,

throws the ball high

into the sky – difficult catch,

easily fumbled.

He tries again

and again

and will

until the rhythm is right,

the ball flies high,

is deftly caught.

I return,

turn the page and begin.

Try again, again

until the rhythm is right,

the words fly,

the meaning wrought.