Foto: L. Fraile.
JORGE M. MOLINERO
(Valladolid, 1976)
“En mis poemas hablo de la vida cotidiana. Me inspiro más en la cola del supermercado que en la luna, las diosas griegas o los caballos alados. Hablo de la gente normal, de los defectos que tenemos todos, de los deseos pero también de las pérdidas”. De esta manera define Jorge M. Molinero su poesía, de la que son testigos sus dos libros: ‘Versos en el desierto’ (al que describe como un “gran calzador de mesas que gracias a Dios está agotado”) y ‘Amplia victoria de los traseros’, obras de las que leerá algunos poemas este viernes 25 de enero, por la tarde, en la librería vallisoletana ‘A pie de página’.
Nacido en el barrio de La Rondilla en 1976, Jorge no comenzó a escribir hasta hace cuatro años: “Nunca fui un buen lector de poesía porque la que nos venden en el instituto aburre. Tiempo después, gracias a internet descubrí a autores como Bukowski, Carver o Cohen (al que ya conocía), y a raíz de ellos me di cuenta de que la poesía iba más allá del soneto clásico o de la rima y de que había gente que hablaba de cosas actuales que me llamaban más la atención”.
A lo largo de esos años comenzó a leer y admirar a autores como David González o Karmelo Iribarren. De este último destaca su estilo: “Lo primero que me chocó fue su forma de escribir: era muy sencilla, con pocos adornos. Escribía sobre temas como un paraguas, un espejo, una bolsa en la calle… y pensé ¿cómo se puede sacar poesía de esto?”. A estos dos autores sumaría después la lectura de algunos blogs, como los de Vicente Muñoz Álvarez, Gsús Bonilla, Ana Pérez Cañamares o Batania (más conocido como Neorrabioso), quien graffitea las paredes de Madrid con versos. En este recorrido por influencias literarias, Jorge no se olvida tampoco de citar a Pedro Andreu, autor de ‘El Frío’ y ganador de un premio de la revista ‘La Bolsa de Pipas’.
Su primer libro, ‘Versos en el desierto’ (publicado por Bohodón Ediciones), llegaría en el año 2009 y, tres años más tarde, Jorge publicaría ‘Amplia victoria de los traseros’ (obra autopublicada cuyo título hace referencia a un episodio de la novela ‘La Tregua’ de Benedetti). Acompañada por las ilustraciones de Óscar R. Cardeñosa, está dividida en tres partes: “La primera hace referencia al desasosiego y habla de un perdedor que es alguien normal, no un desheredado. Habla de la gente normal, de los sueños que tenemos y de cómo debemos sobrevivir sin poder ver que se cumplan; de cómo sobrevivir a la rutina y a la normalidad cuando ninguno aspirábamos a eso. La segunda parte es más optimista, es el trasero al que aferrarse aunque todo vaya mal. Ahí hay poemas amorosos, lúdicos, sexuales… La tercera parte es una vuelta al principio, a ese momento en el que te das cuenta de que los sueños no se cumplen”, explica Jorge.
El vínculo que Jorge M. Molinero mantiene con la poesía no se cierra en sus dos obras publicadas, ya que también realiza otras actividades. Una de ellas es la organización desde hace año y medio, junto al escritor Rufino U. Sánchez, de la convocatoria ‘Susurros a pleno pulmón’. “Una vez al mes, generalmente los viernes, un grupo de gente nos reunimos en La Curva o en la Librería La Leona para hacer un micro abierto de poesía y microrrelatos en el que la gente puede participar con materiales propios o ajenos. Sirve para que puedas probar si tus poemas funcionan, para desahogarte, para lucirte si puedes o lo crees conveniente y para beber cerveza”. También colabora periódicamente con fanzines como el leonés Vinalia Trippers (uno de sus fundadores es Vicente Muñoz Álvarez), La Fanzine o el editado por el Colectivo Elefante Rosa (con quien también colaboró el pasado mes de noviembre recitando durante el festival ‘Rasca y Gana, manual de adaptación al medio’ en el “recorrido de poesía desde lugares inverosímiles”, como fueron coches aparcados, cabinas telefónicas o telefonillos). Una parte de este trabajo la va compartiendo día a día por redes sociales como el Facebook: “Internet ayuda a los poetas pequeños, viene muy bien para darte a conocer. Es la única manera de que se te escuche. La contrapartida es que hay demasiada gente que escribe y te puedes perder en la vorágine”.
Jorge define su estilo como abrupto: “Corto los versos por donde quiero, no busco musicalidad en mis poemas. También me gusta hacer el payaso, quiero quitarle seriedad a la poesía (ya estoy harto de los Viernes del Sarmiento, las lecturas de la Casa Zorrilla…). Ante todo, que el poeta no venza al payaso”. Actualmente Jorge acaba de terminar un nuevo libro, al que titulará ‘La noche que llovieron impermeables’. Está pendiente de que le confirmen su publicación en una editorial, aunque si esto no es posible no descarta recurrir una vez más a la autoedición: “La editorial te da un plus, pero hay que quitarse el miedo a la autoedición. Si crees que lo que has escrito vale la pena, aunque sólo sea por tenerlo y no pierdes dinero, es una buena idea. En mi caso, invertí ochocientos euros para sacar doscientos ejemplares de ‘Amplia victoria de los traseros’. Ahora mismo, si la editorial no es grande, es muy difícil que te respalden”. [Por LAURA FRAILE. (www.ultimocero.com)]
Ha publicado los poemarios:
-Versos en el desierto" de Bohodón Ediciones, 2009
-Amplia victoria de los traseros, 2012
-La noche que llovieron impermeables, Editorial Origami, Col. La casa del pintor, Jerez de la Frontera 2013
-El hombre que mató a Michael Hutchence. Lupercalia Ed. 2014
-Gominolas en los bolsillos. Editorial Zoográfico. 2015
YO NO DEBERÍA ESTAR AQUÍ
Ya hay demasiados
Soy un intruso, un impostor
Empecé a escribir
a los 32
¿Pensabas un novísimo testamento?
¿Te creíste la gran esperanza blanca?
No, simplemente
buscaba porno en internet
y me saltó algo
de Bukowski
*
De un madero, mil lapiceros
Para escribir los versos más tristes
esta noche
Sobre dictaduras bananeras que se creen
Democracias europeas
Para hacer un cuento sobre el perro sarnoso
Con complejo de humano.
La madera a la hoguera
Yo, que nunca entendí
La soberbia del mediocre.
EN BANDEJA DE PLATA
No soy vasallo
mi princesita
de tu tiranía.
Si exiges
en bandeja de plata
una cabeza
sólo conseguirás
la mía.
LA MI BANDERA
A Ana Pérez Cañamares
Esti país nun va tener bandera,
Que pa eso lu construyo yo
Pablo Texón
La mi bandera nueva
tiene el color de las cenizas
que son ahora la antigua.
Y cuando sopla el viento
no ondea arrogante, se te clava
en los ojos. Me recuerda
que es la hora
de quemar otra bandera.
La mi bandera nueva
tiene el color de las cenizas
que es ahora la antigua...
Basado en el poema El país de la derrota, del poeta asturiano Pablo Texón, musicado por Alfredo Gonzalez en su discazo doble "Dobleces"
Versos en el desierto, Bohodón, 2009
VOY A ACOLCHAR LAS CALLES
Voy a acolchar las calles para
no abrirnos la cabeza. En esta
ciudad asesina de sueños.
Donde la luna olvida acampar
cada noche.
Estamos todos locos y la carne
sabe a clembuterol.
TU BASURA
He tirado mi pijama. No lo necesito.
Vestido en casa con unos vaqueros
y los zapatos a la puerta. Esperando
tu llamada para acudir como un
perro. Pronto.
A hociquear en tu basura.
CARTA A MI VIUDA
si lees esto, estoy muerto
-siempre quise decirlo-
dona todos mis órganos
si alguno aún vale para algo
que me incineren
soy poca cosa
seguro que mis cenizas caben dentro
de ese tubo de plástico para guardar el dinero
que causó furor en las playas de los ochenta,
con una cuerda para colgarlo a modo de
nuevo crucifijo de la verdadera religión
tengo uno con la arena de mis primeras
vacaciones en la costa del Cantábrico
vacíalo
y con mis cenizas lubricadas dentro
mastúrbate
haz verdad eso de
polvo somos y en polvo
nos convertiremos
CARTA A MI VIUDA II
En las películas americanas, alguien llora
un i love you o talla en el vaho del cristal
un corazón.
Pero aquí, no dejan entrar tanto. Moriré
en el quirófano, rodeado de extraños -sólo
espero que los padres de mi cirujano aún no se conozcan-.
Que mi recuerdo no sea triste. Mira las fotos que nos hicimos
de novios -privadas entre nosotros y el chico del revelado
de Fotoprix- y, si aún lubricas, mastúrbate y con ese mismo dedo
dibuja un corazón tembloroso en el tarro con mis cenizas.
Y espárceme con una sonrisa compartida.
DE Amplia victoria de los traseros, 2012
REBOZADO ARTIFICIAL
siempre fuiste muy lista
no te lo voy a negar
aunque fueron tus tetas lo primero
en llamar mi atención
me dices que te vas
mientras batallo en la cocina
con tres sartenes en el fuego
para evitar la confrontación
una croqueta se desnuda
del rebozado artificial y
me acuerdo de la primera vez
que dejaste caer el vestido azul.
el aceite hirviendo
me salta a los ojos
pero no me duele
pero no me duele ya
corto una cebolla como excusa
para llorar a gusto y
me recreo en mi dolor
con nuevos poemas grasientos
se me quema la cena
LOS ARTISTAS
El alcohol no consigue mitigar
la sensación de frío. Tarareas canciones
tristes de tipos tristes que siempre visten de negro.
La niebla casi sólida desorientó tu deambular
sin rumbo y te sorprendes delante del Puente Colgante.
"Los artistas os pasáis la vida buscando el puente
más hermoso desde el que saltar", leíste hace poco
en una novela de Javier Cánaves. Pero tú no eres
un artista y de elegir, preferirías acabar con todo
ahorcándote mientras te masturbas, en el culmen
de un placer supremo sin billete de vuelta.
Te asomas y levantas los pies en un juego que te aterra. Visto
desde fuera eres un fotograma de Qué bello es vivir. Ningún
ángel se ha de ganar las alas contigo, lo sabes, por eso
desistes de retar la gravedad, no fueron suficientes las cervezas.
No eres un artista. Pasa una patrulla de municipales. No se para.
Eres tan pequeño, tan nimio, tan insignificante, tan nada. Creen que
eres un borracho más dando de comer a los patos.
Un cobarde que no se atreve a saltar del puente más hermoso.
NADA POR QUÉ LUCHAR
Destruidos todos los imperios,
derribado el último avión,
todas la iglesias ardiendo
por la ira de tu dios.
Desaparecido el lince,
sin peces sin ríos,
devoramos al más débil.
La fe muere cuando se acaba el pan.
No se escuchan llanto infantiles,
ya no sienten frío. Buitres en
círculo se relamen ante el festín.
Nada por qué luchar,
la esperanza es un vago recuerdo,
el futuro es un espejismo
Los besos de las mujeres ya no
saben a manzanas rojas y a
los hombres se les cayó el vello
de sus pechos
Cuando no hay nada que perder
se pierden los papeles.
Y nada importa ya.
HOLA, MAMÁ
Hola mamá, ¿qué tal todo?, ¿papá, como siempre
encerrado en sus cuadros? Dale un beso.
Tú, cansada, siempre preocupada por todos; no
descansas. Al final no cumplí ponerte una criada.
El fútbol no era lo mío. Con la de barro que tuviste
que limpiar para nada.
¿Yo? tirando. Sí, como de todo aunque me veas
tan delgado. Ya no soy el niño de Biafra que te
quitó media vida vomitando hasta el zumo
de naranja.
El trabajo, bueno, tragando mierda, pasando
frío y cogiendo peso. No te hice caso. Haber
estudiado. Sigo con barba, sí, ya sé que estoy
más guapo afeitado, pero así no resaltan
tanto mis cejas que parecen dos gatos acostados.
La casa, bueno, no sé si limpia pero arreglada
y decente. Planchar no plancho, no me importa ir
arrugado. ¿Cómo te voy a llevar la ropa? Ya me
las apaño.
Da un beso a mis hermanas, otro a mis sobrinos.
Y a la abuela. Ya me vale, soy tan despegado.
Pero dime, sigo siendo tu niño, ¿verdad?
Recuerdo todos los días cómo pasabas rascándome
horas la cicatriz. Ya ves, con todo lo que has hecho
por mí y de eso es lo que más me acuerdo.
Nada más, mamá. Simplemente hoy te
necesitaba. Un día de estos me paso. Lo juro
da un beso a papá, a ver si sale de los cuadros.
MINIFALDA AZUL
hoy
estrena
sandalias estilo romano
minifalda azul
-como la del paso de cebra de Sabina-
y una camiseta tan escotada
que hace ponerme de todo
menos poético
yo de su mano
y con esa sonrisa de tonto
consciente de tener la suerte
que sólo los tontos tienen
nunca tuvo
demasiado tino
con los complementos
CACHÉ
y entre otras mil cosas
glosadas ya en mil poemas
está el caché que una hembra
como tú colgada del brazo
otorga a un tipo como yo que
de lejos se ve que no tengo un duro
-visto de Zara y carezco de modales-
eso que dicen que a las mujeres os gustan
los que os hacen reir ya no se lo cree nadie y
saber juntar mal o bien cuatro palabras para
hacer conatos de poemas no parece suficiente
motivo para que una hembra como tú pasee
por la ciudad colgada de mi brazo
caché, me das prestigio porque todos
al vernos juntos, te miran
me miran y piensan
que debo tener
un rabo descomunal
EL CORAZÓN DEL ÁNGEL
Prepara una tortilla
de dos almas para cenar.
El sortilegio, a punto, espera
en la cama anegada de adioses.
Reina de la magia negra,
me cabalga ensangrentada
desmenuzando mi corazón
con la furia latente del condenado
a muerte.
Sexual hasta límites macabros,
me toma con la boca llena de sacrificios
como Lisa Bonet en un rito satánico.
El conjuro inquebrantable
y precioso de sus manos ilusionistas
convierte una noche de lunes vulgar
en la última noche en la tierra.
DE «La noche que llovieron impermeables», Editorial Origami, Col. La casa del pintor, Jerez de la Frontera 2013
EN ESA EDAD
Lo único que tiene la vulgaridad,
es que nos humaniza
Poeta Bululú
en esa edad donde
es temprano para morir
y demasiado tarde para matarte
en una desesperada búsqueda de la
eternidad
en esa edad indecisa,
en la que en los bares hay demasiada
gente,
eres más viejo que todos los héroes
y los niños te llaman señor
en esa edad de nadas,
con las ganas de cometer viejos errores
y descubrir un freno silenciado,
te sorprendes paseando, quién lo diría,
sin rumbo, por el placer de pasear,
dudando al mirar a las viandantes
si prefieres follarte
a las madres o a sus hijas
DE Gominolas en los bolsillos. Editorial Zoográfico. 2015
Treguas
En el parque,
con una pala y un rastrillo
remueves a las hormigas
desorientadas.
Has sentido la rabia placentera
del que se sabe poderoso.
Has sentido
la sensación del intocable:
olvídalo.
El castillo de arena,
mi llamarte princesa,
son treguas que nos da
la edad embrionaria.
Nosotros
estamos del lado de las hormigas.
EL ARTE DE VOLAR
Te cojo
por las manos.
Te alzo
en un vuelo
sideral.
Giramos
hasta marearnos.
Nuestra risa
es una máquina
del tiempo
que me borra
las arrugas.
NUESTRO RINCÓN
Allí, en nuestro rincón,
hacemos volar las cometas,
hundimos submarinos y hacemos
la compra de la semana para nosotros
y todos nuestros hijos de peluche.
En los días de fuerte aire, se forman remolinos
que nos llevan a tierras con montañas de tofo.
Nos piensan cencellada cuando meamos
encima de los juguetes de los niños ricos.
Nuestro rincón: un avión supersónico
y una máquina del tiempo con apariencia
de alfombra de rizo. Nuestro ejército,
pinturas de colores y libros abiertos.
PEQUEÑAS TRAMPAS
Intentaré, luz fosforescente, enseñarte
a poner las manos, a cómo levantarte
con el costado dolorido.
A buscar el botiquín con la mercromina.
Pero nunca despejaré de piedras
tu camino, me niego a adiestrarte
en el oficio de sortear los tantos
tropiezos que modelarán la mujer futura.
Son necesarios y sobre todo,
inevitables.
También las zapatillas con velcro
guardan sus pequeñas trampas
para hacernos caer.
GENIO
Lo he leído,
ninguno lo pudo superar. Todos murieron
alcoholizados o drogadictos,
locos
depresivos. La mayoría se suicidó
antes de la treintena,
no pudieron saltar la sombra alargada
de su padre
considerado un genio.
Por eso yo, ahora, en vez de escribir
el poema que me haga inmortal,
me tumbo en el sillón a escuchar a INXS
en calzoncillos. Me corto las uñas de los pies,
engordo con bollería industrial y me quejo de todo.
Es mi manera de apartar un peligro más
a mi pequeña Julieta.
Eu li,
ninguém escapou. Morreram todos
do álcool, da droga,
loucos
depressivos. A maioria matou-se
antes dos trinta
não conseguiram saltar a sombra
alongada do pai
considerado um génio.
Por isso eu, agora, em vez de escrever
o poema que me faça imortal,
estendo-me no sofá, em calções,
a ouvir INXS. Corto as unhas dos pés,
engordo com doces de fábrica e reclamo de tudo.
É a minha maneira de afastar mais um perigo
da minha pequenita, Julieta.
(Trad. Albino M.)
.
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