martes, 3 de enero de 2017

FRANK PEREIRA HENNESSEY [19.812]


FRANK PEREIRA HENNESSEY  

Nació en Barranquilla,  Colombia  el 4  de mayo de 1948. Autodidacta, se desempeñó como vendedor de libros, bibliotecario oficinista y pasajero del bajo Mundo. Asiste desde el año 2012 al Taller  Literario Ojo de Agua  coordinado por la Poetisa  Margarita Galindo  Steffens. Ha publicado en algunas Revistas locales y en múltiples Revistas de la Web. Actualmente prepara su libro, MALABARES para ser publicado en Amazon. com Editores. Entre sus poetas referentes se encuentran Saint Jhon Perse. Olga Orozco.



LA REGIÓN FRONTERIZA DEL ESPÍRITU

En la región de las bayas
entre racimos fronterizos,
la raíz constelada de la niebla
naufraga
en el vientre del alba
y el olvido reclama la fuga de unos ojos,
en los peñascos trepidantes que divagan por la salpicadura de la intemperie.
Y en las regiones celestes
una ventana se llena de gritos al escurrir los confines en la orilla de la bruma.
En la esquina extraviada del espíritu con sus colinas tatuadas en el fondo de los espejismos.



NOSTALGIA

Quizás 
la ilusión de la lluvia 
 abandona
el acantilado de una estrella 
donde alguna vez habitó el misterio 
y las fieras desnudas del trigal
rompen las vertientes del cielo
después de tanta pasión desgarrando el sueño del estio.
En el afán de un desierto que derrama su maleza de nieblas
detrás de una línea de sal.
Y recordando tus labios en flor
igual que un náufrago cambia su piel
y los ocasos guardan latitudes enredadas al fuego
cuando sobrevive la desnudez del olvido con sus cortinas de fulgor
y sus pasados onerosos desatan caminos nublados.




SOLO PONDRÉ NOMBRE AL FUTURO

En el delirio de los asfódelos
veo dentro de mi
aquello que se oculta
en el exilio
y en la hostilidad de las penumbras.
Y en los caminos del azar trama el eco de un suspiro.
En tanto
qué sangran los bosques y exultan las voces efímeras, para beber flores hirvientes.
Y veo extraños follajes que adormecen los eclipses cercanos al río,
con sus arrecifes tatuados a la distancia.



CONFINES

He recorrido
confines
que suscitan lejanías 
hasta derramar la última gota de luna.

He recorrido los silbos circulares
con los fulgores de la lluvia,
que huyen hacia la noche como penumbra
hendida por el viento.

He recorrido...



LOS CATORCE INFINITOS Y MEDIO

La medida del infinito es lo que mide después de su última porción. Anónimo

Y luego
cayeron fulgores.

Cayeron sobre la niebla
en sofismas de luz.

Donde se inventa la noche
después de un final
y ensancha catorce infinitos y medio




HOY

Hoy
es el aniversario 
de las voces
que corren por un crepusculo
de colores desnudos.

Hoy
he trepado
los círculos rojizos de un desierto
con las arenas
recurrentes del azar.

Hoy
no habrá 
ranura
en las paredes de un abismo,
con sus gritos
horadando el vacío.



CANTO FUGAZ

El poeta es un fingidor.Finge tan completamente,
que llega a fingir que es dolor,
el dolor que de veras siente.
Fernando Pessoa
He visto
la brevedad indefinida de mi canto
volverse agua
por los corredores ocultos
cuando
aún comienza
el misterio de la creación.
He visto 
un mapa veloz
en la mente de los pájaros.
He visto cíclopes
morder la noche
como poetas incontenibles
sin un verso.
He visto...




PROFECÍA

LLueve mientras declina un girasol, con la última capa de fuego sobre las cúpulas bruñidas del rocío en su laberinto sagrado, donde no hay tregua para los confinados al olvido.
Y aquellos amantes impregnados de luna y de rosas calientes vagan por un irrevocable río, en la fuga de un instante.
Y la noche consume sus espectros, agita sus espejos en la transparencia de un sopor tan cercano a sus piélagos furtivos y a los rincones de sal que un día el alba destilara, extraviada en su vaticinio lejano.



LA TARDE DE LOS PÁJAROS OSCUROS

Y los pantanos
cruzaron el dia
y todas
las rocas llevaron su agua.
Y sus pájaros oscuros
tomaron
el destino de la lluvia
en sus noches matizadas de luna.



ES INÚTIL CALLAR

Es inútil callar
cuando el verbo
rueda insaciable 
detrás
de una huella lejana
que
nada cambia
los pasadizos tempranos.
Y los huecos de azul
enredan voces
sobre los meandros del viento.
Es inútil
llegar al desván del silencio.
Es inútil callar...




VERSOS

Hay versos
que tienen sombra escarlata,
otros
tienen la órbita
de un girasol fugaz,
se instalan en el infinito
de un fuego desnudo,
arden
como los capullos
eclipsados 
en el último agujero de la noche.



BEBERÉ TU SOMBRA

Beberé tu sombra
anudando 
capullos de luna
a la sed de una estrella.
Anudaré tus besos
a cada pétalo de silencio.



BUSCANDO EL HORIZONTE

Sábeme tal,
como aprender
de la duda pintada en el vacío
al buscar un paisaje
debajo del fuego
y que nadie 
inunde
de soles el círculo 
 de las escalinatas boreales.
Esas
con sus fisuras de luz
esconden 
las cicatrices del azar.



EN EL PRINCIPIO ERA EL VERBO

En el principio era el verbo
y el verbo
era tejido a la tierra,
era lejos
y las colinas del tiempo
cruzaban
los ojos de la noche.
No había signos
sobre el tapiz del pasado,
ni siquiera
el vapor de una huella.
Solo el vacío
desordenado
en la gruta de los sueños.







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