Chelo de la Torre
Chelo de la Torre nace en Est. Linares-Baeza (Jaén). Cuando el calendario le dice que ha llegado el momento de dejar de jugar con los números, empieza a sacar de los cajones las palabras que, de forma intermitente, ha ido guardando desde la adolescencia. Con ellas, empieza a construir puzles y algún poema, y en ello está. Ha participado en la antología "24 poetas tímidos" Ed. Amargord (2013) y en la Antología MPI “Grito de Mujer” ( 2011-2014)
publico mis poemas en :
El blues del teléfono
Recuerdo el triste día
de aquel crudo invierno.
Recuerdo el día triste
de aquel crudo invierno.
Recuerdo una llamada,
recuerdo la llamada
y la fría voz
que la noticia me daba.
Desde aquel día,
me inquieta el timbre del teléfono.
Publicado en la antología “ 24 poetas tímidos” Ed. Amargord Colección Avena Loca
Hay días
Hay días que aunque el sol abrase mi piel
no me dejas verlo.
Te instalas en el motor,
bloqueas las hélices,
me corroes,
pintas de negro la pupila de mis ojos.
Ocultas los juegos de mi infancia,
las risas,
los besos de mi madre.
Esos días tu saludo molesta,
las caricias duelen,
los besos más dulces saben a hiel
y lágrimas secas inundan nuestro lecho.
Mis bolsillos se cargan de plomo,
mi sombra me abandona,
el espejo me rechaza
y hasta los platos se suben dos estantes.
Hay días que las hojas del calendario
pesan demasiado.
Publicado en la antología “ 24 poetas tímidos” Ed. Amargord Colección Avena Loca
Las huellas del día
El amanecer levanta el telón del nuevo día,
como marioneta que no sabe quien mueve los hilos,
aparece.
Con su raído traje de bufón y su sonrisa fósil,
avanza sin moverse,
desfila entre las inertes teclas.
Los aplausos se le clavan en los pliegues de la vida.
Su vida,
esa sucesión lineal de círculos interseccionados.
Y cuando al llegar la noche
las farolas se apagan y se cierran las cortinas,
solo, - en su camerino –
se lava las huellas del día
y le sonríe al espejo.
Frente a un café
Algún día
te contaré que no existo.
Mis padres
me olvidaron antes de pensarme,
y hoy,
frente a un café,
añoro la vida que pudimos tener juntos.
Me duelen las manos
Hoy me duelen las manos,
me hice daño al quitarme la mancha de los días,
esos días en los que se rompen los tacones
y se secan las caléndulas.
Hoy me duelen las manos
y me oprimen los guantes,
me agarré demasiado a las paredes,
no encontré el manual de la vida.
En el desván solo hallé una muñeca rota,
un agujero en el tiempo
y un libro de poesía,
- quizás sirva -
mañana empiezo a leerlo.
Telarañas
Dedicado a M. Asunción Caballero (Mascab)
Tengo que hacer limpieza general
"hacer sábado" -diría mi madre -
secarle al colchón
las lágrimas que no le han caído,
sacudirle el miedo.
Tengo que admitir
que las matemáticas mienten,
que el infinito es una llamada de teléfono,
Tengo que zurcir los rotos,
borrar las sombras,
lavar el día
sin usar la curvatura de tu voz,
ni el cobijo de otras letras.
Tengo que hacer limpieza
- y he de hacerlo sola -
subiéndome a los libros para llegar al techo,
escondiéndome para limpiar los rincones.
Una telaraña se enredará en el visillo del salón.
Nunca dejará de hacerme compañía.
Sábado
Hay un buitre negro en la cocina
no lo ahuyentan las rectas verticales,
ni las paralelas,
ni consigo resolver la ecuación
que me da la trayectoria de salida.
Sus canas
Las primeras aparecieron con la puesta de sol,
solo fueron unas pinceladas
y poco a poco las fueron tatuando
las ramas de los pinos, el mar, las verdades.
El tiempo se retorcía sin piedad
y llegaban al desanudarse la corbata cada tarde.
No encontró ninguna entre las sábanas.
Desde entonces, se han caído las hojas
y algunos días nos arropó el frío,
y siguieron llegando a su cabeza y a la mía.
Llegaron desde esos zapatos casi nuevos
que quedaron vacíos,
y entraron por la puerta abatible
al sonar la luz roja.
Durante esos años hubo momento buenos.
Galopó a lomos de dinosaurios,
dibujo elefantes en la arena
y hemos llenado juntos la cesta de los días
con pan, lentejas, caramelos y algún viaje.
A veces, se guardó un llanto en el bolsillo
y alguna división nos salió mal ,
qué difícil conjugar la tabla del cuatro.
Las hojas siguen cayendo
y una sombra se esconde tras los ángulos.
Habla de geometría
Dedicado a Pilar García Orgaz
Si no tienes fuerzas para escribir
habla de geometría.
Olvida las pecas de las manos,
rompe el círculo,
dibuja triángulos,
y pinta de verde el infinito.
Si la lluvia llena tus bolsillos
habla de geometría.
Aspira el olor de la tierra,
oye como suenan las esferas,
pisa los charcos,
y ponte una elipse de sombrero.
Si hoy el café te sabe mas amargo
habla de geometría.
Pasea por el plano,
recorre la linea espiral de la arena
y al llegar al borde del mar
salta
te espera la cima del cilindro.
Cumpleaños
No quiero bordados de seda
hechos con una paciencia que supera lo creíble,
ni flores que lanzan su alegre tristeza
contra mis ojos,
ni perfumes fabricados
en dobles jornadas laborales.
No quiero adornos de oro
porque al extraerlo envenenan la Tierra,
ni bombones cultivados por manos lejanas
que no saben de juegos,
ni telas cosidas por adolescentes.
No quiero regalos
dedicados con tinta de otros dedos.
Regálame un viaje imaginario
al rincón donde comienza el infinito,
tus palabras para que me apoye
al subir los últimos peldaños del día,
un sonido que ahuyente mis miedos.
Regálame tus silencios
y el comentario del libro que leíste ayer.
Para mí no es un descubrimiento, sino la constatación del reconocimiento que esperaba y deseaba para esta poeta y amiga.
ResponderEliminarFelicidades.