Mirtha Pecho Ramos
Lima-Perú. Escritora y poeta
CASI ASESINO
No tuve fuerzas para aguantar
la puñalada de barro
que pretendías asestar
en este perpetuo cuerpo
que aun te desea
y te desea con obsesión
con pasión que no
fui capaz de expresar
sino por medio de furiosos besos
sobre una cama en un hotel de cuarta.
Te dije que somos así
tan distintos para amar
y tan iguales para fornicar
tan distintos somos tan distintos
que a lo rojo lo llamo blanco
y tú lo nombras negro
que a la sangre
la bautizo como solido,
y tu como vapor
que a la tinta
yo la llamo lágrima
y tú...
tinta, solo tinta.
Yo soy una esfinge
y tú una herida abierta
pretendo ser una chica lista
y tú un sabio erudito.
Juego a ser sociable
cuando tú eres encantador.
Yo soy presente vivido
y tú solo pasado morboso.
Puedo entender que la enemistad
puede ser una dimensión del amor
y que las escenas de amor
sean mudas e intensas
un desvanecimiento a las
profundidades de la inmovilidad.
Puedo entender tantas cosas
tantas cosas
como la puñalada
que pretendías asestar
en este perpetuo cuerpo
que aun...
que aun te desea.
PLÁTICAS DE TARDE
A Yull
Hablemos de Emerson.
Pero hagámoslo con si estuviéramos
hablando de preparar una canción.
Es un proceso que no conozco
pero me he permitido escucharlo
cada vez que huyo.
Huir ya es cosa de arte.
Huyo de la separación que me persigue,
de la sombra de su cuerpo,
de los años que nos separan.
Al otro lado sigue estando él.
Yo lo visualizo desde lejos
a través del verde reciente en mi ventana
que ha venido a mi encuentro,
como si huyera precisamente,
o como si fuera una canción.
Y espero, que más allá de los inviernos,
el sabor de este verde me aguarde, espero…
IMAGINACIÓN
Sí.
Mi imaginación es tan pobre
que solo me alcanza para ser poeta
y mejor no te explico
porque sería como hablarte del dolor fantasma,
el dolor de la mano
amputada hace ya buen tiempo,
pero uno se aguanta nomás,
porque al final ya sabes,
la tarde siempre llega.
Mi imaginación es una mutación genética superior
que se hominiza porque no puede evolucionar,
es una buena noticia que responde
al paradigma de esta plaga
de asaltantes de la palabra.
Y no sigo porque le he descubierto
una gran verruga a la mujer bonita,
una horda salaz que me muestra un mundo desaforado
y desmedido
y excesivo
y nunca cede, sino cansa.
ANNY
Deberás perdonarme la cobardía de vivir un día más que tú.
Un siete que sigue siendo, un siete que sigue siendo.
Y éste primero sigue siendo siete
Y mi dolor que sigue siendo siete
Y la armonía de tu bajo que sigue siendo siete.
Me han escrito los girasoles que en tu tumba se secaron,
Ya no pueden soportar el frío.
¿Estás al otro lado?
En mis sueños me dices que sí.
SILENCIO
Intentaré ver a través del sonido
este sonido melancólico,
estos sueños desgarrados empapados de una música
que me arrastra hacia un mundo subterráneo.
Danza Ondulante. DELIRIOS CRÓNICOS
Escribo pero no es mi lengua.
Mi silencio desgarró la camisa
con la que ahora vistes la verborrea que me aturde.
He ido un poco más lejos que tú, cariño;
la muchacha continúa escapándose de la mediocridad,
aunque nadie parece verme,
como si la escritura fuera lo mejor que hago.
No saben que yo juego con los tiempos
y las personas,
que la nada es mi estado natural…
Son cosas que se me ocurren,
no deben abrir inmediatamente la jaula
cuando la fiera ruge.
Es solo que no quiero ser domesticada.
Leo pero no es mi lengua.
Ahora no soy yo:
Me he dado cuenta que mi cuerpo es primero.
Me he dado cuenta que no puede
hacer en la arena
nidos para las serpientes;
por eso me puse a hacer en la arena
nidos con las serpientes.
Yo no sé nada,
ni de peces, ni de silencio, ni del sur.
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