Antonieta Martínez Guerrero
Nació en la ciudad de México en mayo de 1983. Estudió las licenciaturas de ciencias de la cultura en la Universidad del Claustro de Sor Juana; y de filosofía en la UNAM. Ha publicado poemas y ensayos en las revistas Zin, Revista de Música y Cine, Cuartoscuro y Tierra Prometida.
Ecce Homo
Advierto la pausa y la esquivo
El trecho es largo y no hay suficientes pies
Como no hay suficientes manos
Para esculpir más de una vida.
Y somos
y la duda se queda
Entre las manos ásperas del hombre
Que sostiene la calavera.
Esa pausa mustia que se acurruca
Entre los pliegues de la prisa.
Esta casta de seres que muere
Por la implacable enfermedad
Que ataca una vez, al nacer y se extiende
Y que llamamos humanidad.
Ser-Aquí
Mis ojos son dos caleidoscopios:
¿Quién carajo está moviendo mi cabeza?
Escrivivir
Cuando me pongo catastrófica me es peligroso escribir.
Todas las historias se derrumban y hay epidemia de comas,
de puntos, de obviedades encriptadas al azar.
Arden los pasillos que llevan de una palabra a otra,
y la ortografía se pone en guelga.
Cuando me pongo catastrófika
los enunsiados son renunsiados
y los vervos no hacen nada,
las rimas se asecinan y las comiyas se pelean…
caen, las mallúsculas, desde su altura
los paréntesis, se autoensierran
los asentos acuchillan vocales,
se suisida la poesía.
Canto I
“Si (como afirma el griego en el Cratilo)
el nombre es arquetipo de la cosa…”
Jorge Luis Borges
Debajo de tu nombre está la rosa
El pétalo impoluto
Un tallo
La hoja
El tiempo la desviste
Se traga su sombra
Y sólo queda el nombre
Tu nombre
Las horas.
La Repetición
Después de ti
Quedo yo
Un paso fuera de la ausencia
A un costado de mí misma
Lejos del tú
Pero tan cerca
Sin más dolor de espinas
Con un calor que no quema
Te llevo desde mí hasta tu puerta
Así nuestra analogía
Amor – Repetición
Adán – Eva
Mi dedicatoria
A Leopoldo María Panero
Más allá de donde
aún se esconde el rey loco queda
la vida, queda cultivar
la tierra del delirio,
destruir como un fuego
las naves de la razón:
yo que todo lo construí, aún puedo
destrozar mi mente y hacer
de la esperanza mi última agonía.
Un botón
A Jacques Rigaut
Cosido con un hueso
E hilos de agua
En su naturaleza redonda
De giro y vuelta
Prendido a la vida
En su vestido
Prendido a la muerte
En su chaqueta
La miniatura del peligro
Que es vivir
sin darse cuenta.
ocimiento
Saber a medias,
como si aquello tuviese una medida
una cucharada, una pizca, una gota
un galón de entendimiento
el vaso vacío
el vaso lleno
como si una pulgada de mente
fuese sacada de tu dedo
y pensásemos desde el milímetro
para comprender el metro
Saber a medias es decir
que no hay saber
más incompleto.
Comunicación
Algunas veces creo que te entiendo,
otras, no sé si lo hago
En ocasiones sé que te entiendo… pero dudo
Dudo de entender lo que creo que entiendo
lo que sé que creo
lo que creo que sé.
De repente entiendo que no puedo entenderte por completo
y si me entiendes, no entiendo cómo lo haces.
Entenderte no es simple cuestión de entendimiento
y, para colmo, el mío no es de los más eficaces.
Si aprender a entenderte es entender lo que realmente piensas
no creo entender lo que creo cada vez que no te entiendo
Y si entendiéndonos hubiésemos de evitar las asperezas
no entiendo lo que pasa cuando no nos entendemos.
Entendámonos pues, aunque no nos entendamos
que entender es un placer
restringido a los humanos.
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