Rosario de Gorostegui
Rosario de Gorostegui (Santander, Cantabria, España, 1961). Licenciada en Historia del Arte y en Filología Hispánica, ha obtenido los siguientes premios de poesía: Primer premio de poesía en el «XIII Certamen José Hierro», convocado por el Ayuntamiento de Santander en 1994 con el libro Estación del Sur; Segundo premio de poesía en el «XXIII Certamen Literario Castillejo-Benigno Vaquero», de Pinos Puente, Granada, en 1999 con el trabajo Podría ser un año; Segundo premio en el XVI certamen Andaluz de poesía «Villa de Peligros», abril del 2001, con el trabajo De puertas para afuera; Segundo premio en el Certamen ARTÍfice 2001, de Loja, Granada, con el trabajo del que es coautora, Parece que va a llover.
Ha obtenido los siguientes premios de relato breve: Primer premio en el «IV Concurso Nacional de Cuentos Infantiles Asociación Cultural Tertulia Goya», de Santander en 1999 con el cuento De vientos, canciones y otras músicas; Segundo premio en el «VIII Concurso Literario Alto Guadalquivir», diciembre del 2000, con el cuento Siete sombras de ciprés.
Además, ha publicado: Cien raíces para quedarse, colección Guiomar, Santander, ediciones Tantín, 1999; Pago del Viernes, Granada, Diputación de Granada, Colección Genil de Poesía, 2006. El futuro que adivinas, Granada, Asociación Cultural del Diente de Oro, enero 2008; Mirador del vigía, Santander, La Grúa de Piedra, 2014.
Entre sus participaciones en publicaciones se encuentran: Historia y Antología de la poesía femenina en Cantabria, de Ramón Sáiz Viadero (1998); Nueve novísimos de la poesía en Cantabria. (1998); La poesía que llega. Jóvenes poetas españoles, de Fernando de Villena, Madrid, Huerga y Fierro, 1998; En homenaje a José Hierro, Santander, Ayuntamiento de Santander, 1999; Más de cien poemas para la primavera, Granada, Asociación Granada Histórica y Cultural, 2000; Antología Lírica del Mar, Motril, Ayuntamiento de Motril, 2000; Versos, Colores, Sabores , Consejería de Cultura, Turismo y Deporte, Gobierno de Cantabria, 2004; Antología XXV Años de Premios José Hierro, Ana Rodríguez de la Robla, coordinadora, Santander, Ayuntamiento de Santander, 2006; XV Años de Creación Poética en Cantabria, Luis Alberto Salcines editor, Santander, Parlamento de Cantabria, 2006; Consumidor@s, Exposición “Consumo responsable para una Europa solidaria” Comisaria: Nieves Álvarez Martín, Santander, Parlamento de Cantabria, 2008; Límites, Santander, Autoridad Portuaria de Santander, 2008; Paz arte camino, Santander, Universidad de Cantabria, 2009; Una mirada a la vida, Santander, Cantabria Tradicional S.L., 2010; Ver versos, Catálogo de Elena Laura, Ayto Granada, 2010; Poesía en el jardín, Granada, 2011; Proyecto Espirales por el mundo nº II, Granada- Las Palmas de Gran Canaria, 2011; Contenedor de Poesía, nº 1, Ceuta, 2012; Eros y thanatos. Poesía y pintura. Santander, Ayuntamiento de Colindres, 2012; Cristales, Santander, Dirección General de Igualdad, Mujer y Juventud, Consejería de Presidencia y Justicia, Gobierno de Cantabria, 2012; Proyecto Espirales por el mundo nº III, Granada, 2013; Nombres de mujer, Observatorio de Arnuero, EducArte, 2013; Diccionario bibliográfico de la poesía en Cantabria (1970-2010), Fundación Gerardo Diego, 2013; Lectura poética, 2013, Fundación Bruno Alonso, Santander, 2013; Poesía- Agua- Luz. Santander, EducArte (poesía), 2013; Poesía Inédita. Santander, FLIC, 2013; Espacios sensibles. Poesía, música, Arquitectura y artes visuales, Santander, Santander Creativa, 2013; Poéticas de lo corpóreo, Santander, Dirección General de Cultura, Gobierno de Cantabria. 2014; Heroínas. Semana para descubrir los cementerios europeos, Cementerio de Ciriego, Santander, 2015; Hablando con Teresa de mujer a mujer, Gobierno de Cantabria, 2015; 28-28, la Europa de las escritoras, Santander, 2015.
Hay mujeres bellas
aunque la vida las trate mal,
bellas de cuerpo presente cuando cargan pescado,
recogen leña o limpian casas;
aunque su pareja las trate mal,
por jóvenes, por deseables o por mujeres.
Bellas de alma ausente
cuando esperan y sonríen sus sabios ojos.
El perfil de algunas espaldas
denuncia la belleza de sus mujeres.
*
Cuál será el secreto que nos salve,
dónde está la ventaja del anfitrión,
el saber que anticipa los lugares
para no ir a ciegas y romperse
si el mar, distraído, nos salpica.
Me miran poco, me quieren fuerte,
me saben verde, me sienten agua…
Cuál será la respuesta verdadera
que hace encender las luces de colores,
los fuegos artificiales; subir el telón
y que aparezca la estrella y que brille
mientras dure…
*
Un cuerpo es sólo un cuerpo;
algunos lo visten de oro, telas preciosas
y se convierte en objeto de deseo;
otros lo desnudan, lo maltratan
y se convierte en puta, en preso, en víctima,
(varía si se maltrata o desnuda
el propio o el ajeno)
Un cuerpo es la vida que contiene,
incluso la muerte.
*
Cómo es eso de morir?
Descender a los infiernos
o al hospital, es lo mismo;
ese olor a azufre
o a desinfectante, es lo mismo;
los tubos, las agujas,
camillas que ruedan por pasillos
hacia el final...
Quiero que me inhumen,
tocar la tierra, el origen por fin,
después de este desarraigo.
*
Estaba tan amablemente calentito junto al fuego,
que se quemó.
Estaba ricamente sentado frente a la tele
en un confortable sillón,
y se murió.
También murió, junto a su fusil,
el soldado de cualquier guerra.
Y, peor aún, murió el que huía del soldado,
no tenía tele ni sillón,
ni fuego para cocinar las gachas
que robó
al dueño de la tierra que trabajaba,
por nada.
*
Quedan pobres en la calle,
siguen ahí, sin nombre,
ensuciándolo todo.
Molestan a los turistas pidiendo dinero,
huelen mal y, seguramente, son peligrosos
porque no tienen dónde caerse muertos, qué perder.
Qué feas son las miserias de cara sucia,
olor a pies y a orín.
¡Pobres pobres!
Quizá si nos ofendiéramos los remeros
de este barco,
podríamos recoger algunos náufragos,
algunos ahogados.
DESPEINADA
Ellas cuentan tus lunares y los aman por viajar. Una mujer escribe; pasan tercios
de Flandes a su espalda. Solo escribe y sabe.
Duerme con pendientes, se hiere. ¡Ah, el olvido!, esa punzada tras el lóbulo, justo
donde arranca el frágil cuello, impide el sueño.
¡Ah, la culpa y sus aliados!, humillamos al cuerpo sin conseguir perdón.
Aprendía el perfil de las hojas; cada espera tiene su otoño pero las uñas crecen
más en invierno; el frío dilata el sitio.
Entre dos no hay lo que se ve sino lo que pasa, el último pensamiento de las
sábanas, cuestión de confianza.
Lo demás es ruido, estuche, lazo o carambola.
No juego al póquer, madre, es tan costoso crecer bien, con el orgullo sobre los
hombros como toquilla de tarde.
Frío seco, fiestas de guardar, amor sin verbos donde estar, donde confluyan
planes una vez en la vida, o ninguna.
*
Donde la escarcha se hace renacimiento y sonríe en el trébol de marzo,
casi primavera.
Su peso amable consolida la razón del día que, sin más motivo, amanece;
difumina verdes, sepias, ocres y violetas hasta el último gris del horizonte,
no frontera sino torpe percibir más allá de la vista.
Imaginar la luz desde la sombra,
la ondulada cabellera rocosa de los montes
y un oleaje de viento por las copas;
volar.
(Donde escarcha)
*
Quiero llorar el tiempo justo para sentir los ojos,
andar hasta el final del río,
hasta el municipio primero de los ríos.
Es la hierba blanda bajo los pies, la humedad y su mañana,
el sonido de la escarcha al ritmo de mi peso.
Luna inmensa que recorre sin transición la curva de la ventana.
(Donde escarcha)
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