Trini Moliterno
(Buenos Aires, 1986). Estudió letras en Buenos Aires y actualmente vive en Barcelona. Las semblanzas la ponen nerviosa. Tiene un proyecto CUM-LIT: HISTORIA LITERARIA DEL SEMEN, un workshop que indaga el rol literario, filosófico y social del flujo. Mantiene una columna en Piel Magazine (www.pielmagazine.com).
Parte de mi generación malgasta su tiempo
disipa la plata que no tiene en psicoanálisis
se queja de la inflación,
del precio de las entradas de los conciertos,
pero gasta fortunas por sesión
y muchos se endeudan con ellos
Presumen de equilibrio,
te ven triste y dicen:
"che, ir a terapia te haría bien"
Pasaron 28 de sus 30 años analizándose,
algunos de ellos hijos del divorcio,
pero cuando volvés todos siguen igual
Parte de mi generación postea en facebook
las noticias de turno:
las sospechas de los políticos que esnifan cocaína
se escandalizan con las orgías de los fiscales muertos
mientras toman birra hasta el vómito
y rivotril para dormir
Cuando están deprimidas
mis amigas porteñas van a la peluquería
a cambiarse el look
Te dicen que la droga genera dependencia
mientras buscan desesperadas el móvil
para mandarle un whatsapp a su psicóloga
Mis amigas porteñas no saben
que tener un dealer es la nueva peluquería.
Un mensaje en mi celular dice:
tranki hoy, avisa cualquier cosa
es ese peruano escueto
que de miércoles a sábado
comunica su disponibilidad
El mito de los dealers
un poco cyborgs
cuerpos sin órganos
se parecen al hombre de hojalata
del mago de oz,
pero tienen corazón
tranki hoy, avisa cualquier cosa
el mantra que repetís en la ducha
que propagás en cualquier conversación
que cuando te sentís solo, buscas en el teléfono,
y recibís la paz en letras de molde.
Parte de mi generación sabe
que los tipos duros no bailan,
pero no que los dealers también lloran
En la disco de Bogotá guardan los abrigos
en bolsas de basura negras
Caen en nuestras manos
como cuerpos malteados en una boda.
Nadie habla de eso, pero pasa:
hay muertes en bodas.
Seguro una novia se cae al suelo
y se parte la cabeza.
Pasan los abrigos de mano en mano
como una novia en un casamiento
donde los amigos aprovechan
a tocarle el culo.
Me pregunto qué escombro seremos
en este atentado
Te voy a mandar
una carta bomba:
una encomienda
con mi colección de tangas
para que las cuelgues en el salón
como una guirnarlda hipster
de banderines multicolores
para que les pases la lengua
devores mis sobras
mis flujos secos
mis cáscaras
mi cal pegada
a tangas usadas
para perfumarte el living
con mi incienso a sidra
hasta que te ahogues
Voy a volver
a tocarte el timbre
sin bragas
para que me las pongas
todas
y cada una
clavadas
hasta partirme al medio
Inventamos una lengua nueva
con los restos de semen sobre mi panza.
Esos signos son ideogramas chinos,
contienen un secreto indescifrable
como los círculos extraños
que dejan los ovnis
arados en los campos
se mira al espejo,
se peina,
corta un mechón,
lo pone adentro de un sobre
una mujer le envía
un poco de cabello
a un hombre
para que no se olvide de ella,
como las madres conservan
el primer pelo de su bebé.
Saludos Fernando, ¿esta antología puede adquirirse fisicamente?
ResponderEliminarPor cierto, me surgió una idea.
Te propongo publicar esta antologia mundial (en varios tomos obviamente) con mi editorial, es una osadía puesto que apenas inicio pero me entraron unas ganas tremendas y lo quisiera antes de fenecer.