ALESSANDRA RACCA [8308]

Alessandra Racca (Turín, ITALIA 1979)

No, no son los brotes de los árboles...

                           para Elena

No, no son los brotes de los árboles:

es que ciertas noches, amiga mía

nuestras palabras

perfuman.

Y no hay que confundirlas

con las voces del alba:

son nuestras madres

que sonríen en el sueño

son nuestras abuelas

que hacen cabriolas sobre los techos.

Nadadora

Llueve.

Mi madre llora

su no poder ser hija.

Yo lloro

mi no poder ser madre.

Con mi ser hija

ando a los golpes hace tiempo.

"Ustedes mujeres no están

nunca

contentas y están así enormemente

llenas de agua".

Las mujeres en esta habitación

son bellas

tal vez no están nunca contentas,

a veces lloran pero

saben consolar.

Tomo a mi madre en brazos

aunque no es todavía vieja

aunque no es este mi turno

de ser madre de madre.

Pequeña pequeña madre mía

esta noche querría acunar tu llanto.

Mi madre sonríe agua

dentro de sus ojos.

Llueve.

No hay nada más potente que el agua, ¿sabes?

Ni fuego, ni viento, ni terremoto.

Y en un tiempo, se sabe,

la vida empezó a agitarse en el agua.

Llueve y esta habitación está llena de agua:

yo soy aquel pequeño feto

nena

nadaré todo el invierno

naceré en primavera

primero saldrá agua

después yo.

No se preocupen cuando llore.

Llorar sirve para respirar.

Humanoides

Los hombres son de Marte.

Las mujeres de Venus.

Solo los perros son terráqueos verdaderos.

Poesie antirughe, Neo. Edizioni, Castel di Sangro, Aquila, 2011

Versiones de J. Aulicino

                               per Elena

No, non sono le gemme sugli alberi:

è che certe notti, amica mia,

le nostre parole

profumano.

E non confondere queste

con le voci dell’alba:

sono le nostre madri

che sorridono nel sonno

sono le nostre nonne

che fanno capriole sui tetti.

Natante

Piove.

Mia madre piange

il suo non poter più essere figlia.

Io piango

il mio non esser madre.

Col mio essere figlia

faccio a pugni da tempo.

“Voi donne non siete

mai

contente e siete così enormemente

piene d’acqua”.

Le donne in questa stanza

son belle

forse non son mai contente,

a volte piangono ma

sanno consolare.

Prendo mia madre in braccio

benché non sia ancora vecchia,

benché non sia ancora il mio turno

d’esser madre di madre.

Piccola piccola madre mia

stasera vorrei cullare il tuo pianto.

Mia madre sorride acqua

dentro i suoi occhi.

Piove. 

Non c’è nulla di più potente dell’acqua, sai?

Né fuoco, né vento, né terremoto.

E un tempo, si sa,

la vita prese ad agitarsi nell’acqua.

Piove e questa stanza è piena d’acqua:

io son quel piccolo feto

bambina

nuoterò tutto l’inverno

nascerò a primavera

prima uscirà acqua

poi me. 

Non preoccupatevi quando piangerò.

Piangere serve per respirare.

Umanoidi

Gli uomini vengono da Marte. 

Le donne da Venere. 

Solo i cani sono terrestri veri.