Fernando Mansilla Izquierdo
Fernando Mansilla Izquierdo nació en Puertollano, Ciudad Real. España. Es psicólogo. Especialista en psicología clínica y en psicoterapia. Ha publicado relatos y poemas en diversas revistas literarias, además de algunos cuentos para niños. Es autor de Poemario ensoñado (Editorial Ayuso, 1987), Cualquier viernes y otros relatos (Editorial Orígenes, 1989), Gotas de tiempo (Editorial Endymion, 1993), Tejido de mimbres (Editorial Endymion, 2003) y de Complejo tapiz (Editorial Endymion, 2013).
DE MADRUGADA
De madrugada,
al clarear,
un devastador huracán
arranca
una danza infinita
de hojalata y cartón
el carnaval de la noctiluca
nada es igual con arrugas.
Bailando a mi antojo
anhelo el papiro
que desenreda sueños del pasado.
SÉ QUE DESDE AYER ESTOY MUERTO
Sé que desde ayer estoy muerto
en mi negrura se eclipsó la luna,
el camino se estrechaba bajo los pies
lo esperaba
he procurado borrar todos mis pasos
dejar sólo cenizas,
cenizas que vuelan humo sólo huellas de cenizas.
APARECISTE EN MAYO
Apareciste en mayo,
como un relámpago
con truco de magia,
como un fantasma de ilusión
todo lo atravesaste.
De pronto, como un rayo,
desapareció
el manto arco iris
y el efímero paraíso.
Sólo dejaste
llanuras de turbio hielo
un vendaval de cuevas sin dueño.
AUNQUE AHORA
Aunque ahora,
por momentos,
tiemble el pulso,
porque el gallo canta en la noche
y espolvorea en siembra el desatino,
mañana será otro día.
El designio no escapa,
está varado en sufrimiento
infinitos desvelos derramados
perpetuas llagas de ausencias.
A pesar de todo, girará la noria,
las negras nubes volarán
clareará la madrugada,
y nacerán golondrinas de rosal
bajo una primavera de amapolas.
La luna es testigo,
en este juego de ruleta rusa,
el perdedor no se amilana,
su brújula incansable
siempre señala al norte.
UN DÍA PUDE MORIR AL PIE DE TU PORTAL
Un día pude morir al pie de tu portal,
sin darme cuenta,
porque el año del gato fui, sin saberlo, de ti herido
condenado a una perpetua espera
solo.
En la distancia el mañana acorta el horizonte
embarga la rutina.
A mi mapa ya sólo le queda finisterre
la rabia continúa saliendo a borbotones
como ojos de agua.
Bocanadas de memoria inocente,
me devolvieron a la playa,
donde nadie vuelve a nacer.
Siempre quedará aquel gorrión que cantaba junto al nido…
y un refugio de canciones de ayer.
SONES DE MARZO
Ya no laten sones de marzo
ni llueven constelaciones de sueños.
Pero hoy, todo se inundó de pasado.
Me descubrí estatua reflejada en la penumbra,
veleta al viento.
Quizás el azar dio la espalda a una estrella del destino
y otra estrella forjó otros días y otros crepúsculos.
Ahora inoculado de olvidos,
surcan ojos infinitos
y en el desvelo acuden imborrables fulgores.
Ya nada será lo que fue,
porque cada día que pasa no vuelve nunca más,
aunque el tiempo pesa demasiado,
siempre quedará el éxtasis
de utópicas quimeras entre luciérnagas.
GIRA LA RUEDA
Gira la rueda
con monótono destino
y en desvelo.
De forma estridente
cambia su curso,
y lo grande se hace pequeño
lo diminuto gigante
el héroe la rueda y el azar
urden el mito.
EL MIEDO HUYE
No sé por qué ni cuándo he dejado de tener miedo a morir,
ha sido una perpetua e infinita sombra una fiel compañera.
Ahora el miedo se esconde huye
yo me hago fuerte.
Puedo recrearme en la muerte,
fijar mis ojos en mi difunta imagen,
tatuarla,
regodearme en ella
el miedo a la muerte se ha hecho cobarde,
deserta en desbandada
y sólo deja una huella fugaz.
COMPLEJO TAPIZ
Complejo tapiz
que nace
si cierras los ojos
y recompones
al deudor de su tierra.
Rompeolas geométrico de industrias,
su historia pertenece
a unas manos huecas,
sembradas de alarmas,
selladas de oscuridad,
donde todo es travesía sin retorno
catarsis
nuevo perdón
la confesión se hace inútil.
.
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