VILLO ARGUMÁNEZ
VILLO ARGUMÁNEZ, un enamorado de la poesía desde niño, sin precedentes familiares, publicó a los 17 años en fanzines (Cosas de aquí, La lechuga fresquita, La luna, La sombra de lo que fuimos…) revistas culturales, radio (en especial en Radio3 RNE, en el programa Caminando sobre la luna, presentaba Luz Elez Villarroel) [Reticencia a firmar con mi nombre, algunas publicaciones no lo hacía, pedía que se quedase en el aire]. Publicó su primer poemario: Binomio, 1984. Homenaje a las influencias de La joven poesía española… Lo que más le interesa de la literatura es ser LECTOR, como el que busca Ricardo Pliglia, o haber sido Pepín Bello, pero cuando ya ha habido uno… dejémosle ser único, porque lo es.
¿POEMA INACABADO?
hace treinta minutos que me estoy esperando en el mismo infierno
soy impuntual, como siempre, no llego.
allí estoy, con poca esperanza
a punto de arder en mi pasado.
la juventud
mi juventud
me mira desde ti y me flagela
no hay razón para sentirse orgulloso
tampoco es una herida insoslayable
vive una mujer en mi silencio
nos vemos de infiernos cada sábado
los lunes toca literatura.
hace frío en la locura llena del último vagón
continúo
sin echar de menos el tiempo
abonado a tus labios–
esos que paseas los veranos en bicicleta–
de mis ojos a tus labios
hay un trecho indescifrable para la ciencia
unas noches te llego
unos días no te alcanzo
más tristes mis versos que una evocación de Cirlot
un día antes de echar de menos a susan lenox.
hace treinta minutos que giro en círculo carroñero
sin moral ni ética (no me extraña),
como siempre,
no llego
entreno lo que siempre hice mientras sufría
¿dónde está aquel placer del sufrimiento?
el mundo se convierte en la sombra de una cuerda
sin viento que la meza
¿hay algo más triste?
hace treinta minutos que me espero
esta vez
ya
de otra manera
sin esperanza
con un concepto distinto de las lágrimas:
son paraguas en la dermis
son un recuerdo de tus labios rojos
aquellos que visitaba sin permiso, sin tiempo,
mientras en verano tú los paseabas en bicicleta.
la muerte es tan previsible que da pena,
decía, mientras comía de tu oreja el pecado de una edad
indefinida, tan adolescente estás
que como de tus muslos la transparencia
y dice tu frontera: espera, un poco,
ahora
embiste ya contra mi voluntad decidida en el derecho romano
¡pécame en las piernas!
¡tírame del verano!…
estás tan cerca de lo peor de mi sangre
¡entra!
entra, entra… entra… así…
cobijo el pulso agitado de tus venas
reviéntame de un verso las paredes
donde acepto con lujuria los mitos venideros de Isis
deja ya mi fuera del campo de batalla de tu
visión errónea,
has subido, enhiesto roble,
que tu osadía no se baje.
Recuérdame muñeca y tuya
esdrújula y sin voluntad
sometiéndome hasta que revientes mi juventud abierta,
eres mío
mientras te esperas;
hace treinta minutos que te esperas
yo no estoy
vuelve sobre ti sobre tu teatro abierto
vuelve a la espera y sigue.
aquí esperándome
impuntual
a que pases la inmortal imagen del verano
ese instante cautivo de ayer
donde aún tenía presencia de protagonista
nostalgia de mí mismo
ahí estoy
mira
con poca esperanza, a punto de arder.
estoy allí, te veo,
tú tan joven y yo de ayer
última mirada en mi espejo.
cómo aprieta el sol sobre mi sangre
a ti te llevó al suelo
a mí me tiene en la cárcel.
POR QUÉ LA MEZQUINA SENSACIÓN…
por qué la mezquina sensación de no haber hecho nada
me siento cada día en el poyete de los sabios
cae toda la luz sobre sus boinas
sus ojos medio cerrados adivinan a diario las horas de comer
es mentira que alguno fuese mi maestro
lo que no evitó que yo me preguntara
qué gafas usaron para hacer sus hijos
A Ricard Gresa (sin red)
mi puta mano rota
habla como yo quiero
duerme al margen de mi almohada
y mira con desdén la precariedad de mi sueño
mi puta mano rota
la que aguanta su voluntad contraría a la mía
hace tanto tiempo que no se enamora
que cada dedo vive emancipado en su isla
rota mi puta mano
la que se vendía a los hombres
y terminaba libros en 53 días
en ella y de ella por ella
comieron pájaros
escritores
y familias
sabe con descaro
que fue hábil
en ocupar el hueco ardiente de la frágil paradoja de la hembra
la misma mano que no da respuesta
y omite
un final que venía previendo.
*
Juego derrotado en la semilla
confundo las edades con los miedos
parezco lo que soy
y soy distinto
me llaman a llorar
y saco la cuchara
me piden sonreír
y me pongo en la fila
me tocan con tibieza un tema de amor
ahí me rebelo
¡¡no puede toda la sangre
saciar mi sentimiento!!
creo en la libertad
pude ir a la guerra
y no me dio la gana.
M R
Si el sol dudase un momento se apagaría" W. Blake
he hablado conmigo
ejerciendo de poeta
atroz balada de versos asustan mi imaginación propia
propia de mañana y cada día
propia del calor almohadillado de una fiebre lenta de deseo
muerta la gloria de lo pensado
borro felices los versos con este escrito
no me digas que pudiste agarrar mi cuello
cuando ya podías
no me digas las formas que me sueñas
cuando ya podías despejar el laberinto que te ofrezco
no me digas que quieres mi olor
cuando estoy aquí y no me desprendo
no me digas te pediré perdón
cuando estoy aquí y no sé si ahora que me lees ya he muerto
no mires lo que pudo ser a galope
y se murió pensando si era mejor sin prisa
¿qué anticipa la prisa
si al mirar atrás los años son suspiro
y traición
corrección continua para creernos eternos en un epitafio
marcado por la insolencia anticipada
de haber nacido?
Galopar con Mayúscula?
todos los momentos que no estamos
son la misma muerte...
eso sí
vestida de esperanza
VIGINIA, VIRGINIA
Oh! Virginia Wolf
contemplo el frío de tus pies
la seriedad de tus manos
mientras escribías rotunda al calor de tus ideas
Pierdo la serenidad cuando escucho tu nombre,
me siento rodeado de columnas de colores
que avanzan sin rostro
hasta mi fuerza hercúlea
para desmitificar mi nombre
con la presencia anónima y ausente...
Una hoja más víctima del otoño
A José Alfonso Pérez(poeta), cinco minutos negros.
estudio las formas de empujar
las palabras
eslabones fríos de llanto arbitrario y sometido
no estoy aquí por capricho
ni por su idioma contrario
toda la tarde me abraza a latigazos de segundero
quiero estar enamorado
de una abeja reina y estéril
que me dé un verso más abajo
nunca riman mis olas
y el mar se pica cuando quiere
un mar de miel que enguye hombres
y se deja sobrevolar infinito en su bucle
por una abeja reina y estéril
me escondo
así
día a día
tengo tanto dolor anticipado
por la posibilidad inédita de quererte
Ella
me ha pedido que con otra letra
nueva tinta
y una solícita entrega a la libertad
no la nombre
tantas veces estuvieron desconocidos órganos invitados
sus dueños y sus tarjetas
perros de baba mordiendo los muslos
y una sonrisa roja de muerte quebrando la frágil entraña
la atrevida mujer
la que lloraba
sobre sábanas de novelas y letras fugitivas
si los hombres dolierais un poco menos
si el sabor a puro de contrabando no dejase cicatriz en mi alma
si la risa poderosa la pudiera borrar cada día
este mal recuerdo de no haber sido
podría soportarlo mientras me muero por el costado
"no hay nada que no se arregle" me dijeron
se ve que algunos no sufrieron ni en el verso
me olvidaré de mi
quién me toma
quién abre fuego y escribe mi novela?
dí-vagando
estoy fuera de la ciudad
aislado en un montón de recuerdos futuros
soñando que ocurrirá todo lo que deseo antes de morirme
y ya me he muerto.
quiero un ángel
el capricho de la psicología de este pájaro acerado
poemas como plumas
dejando calvo al animal o cosa
rompo las expectativas de mis ojos vidriosos
miran una novela policíaca sin reconocer que otro la ha escrito
mis amigos son literatura
yo hago biografía y recuento vida día a día
los nombres asaltan espejos
y un cinturón de diseños fonéticos
crean un paraíso al margen de mis manos
lo que suena no es un río
ni la vida, ni lo que va al mar
estoy en otro instante anterior al que escribo
es después cuando amo la filosofía
la inútil entrega al amor por las palabras
me fían su grandeza
no las corrijo.
sin terminar...
fíjate amor tuyo
cómo es el dolor desconocido
y mis fiestas en la cama
solo
pendiente arriba
son la guerra diaria hacia la utopía
me han matado tantas veces mientras llevaba rosas rojas añadidas al corazón
que es impensable una mano abierta con un robo de alegría
qué será de esos hombres grises y traje que desearon mi muerte
no encuentro rosas azules para la sangre de su epitafio
sonrío la aciaga ausencia y siento escalofrío en pensar qué pensarían si me vieran tumbado
ningún sicario me quitó verticalidad
habito tranquilo en versos incomprensibles que me acarician las visceras
pienso en canciones y niños
es mi consuelo
un amor que me grita y
un pasto verde donde me crío
Silencio
por qué me puedes
callas
un grito de ave impronunciable
no suena
me estorba el silencio
se mete en este pasillo atlántico que me lleva a ti
...y no me deja
quiero cambiar colores
sacudir el cielo y bajar su fruto
monedas chispeantes sin reyes que posan
quiero
si me amas
no cambiar de cuello al que pasar la lengua
mi lengua
roja de ideología por la impotencia
abierta a tu nombre y
comprometida con el sudor marino
del recuerdo futuro
más silencio suma una tragedia
hablar puede romper la ola dormida y azotar la costa
el verde del recuerdo se embriaga
para no ser descortés con su ego diario
y te llama
y te vienes
y te ausentas
y te calla
y le hablas
y
por qué me puedes
si ya no reivindico en las paredes
que todo lo vivo sea feliz por contrato con el estado de su ánimo
más feliz
sí
ser libre
no te calles ahora que llega otro fin...
de semana
.
Fernando:
ResponderEliminarTe felicito por la elección de este enorme poeta español. Uno de mis preferidos a la hora de leer buena obra.
De los 20.000 nombres que recoge este imprescindible blog para comprender la poética contemporánea, muchas veces hemos dicho: me gusta, por cortesía. No alcanzamos a leerlos todos. Ese es tu privilegio de editor digital.
En este caso, rindo mi mayor admiración a Vilo. Un poeta exquisito, en el que se adivina un ghostwriter que más de uno quisiera saber de quienes para seguirle la pista.
Éramos amigos en facebook hasta que sucedió la tragedia de que unificara mis cuentas y quedara en una triste página de personas que rara vez leen poemas y que seamos sinceros, tiene menos alcance que una radio barrial. No formo parte de la generación que nació con las redes. Al contrario, me tocó ser pionera, con lo difícil que es eso cuando te desnudas ante un público que no conoces.
Un abrazo a mis talentosos amigos.
Muchas gracias, LU.
ResponderEliminarY un beso, siempre.