Gerardo Navarro, Nemónico
(1963), filósofo, mentalista, poeta, dramaturgo, investigador, y conferencistas, nacido en Chula Vista, California y nacionalizado mexicano. Estudió en la Universidad de California, San Diego, artes visuales y ciencias de la comunicación, en el Centro de Artes Escénicas del Noroeste, Dramaturgia y Crítica teatral, y en la Sociedad Española de Ilusionismo, magia e hipnosis escénica. Desde principio de los 80s, Navarro es pionero en la exploración transfronteriza en relación al arte, la literatura, el performance, la multimedia, la filosofía de la mente y la cibernética. Ganador del premio estatal de Baja California en dramaturgia 2008, con la obra “Yonke Humano”. Ganador en el 1er Gran Slam de Poesía de la Feria Internacional del Libro, Guadalajara 2009, así como en el 2006, en el Primer Slam de Poesía oral de Catalunya, Barcelona, dentro del Festival de literatura internacional, Kosmópolis. En 2012, publica el libro/cancionero “Poétika Transgótika” en colaboración con el músico/compositor Juan Casillas y la poeta Elizabeth Cazessús. En 2013, publica el libro “Tráfico de Pensamientos, caosofía de la red social”, y el poemario “La conspiración de los noctámbulos”. En 2014 el Instituto Municipal de Arte y Cultura contrata su conferencia audiovisual “Tecnohipnosis, el nuevo desorden electrónico”, para ser impartida en centros de educación superior de Tijuana.
LAS COLUMNAS DE HÉRCULES
El Mediterráneo es una frontera
El estrecho de Gibraltar una súper autopista marítima
Europa, un ¨ferry¨, una ballena preñada de coches y turistas
con dirección Tarifa – Tánger
A la distancia
bordadas de neblina emergen las costas africanas
pasaportes, lenguas, euros se agitan por el sello marroquí
Salimos a las nueve cuarenta y cinco de la mañana
y hemos retrocedido dos horas en 45 minutos de viaje
Son las 7:45 de la mañana
el crucigrama tangerino
inicia la partida con olor a yerbabuena
en la blanca, la internacional,
la zona franca del sueño surrealista
y de todos los que han rodado por Tánger
por las callejuelas del barrio de la Medina
aspirando olores a humanidad
saunas y hornos colectivos
para el pan de cada día
Hoy
el mercado huele a Bere Bere
a carnes, especies, panes
y las caras resultan familiares
al medio día, con el sol en la frente
en las calles, gestos y miradas se cruzan
miradas que te ven de todas partes
-si eres extranjerolas
sientes recorrer tu cuerpo
observando todo momento y detalle...
-si, eres blancola
mirada honesta
que busca sacarte lo que puede...
-si, eres turistaen
el laberinto de bazares
entre alfombras de seda
de un vendedor que te acorrala
a negociar el precio de algo
que no tenías intención
de comprar...
Han regateado toda su historia
y al final del viaje, con algo de ti se quedarán...
En el cementerio
en medio de la ciudad blanca
los muertos comparten el más allá
separados por status religioso
musulmanes
cristianos
judíos
cada cual
en su territorio del campo santo
entre paredes de cuscús, oraciones
enganchadores de turistas y viajeros del espíritu
fuman y fuman en apeñuscadas azoteas
con parabólicas apuntando al satélite de la era digital
sueñan con llegar al otro lado de la historia
en una patera... y muchos lo logran
En la imaginación griega, Hércules
separó las columnas de los dos continentes
abrió el estrecho de Gibraltar con las piernas
sumergidas en el mar, donde miles de cayucos y pateras
contrabandean desesperados, cigarrillos y hashís
hasta las costas de la fortaleza del euro
donde la tarjeta mundial de crédito
se llama -Visa- y tu visa
si eres pobre, es una de estas
embarcaciones anónimas
en la brisa...
¿Qué significa un viaje sin retorno a un lugar incierto
donde tu suerte con cambio de viento
termina en el fondo de la mare tenebrosa?
No se discrimina en el drama migratorio
tan mediatizado, ambidiestramente explotado
con elenco de clandestinos exiliados y alucinados
que se lanzan sin salvavidas a cruzar un mar
ellos y ellas son tema de noticia... y de vergüenza
los que se ahogan en las costa de Tenerife y Tarifa
sus restos se unen a sus ancestros ahogados
en el triángulo esclavista
Ayer los raptaban, hoy se escapan...
En la puerta de África y Europa
el mar divide la pobreza de la riqueza
y ensancha el reto a la odisea
A cinco siglos
no han cambiado mucho
los vientos ni las diásporas
el mar los trae a las costas donde aparecen
moribundos frente a vacacionistas que se broncean
y terminan rescatando a los recién llegados...
¿Por qué occidente se espanta
cuando el fantasma de la colonia regresa?
¿qué puede detener a un africano
a no migrar a Europa?
¿a un mexicano
a no migrar a Estados Unidos?
¿a un chino
a no migrar a Taiwán?
¿a un ruso
a no migrar a Berlín?
¿a un irlandés
a no migrar a Londres?
¿por qué unos pasan y otros se quedan
si la causa profunda es el destino de la odisea?
¿Somos prisioneros de la Historia?
Tal vez...
pero todo se ve como el cielo
en una frase poética
frente a frente
entre dos continentes
entre bocanadas de hashís
que hacen tolerable el calor
y el viento que transforma
el pienso por lo tanto existo
de Europa
por el resisto por lo tanto existo
de África
Tráfico de pensamientos
No hay una solución
Hay muchas causas
No hay una fórmula
Hay muchas llaves
No hay una verdad
Hay muchas ciencias
No hay todos iguales
Hay sueños distintos
No hay un solo tiempo
Hay muchas historias
No hay un pasado
Hay solo recuerdos
Me vacío de la ciudad en las montañas / Las sombras de la soledad me acompañan en este ritual detrás de mis huesos / El ocaso ilumina de rojo mi semblante / Las piedras me retan a treparme más alto y sentir el viento en la cara / Cruzo el horizonte, la distancia es el mañana / Lanzo la mirada como pedrada en el estanque del sueño / En otro tiempo, la ciudad queda vacía / sin una vida que salga al mediodia y grite con la voz de la esperanza, ¡eres mi silencio! / En la altura me encuentro a mi mismo / Eco y luz díafana del dilatado momento en el tiempo sin invierno / Me desnudo de letras y símbolos, me cubro de barro / Mi palpitar se desborda y se expande por el valle / Perdido con el humo de la salvia, me disuelvo en el paisaje / Me pregunto, ¿qué me vuelve a traer a mi mismo?
Un sueño por cada estación, una suspiro por cada amanecer, un palpitar por el germinado de una idea, por la formación de una visión, por la llegada de una emoción que nos acerca más a la comprensión del horizonte de nuestra condición. Un parpadeo por cada instante efímero, por el caer de una flor en soledad, por una lágrima serpenteando un rostro, por el rocío de la madrugada y la brisa del atardecer, por la luz y la penumbra de un adiós a cada luna, a cada cara que se cruza en nuestra vida, en nuestros pensamientos de noche ciega de estrellas, por el llanto, la queja, el susurro, el arrullo de cada momento que recuerdo la voz de la risa, el sentimiento del cabello junto a las mejillas, el rayo a contraluz en una espiga, en una espina, en un cactus, en una hoja otoñal, hojarasca de invierno, cerezo de la esperanza que promete semilla y nos da una orquídea, una ventana abierta al océano del porvenir, a la marea de la existencia, al azar del convivir, y a lo que viene después de la comprensión y la tormenta. A todo eso llamo cuando los cantos de aves se filtran a mi sueño y siento ese ardor haciendo erupción, trepando mis venas hasta derramarse por mis dedos sobre el teclado de estas palabras que disuelven tus ojos en mis pensamientos .
LA CONSPIRACIÓN DE LOS NOCTÁMBULOS, cantos, poemas y catástrofes, libro y diseño del escritor Gerardo Navarro Nemónico será presentado por la poeta Elizabeth Cazessús y por el Director y fundador de la Biblioteca “Juan Martínez”, Luis Miguel Villa en la Feria del Libro de Tijuana en la explanada del Centro Cultural Tijauan. La presentación incluye una lectura en voz alta, musicalizada con el género musical “post rock” y acompañada de proyecciones visuales creadas por el autor. Feria del Libro de Tijuana, domingo 9 de junio, 4:00 PM, Sala de Lectura del Cecut (pabellón).
Breve reseña:
Hay quienes se levantan dormidos a caminar por la vida,
y hay quienes no duermen para burlar el amanecer y escribir sus sueños.
Gerardo Navarro (Gitano Fronterizo) en esta entrega nos presenta una lírica nacida de lo que él llama “el circo bizarro de Tijuandiego”; entre prosa poética, poemas y canciones realizados con diferentes formatos, en diferentes momentos de su vida como artista interdisciplinario, amante y viajero. Una poética hiperrealista que oscila entre lo visceral, lo crítico, y lo bello de una búsqueda intensa labrada con la lucidez de un sol negro en voz alta. Textos que esbozan un submundo transapocalíptico en el que la anarquía, el nihilismo, el fracaso, los viajes, el existencialismo y la sentimentalidad gótica del espíritu rebelde se confiesan en una franca desmesura, con la intensión de ser cantados bajo la regadera, declamados en el desamor y descargados en la protesta cuando ya sólo quedan palabras y aliento para darle sentido a las ruinas del tiempo y la humanidad.
Teatro de la Mente Ediciones.
DÍAS EXTRAÑOS
Hay días que no se quien soy
si la sombra en la pared o el reflejo en la ventana
si el calor sofocante de un Santa Ana
o la aguja desechable del insomnio
En esos días
sobre el filo de tu lengua
puedes paladear mi vacío y
el embotellamiento urbano en mi mollera
una gota de luz cae, una corona liquida se levanta
la sangre derramada en una alcantarilla indiscreta
y la fría sensación del corte de navaja
me despierta al mediodía
En esos extraños días
el vino femenino de la luna
escribe las grietas
que se extienden
como tatuajes de gena:
solitarias y húmedas espaldas
Son días tan extraños
como el sonido distante de piano y trompeta
como la cuadricula de tiza en
la que juegas al gato y al ratón
como la mano que mira la ciudad
al pie que vuela innato sobre ella
Hay días que inundan la mente
con silencios del teatro vacío
y otros días de precios
no negociables y peligrosos
Hay días que se despellejan
como piel de fruta madura
días secos de albercas abandonadas
en desiertos silenciosos
días de teléfonos descompuestos
y arterias bloqueadas
días de ladrones que te dicen “yo soy tu muerte”
días extraños de mares entrando
a ciudades en ruinas de arena
días intempestivos y días de olvidos
en vigilia sin tregua
días que ya no son míos
y se vuelven la fina morfina
de encuentros y golpes sin tinta
Hay tantos y tan extraños días
como las horas de infancia y alegría
como un collar de perlas
que se rompen en
la memoria
de los días
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