LUIS PURIS [11.332]

Luis Puris 

(Junín, Perú 1987). Ha publicado los poemarios Sociedad NN (2011 Editorial La Guerra Florida); Días de Soberbia (2011 My Lourdes Cartonera) y el fanzine Re-nací-miento (2011 Oxizo Editores).

del libro Born to Pretend 

(2011 Pasco, Oxizo Editores)

El ruido / ese disparo / multi-direccional / que viene entre vaivenes como el viento de otoño / derrotando cualquier sensación / y cuando llega / ¡Oh! / Cuando llega / un tiritón /  y la bufanda es tan eficaz / ay / Otoño / Invierno / Verano / ay / qué será de ustedes que parecen eternos en esos últimos tiempos cuando todo / todo sea más frío que tú – Invierno / ¡Oh! Día / ¡Oh! Noche / qué será en ese mañana cuando ya no seas sustantivo sino adjetivo / ¡Oh! Oscuridad / ¿Y acaso alguno siquiera susurrará? / Ruido / ruido que finalmente no tendrás nombre / porque no habrá oídos / mente / boca que opine acerca de ti / ruido tú que ahora vienes escalando las montañas como el lamento eterno de coexistir entre vida y muerte / qué será en ese mañana cuando nadie note tu estrépito o tu silencio.

Yo soñé con la vacuidad / me deslicé mientras mi espíritu sucumbía al placer / yo me despedí de ti Janny / de ti Lina / de ustedes amigos / me escapé en ese espectro / ay Doppler sino no lo hubieras descubierto / qué tan malo hubiera sido no saber los cambios sonoros en la distancia / Jobs que me convenciste de dejar la universidad / ay pero si hubieras sabido que hay hombres que nacemos para fracasar / hubieras logrado que me envíen a algún gulag / igual ya estaba muerto / pero yo tonto /  tonto / súper tonto / que no pudo consigo mismo. / Ay…esta libertad duele / duele y mata más tus páncreas. / Volví / volví / volví / hombres de letras / artistas mediocres como este insignificante viajero / todos aquí sabemos que no debemos hablar / porque podría suceder un genocidio. / Yo que no me siento como ustedes / despedido / alejado / recordando las viejas estrategias / la vieja / la neo / tantas chácharas poéticas / tratando de inventar las nuevas letras / ay Janny / el Albert que está decidido a treparse el árbol más viejo para grabar su nombre en la misma cúspide / todo / ese espacio / esos códigos-neutrinos que llegan a nuestras cabezas y las captamos como androides programados para decodificarlos / ese camino nauseabundo / que ambos bien sabemos nos llevará al fracaso o al antifracaso / pues acaso el olvido y la fama – la pobreza y la riqueza no son anomalías desfasadas del estándar social / cualquier anomalía social como el mismo talento o el genio son patologías. / Yo soñé con la vacuidad / me aterroricé / viéndome en el infinito temblando y riendo descontroladamente / me despedí entonces de todos / de Janny / de Lina / de mis amigos –los pocos que me  quedan- / del Albert mientras entremezclaba sus sueños con la larga –larga- larga felicidad conyugal / yo vacuo / ridículo e insignificante / me entremezclé  con la misma energía oscura.

5 ESCRITOS PARA HACER POESÍA

Si hablo/creo futuros/Si callo/el presente es eterno.

Alejandro Jodorowsky

Sin título 1

Hasta estos momentos el silencio y los labios resecos priman en mi espacio / no pretendo siquiera un poco la eternidad / pero cuánto tarda. / Cuánto tarda el oxigeno llegar a nuestros cerebros y de un zarpazo como un parpadeo de cíclope te traga la muerte. / Ay / yo quiero liberar los espíritus / quiero alisar las borrascas en tu entendimiento / ay / cuánto quiero ser el cuervo de Poe / ¡Nunca más! / Y asustarme en un siglo en el que los ánimos apenas respingan / apenas remece mi alma / mis dientes crepitan a la par de las sonatas más oscuras que se urden en mi mente / ay / yo quiero liberar los espíritus / así mi boca y tu boca apenas serán agujeros sonoros de los que miles de orejas taciturnas recibirán ecos infinitos. / Y quién quiere dibujar símbolos / si la suerte está echada y la poesía se escribió de arriba-abajo, de izquierda-derecha, de dentro-fuera, de sesgo-encuadre y viceversa / si la poesía en sí es contradictoria / ese alguien iluso cree que la inmortalidad es mediática / ay / yo sólo quiero liberar espíritus y paulatinamente sorprender a los hijos de la tierra / porque ya nada sorprende.

Sin título 2

La plenitud eterna se funde en tus labios / mientras mi lengua libra ese espacio por el que fluirá mi saliva hacia tus entrañas / yo pretendo mujer como en los tiempos de Villon / ser un perseguido <limitless> y libresco que antes de morir te cuente la historia del asesinato de la libertad / yo quiero ser mujer apenas un lobo estepario / porque cualquier colectividad condenará mi de-mente obrar. / Quepe entonces en tus entrañas la mágica visitación de un vástago / que provocará la pelea sin fin entre Darwin y cualquiera de las deidades que se invente el hombre mientras sobreviva / y como cualquiera digo yo: la verdad es inefable / que sólo surca con gran violencia los espacios del entendimiento profundo / eso que a muchos se nos ha escapado / porque la vida es tan simple que ya no hay preguntas / porque las repuestas sobran / y nuestra inquietud elemental ha escapado a los espacios oscuros donde descansa nuestra evolución.

Sin título 3

Tú vienes como el sonido oscuro de ese sintetizador que ahora es dueño de la melodía / alguien dice que los poemas de hoy son inoportunos y pasajeros / que desde las primeras revoluciones jamás se han dejado de escribir de inconformidades / pues lindo efebo / yo te digo que hay poesía mientras no tiriten los pingüinos / y sigan los espasmos humanos surcando esos espacios inimaginables. / Yo moriré como cualquier alma destroncada / mis piernas serán apenas delicias de gusanos / pero lo que mi mente logra atrapar dejo a percepción de las mentes futuras / porque mientras hoy disfruto de la melodía electrónica / en ese mañana imperceptible aún / los poemas son tan análogos que se hacen a punta de tambores / como en ese pasado-tan ayer que dejamos hace milenios / y los cantos son meta-poéticos porque ya no hay más dioses que la propia inventiva.

Sin título 4

A los que desaparecieron en el 95 cuando yo aún era un núbil.

Presumo que esta oscuridad es parte de la noche / donde los colores del miedo se han borrado por faroles fluorescentes  o incandescentes / presumo que los colores de los días son otras fantasías que alguna mente maestra a modificado a su criterio y entendimiento / porque los cielos no son azules / son meras ilusiones ópticas / qué es la realidad entonces / mamá dice: la realidad es lo que tú crees que es / madre –le digo: “la realidad es entonces un muñequito del Capitán América que llega importado de USA a terminar la Guerra del Cenepa” / mamá sonríe y dice: “esa es tu realidad ahora pero tarda en crecer que sino serás el émulo del Capitán América” / yo estoy mirando el espacio infinito / sé que no es azul / pero en estos momentos me encanta tanto el añil que mi mente imagina a Blue a mi costado / sé que la oscuridad ahora es más espantosa que en los albores de nuestra existencia / pues ahora el enemigo somos nosotros mismos.

Sin título 5

No se vaya usted dejando el costado bucólico por el bullicio / no deje esta alma en pena vagar por encima de los cenotafios / no se vaya que aquí le tengo la felicidad / que es como un helado de chocolate. / No se vaya que aquí la tranquilidad apenas será arremetido por eso que llaman invierno / pero fíjate que tendremos hijos sabios / capaces de contrarrestar el fracaso y la trivialidad de sus coetáneos / pues aquí entre mis coterráneos no faltan los sabios / para los que don dinero / el poderoso caballero de Quevedo / es apenas un bufón que les trae fantasías vanas.

¿Ensayo?

Suponiendo que esta historia y las miles de letras que escapan de mi mente sean tan bellas como fervorosas son las líneas de Safo / quiero decir / que hoy el poeta ya no quiere llamarse poeta / porque la poesía ha perdido sus propiedades nativas / pues llamen ustedes cobre al latón si quieren / la razón prima y coexiste / como el horror de pensar que la poesía es belleza innata / yo sé que las palabras y más aún la lengua jamás serán imprescindibles para anunciar belleza / los miles de ensayistas logran un escrito melódico demasiado actual que mañana se olvida / demasiado actual que llega con tal facilidad como un diario sensacionalista / y para mañana apenas quedan en los estantes polvorientos de ciertos críticos y seudo-lectores / ah y yo me creo el nuevo artista porque ya no canto las palabras sino te describo los sucesos diarios con una sonrisa o con el hígado en la mano / porque mis fotografías no esconden algo para tu subconsciente sino que también te las muestro desnudas.