ALEJANDRO SEBASTIANI VERLEZZA
(Caracas, VENEZUELA 1982) Licenciado en Comunicación Social (Universidad Santa María, 2005) y Letras (Universidad Central de Venezuela, 2013). Cursa el diplomado en Estudios Liberales en la Universidad del Valle San Francisco. Participó en la IV edición de la Semana de la Narrativa Urbana, así como también en los proyectos expositivos Ciudad volátil: arquitecturas transitivas de la vanguardia caraqueña (La Caja, 2011), Confluencias (Caracas, Galería Universitaria, 2012), Reflejos vagabundos (El Buscón, 2013) y Caracas horizontal (2013). Ha publicado una plaquette –Posdatas, El pez soluble, 2011) y Derivas (Bid&co, 2013). Ha facilitado talleres literarios en la ONG Corriente Alterna, Librería Kalathos,Centro Cultural Chacao, Artkao, la Universidad Simón Bolívar y el ICREA.
For george
había una vez
un pájaro
que cruzaba
la exacta afinación
de mis sentidos
decía alguna vez
ella se movía
alguna vez cambié una esposa por mi guitarra
pero eso ya no importa
porque yo me movía con el desdén de los viajeros
sin conocer puerto o destino
apenas flotaba
sin saberlo
en eso que quise llamar material world
pero cuando conocí al maharishi en la india
todo cambió
había llegado de otro viaje
exhausto y un poco amargado
pero el viejo
por mi sola llegada
me ofrendó un lsd de su propio jardín
y las piernas de su hija
una noche
en berlín
me habían metido preso con paul
por caerme a coñazos en un bar
esa noche soñé con blue jay way
pero solo años más tarde la mano me dijo
anda tócala sé la foca
allá en el material world
yo estaría cumpliendo 69 años
a veces escucho que me escuchan
porque suena en mis oídos un melancólico canturreo
lord
hm
my sweet my lord
i really want to see you
i really want to be with you
i really want to know you
i really want to see you
oh lord
but it takes so long
aquí no todo es tan tranquilo
a john le siguen gustando las putas
el greenpace y la mariguana por las tardes
de vez en cuando nos cruzamos
allá en nowhere land
y nos tomamos una botella de ginebra
mientras al paisaje le da por dislocarse
del cielo caen árboles
y hasta podemos ver el río
que nos separa
apenas en carne
de paul y ringo
pero aún parece pronto para que vengan
déjalos
le digo a john
después de todo
aquí no se pican tortas
ni las fechas importan tanto
ahí viene el sol hermano
yo sigo hablando con mi rickenbacker
y ella
sabia y exhausta
como las piernas de la hija del maharishi
siempre me susurra que todas las cosas deben pasar
i look at you all see the love there that's sleeping
while my guitar gently weeps
i look at the floor and i see it needs sweeping
still my guitar gently weeps.
(25/02/2012)
del libro Posdatas
voy ganando más en blanco y puedo presentir si
hay un fondo; pero no hace falta precipitarse
hacia el abismo, solamente estar quieto y aislado,
escuchando el dúctil rumor: olas de sangre
navegando por las arterias; cuando una sola
tantee la implosión, habré llegado sin darme
cuenta al júbilo.
suéltame en la quemazón del aire, cegado por el
laberinto, es pronto para rodearme con la asfixia:
quedaré, lo sé, como el que sale del mar, exhausto
y medio sordo, sitiado por el sol; no más llamados,
quiero abandonarme en el aliento de tu no;
arráncame en la encrucijada, hazme girar hacia
el lugar donde el polvo se revuelve: allí me abarco
y expando. Te lo ruego, que voy a soltarme de la
carne para perseguir la imagen.
semillas, fragmentos de recuerdos informes, me
van sitiando ocasionalmente;
deseoso de lanzarlos al olvido, fallo
y van acumulándose conchas de acera, traspatios
de bares deshechos: chocaban las copas en su
risoteo, preferían claroscuros, sótanos, en el horno
intentaron transmutar sobra en caldos milagrosos
ahora unos potes de basura me devuelven una
dimensión más real del paisaje; pero yo me deslicé
rápido, lo juro, como si no quisiera que el ojo
pudiera darse cuenta.
tantear esquelas, dijiste, como si fuera ceniza la
tinta disuelta por el ondeo de los charcos, espejo
de cuerpos en fractura;
entre borrosos juncos y ramas secas, voy armando
una red de postdatas descontinuadas, sin asombro
ni descalabro,
apenas con el perspicaz desaire del que aguantó
una patada del azar
dar vueltas tras pisadas que no tienen brújula
sin esperar otra cosa que el mareo del absurdo
como quien emprende un viaje sin maletas
desatornillado de las paredes corroídas
sin afán por la circunstancia azarosa
cuando el cuerpo juega a favor del goce
enganchado en posibles travesías devoradas
/ por el tiempo
con los adioses atravesados en la garganta
sin más que un agrio estupor
10 cosas para los poetas necios del mundo:
1) necesitas ojos calidoscópicos, también necesitas estar en un mercado y sentir todos los olores a la vez: allí descubrirás los rumores de la lengua.
2) ve cómo puedes hacer para que se muevan en tus ojos todos los anuncios de la autopista, fundidos con los corneteos y el ronroneo de los motores, grita, grita: allí descubrirás lo que está antes de la lengua: la expresión descabalgada del pensamiento, ve ahí todos los días, quédate ahí.
3) quédate a solas con un poemario, subráyalo, táchalo, encierra versos en círculos: ahora debes comértelo, debes comértelo y escupir nuevos poemas, anota en una hoja todos los versos que subrayaste, altera las palabras, mueve las frases, devasta los signos de puntuación, métete en el ritmo y tampoco salgas de ahí.
4) un poeta es de carne y hueso. tiene defectos. se cansa. ama o dejar de amar. come se emborracha. como todos, muere muchas veces bajo las circunstancias más absurdas. ah, si se descuida, también puede ser enjaulado.
5) la poesía es un radical ejercicio de la humildad y el despojamiento: un poeta es un instrumento: el lugar de tránsito entre el mundo y la expresión: la única diferencia está en la afinación y la sonoridad de cada instrumento: cada poeta tiene su la: poeta: traductor, transcriptor, editor… y sobre todo: lector.
6) quizá “el poeta” está afinado en una mirada y se sintoniza en la frecuencia de las cosas: una narración puede ser un poema: un ensayo puede ser un poema: un cuadro puede ser un poema: un poema puede no ser un poema sino un cuento contado por un loco: un diario: una carta puede ser un poema. cf. el mono gramático (octavio paz), paradiso (josé lezama lima), las olas (virginia woolf), la muerte de virgilio (hermann Broch), homero, homero, homero. ps: los géneros son señales de tráfico para la percepción, pero la poesía vuela.
7) tener en cuenta: el desplazamiento entre un punto y otro. sabemos que las cosas tienen su nombre, pero supongamos que nos dio por hablar del deseo. bueno. digamos más bien el deseo es una pelota de agua que está flotando en las olas sin destino alguno, (evoquemos, convoquemos, pensemos el deseo a través de otra palabra que no sea deseo). hay que introducir una alteración en los nombres. o mejor: nombrarlos en otras lenguas: hay poetas con expansiones –inspiraciones– babélicas (borges, nabokov).
8) no solo desnombrar sino también buscar el ritmo, los sonidos ocultos, los ajetreos melódicos. a veces creo que para entrar mejor en la poesía, si es que se entra alguna vez, hay que salir un rato de ella y buscarla en otros lugares: tocar un instrumento, traducir, ver una película, oler los mercados, repito, los cuerpos, las avenidas, tocar, tocar, embadurnarse con el tacto orgásmico del mundo. a lo que voy: la poesía puede estar en todo. ps: descubrimiento del agua tibia: el poeta prepara, combina, cocina. poco más.
9) ¿para qué esquilo, sófocles, rimbaud, pound, eliot? ellos pueden ser voces, presencias, compañías. pero habría que desarrollar una especial sabiduría: la de callar (leyéndolos). saber atender ese reclamo interior que dice basta. dichoso el que lo encuentre: será su propia medida. solo nosotros mismos podemos mandarnos a callar.
10 )no es que yo sepa estas cosas, pero trato de aprenderlas y me pareció útil escribirlas (me las enseñó mi amigo aleister creely). en fin. busca, lector, a un poeta que no haya pasado alguna vez por necio y te daré un premio de verdad.
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