MATTHIAS GÖRITZ [10.449]

Matthias Göritz

Matthias Göritz (Nació en 1969, Hamburgo, ALEMANIA) ha sido profesor en varias universidades alemanas, así como en el Bard College de Nueva York. beneficiario de numerosas becas, ha vivido en varias ciudades europeas, así como Nueva York y Chicago. 

Su primer libro de poemas, Loops, fue publicado en 2001 en alemán y ha contribuido con su  prosa y poesía a numerosas revistas, antologías y los principales periódicos alemanes Süddeutsche Zeitung y Die Welt. Ha co-traducido (con Chong Heyong) un libro escrito por el coreano Kwang Kim Kyu, titulado La profundidad de la Concha y hace traducciones frecuentes del Inglés para la revista alemana, Sprache im technischen Zeitalter, donde también es editor colaborador.

Para Wolodja en Moscú

Voy hasta la ventana

y será una tarde bonita

¿Qué hace uno en el cielo?

Quien muere no esta más en el mundo

En el cielo ellos comen helado de crema

¿Y si hay de ese color?

No es el color un espacio soñado

Estoy en la barriga de mamá

Ahí dios hace pizza

Cuando salgo hay ruido

Mamá grita

yo grito

Prefiero en principio ni imaginarme el infierno

Estoy bastante seguro de que existe

A diferencia de con muchas cosas

la nada tiene color blanco

Mis madres vienen de los monos

Yo ya no puedo ver las bananas

Todo esto hace ruido

Y el purgatorio, creo yo, es como la tintorería

Todo lo que esta en el mundo muere

y si seguimos viviendo, por ejemplo en el cielo

llueve

Übersetzung: Traducción al español de Rery Maldonado Galarza

Für Wolodja in Moskau

Ich gehe ans Fenster

und werde ein schöner Abend

Was macht man im Himmel?

Wer stirbt ist nicht mehr auf der Welt

Im Himmel essen sie Eiscreme

Und wenn es die Farbe gibt?

Ist die Farbe nur ein geträumter Raum

Ich bin im Bauch von Mama

Gott macht dort Pizza

Wenn ich rauskomm, gibt´s Lärm

Mama schreit

Ich schreit

Die Hölle stell ich mir lieber gar nicht erst vor

Ich bin mir ziemlich sicher, daß es sie gibt

Im Unterschied zu den vielen Dingen

hat das Nichts die Farbe weiß

Meine Mütter kommen vom Affen

Ich kann keine Banane mehr sehn

All das macht Lärm

Und das Fegefeuer ist, glaube ich, wie die chemische Reinigung

Alles was auf der Welt ist, stirbt

Und wenn wir dann weiterleben, zum Beispiel im Himmel

regnet es

© Literaturverlag Droschl

De: Loops. Gedichte

Publicado en:: 2001 , Literaturverlag Droschl

Bolsa de plástico vacía, tambaleándose en el viento

La luna cuelga como un edificio vacío

sobre la rama calva de un árbol

Las farolas de papel del niño

el intento de imitar a Caspar David

dices tu

Nunca sabemos donde estamos

en un sendero del bosque sobre la tierra, en el viento

en una imagen, en una hoja de papel

'aquí' es el vocablo mortal

Le pertenecen las mariposas

las amadas mariposas nocturnas

clavadas

en la cajita en la pared

Übersetzung: Traducción al español de Rery Maldonado Galarza

Leere Plastiktüte, taumelnd im Wind

Der Mond hängt wie ein leeres Gebäude

über dem kahlen Ast eines Baums

Die Labimmel-Labammel-Laterne des Kinds

ein Versuch Caspar David nachzuahmen

sagst du

Niemals wissen wir wo wir sind

Auf einer Waldstrecke auf der Erde, im Wind

auf einem Bild, auf einem Blatt Papier

‚Hier‘ ist die tödliche Vokabel

Sie gehört Faltern an

den geliebten Nachtschmetterlingen

gepinnt

an die Kästchenwand

© Berlin Verlag

De: Pools. Gedichte

Publicado en:: 2006, Berlin Verlag

Papa, Nicki und ich

Mein heutiges Personenpensum

Papa, Nicki und ich

Nachts hängen wir alle am Faden

Keine Sorge, einmal ist Kindheit

Vor allem kein Ende

Wer sich anstrengt, wird auf unserer Fläche ein Nichts

Tisch, Stuhl, Kante, Bein

Das kann nicht alles sein

Einmal einen Sommer haben wir

Einmal einen Frühling

Wir haben gerade

Gerade haben wir

Musik gespielt

Das war einfach

Papa spielte die Flöte

Nicki konnte den Finger ans Glas halten

Der Ton, sagt sie, kommt in die Finger

Als alles aufgehört hat

lege ich meinen Finger ans Glas

Nicht einmal Sommer haben wir hier

© Literaturverlag Droschl

De: Loops. Gedichte

Publicado en:: 2001, Literaturverlag Droschl

Selbstgespräche

Kompromisse führen zu

nichts, die Erinnerung schläft

sie verfolgt

weiter

eigene Ziele. Es herrschen

Selbstgespräche

und Träume. Einzelne

leise Geräusche des Zimmers, Pling

das Verlieren 

von Haar-

klammern, Handys und 

Haltung, das 

was es ausmacht

das ganze Erinnern

Rauschen der Bäume

Du siehst: ich denke an dich

Manchmal

ist die Zeit 

ein ungeheurer Schlitz

Alles

scheint schon geschehen

Man steckt eine Münze hinein

Du trittst sacht in das Zimmer

verstehst

daß es dich

ohne mich

gibt

das

war´s

was wir meinten

als wir von Liebe sprachen

du oder ich

wir spielen den Song

weiß ich nicht