lunes, 3 de octubre de 2016

BRIAN DALDORPH [19.196]


BRIAN DALDORPH 

Brian Daldorph nació en Harrogate, Yorkshire, Inglaterra en 1958. Recibió su licenciatura en la Universidad de Kent (1983. MA en la Universidad del Estado de Illinois (1985) y doctorado en Inglés de la Universidad de Illinois (1990) El tema de su tesis fue la poesía de WS Merwin.
 
Carrera: Este poeta ha enseñado Inglés en la Universidad de Kansas, desde 1990. También ha enseñado en Japón, Senegal, e Inglaterra. 

LIBROS:

Senegal Blues - Jul 1, 2003 by Brian Daldorph
Sonny Kenners Red Guitar - Mar 20, 2013 by Kevin Rabas and Brian Daldorph
From the Inside Out: Sonnets - Jun 23, 2008 by Brian Daldorph
Jail Time - Apr 1, 2009 by Brian Daldorph and Kerry Niemann
Douglas County Jail Blues - Feb 1, 2012 by Brian Daldorph
Outcasts, Poems - May 15, 2000 by Brian Daldorph
Bird's Horn & Other Poems - Jun 25, 2007 by Kevin Rabas and Brian Daldorph
From the Inside Out: Sonnets [Paperback] [2008] (Author) Brian Daldorph - 2008
On Snipers, Laughter and Death: Vietnam Poems (Coal City Review, #6) - 2001 by John Musgrave and Brian Daldorph
The Holocaust and Hiroshima - Nov 25, 1997 by Brian Daldorph



El albañil cansado

No encuentra las palabras precisas.
Y lo sabe, insiste en meter las manos
en el oscuro depósito de vocablos
y solo logra recuperar corazones de manzana
espinas de pescado y piedras pulidas.
Sabe que hay una palabra
para lo que quiere decir; pero está en un cuarto
lleno de diccionarios y no sabe dónde comenzar.
Cambiaría un ojo por un cerebro sano.
Allí hay proyectos de catedrales,
pero los oficiales de albañilería
no pueden recordar cómo empuñar un cincel.
Los ventaneros solo pueden imaginar
cristalería sin adornos.

Traductor: Armando Ibarra
http://www.revistadepoesiaclave.com/



LAST WORD 

God knows the number of words I'll write.
God knows my first word
and He's been keeping score since then,
even when I'm up past midnight
listening to night trains and Yardbird,
trying to hold onto my heavy black pen.
Sometimes I think I could write forever,
just sit at my desk and not move
beyond the twitching of my hand. I'd not need a lover.
Words would be my picture-framed love.
Eventually there'd be only my last word left
to write. Perhaps I'd think about it for days,
stretched out on my death bed.
What should it be? Rain? Sea? Alone? Amaze?
 


TO THE STARS THROUGH DIFFICULTY: 

Two small
boys
in football helmets,
blue and white
team jerseys,
tight white
pants
wander
up 13th Street,
lost astronauts







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