MAI DER VANG [18.290]

MAI DER VANG

Nació el 20 de octubre de 1981, en California. Obtuvo su maestría en poesía de la Universidad de Columbia, donde se le concedió el Corrente Poesía Fellowship. Vang recibió su licenciatura en Inglés de la Universidad de California, Berkeley. 

Sobre Afterland Forché escribe:

Afterland  me ha perseguido. Sigo volviendo a leer estos poemas en voz alta, escuchar en ellos un lenguaje a la vez atávico, contemporáneo y profundamente espiritual. Mai Der Vang se enfrenta a la guerra secreta en Laos, el vuelo de los hmong, y su supervivencia como refugiados. Que un poeta pueda absorber y transformar estas experiencias con las expresiones personales y colectivas de los vivos y los muertos, la imaginería luminosa y con una dicción sorprendente.

Los poemas de Vang han aparecido en Ninth Letter, The Journal, The Cincinnati Review, The Missouri Review Online, Radar, Asian American Literary Review, The Collagist y en otros lugares. Sus ensayos han sido publicados en el  New York Times, el  Washington Post y el  San Francisco Chronicle, entre otros. Como miembro de la revista del Círculo de Escritores de América hmong, es coeditora de  How Do I Begin: Un Hmong American Literary Anthology (heydey, 2011).

Ha recibido residencias de Hedgebrook y de Kundiman. Vang vive en Fresno, California, donde enseña en Clovis Community College y trabaja como escritora / consultora creativa.

The Academy of American Poets, la ha elegido como ganadora del Walt Whitman Award 2016. El manuscrito que fue elegido, Afterland, por la poeta norteamericana Carolyn Forché será publicado por el sello Graywolf Press en abril de 2017. 

Presentamos su poema: Light From a Burning Citadel en versión de Luis David Palacios.

Luz de una ciudadela en llamas

Una vez esta alta tierra fue nuestro lugar de nacimiento. Una vez

fuimos hijos de reyes.

Ahora soy palo de rosa siamés en el fuego.

Soy piel de cortina caída.

Soy hueso de agujero de bala.

Estoy presa en el horno de cenizas de un bosque.

Peb yog1 y estaremos

El cielo duerme acolchonado en la milicia de las estrellas.

Alguien ha doblado

el espíritu de oro y plata

del dinero en mil barcos pequeños.

Peb yog

hmoob2 y estaremos

Estoy tan hambrienta como el indigente que rasgó

un coco para hallar

el corazón de un gaur salvaje.

Hmoob y

estaremos

El árbol es más antiguo

que su patria,

derrama su citrina anual

como el reloj de arena gotea miel.

Peb yeej ib txwm yog

hmoob.3

Cavo y cavo hasta que no hay más raíces por cavar.

Sirvo con mi piernas

cortadas, mi oído caído.

Me he vuelto el aire

estridente en la flauta de bambú –el aliento

de una tropa de cencerros.

Notas

1 Somos

2 Somos Hmong

3 Siempre hemos sido Hmong

Nota del traductor: Los Hmong son una etnia que habita principalmente en zonas montañosa Laos, Vietnam, Birmania, Tailandia y la región montañosa de China.

http://circulodepoesia.com/2016/03/mei-der-vang-walt-whitman-award-2016/

Light From a Burning Citadel

Once this highland was our birthplace. Once

we were children of kings.

Now I am a Siamese rosewood on fire.

I am a skin of sagging curtain.

I am a bone of bullet hole.

I am locked in the ash oven of a forest.

Peb yog and we will be.

The sky sleeps quilted in a militia of stars.

Someone has folded

gold and silver spirit

money into a thousand tiny boats.

Peb yog

hmoob and we will be.

I am hungry as the beggar who cracked

open a coconut to find

the heart of a wild gaur.

Hmoob and we

will be.

The tree is more ancient

than its homeland,

shedding its annual citrine

as hourglass dripping honey.

Peb yeej ib txwm yog

hmoob.

I dig and dig for no more roots to dig.

I soldier with my severed

legs, my fallen ear.

I’ve become the shrill

air in a bamboo pipe—the breath

of an army of bells.

Water Grave

We cross under

the midnight shield

and learn that bullets

can curse the air.

A symposium

of endangered stars

evicts itself to

the water. Another

convoy leaves the kiln.

The crowded dead

turn into the earth’s

unfolded bed sheet.

We drift near banks,

creatures of the Mekong,

heads bobbing like

ghosts without bodies,

toward the farthest shore.

With every treading

soak, the wading leg,

we beg ourselves to live,

to float the mortared

cartilage and burial

tissue in this river yard

of amputated hearts.

This poem originally appeared in American Poets, Spring-Summer 2016. 

Yellow Rain

First, the sting

in your nose.

Then in your eyes,

a furnace flared

To hollow

your face.

Flies above

your empty sockets.

Maggots made

your split skin.

Another cow dies

from breathing

as you swallowed

from the same air.

How many days before

it wintered you gray

in this wilderness turned

makeshift-graveyard.

How many hours

before the lesions,

before your vomit

hardens the earthen

floor. Somewhere

a house ages cold,

no longer warmed

by the hearth

you once tended.

No one lights

any spirit money.

No one chants the way.

This poem originally appeared in American Poets, Spring-Summer 2016. 

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