RAMÓN BALMACEDA RUIZ - RAMBAL [8840]

Ramón Balmaceda Ruiz. Rambal

Nacido en Cd. Obregón Sonora México el 18 de mayo de 1971, Actualmente escribe para el periódico el Diario del Yaqui de Cd. Obregón Sonora México. Así como para el periódico La Tribuna del Yaqui de esta misma Ciudad.  Es colaborador de revistas electrónicas de poesía, como  La K Berna de Argentina y el Faro de Chile,  ha participado en varios eventos de literatura como La Feria del Libro 2012 de Cd. Obregón Sonora y el Segundo Encuentro de Escritores por Juárez 2012 entre otros eventos culturales de su ciudad.  

DEL LIBRO: DESDE ESTA ALTURA


Entras como un gato en celo,
como un asesino en busca de su presa;
pero te esperaba,
                     te sentí llegar.
por eso descubrí mis ojos,
para contemplarte,
para que te hundieras en ellos… 


Libertad

Una hoja en blanco, es libertad
    escribir, es libertad
un poema, es libertad
    un poeta, es libertad.

Mirar en el futuro, es libertad
    hablar con los muertos, es libertad
Rimbaud, es libertad
    Baudelaire, es libertad
Bukowski, es libertad
Pizarnik…       es libertad…
    embriagarse, es libertad
dormir bien ebrio;   es libertad.

Hartarse, es libertad
    largarse, es libertad
la soledad, es libertad,
    un cigarrillo, es libertad;
caer, es libertad,
    una lágrima; es libertad.

La juventud, es libertad
    la rebeldía, es libertad
un puño en el aire, es libertad
    renegar, es libertad
mostrarle los dientes a la vida, es libertad

Una noche en el olvido, es libertad
    conmoverse, es libertad
llorar, es libertad
    morir, es libertad.
morir; es libertad…


Metamorfosis

El camino de la aurora es otro.
es azul, es suave y caluroso,
                  es lo que tenía que ser,
es fuego y nata;
                  es pasión.

La verde pradera
esculpe su rostro,
              de virgen ardiente;
lúdica y desesperada,
              tras el falo de dios.


La multitud

La multitud es ciega,
va aplastando flores en su camino.
La multitud es torpe,
Se distrae fácilmente mientras  avanza.

Por lo mismo, hagamos lo propio,
no vayamos en la multitud.
Si quieres aplastar, aplasta;
disfrútalo  conscientemente.
si quieres distraerte, distráete;
observa el paso de la multitud… 


Del Paso a Phoenix

Del Paso a Phoenix
se recorren 429 millas.
Esas distancias
son capaces
de reavivar nuestros sueños.

Cuando se vuelve
del olvido,
es fácil creer,
mirar el futuro
en el cielo limpio y azul 
de la mañana,
mientras el autobús
atraviesa el desierto,
como un ágil
mensajero
de metal…

Cuando se tienen
38 años
y la mirada limpia,
es válido regresar,
seguir creyendo,
y resolver el futuro
hundido en el asiento
de un autobús.


DEL LIBRO: DESDE LA SINIESTRA LEJANÍA

Desde la Siniestra lejanía

Desde la siniestra lejanía,
miré caminar el mundo,
    mientras me llenaba 
de la serena y codiciada visión del pintor… 
Mares nunca antes vistos
formaban la poesía de mi mente,
    mares de letras,
mares de signos, mares de imágenes…

También me llené de esa placida sensación,
esa deliciosa sensación
    que te deja la noche,
cuando la duermes en tus brazos,
    cuando velas las colinas
pobladas  de sueños,
cuando mágica  y  Cordialmente;
    el mundo se descubre ante  ti.
Qué delicia,
Maldita sea…


Alabanza a la muerte

Mira como llega, 
callada y furtiva
gentil viajera
donde el mundo yace.

siente su llegar
 su fría belleza
cuanto aplomo 
en su repentina sorpresa.

No más búsquedas, 
no más vagar,
ella nos devela
nuestra eternidad,
revela el misterio;
la  divinidad…


Estoy pensando

Estoy pensando en las arañas de este cuarto
y en el viejo sillón que sigue en casa.
Estoy pensando en la oscura puerta de entrada
y en lo que viene de afuera. 
Y así sigo pensando, botella en mano,  
y cada vez  estoy más convencido,
de que nada dejará de mirarnos
mientras estemos ebrios.

Estoy pensando en la triste penumbra
que habita en nuestro guardarropa
y en lo que tiene que decirnos
nuestro repugnante aroma.

Cuando llegamos a esta casa fría 
nunca pensamos en las estúpidas cosas
que llegaríamos a hacer.

Tú vuelves los sábados horribles
y  yo descarno el domingo azul.
¡Oh dios!
Que será del resto de la semana
que hemos dejado lleno de mierda.

Pero en fin;
eso es bueno y es necesario,
que podríamos esperar
de un poeta
y  su locura.



Silencio

Ha llegado el silencio, de nuevo el silencio; 
mi silencio,
ese divino lienzo donde dan ganas de llorar.
Del silencio nacen mis palabras, 
de mis palabras surgen tus silencios,
 y de tu olvido; también se asoman silencios.
 Oh dios, me estoy llenando de silencios dudosos.

Escribir es un ejercicio silencioso, 
escribir es doloroso cuando lo hago así. 
Escribir en el silencio, 
es decir, sobre el silencio,
es evocar más silencios, 
es esconderse en este cuarto; 
escribir es conjurar


Ausencia

Y en silencio descubro,
que entre tu piel y mis palabras
ya no existe nada,
nada de aquella versión cotidiana
(dulce y suave sensación de complemento)
porque tú dormías a mi lado;
pero hoy, 
yo ni siquiera duermo en ti.

La vida pasa de largo
ya no se vive en mí.
Durante el día me siento invisible;
subo y bajo, corro y me disipo,
amargamente me disipo,
como el lamento ahogado de la aurora,
como las horas desoladas tras de mí.
Y así, así me olvido de vivir,
me olvido de mí,
de estas manos que se desgranan sin ti,
porque nada sabe igual cuando no estás,
cuando la penumbra rosa mis latidos
y vuelco mis ojos hacía  mí,
y me descubro,
sazonado en este horrendo dolor,
en esta vida  sin sentido;
en el vació que contempla mi nostalgia,
esta nostalgia fría y penetrante,
que se despliega por toda esta casa,
esta casa de palabras y mañanas frías,
esta casa que siempre se duerme 
llorando por ti…








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