ASSUNTA FINIGUERRA [8931]

Assunta Finiguerra (San Fele, Basilicata, antigua Lucania, ITALIA) 

(1946-2009)

Nació el 30 de mayo 1946 en San Fele, una aldea en la zona Buitre en Basilicata. El padre prohíbe a Finiguerra continuar sus estudios después del quinto grado. Para la poeta siempre será visto como una derrota, y, sin duda, motivo de resentimiento contra su padre, un hombre duro y severo que reconoce: "No he leído ni un poema. Es una de las más grandes poetas de la posguerra. Ganó varios premios.

Murió en septiembre de 2009.

Me ahorcaré en el árbol de judas

Me ahorcaré en el árbol de judas*

y de pronto veré la osa mayor

que se divierte pérfida señora

sobre el divancito de la vía láctea

Perro vagabundo seré para el universo

y el instinto de guerrera que tengo

en el enredo de la pena de amor

sobre mí llevaré como nevisca

de luz no brillaré porque opaca

mi alma indefensa vivió 

en el cementerio de los condenados

Versión del italiano: J. Aulicino

*Cercis Siliquastrum, "Árbol del amor", "Árbol de Judas"

Versión en italiano (nabanassar.com):

M'impiccherò all'albero di giuda / 

e subito vedrò l'orsa maggiore / 

che si trastulla perfida signora / 

sul divanetto della lattea via // 

Cane randagio sarò per l'universo / 

e l'istinto di guerriera che avevo / 

nel groviglio delle pene d'amore / 

addosso lo porterò come nevischio // 

di luce non brillerò perché opaca / 

visse la mia anima incustodita / 

dentro il cimitero dei dannati

Versión original en lucano:

M'aggia appecà a l'albere de giude /

e ssùbete aggia vedé l'orsa maggiore /

ca se trastulle perfida signore /

sope o divanette d'a lattea vija //

Cane spiérte aggia èsse pe l'universe /

e l'istinde de guerriere ca tenije /

nd'arravuoglie de re ppene d'amore /

nguodde m'aggia purtuà come nevuschele //

de luce n'aggia brellà pecché opache /

ha ccambate l'ànema mije nghestedute /

inde o cuambesande d'i dannate

Ósce, trenda novembre d'u dujemile e ttré

scrive stu testamiénde esistenziale

a presenze de na trestézza bestiale

e na deméneca cchiù longhe de nu mese

Lasse re ttiérre ca tenghe ngimme a lune

e cavadde janghe cu r'asscédde e piede

e i giacinde'n fiore nzine a Venere

a re mamme de magge da purtuà e figlje

lasse l'utreje mberlate d'a mende

a re cecale chešcose e candatrice

ca pònne ngiutì subbete a luwatrice

se le face nassce nu openziere scure

lasse re scarpe cu re ttacce sotte

a capanévere nghiuse ndò cunvende

accussì se chióve forte e méne u viénde 

se póte fà nu tippe tappe assatanate

e ppe ffenì lasse tutte re poesije

a re puttuanede lIndia misteriose

e qquanne Kalì m'avvranghe rabbiose

re ponne legge da u Pualazze u Viénde

Oggi, trenta novembre del duemilatre 

scrivo il mio testamento esistenziale

alla presenza di una tristezza bestiale 

e una domenica più lunga di un mese

Lascio le terre che possiedo sulla luna

ai cavalli bianchi con le ali ai piedi

e i giacinti in fiore nel grembo di Venere 

alle madri di maggio da portare  ai figli

lascio l'utero imperlato della mente

alle cicale estrose e cantatrici

che potranno stordir la levatrice

se gli fa nascere un oscuro pensiero 

lascio le scarpe con le bullette alla suola

alla capinera rinchiusa nel convento

così se piove forte e tira il vento

potrà danzare un tip tap assatanato

e per finir lascio tutte le poesie

alle puttane dell'India misteriosa

e quando Kalì mi abbrancherà rabbiosa

potranno leggerle dal Palazzo del Vento"

       Da Scuraije (LietoColle, 2007)