MAXWELL BODENHEIM [8899]

Maxwell Bodenheim (26 mayo 1892 - 6 febrero 1954) era un americano poeta y novelista que era conocido como el Rey de Greenwich Village bohemios. Su escritura le trajo fama internacional durante la época del jazz de la década de 1920.

OBRA:

Minna and Myself, poetry, 1918

Advice, poetry, 1920

Introducing Irony, poetry, 1922

Against This Age, poetry, 1923

Blackguard, novel, 1923

The Sardonic Arm, poetry, 1923

Crazy Man, novel, 1924

Replenishing Jessica, novel, 1925

Ninth Avenue, novel, 1926

Returning to Emotion, poetry, 1927

Georgie May, novel, 1928

The King of Spain, poetry, 1928

Sixty Seconds, novel, 1929

Bringing Jazz!, poetry, 1930

Naked on Roller Skates, novel, 1930

A Virtuous Girl, novel, 1930

Duke Herring, novel, 1931

Run, Sheep, Run, novel, 1932

New York Madness, novel, 1933

Slow Vision, novel, 1933

Lights in the Valley, poetry, 1942

Selected Poems, poetry, 1946

My Life and Loves in Greenwich Village, 1954

Cutie A Warm Mamma (Ben Hecht and Maxwell Bodenheim)

EL POETA, A SU AMOR

Vieja iglesia de plata en una selva

es mi amor por ti.

Los árboles de en torno

son palabras que me he robado de tu corazón.

Y una antigua campana de plata, que es tu última sonrisa,

cuelga en la cumbre de mi iglesia.

Repica sólo cuando tú vas por la selva

y te paras a su lado.

Y ya no necesita dar repiques,

porque tu voz hace sus veces.

UN ÁRBOL EN LA FALDA DE UNA COLINA

Como santo soñoliento, enmohecido de lluvia,

te retobas, y tu voz,

en la que el viento no toma parte,

es como nubes de música fundiéndose entre sí.

Un buhonero ebrio con encajes de olor es el viento

mañanero.

Te trae ciudades con bufandas doradas,

cuyas voces son torbellinos de campanas cargadas de

verano;

y doncellas cuyos corazones son príncipes galopando.

Y tú elevas tus ramas hasta el cielo,

con un susurro que lleva la sonrisa que tú no puedes dibujar.

LA MUERTE

Caminaré sendero abajo.

Me volveré y sentiré sobre mis pies

los besos de la muerte como aromada lluvia.

Porque la muerte es una esclava negra con pajaritos de

plata

pendientes de una nocturna corona en su cabeza.

Me dirá con su voz como joyas

echadas en una bolsa de satín

cómo me sigue de puntillas camino abajo

su corazón hecho un oscuro remolino de deseos de mí.

Me rozará en seguida con sus manos,

y yo he de ser uno de aquellos pajaritos de plata dormidos

entre las frías ondas de su pelo cuando se aleja de

puntillas.

SOLDADOS

La sonrisa de una cara es como altiva sirena

flotando muerta en una pequeña poza pálido-sucia.

Los labios de uno están torcidos

en un jeroglífico de silencio.

La cara de otro es como un brillante sapo.

Otra cara confronta una pregunta

que se le clava como súbitas garras.

A su lado está una cara como un espejo

en que un niño tieso cuelga...

Soldados muertos en una agonizante luna nueva,

cuyas caras formulan una frase gravemente burlona.

Traducción: José Coronel Urtecho y Ernesto Cardenal

EAST SIDE MOVING PICTURE THEATRE--SUNDAY

AN old woman rubs her eyes

As though she were stroking children back to life.

A slender Jewish boy whose forehead

Is tall, and like a wind-marked wall,

Restlessly waits while leaping prayers

Clash their light-cymbals within his eyes.

And a little hunchbacked girl

Straightens her back with a slow-pulling smile.

(I am afraid to look at her again.)

Then the blurred, tawdry pictures rush across the scene,

And I hear a swishing intake of breath,

As though some band of shy rigid spirits

Were standing before their last heaven.

"East Side Moving Picture Theatre--Sunday" is reprinted from The Masque of Poets. Ed. Edward J. O'Brien. New York: Dodd, Mead and Company, 1918.

FACTORY-GIRL

WHY are your eyes like dry brown flower-pods,

Still, gripped by the memory of lost petals?

I feel that, if I touched them,

They would crumble to falling brown dust,

And you would stand with blindness revealed.

Yet you would not shrink, for your life

Has been long since memorized,

And eyes would only melt out against its high walls.

Besides, in the making of boxes

Sprinkled with crude forget-me-nots,

One is curiously blessed if one's eyes are dead.

"Factory-Girl" is reprinted from The Masque of Poets. Ed. Edward J. O'Brien. New York: Dodd, Mead and Company, 1918.

POET TO HIS LOVE

AN old silver church in a forest

Is my love for you.

The trees around it

Are words that I have stolen from your heart.

An old silver bell, the last smile you gave,

Hangs at the top of my church.

It rings only when you come through the forest

And stand beside it.

And then, it has no need for ringing,

For your voice takes its place.

"Poet to His Love" is reprinted from Modern American Poetry. Ed. Louis Untermeyer. New York: Harcourt, Brace and Howe, 1919.