Míkel F. Deltoya
Poeta y narrador juarense, México 1991', editor y dictaminador de la Revista Grotexto.
Columnista de Revista El Árbol (Mty., N.L.)
Co-creador del colectivo Slam-Poetry Monterrey.
Delegado de la Rednell, en Nuevo León.
Fue miembro del Taller Literario virtual de la revista Letras Libres 2013 coordinado por Aurelio Asiain.
Redactor del blog de creación Los versos de fénix y la bitácora Poectivismo y otras infamias
Coordinador general del proyecto Frente poético.
Ha participado en: Encuentros y congresos de de la Rednell en las ciudades de Querétaro, Yucatán, Tijuana, Colima, Aguascalientes y Puebla respectivamente, presentando ponencias sobre Julio Cortázar, Poesía regiomontana contemporánea así como creación literaria.
Primer lugar del 3er y el 6to Slam Nacional de Poesía de la Rednell en 2012 y 2013 respectivamente.
5to encuentro Internacional de Escritores Sanmillanos.
"Días Feriados" dentro de la FIL Monterrey 2012.
Algunas ediciones de "De Carne y Verso" y "Noche roja".
Encuentros de creadores del Colectivo Vibración 2012, 2013 y 2014.
1ro y 2do Encuentro Internacional de Escritores por Juárez.
Ciclo de Escritores en su Tinta 2013 y 2014.
Así como en diversos eventos de la FFyL- UANL en los que destaca el ciclo "Los libros de mi vida" y tres ediciones consecutivas del Coloquio de humanidades de la misma casa de estudios.
Mención honorífica del Certamen de Literatura Joven Universitaria UANL 2014.
Ha publicado en revistas como Grotexto (Cd. Juárez), Paso del río Grande en el Norte (Cd. Juárez) , Kátharsis XXI (Mty.), Revista Paradoxa (N.L), Revista Ombligo (Ciudad Juárez), Palabracadabra (Coah.) , Cadáver Exquisito (Arg.), Estudio y Lucha (Mty.) , Siena Rojo, Pirocromo (Ags)*, Revista Farol (Mty), Revista La Llave (Mty), Revista Golfa (Gto), así como en las antologías "El valor de las abuelas" (UANL, Mty.), "Voces emergentes: poetas jóvenes de Nuevo León" (La Regia Cartonera, Mty) y "Los volátiles: poesía joven mexicana*" (Juanita Cartonera, Chile).
Canto al norte[1]
“Y en mi pecho floreció una cumbia de la nostalgia como una lágrima que se escapa”
Lisandro Meza
descender sabrá dios desde donde y llegar al valle,
fortaleza de montañas,
metrópoli sitiada por trozos gigantes de vidrio ahumado
y con saudade caer al vacío de las ruinas de una civilización llamada
antigua central de autobuses
con la impresión de haber ingresado a un laberinto al que llamamos ciudad
cuando mi fantasma del pasado aún alcanza a devorarse una torta de bistec con
salsalmonella picante
y soda en botella de diamante vidrioso ahí
a contra esquina de las piernas de una belleza regiomontana
sin proponérmelo
sin darme cuenta
mis pies ya cruzaron por el paso peatonal imaginario
de dos puentes blancos que no son los de königsberg
pero que sí que fueron morada de dos indigentes potosinos
y ahora son estatuas derrumbadas
por la nueva administración progresista
me dirijo del sur al norte
más pa´l norte
diestra tres alegres amas de casa tronándome sus labios rojo-desesperación
siniestra dos patrullas pasándose el alto bajo el penacho de cuauhtémoc
y camino y la ciudad me pasea por su arco del triunfo centenario,
me roza en su entrepierna
mientras los felinos de acero se frotan entre ellos sobre sus talones buscando
estímulos sexuales
mi mortandad por sed se reduce
de forma considerable pues he conseguido descender al umbral de una cantina
mientras el dantesco celador me susurra que abandone toda esperanza
mis pies echan raíz y mi mano le entrega el último billete a un cantinero obeso que
me ofrece más néctar
no tenía porque pasar una noche así,
debí pasarla en un motel,
debí pasarla sobre cartón bajo un puente,
debí pasarla en casa de cualquier colega escuchando música barata
en un reproductor conectado a la hechiza a una bocina pirata,
debí pasarla leyendo un aviso clasificado en las vitrinas
o fingiendo que espero una salida cuando vengo de entrada
cuando me vengo del exilio que me autoimpuse,
debí mi vida entera y jamás facturé un sólo carajo,
y me vengo dentro de la idea de creer que el norte es un trozo de tierra viviente al
cual me encierro y del cual no salgo nunca
una meca magnética que me hace siempre señalarla con el índice
suena la guacharaca el llamador y el acordeón pero no hay negra ni velas ni
botella de ron
suena y emociona nuestro acordeón hasta que amanece
y consigo vaciarme en un urinal con trozos de hielo que se derriten por el beso de
la madrugada y no por mi sudor-manguera
pinturas rupestres abarrotan los amurallados dorsos de los templos y aunque allá
en la esquina
sobre un negocio de hormigas, esté un vigilante filmando
no hay dientes de sable capaces de impedir que los neandertales conmemoren
sus faenas de guerreros
sus vulvas chichimecas
sus estampas de esqueletos
y el majestuoso invento de la rueda y el pulpo
su acción post-ética
cuando menos lo pienso ya crucé a la santa muerte
y me quedé rezándole a la imagen de un cabrito crucificado para redimirnos de
nuestro pecado de gastar
lo poco que nos queda para subirnos a una ruta 50
lata de jamón endiablado que comparto
con obreros que limpian con un trapo viejo
setenta veces siete sus adoloridos brazos llenos de aceite,
brazos sin derecho al júbilo ni al edén prometido de disfrutar un clásico y veinticuatro
huevitos de toro
criadilla líquida
si no te encuentro en revu te busco en sierra ventana, escucho,
si no estás en la indepe te busco en el realito
pero me pierdo en este monterrey laberíntico
y termino besándole los pies a zeus y mirándole los enormes senos a las pléyades
pensando seriamente en hacerme un mullet como el padre mier y así ser la
estrella del cabaret
el houdini que se queda con la paga y los aplausos
el que escribe su novela y el que grita uepajé
extraordinario grito del furor que genera el césped de concreto
casi tan extraordinario como los niños arrojándose a la fuente principal mojados
mirando frenéticos el nacimiento de un arcoíris;
cerámica cocida articulando las despedazadas plantas del pie cristero-cholombian
descalzo,
pípila marginal cargando un costal de cemento sobre un edificio en construcción
grito de la desolación,
de los caminos que nos dejaron los sedentarios árabes
y a partir de los cuáles cuatro mil cuatrocientos guadalupanos construyeron su ruta
soledad de búsqueda que se pierde en el amortiguador,
en el bricolaje, que elabora su propia herramienta
a partir de una quijada de vaca
cortes finos que según nosotros son los mejores de la zona
y que para el resto del país
no son sino trozos de caucho
no comestible
échale harto cloro y blanqueador
y coloca a tres guardias para que veas cómo se transforma
la más inmunda de las cloacas
en una sucursal de venecia bajo los ojos de la sierra
y recórrela y re-córrete
hasta que veas uno de los pocos pulmones vigentes
y dentro de ellos enormes hormigueros de acero con tirolesas y queso fundido
y hormiguitas en tándem mezclándose con trajeados
y niñas bien que miran desde lo alto de sus pedestales al vulgo
y se quitan una de dos piezas de su traje de baño
evidenciando desde sus cielos lo que nunca podremos tener
lo que jamás sostendremos nosotros
lo que imprime el televisor y distorsiona la realidad
sirenas preciosas hipnotizándote con sus coloridas minifaldas y su baile árabe
fascinación constante
locura transitoria
ojo de londres región cuatro con olor a kebab
mientras las promociones de miel de cebada mantengan hidratados
los secos
todo estará bien
sé que no he vivido muchos paraísos
ni he tenido grandilocuentes momentos de plenitud
pero comprendo que cruzar por félix uresti gómez
y mirar a un batallón de sin-nombre
soplar burbujas le da un decoro,
un soplo a este gigante de asfaltolos conductores se quedan en el semáforo viendo cómo
las pompas de jabón desaparecen una por una
y me olvido por un momento que arriba quetzalcóatl bulímico hecho de acero
rechina por engullir
y vomitar todo el día
y hasta el domingo que es gratuito
acabo con las uñas de los pies oscuras por caminar por la ruta de aquel genovés
intentando encontrar un nuevo camino hacia el oriente sin recurrir a la línea 1 de
metro
caigo muerto bajo los pies de una estatua aún no erigida al old man paulino
y me pongo a escuchar como un nieto no reconocido sus historias, sus peleas
y con quienes pasó decenas de relaciones casuales
ay de mí
condenarse a eructar por la eternidad
errante, una canción al norte, a falta de instrumentos, manotear mi barriga cansina
y arrastrar la suela de mis zapatos
sacudiéndome en constancia curricular las moscas que me gritan
“eres un fracaso”
deteniéndome en cualquier esquina esperando que un automóvil del año
me recoja y me lleve a una casa protegida un techo sin goteras un sueño regiomontano
mirando cabizbajo a los taxistas que pasan y se me quedan viendo
y piensan que estoy en las nubes,
“eres un fracaso”
luego suenan su claxon como queriéndome decir: ¿necesitas un taxi?
y decirles que no, que no hay nada para pagarles más que una canción del
noreste, canción deshidratante de mil y un pasos
pensaríamos mejor que ese lapso en donde los operadores de las casi cuarenta
rutas periféricas de camiones se detienen ante una vía de tren
y miran a los lados
sería suficiente,
en sumatoria semanal,
para encapsular la idea de lo eterno y cantar cantar cantar
spin-off de propp: el héroe no volverá jamás a casa, a lo mucho irá a traer
naranjas y gloria eterna
la heroína cruzará la frontera y será olida por los conquistadores
pero si me dirijo más al norte en el norte con el afán de escuchar a una pandilla de mariachis
un taxista que aceptó mi canto aguardentoso como moneda de cambio me dirá
que todos los que traen el atuendo y sus instrumentos de fuera son fantasmas que
tocaron hace muchos años
y que ahora deambulan con su falsete engañando a los borrachos
plot twist: le digo al taxista que soy un fantasma también
él me grita me vocifera me maldice y me baja de su unidad y empiezo
donde comencé pero ya no están ni los mariachis ni sus fantasmas
“eres un fracaso”
y canto lloro canto
mirando el atardecer mientras arrojo una piedrita a ese caudal que alguna vez fue
un río y que ahora sufre arterioesclerosis,
estoy sobre el puente, puente amarillo
karol y rigo sobre mis hombros como la caricaturizada
imagen del diablo y el demonio
ambos son amor
empiezo a silbar, no a cantar, no a tararear, a silbar esa canción del norte
de mi laberinto
donde hace algunos ayeres un huracán se llevó al mercado
y consigo
discos pirata, acordeones, remeras, cintos
y además
desplazó a todos los habitantes de macondo incluido el último miembro de la
familia garza buendía
ay del norte, canto al norte
hematoma canicular, luz de sol sobre una lupa:
aún no te abandono, apenas voy llegando
y ya te extraño montones.
—— [1] Mención honorífica en el “Premio de Literatura Joven Universitaria UANL 2014”
Dramaquiladora
“Hacemos camisas, pantalones y maquilamos ilusiones...
Nuestras aspiraciones son trabajar, trabajar, trabajar.
Aquí te puedes morir más no te puedes enfermar.”
Cumbia La Maquilera
Duerme ciudad
duerme anhelo
Duerme
tiempo
en el
desfiladero
que se hace
con el fluido de las llantas
de camiones chatarras
(once upon a time
they were
schoolbuses
on the other side of
the river).
Ahora transportan
fantasmas,
y erosionan el suelo
con su paso a triple turno.
(Aunque los repinten
They´re still full of herrumbre)
Quince pinches horas
repitiendo el mismo movimiento:
sostener, ensamblar, soltar.
La cinta transportadora sólo se detiene
para que cambie la mano y no la acción.
Es una copa amarga de martirio
que provoca agruras
con sabor a mexican pesos…
Lo beben, ellas, ellos,
lo beben porque no hay de otra.
(It doesn´t matter if you come
From Veracruz
Or Las Torres, no importa).
Pero si al final de la jornada
a ellas, a ellos,
tal vez les toca la muerte…
No reniegues,
Virgen de los desiertos…
Y apártales de ese cáliz.
Poet-trampa
"Definitivamente, estamos en el mundo:
la verdadera vida no está ausente."
F.Ortega
Fines de semana de tres días
interminables
que corren lerdos como si el tiempo
fuese un globo de hielo
un globo de hielo con helio
derritiéndose hasta explotar.
La tarde del domingo,
que es cereza del pastel,
pasa fugaz. Los platos sucios y el polvo
pigmentan el cenicero,
hacen campo semántico con el olvido,
Y del techo caen por la gotera
lagrimitas de cielo regiomontano
justo encima de la pila de libros
que no hallaron asilo político
en la exclusiva embajada de textos predilectos.
¿Cómo explicarme a mí y a los míos
que el color de mi barba es natural
(bermeja, cobriza,
inestable)
y que si no he dormido en seis días
no ha sido por insomnio o estrés,
sino por pésimos hábitos de pesadilla?
Ya no quiero trampas de agua estancada,
quiero pisar arena
ya sea de playa, ya sea desierto.
Storyboard
"Estoy solo y no hay nadie en el espejo"
Borges
Soledad no es lanzarse al abismo del quebranto
releyendo repetidas veces
cartas, notas y paredes
ni es vomitar sollozos,
mientras barajeas fotografías
de una época en que fuiste feliz.
Soledad no es, con un repudio bipolar,
cortarte el cabello tú mismo
entre dos espejos,
tampoco es tener dos tercios de vacío
en la cama,
ni encontrar el anillo que olvidó en tus cobijas
hace meses y
que desde entonces llevas en tu bolsillo.
Soledad no es intentar rehacer tu vida
pagando un sólo pasaje
ni sentarse en el último asiento libre del camión.
Soledad;
estornudar a medianoche
y que nadie responda "salud".
Algo tan simple como el eco de un achú
que te recuerde que ella no está,
atorando así en tu garganta
el más trasparente "gracias".
Bagatela
Sucede que me canso de ser hombre.
Pablo Neruda
El Cerro de la Silla
se está quedando calvo
(como yo);
Él lleva nubes en la cresta,
yo boina negra en la sesera.
Calvicie prematura
Para C., aunque sólo hablamos una vez.
Seré breve y poco grosero,
ésto lo hago por ella;
Mientras tú buscaste reconquistarla cada día,
yo reinventé nuestra relación en cada respiro
añadiendo letras a su corazón-sonrisa-diccionario.
Cuando tú buscabas compartir sus ideales y convicciones,
ella y yo comprobamos sistemáticamente la ley de los polos opuestos,
reformulamos el principio de caos,
dimos vida al Acueducto.
demostramos que ningún agua apagó al amor.
Mientras tú me viste como una amenaza,
creyéndote tus propias mentiras
de un futuro y plan de vida,
yo respeté su pasado y decoré su presente…
Tú tendrás mejor cabello, mejores ojos y quizás tus labios la besaron primero,
pero yo con calvicie prematura y enfermedades crónicas,
Con miedos, defectos, pesadillas…
Supe amarla mejor.
(Los moretones brotan junto a los árboles de la verdad)
Colega, estuve en desventaja:
su familia te extrañaba,
sus mascotas te extrañaban,
Tu nombre hizo eco ocasionalmente
De un lado…
…A otro,
te metiste tanto en su vida que esto me impidió el paso,
aún así no me molesté:
ella me amó,
mi cabello se cae
y tú no me dueles.
Compañero mío, eres perfecto, te admiro por eso,
le has dado tanto y le enseñaste tanto
de maneras que ni yo mejoraría…
Sin embargo ella habló.
Qué más quisiera
que hacer apología a la ausencia (como acostumbro)
pero, amigo...
ella no es un trofeo
tú no ganaste nada. (la tienes, sí, pero no ganaste nada)
Vacía es la vida de quienes confunden pertenencia con reciprocidad.
De alguna maldita/bendita forma sigo presente...
Eres escalera eléctrica en su vida, yo sendero que lleva al monolito,
y aunque al final del ocaso ella esté contigo,
sus labios estamparán nuestra época
por muchos siglos más
y tú no lo podrás borrar.
Onirismo
"Me gustas más cuando te sueño... Entonces hago de ti lo que quiero."
J. Rulfo
I
El sueño que me has quitado
con tus labios lo has de saldar.
II
Fraude es el hecho de que
mi mente irradie pesadillas,
colores y texturas complejas,
viajes por el mundo y más excentricidades...
pero justo en el punto exacto
en que mi cariño te recuerda,
apenas preciso tu forma
y algún ruido me despierta.
III
Me fascina soñarte en blanco y negro...
luego atinar el tinte en tu labial.
IV
A veces me convierto en ciego
y me leo la vida entera
en el braille de tus mallas.
V
Desvanécete en mis sueños, mujer.
De nada me sirve si duermo
y no estás a mi lado.
Te necesito
entera...
anda... ¡hazte real!
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