PETER HAMMILL
Peter Joseph Andrew Hammill es un músico multi instrumentista, poeta y compositor, ícono referencial y pionero del Rock progresivo de los años 70. Fue fundador y líder de la emblemática banda británica Van der Graaf Generator.
Nació en un suburbio al oeste de Londres llamado Ealing, Inglaterra, el 5 de noviembre de 1948. En su juventud estudió en la Universidad de Mánchester, donde conoció a algunos de los músicos con quienes integró en 1967 la primera formación de Van Der Graaf Generator.
En 1968 abandonó sus estudios y se vuelca de lleno a su pasión por la música, al tiempo que comenzó a desarrollar su gran despliegue creativo hasta el presente. Su arte fue caracterizado siempre por un gran espíritu de innovación y eclecticismo que ha servido como referencia de grandes bandas progresivas de la época. La poesía de Hammill, a veces oscura y excesivamente misteriosa, le ha valido críticas no siempre benévolas desde los medios y publicaciones especializadas, lo cual poco pareció importarle.
Su carrera como músico solista presenta un difuso límite entre sus creaciones personales y aquellas desarrolladas desde el grupo Van der Graaf Generator, pues su estilo inconfundible se hace presente tanto en uno como en otro ámbito, inclusive compartiendo frecuentemente sesiones de grabación con varios de los músicos integrantes de la banda. Tanto es así que el primer disco editado por Van der Graaf llamado The Aerosol Grey Machine, hasta último momento se suponía que iba a ser un trabajo solista de Hammill.
En 1971 realiza su primer disco solista Fool's Mate, que contiene canciones de principios de los años 1967/68 de Van der Graaf Generator. En 1974 aparece el álbum denominado In Camera, en el cual interpreta todos los instrumentos. El resultado fue una obra de cierta oscuridad conceptual, muy elaborado y profundo. El mismo año Hammill publicó asimismo su libro de poesías e historias cortas titulado Killers, Angels, Refugees, incluyendo en él una selección de sus letras de canciones. Su segundo libro de poesías fue Mirrors, Dreams, Miracles y fue publicado seis años más tarde en 1980.
En el año 1975 Peter Hammill manifiesta ideas sumamente críticas sobre lo que él denominaba el "Rock Glamoroso" de la época, volcando las mismas en su álbum Nadir’s Big Chance, cuyo sarcástico contenido fue considerado de gran influencia para el movimiento Punk. De hecho, el músico Johnny Rotten líder de la conocida banda punk Sex Pistols ha mencionado a esta obra como una de sus más importantes influencias.
Desde 1969 - año en el cual se dio a conocer con Aerosol Grey Machine - no ha dejado de hacer música, su discografía abarca tantos estilos musicales que sería inútil tratar de encasillarlo en algún género. Su más reciente trabajo - Thin Air (2009) - da cuenta de un artista maduro que conoce sus limitaciones y que, consciente de ellas, es capaz de construir una unidad intensa y dramática.
Los martes ella practicaba yoga
Los martes ella practicaba yoga
mientras yo miraba tele
como un vegetal,
pero siempre convencido
de que yo era un artista
y ella no.
Resulta gracioso comprobar
hasta qué punto la autocompasión
puede sustituir a la autoestima.
De alguna manera yo era
el príncipe del orgullo,
y aunque simulara, nunca mentía,
como si eso bastara para hacerla feliz
como si eso alcanzara para satisfacer sus sueños.
Ahora es demasiado tarde para lamentarse
muy tarde para corregir las cosas hirientes;
ella siempre lo tuvo muy claro
siempre supo que yo terminaría así.
Ahora soy yo el que se contorsiona,
ni idea si el yoga me puede ayudar en algo,
pero ya era hora de intentarlo
aunque estaría mejor en casa, a salvo del frío,
metido en el tantra,
aunque no lo hice cuando podía.
Nunca me concentré en las cosas importantes
nunca encontré la llave para desbloquearme,
podría haber aprovechado su ayuda
pero siempre estaba metido en mi obsesión
y ahora no sé bien en qué estaba metido.
A veces divagaba, todo el día colgado.
Los martes ella practicaba yoga.
Un martes se fue.
Versión Santiago Espel
UN NIDO DE RATAS NO ES UN HOGAR
1- El espejo del rellano
A veces es muy sobrecogedor, a veces es muy triste;
a veces pienso que desapareceré...otras creo que ya lo he hecho.
Hay una linea que serpentea mi espejo....
cristal astillado distorsiona mi cara.
Y aunque la luz sea fuerte y extraña
no puede iluminar los mohosos rincones de este lugar.
Hay un imponente, solitario castillo de Lohengrin en las nubes:
ahí llevo mis lóbregos significados.
Pero siete años de mala suerte están a la vuelta de la esquina,
y en las sombras acecha el espectro de la desesperación.
Un espejo roto entre las cortinas del rellano:
imagen partida, complicado entendimiento.
Sólo intento encontrar un lugar donde esconder mi hogar....
2- La férula mental
He vivido en casas compuestas de cristal,
donde todo movimiento está planeado
pero, ahora, las pantallas del monitor están oscuras
y no puedo decir si hay unos ojos silenciosos.
Mis palabras son arañas sobre la pagina,
prolongan la fe, la esperanza y la razón;
pero, ¿son convenientes y justas
o sólo polvo, amontonándose en mi silla?
A veces tengo la sensación de que hay alguien más:
el observador sin rostro me incomoda,
lo percibo a lo largo del piso,
y su presencia es inquietante.
Me informa que seré expulsado.
¿Que es eso sino fuera y dentro?...
no conozco la naturaleza de la puerta que quisiera cruzar
no conozco la naturaleza de la naturaleza en la q estoy dentro.
He vivido en casas de ladrillo y plomo,
donde toda emoción es sagrada
y, si quieres devorar la fruta,
y poner tu cuerpo ante el altar
con poemas, ramilletes de flores y papeles
o, si descubres el ardid, tendrás que elegir:
¿quedarte, como monje, o irte cual vagabundo?
¿Que es ese lugar que llamas hogar?
¿Es un sermón o una confesión?
¿Es el cáliz que utilizas para protegerte?
¿Es en realidad, sólo un lugar donde estar?
¿Es un libro de normas o una conferencia?
¿Es una paliza a manos de tu protector?
¿Tiene el ídolo pies de barro?
"El hogar es lo que tú hagas de él"- eso dicen todos mis amigos;
pero rara vez veo yo sus hogares en estos días oscuros.
Algunos son caracoles que llevan la casa a la espalda;
otros viven en monumentos que, un día, serán ruinas...
yo conservo mi hogar con cinta adhesiva y chinchetas,
pero, a pesar de todo, noto que hay otra Fuerza....
El que rompe los espejos
y mueve las paredes
sigue mirando por las ranuras de los ojos en los retratos del vestíbulo:
destruye mi biblioteca
e interviene mi teléfono...
en realidad nunca le he visto, pero sé que está en mi casa...
y si El se va
yo tampoco puedo quedarme.
Creo....er....
Pienso...um....
No sé....
3- El hogar es
Sólo vivo en una habitación a la vez
pero todas las paredes son oídos y todas las ventanas ojos;
todo lo demás es extraño,
"hogar" es mi melodía sin palabras
¡mmmmmmmmmmmmmmmmmmaaaaah!
¡Dale una oportunidad!
Estoy rodeado de carne y hueso
soy un templo de vida,
soy un ermitaño, un holgazán:
estoy taladrando un lugar donde estar.
Con secretas guirnaldas alrededor de mi cabeza,
se rompe el silencio sobrenatural:
la habitación se oscurece
y en la desnuda luz veo una cara que conozco-
¿podrá ser éste el tipo cuyos sentimientos
el espejo nunca muestra,
y sólo murmura oraciones al suelo donde está arrodillado?
"El hogar es el hogar es el hogar es el hogar soy yo"
Todos vosotros buscando vuestras casas,
no os deis tanta importancia, podríais romperos las gafas
y, si así fuera, sabéis que no podríais ver.
Y entonces, ¿cómo ibais a encontrar el amanecer del día?
Día es sólo una palabra que utilizo para mantener la oscuridad a raya
y la gente es imaginaria, nada existe,
excepto esta habitación en la que estoy sentado
y, claro, la niebla que todo lo impregna.....
a veces me pregunto si incluso eso es real.....
Quizá debiera desratizar esta casa;
quizá debiera desplazar este nido de ratas;
quizá me pase toda la vida con el quizás
en los confines de esta silenciosa casa
A veces es muy sobrecogedor
a veces es muy triste
a veces pienso que desapareceré
a veces pienso.....
(A louse is not a home)
LA CASA SIN PUERTAS
Hay una casa sin puertas en la que vivo en las noches
que es tan fría y los días tan difíciles de soportar.
Hay una casa sin techo, donde la lluvia se escurre,
cayendo sobre mi cabeza mientras trato de pensar.
No te conozco, dices que me conoces, puede ser,
no hay mucho de lo que no esté seguro ...
Puedes llamar mi nombre, pero suena irreal,
olvidé como me siento,
mi cuerpo rechaza la cura ....
Hay una casa sin campana, pero nadie llama;
a veces me parece difícil decir si alguien vive afuera.
Hay una casa sin sonido; sí, es tan silencioso aquí ...
no hay mucho sentido en las palabras
si no hay nadie con quien compartirlas.
Aprendí mis líneas, las conozco muy bien,
estoy listo para contarle a cualquiera que llegue
Sobre la línea en mi mente que es fría en la noche,
no parece bien
cuando existe esa pequeña figura oscura corriendo ...
Hay una casa sin puertas donde nadie vive:
un día se convertirá en una pared ...
y no me importó en ese instante.
Hay una casa sin luz,
con todas las ventanas selladas,
por los impuestos y a la fuerza
AHORA NADA SE REVELA SINO EL TIEMPO
No te conozco, dices que me conoces, puede ser,
no hay mucho de lo que no esté seguro ...
Puedes llamar mi nombre, pero suena irreal,
olvidé como me siento,
mi cuerpo rechaza la cura ....
¿ Podría alguien ayudarme ...... ?
(House with no doors)
EL COMETA, EL TRAYECTO, LA COLA
Dicen que estamos dotados de Libre Albedrío
-por lo menos eso justifica nuestra necesidad de indecisión.
Pero ante nuestros instintos y la lujuria de matar
sumisamente inclinamos la cabeza.
Dicen que ningún hombre es una isla
pero también dicen que nuestros castillos son nuestras casas;
parece ser que la elección es nuestra: entre la paz y la violencia
....oh si, ¿elegimos, solos?
Mientras el cometa extiende su cola por el cielo
de ninguna manera define el trayecto que sigue,
tampoco encuentra su propia dirección.
Aunque el camino del cometa sea seguro,
no lo es su constitución,
por lo que probablemente su significado sea algo más
que el trazado de una cola
en un breve disparo a la gloria.
Amor, paz e individualidad-
así pues, ¿el orden y la sociedad están hechos por el hombre?
Guerra, odio y oscura depravación-
¿o somos esclavos?
Canalizando energías agresivas,
como el Deseo de Muerte y la Voluntad de supervivencia
en el hecho de encontrar y conservar enemigos-
¿es esa la única manera de saber que estamos vivos?
En el matadero todos los cadáveres huelen igual,
sean reinas o peones, o inocentes en el juego;
en el cementerio un uniforme cubre las tumbas
excepto la pompa externa y la circunstancia.
Hay un tiempo fijado en el calendario
cuando toda la razón apenas parece suficiente
para sostener todas las estrellas fugaces:
los tiempos son duros.
Estoy esperando que ocurra algo,
parece como si llevara un gran retraso:
quizá una repetición del año pasado
o algo totalmente distinto.
Y el conocimiento que ganamos en parte
siempre nos lleva mas cerca del principio mismo,
y de las preguntas fundamentales:
¿Cómo puedo saber que la carretera que indica al infierno no sube hasta el cielo?
¿Qué puedo decir cuando, de alguna extraña manera, yo soy mi propia dirección?
(The comet, the course, the tail)
[Según la traducción de Alberto Manzano]
Shell
Turn a card, turn a page, the action
sure to start, second-stage reaction
to illogical thoughts on random lines
in a Borges dream we move toward
the writing of lives.
Leave it out, leave it in, no edits -
with a shout, with a grin I said
it was a certainty that I'd arrive
in an Escher sketch we walk around
the drawing of lines.
The character uncertainty
as he contemplates his lot
and tries to move with urgency
though he's rooted to the spot.
On the brink, on the edge, but lately
what I think, what I said escapes me
in a flash, a tiger burning bright
does the visionary trance obscure
the burgeoning night?
And she said "What are you doing?"
And he said "What do you think?"
Oh, no,
what on earth are we doing?
The characters procrastinate
on the threshold of the door;
there's something here that fascinates,
though the meaning's still unsure
and the plot so thick...
is it some kind of history?
Sketch the thumbnail to the quick.
Oh, even though it's full of contradiction,
though it's flawed in the design
this is no fiction, it's a lifeline.
Here we are, there we went, full circle
shooting stars, heaven-sent, turned turtle
on the beach are shells are left behind
life a library, like a memory
of our ghost-written lives.
Still Life
Citadel reverberates to a thousand voices, now
dumb:
What have we become?
What have we chosen to be?
Now, all history is reduced to the syllables of
our name-
nothing can ever be the same:
now the Immortals are here.
At the time it seemed a reasonable course
to harness all the force
of life without the threat of death,
but soon we found that boredom and inertia
are not negative, but all the law we know,
and dead are will and words like survival.
Arrival at immunity from all age, all fea and
all end..
why do I pretend?
Our essence is distilled
and all familiar taste is now drained,
and though purity is maintained
it leaves us sterile,
living through the millions of years,
a laugh as close as any tear;
living, if you claim that all
that entails is breathing, eating, defecating,
screwing, drinking,
spewing, sleeping, sinking ever down and down
and ultimately passing away time
which no longer has any meaning.
Take away the threat of death and all you're
left with is a round of make-believe.
Marshal every sullen breath and though you're
ultimately bored by endless ecstasy
it's still the ring by which you hope to be
engaged
to marry the girl who will give you forever-
it's crazy, and plainly
that simply is not enough.
What is the dullest and bluntest of pains,
such that my eyes never close without feeling it
there?
What abject despair demands an end
to all things of infinity?
If we have gained, how do we now meet the
cost?
What have we bargained, and what have we
lost?
What have we relinquished, never even knowing it
was there?
What thoughts now of holding fast the line,
defying death and time?
Everything we had is gone,
everything we laboured for and favoured more
than earthly things reveals the hollow ring
of false hope and false deliverance.
But now the nuptial bed is made,
the dowry has been paid:
the toothless, haggard features of eternity
now welcome me between the sheets
to couple with her withered body - my wife.
Letra I Once Wrote Some Poems de Peter Hammill original
I once wrote some poems of stillness and silence,
standing by rivers of reflected light:
my thoughts were on being loved and yet unloved, too -
I surrendered to the warmth of the night.
And now I feel like dying,
and if the water were still here, it would
hold me close.
I once wrote a poem while walking on gravestones,
as cobbles, rain and tear lashed down my face....
I then felt my whole world was fading
as memories jostled and fell into place.
And now I feel like dying,
and the pain of old fires still burns.
I never wrote poems when I bit my knuckles
and Death started slipping into my mouth...
but that was really a long time ago,
and I'm not writing poems now.
And though I don't feel quite like dying,
there is something deep inside me
softly crying.
And though I don't feel quite like dying
there is something deep inside me softly....
Una vez escribí algunos poemas de quietud y silencio,
de pie junto a los ríos de la luz reflejada:
mis pensamientos estaban en el ser amado y sin embargo, no amado, también -
Me rendí a la calidez de la noche.
Y ahora me siento morir,
y si el agua estuviera aquí, sería
Hold Me Close.
Una vez escribí un poema al caminar en las lápidas,
como piedras, la lluvia y lágrimas fijados al suelo, mi cara ....
Entonces sentí que todo mi mundo se desvanecía
medida que los recuerdos se empujaban y se quedó en su lugar.
Y ahora me siento morir,
y el dolor de los incendios de edad aún arde.
Nunca escribí poemas cuando me mordí los nudillos
y de la muerte comenzó a caer en mi boca ...
pero que era en realidad hace mucho tiempo,
y no estoy escribiendo poemas ahora.
Y aunque no me siento bien como morir,
hay algo muy dentro de mí
suavemente llorando.
Y aunque no me siento bien como morir
hay algo muy dentro de mí en voz baja ....
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