Jorge Falcone
Nació en La Plata, Provincia de Buenos Aires, el 22 de noviembre de 1953.
Es poeta, periodista, ensayista, comunicador audiovisual, hijo de médico y maestra y nieto del poeta popular magdalense Délfor B. Méndez. Cursó estudios en la Escuela Superior de Bellas Artes y, proviniendo de un hogar profundamente comprometido con la causa de los humildes (su hermana Maria Claudia fue víctima de "La Noche de los Lápices") sufrió persecución por resistir contra el Proceso. En 1985, más allá de esporádicas intervenciones en revistas políticas o culturales, publicó su primer libro de poemas desde la Unión de Trabajadores del Arte y la Cultura de su ciudad natal: "Piedra Libre para todos mis compañeros". A mediados de 1987 fue seleccionado para integrar la "Segunda Antología de Poesía Joven Argentina" que publicara la Cooperativa Editora Hombre Nuevo. A fines del mismo año publicó su segundo libro, "Te sigo buscando, Liberación". Culminando 1988 dio a conocer su tercer trabajo, "Bitácora. Poesía en marcha con el pueblo"( primer premio Editorial Amaru). En 1989 publicó Poemágicos, y al año siguiente la antología "Arre! Potrillo de los Pobres". En 1992 fue designado por el Directorio del Fondo Nacional de las Artes como jurado del Concurso Internacional del Cono Sur de Poemas Ilustrados a realizarse en Río Gallegos, Provincia de Santa Cruz. En 1994 integró -seleccionado por la Embajada de las Letras-, la antología poética "Refugios del Ser", emanada del Primer Certamen Internacional de Literatura "Julio Cortazar". Al año siguiente fue honrado por la comuna de su lugar de origen integrando la antología municipal "Diagonales. Tilos y... poetas" junto a colegas de la talla de Aurora Venturini, Néstor Mux o Ana Emilia Lahitte. Simultáneamente, presentó su sexto libro, "La Esquina del Universo". En la primavera de 1999 dio a conocer sus últimos trabajos, el poemario "Salgan de las cuevas...!" y la antología poética oral (en CD) "Falcompact". En 2001 publicó Memorial de guerralarga – un pibe entre cientos de miles e Itaka.
Es asesor audiovisual de la Secretaría para la Ciencia, la Tecnología y la Innovación Productiva y Docente en la Universidad de Palermo.
Jurado de numerosos concursos literarios. Director de Relaciones Públicas de la Sociedad Argentina de Escritores. Discípulo del cineasta Gerardo Vallejo (cine Liberación), fundó el grupo de cine Martín Fierro, participando de la realización documental "El otro país". Primer Premio UNCIPAR 1988.
En mayo de 2004 presentó en la Feria Internacional del Libro el poemario ilustrado 'Íthaca. Lírica de emergencia', editado a beneficio del Movimiento Nacional de Empresas Recuperadas. El 4 de mayo de 2006, también en la Feria, presentó su siguiente poemario ilustrado, 'Canto Hereje' [presentado con antelación en el Bauen Hotel, gestión obrera]. Su décimo poemario [y tercer trabajo ilustrado], 'La gomera de David'.-
ADRIANA BAILÓ FLAMENCO
El cielo vestía de luto
sobre aquella Madrid.
Ni una sola paloma
ya en la Plaza Mayor.
Una luz subterránea
salpicó en la explanada
el tañido de miles
de guitarras gitanas.
Abajo, muy abajo
de los que van sin rumbo,
en la mismísima entraña
de ese suelo español,
jamón serrano, vino a raudales,
y unas castañuelas ametrallando la noche.
Los días de la tiranía
iban tocando a su fin,
un puñado de compatriotas
dispuestos a volver
(la esperanza y la muerte
sobre el mismo mantel),
y entre aquellos gladiadores...
un rostro de mujer.
Las uvas moscatel
clareaban en sus ojos,
su pelo era humareda
mareada por el viento,
retengo su semblante
estrellado de pecas.
Supe que aquella hembra
venía del horror.
De salvar compañeros
cruzando la frontera
con dudosos papeles
y calibre de guerra.
Que su mejor idioma
no era el de la palabra
y que con la sonrisa
andaba desencontrada.
Pero quien cree en grandes causas
posee una fuerza que arrasa
sin pedirnos ni siquiera
ni permiso ni perdón.
El canto incendió la tasca
y Adriana bailó flamenco
Adriana.
Así la llamamos
sin pedir más explicación.
Adriana bailó flamenco
enfundada en seda roja
y, en su cabello, anidó una flor.
Las uvas moscatel
clareaban en sus ojos,
su pelo era humareda
mareada por el viento,
retengo su semblante
estrellado de pecas.
El tiempo resultó chico
para conocernos más.
Su boca sellada
no pronunció nunca
ni una promesa ni una dirección.
No cupo en aquel instante
ni la pasión de las fieras
ni la ternura del algodón:
Nadie llevó consigo
el sabor de esos hombros.
Nadie le dejó al cabo
la huella de su palma en el seno.
Nadie fustigó esas ancas.
No hizo lugar en su pecho
más que a inconclusas batallas.
Las uvas moscatel
clareaban en sus ojos,
su pelo era humareda
mareada por el viento,
retengo su semblante
estrellado de pecas.
Un día se volvió al sur
sin dar explicaciones,
cargó con su tristeza,
marchó con su silencio.
La lucha la perdió
en alguno de sus rincones.
Pienso, en tiempos de paz,
si se dará una tregua.
Si archivará el acero
y soltará breteles...
Supongo que la verja
que había electrificado
ya no será siquiera
ni de hierro forjado.
Quizás sea de ligustros,
tal vez de mariposas.
Seguramente un día
de esos reconquistados,
un hombre en nuestro nombre
le tocará la puerta
con “malas intenciones”,
y la hallará sin ganas
de rehuir amores.
Las uvas moscatel
clareaban en sus ojos,
su pelo era humareda
mareada por el viento,
retengo su semblante
estrellado de pecas.
Adriana, en aquella tasca,
bailó, hermano, para nosotros.
Hoy que la Patria renace
alzo mi copa en su nombre
y apuesto otra vez por el sueño
que nos reuniera en Madrid.
Poema de Jorge Falcone de su libro “La dicha en tiempo presente”
BUSTERQUITO
Mi vieja te llamaba así:
Busterquito.
Otros,
El Cómico de la Cara de Piedra.
Nunca entendí porqué el humor
escogió un rostro ganado por la pena.
Mi memoria te descubre en Candilejas,
viejo y a la sombra
del payaso Calvero.
Amante del engaño perceptual,
no te rebajaste al
sopapo ni la torta de crema,
ni hiciste demagogia
vestido de linyera
A Rolando Revagliatti
FRAGANCIA DE MI SUELO
Si yo fuera ciego
como Borges,
como Homero,
igual reconocería
a mi ciudad en Año Nuevo.-
BUSCAÍSMOS
Yo soy el buscador
de nuevos ismos.
Vengo de una antigua estirpe
crucificada a las afueras de Roma,
cremada en el Campo de las Flores,
fusilada en el Penal de Rawson.
Somos emancipadores.
Nunca tendremos
cadenas ni sosiego.-
PERRHUMANOS
Estamos viejos, Menty.
Vos ves con cataratas,
yo orino a cuentagotas.
Pero no nos parecemos
tan sólo en eso:
Ninguno de los dos
tiene dueño.-
ESTE VERANO
Este verano ha indemnizado
cuanto he sido y quise ser.
No entiendo demasiado
la adultez de mis hij@s
ni soy diestro en
tareas domésticas,
menos aún
hábil para hacer negocios.
Tampoco cierra del todo
mi balance existencial,
aunque también dije lo mío
“a tiempo y sonriendo”.
Pero este verano,
como digo,
vale por todo lo vivido.-
POEMA PARA VERTE DE NUEVO
Qué largos fueron
tus dieciséis años,
hermana:
¡Más largos que mi vida!
En ellos cupo
la ternura con que rozaste el mundo,
los incontables universos que erigimos
en siestas de silencio y macetas,
títeres, disfraces y apelativos
en litigio con el tiempo,
la furia desatada
ante el pibe sin premio,
la celebración del chiste incorrecto...
Veías lo que no hay.
En esa esquina te espero.-
BARIGÜÍ
Yo soy el toro barigüí
no recuerdo si existí.
Si algún día estuve en boga
fue cuando me narró Quiroga.
Yo soy el toro barigüí,
nadie se acuerda de mí.-
SÁLVENME DE SER BUENO
No vayan a enterrarme
debajo de esas frases
como 'fue un buen marido',
'buen padre', 'buen amigo';
en fin,
un 'hombre probo'.
¡Sálvenme de ser bueno!
Que rece el cartel:
Yace aquí el más grande hijo de puta.
Nos dio trabajo.
Rara vez decía que sí.
Cuando no lo sostuvo el afecto,
el odio,
ese sentimiento imperdonable, lo sostuvo.
A todas les miró el culo
[propias y ajenas].
Educó a sus hijos
para que no hicieran caso.
Puteó hasta la última baba.
Nunca quiso arrodillarse.
En pocas palabras,
fue un sujeto impresentable.
PREGUNTAS A DON ALONSO DE REGRESO A CASA
Hallaron finalmente al enjuto
y magullado Hidalgo de La Mancha.
Dieron con él los alterados
por su loco y subversivo
amor a la humanidad.
Cansado lo encontraron,
rendido nunca.
Y un estudiante de Salamanca
le habló de esta manera:
_Medite Don Alonso, y
deponga su actitud.
No abandone a los suyos
por lidiar contra molinos
tan lejos de su lugar.
Vea que ya es un hombre grande y
no es de gente respetable
andar haciendo el payaso
de venta en venta.
Sea por una vez sensato
y admita
que nunca será nuestro el horizonte
ni el sol un día nos quemará las yemas...
Porqué habrá querido la suerte que hoy abunden
letrados como el que mento
y no hidalgos caballeros.
Porqué los líderes que acercan
una esperanza a estas costas
al punto se contentan
sólo con buenas maneras.
Yo me pregunto si cabe
el continente amerindio
del quetzal,
el zacuanjoche
y la Tierra sin Mal
en recipientes que imiten
su gran destino final...
Socialdemocracias,
Terceras Vías,
o transversalidades inventadas
para seguir prorrogando
la Justicia Social.
Y cuanto más me interrogo,
más evoco a ese 'estrafalario
fantasma de La Mancha',
transido sobre el lomo
de un postrer Rocinante,
oyendo sin escuchar
el consejo de aquel
bachiller de Salamanca,
no menos posibilista
que la mayoría de las voces
que conducen nuestro destino
con tanto sentido común.
De repente el anciano agotado,
el inventor de La Gran
Locura de los Justos,
se yergue sobre su noble
cabalgadura y formula
como un autista este interrogante,
que interpela al hombre y atraviesa
la historia hasta nuestros días:
_Joven...
¿Acaso no escucha usted
el clamor
de los pobres del mundo?.-
[3/9/04]
A LA SOMBRA DEL POETA
'Uno escribe para despistar a la muerte
y estrangular los fantasmas que por dentro lo acosan'
Eduardo Galeano
Quién pudiera exhibir,
en vez de esta hoja impresa,
el original en que escribimos,
mostrando como evidencia
de un mecánico la huella
[aquella firma que indagó Vucetich].
Quién supiera del goce o la desdicha
que nos mueve a amasar vivencias
para que un día lo propio
crezca y se haga universal.
Quién valuara que nadie
nos llama por el nombre
y encarga
el libro que editamos
ordenando: 'Escríba, poeta.
Es su misión social'.
Quién compartiera esta suerte
de hacer pública una voz
en vez de pagar teléfono,
luz eléctrica o gas,
conciente de que ser poeta,
más que un rapto de inspiración
reclama
un simple ejercicio de projimidad.-
[25/11/05]
un ejercicio de projimidad, en la medida en que se pueda. Hay demasiados bachilleres desalentando a hidalgos, ¿acaso no escuchan el clamor de los pobres del mundo?
ResponderEliminarGRAN JORGE FALCONE!!!